CH 6

Kira Vance (Perspektive)

Als das Flugzeug in Paris landete, brach gerade der Morgen an.

Durch das Bullauge sah ich weite Flächen fremden Frühnebels; kalte, feuchte Luft drückte gegen das Glas, als würde sie alles von der Vergangenheit trennen, die auf der anderen Seite des Atlantiks lag.

Das Anwesen der Familie Vance, die alten Schulden des Waisenhauses, diese Blicke, die mich unablässig an meine „Identität“ erinnerten – all das war so weit weg von mir.

Die europäische Trainingsbasis war am Stadtrand errichtet worden, weite Rasenflächen umgaben weiße Plätze.

Als ich mit meinem Gepäck hineinging, war ich tatsächlich einen Moment lang wie benommen.

Freiheit.

Dieses Wort war in meinem Leben viel zu lange nicht mehr vorgekommen.

Doch dieses Gefühl von Leichtigkeit hielt keine halben Tage.

Mrs. Vance erinnerte mich vor allen anderen ruhig, in völlig gleichmäßigem Ton: „Trainingspartnerin, achten Sie im Voraus auf den Trainingsinhalt von morgen.“

Ein Satz, wie ein Eimer kaltes Wasser.

Ich senkte den Kopf und antwortete: „Ja.“

Natürlich würde ich es nicht vergessen.

Ich war eine Trainingspartnerin, keine Spielerin.

Am nächsten Tag um fünf Uhr morgens riss mich Klopfen an der Tür aus dem Schlaf.

Als ich öffnete, stand Adrian draußen.

„Zieh dich um“, sagte er. „Fünfzehn Minuten, Platz Drei.“

Ich war wie vor den Kopf geschlagen. „Jetzt?“

„Was?“ Er hob eine Augenbraue. „Glaubst du, Profispieler dürfen jeden Tag ausschlafen?“

Fünfzehn Minuten später stand ich auf dem leeren Platz Drei.

Der Morgennebel hatte sich noch nicht verzogen, das Gras war von Tau bedeckt. Die ganze Trainingsbasis war so still, dass man nur das Schaben von Tennisschuhen auf dem Boden hörte.

Adrian schob mir einen Ballwagen hin. „Anfangen.“

„Womit?“

„Damit, wie du wieder eine Spielerin wirst.“

Ich erstarrte.

Den ersten Ball spielte ich instinktiv in seine bequemste Schlagzone.

Er schwang nicht einmal, ließ den Ball aufspringen und wegrollen.

„Siehst du das?“ Er sah mich kalt an. „Selbst wenn du nur einen Ball spielst, denkst du zuerst an die anderen.“

Ich umklammerte den Schläger fester.

Beim zweiten Ball versuchte ich, aktiv die Linie zu wechseln.

Er drückte sofort zurück, rasend schnell. Ich wurde gezwungen, zwei Schritte zurückzuweichen.

„Noch mal.“

Dritter Ball, vierter Ball …

Eine Stunde später war mein Atem völlig aus dem Takt, und auch mein linkes Handgelenk begann dumpf zu schmerzen.

„Stopp.“ Er kam herüber.

Instinktiv versteckte ich die Hand hinter dem Rücken.

„Tut es weh?“

„… Mir geht’s gut.“

Er sah mich an, ohne Regung in der Stimme. „Anscheinend ist das, was du dir in diesen Jahren kaputtgemacht hast, nicht nur dein Handgelenk.“

„Sondern auch dein Kampfinstinkt.“

Ich erstarrte.

Das Morgenlicht fiel allmählich ein und erhellte das Netz.

Er sagte: „Es ist nicht so, dass du nicht gewinnen kannst.“

„Du hast nur zu lange nicht mehr für dich selbst gewonnen.“

Diese Worte waren wie ein Kieselstein, der in mein Herz fiel.

Ganz leicht – und doch zog er Welle um Welle nach sich.

Von diesem Tag an trainierte Adrian jeden Morgen allein mit mir.

Niemand wusste es.

Tagsüber war ich weiterhin Ethans Trainingspartnerin.

Nachts ordnete ich noch immer Daten für ihn, räumte seine Schläger weg.

Aber diese zwei Stunden am Morgen gehörten mir. Adrian begann nach und nach, die „Trainingspartner-Gewohnheiten“ auseinanderzunehmen, die ich mir über Jahre angewöhnt hatte.

„Fütter keine Bälle, greif an.“

„Weich nicht zurück, bring deinen Gegner zum Zurückweichen.“

„Du bist nicht der Schatten von irgendwem – stell dich in die Mitte des Platzes.“

Am Anfang war es mir furchtbar unangenehm.

Oft spielte ich den Ball instinktiv zurück in die sichere Zone. Er tröstete mich nie, sagte nur kalt: „Noch mal.“

Doch allmählich kehrte ein Gefühl zurück, das ich lange vermisst hatte.

Wenn der Ball den Sweet Spot traf, klang dieses klare Knacken, als würde es direkt mein Herz treffen.

Das war kein Ball für Ethan. Der war meiner.

Meine Veränderung blieb nicht lange unbemerkt.

Die Erste, die es bemerkte, war Vera. Sie war unter den ersten drei der europäischen Jugendrangliste gesetzt und zugleich die meistbeobachtete Spielerin in diesem Trainingscamp.

Vom ersten Tag an, an dem sie mich sah, verbarg sie ihre Verachtung nicht. „Trainingspartnerinnen sollten im Bereich für Trainingspartnerinnen bleiben.“

Sie lehnte am Seitenrand, sah mich an, ihr Ton beiläufig.

„Hör auf, ständig am Center Court herumzuhängen.“

Ich senkte den Kopf, ordnete den Ballwagen und antwortete nicht.

Doch sie stieß ein kaltes Lachen aus. „Was, glaubst du wirklich, du wärst eine Spielerin?“

Meine Hand um den Ball zog sich unmerklich fester zusammen.

Im nächsten Moment erklang Adrians Stimme hinter mir. „Wenn du damit so ein Problem hast, wie wäre es mit einem Match?“

Ich riss den Blick hoch.

Vera erstarrte ebenfalls. „Was?“

„Du und sie.“ Adrian deutete auf mich. „Ein Satz, Tiebreak.“

Die ganze Anlage wurde schlagartig still.

Alle Blicke fielen auf mich.

Vera lachte als Erste. „Du willst, dass ich gegen eine Sparringspartnerin spiele?“

Adrians Ton blieb ruhig: „Angst zu verlieren?“

Ihr Ausdruck kippte sofort. „Wie sollte ich denn Angst haben!“

Als das Match begann, nahm mich niemand ernst.

Sogar die Assistenztrainer am Rand unterhielten sich leise.

Erstes Spiel: Vera servierte direkt ein Ass. Sie hob das Kinn zu mir. „Hast du das gut gesehen?“

Ich sagte nichts.

Das zweite Spiel begann. Ich stellte mich hinter die Grundlinie.

In dem Augenblick, als der Ball herüberflog, erinnerte ich mich plötzlich an das, was Adrian gesagt hatte: Sei nicht wie eine Sparringspartnerin, sei wie eine Spielerin.

Meine Füße setzten sich in Bewegung. Sidestep, Ausholen.

„Bumm—“

Ein Longline-Passierschlag, der Ball haargenau auf die Linie.

Für einen Moment war die ganze Anlage still.

Das Lächeln auf Veras Gesicht fror ein.

Dann drehte sich das Match komplett.

Ich fütterte keine Bälle mehr, ich wich nicht mehr aus. Diese Instinkte, die ich so viele Jahre unterdrückt hatte, waren, als würden sie endlich Ketten sprengen.

Der Spielstand ging schnell auseinander: 3:0, 5:1 …

Als der letzte Ball landete, lief Vera ihm nicht einmal hinterher.

Sie blieb stehen, das Gesicht blass.

Und ich stand hinter der Grundlinie, die Brust heftig arbeitend, Schweiß, der mir vom Kinn tropfte.

Aber ich konnte mir ein Lächeln nicht verkneifen.

Also so fühlte sich das an.

Gewinnen.

Nicht den Sieg für Ethan verteidigen, nicht eine Aufgabe für die Familie Vance erledigen.

Es gehörte mir.

Dieser Rausch an Glück ließ mir beinahe die Augen feucht werden.

Vera knallte ihren Schläger auf den Stuhl und drehte sich um, um den Platz zu verlassen. Als sie an mir vorbeiging, zischte sie mit zusammengebissenen Zähnen leise: „Warte nur ab.“

Ich wusste es.

Von diesem Moment an hatte ich Vera vollständig gegen mich aufgebracht.

Aber es war mir tatsächlich egal.

„Wie fühlt es sich an?“ Adrian reichte mir ein Handtuch.

Ich nahm es, meine Stimme noch etwas heiser. „Sehr gut.“

Er sah mich an und sagte tonlos: „Merk dir dieses Gefühl.“

„Das ist es, was dir zusteht.“

Ich blickte zu ihm auf, zum ersten Mal ohne zu widersprechen.

Weil ich wusste, dass er recht hatte.

In den nächsten Tagen begann ich fast, die Morgenstunden zu begehren.

Noch bevor es dämmerte, wachte ich früh auf, ging über das taunasse Gras und lief auf Platz Drei zu. Die Luft war eisig, aber in meiner Brust brannte es. Das waren die zwei Stunden des Tages, die wirklich mir gehörten.

Als das Training endete, stand ich hinter der Grundlinie, atmete schnell, die Handflächen brannten, selbst die Finger, die den Schläger umklammerten, waren leicht taub, und trotzdem konnte ich nicht anders, als morgen noch früher kommen zu wollen.

Adrian stand vorn am Netz, sein Blick fiel auf mich, blieb ein paar Sekunden lang liegen.

„Kira, du musst morgen nicht kommen.“

Ich sah abrupt auf. „Was?“

„Das Morgentraining wird ausgesetzt.“

„Warum?“ Die Worte platzten fast aus mir heraus.

Er antwortete nicht, ließ den Blick nur langsam über meine Hand gleiten, dann wandte er sich ab, der Ton weiterhin ruhig: „Du warst in letzter Zeit zu überstürzt.“

„Was ist denn falsch daran, überstürzt zu sein?“ Instinktiv umklammerte ich den Schläger fester. „Ich habe das Gefühl endlich wiedergefunden.“

„Gerade weil du es wiedergefunden hast“, sagte er, „ist es leichter, die Zurückhaltung zu vergessen.“

Ich erstarrte, verstand nicht, was er meinte.

„Ich will nicht aufhören.“ Zum ersten Mal brachte ich meinen Widerstand so direkt zum Ausdruck, meine Stimme zitterte sogar. „Du hast mich zurückgeholt, du kannst mich jetzt nicht einfach aufhören lassen.“

Er sah mich an, sein Blick war sehr tief, doch am Ende sagte er nur nüchtern: „Deine Hand braucht Ruhe.“