CH 7

Perspektive von Adrian Cole

Ich gebe zu, ich habe Kira unterschätzt.

Als ich sie zum ersten Mal in der Trainingsanlage sah, dachte ich nur, es sei schade. Jemand, der im Mittelpunkt des Courts hätte stehen sollen, hatte sich selbst zum Schatten eines anderen gemacht.

Sie hatte Talent, aber es war zu lange unterdrückt worden; sie hatte Ehrgeiz, aber die Gewohnheit hatte ihre Kanten abgeschliffen.

Ursprünglich dachte ich, jemanden wie sie wieder auf eine professionelle Spur zurückzuholen, würde mindestens sehr lange dauern.

Aber sie war schneller, als ich es mir vorgestellt hatte.

Pariser Morgen trugen immer etwas Feuchtigkeit in sich.

Um fünf Uhr fünfundvierzig, als ich Court Drei betrat, brannte das Licht bereits.

Kira stand hinter der Grundlinie. Sie war zehn Minuten vor mir da gewesen; der Morgennebel klebte an ihrer Stirn, sie umklammerte den Schläger, ihr ganzes Wesen wie eine gespannte Bogensehne.

„Aufschlag“, sagte ich.

Sie verschwendete keine Worte.

Wurf, Drehung, Schwung.

„Bamm—“

Der Ball drückte sich exakt auf die äußere Ecke, schneller als gestern, die Platzierung gnadenloser.

Ich spielte ihn nicht zurück, sah nur zu, wie er aufsprang und ins Aus flog.

„Nicht schlecht.“

Einen Moment lang war sie eindeutig wie erstarrt, als hätte sie nicht damit gerechnet, dass ich sie loben würde.

Ich drehte mich um und schob den nächsten Ballwagen heran. „Werd nicht übermütig. Weiter.“

Doch innerlich musste ich es zugeben — die Geschwindigkeit, mit der sie ihren Wettkampfinstinkt zurückfand, war verblüffend. Dieses Gefühl, für das viele Spieler ein Jahr brauchen, hatte sie in etwas mehr als zehn Tagen wiedergefunden.

Gleichzeitig sah ich aber noch etwas anderes.

Sie begann, dem Training entgegenzufiebern, sich sogar darauf zu stützen.

Das war kein gutes Zeichen.

Diese Veränderung fiel nicht nur mir auf.

Ethan war der Dritte, der es bemerkte.

An dem Morgen, als das Training endete, wartete er zufällig am Rand. Kira hatte gerade fertig trainiert, die Stirn voller Schweiß, den Kopf gesenkt, während sie Wasser trank.

Er starrte sie an, sein Blick schwer wie Blei.

„Ist Herr Adrian in letzter Zeit sehr untätig?“, sagte er schließlich. „Sogar persönlich Trainingspartner zu trainieren.“

„Sie ist kein Trainingspartner“, korrigierte ich ihn.

„Zumindest nicht nur das.“

Ethans Miene verdunkelte sich. „Sie ist mein Trainingspartner.“

Ich konnte nicht anders als zu lachen.

Junge Leute verwechselten es immer gern, „daran gewöhnt zu sein, etwas zu haben“, mit „es als selbstverständlich zu nehmen“.

„Ethan“, ich sah ihn an, „wovor hast du Angst?“

Er antwortete nicht.

Aber die Antwort war zu offensichtlich.

Wovor er sich fürchtete, war nicht ich — es war, dass Kira die Position verließ, an die er sich gewöhnt hatte.

Was mich wirklich dazu brachte, Kira auf die Probe zu stellen, war Vera.

Vom ersten Tag an hatte sie ihre Verachtung für Kira nie verborgen. „Trainingspartner sollten im Bereich für Trainingspartner bleiben.“

Sie sagte das vor allen.

Ich habe solche Menschen schon immer gehasst.

Nicht wegen der Arroganz, sondern weil sie keine Ahnung hatten, worauf sie da herabsahen.

Also ließ ich sie ein Match gegen Kira spielen.

Offen gesagt hatte ich nicht erwartet, dass Kira gewinnt.

Vera war ein aktiver Star der Jugendabteilung — Tempo, Power, Erfahrung, alles übertraf Kira bei Weitem.

Ich wollte nur sehen, wie viel Kira zurückgewonnen hatte.

Doch schon ab dem ersten Spiel wusste ich, dass ich wieder falschlag.

Sie „erholte“ sich überhaupt nicht.

Sie brach hervor.

Ihre Aufschlaglinien waren sauber und scharf, die Rückhand die Linie entlang drückte millimetergenau. Sie konnte aktiv ans Netz stürmen und dann plötzlich die Linie wechseln; sie riss ohne Zögern Lücken auf, sobald Vera versuchte, den Rhythmus zu kontrollieren.

Der Spielstand sprang schnell auf 6:1. Aus.

Vera blieb stehen, ihr Gesicht so hässlich, als hätte man ihr eine harte Ohrfeige verpasst. Und Kira stand hinter der Grundlinie, atmete schnell, doch ihre Augen waren erschreckend hell.

Ich sah sie an.

Das war das erste Mal, dass sie wirklich „Siegen“ schmeckte.

Und auch das erste Mal, dass ich anfing, mir Sorgen zu machen.

Denn dieses Gefühl konnte süchtig machen.

Am nächsten Morgen, als ich Court Drei betrat, war sie wieder früh da.

Fünfter Tag in Folge.

Nachdem das Training begonnen hatte, fiel mir rasch ein Detail auf. Jedes Mal, wenn sie den Schläger umfasste, krümmte sich ihr linker Zeigefinger ganz leicht.

Nur für einen Augenblick.

Wenn man nicht genau hinsah, bemerkte man es überhaupt nicht.

Sie glaubte, sie würde es gut verbergen.

Ich deckte sie nicht auf.

„Weiter“, sagte ich.

Sie schlug sofort auf, die Bewegung noch immer schön, doch der Rhythmus zunehmend gehetzt. Als der letzte Ball vorbei war, stand sie hinter der Grundlinie, die Brust heftig arbeitend.

Aber ihre Augen waren erschreckend hell.

Vor vielen Jahren hatte ich den Platz genauso angesehen – als würde ich auf meine einzige Lebensleine blicken.

Also sagte ich: „Kira, du musst morgen nicht kommen.“

Ihr ganzer Körper erstarrte. „…Was?“

„Das Morgentraining ist ausgesetzt.“

Sie hob abrupt den Kopf, zum ersten Mal geriet sogar ihre Stimme aus der Fassung. „Warum?“

Ich sah auf ihre leicht zitternde Hand und riet: „Du warst in letzter Zeit zu überstürzt.“

„Was ist so schlimm daran, überstürzt zu sein?“ Sie umklammerte den Schläger fester, die Knöchel weiß. „Ich habe dieses Gefühl endlich wiedergefunden.“

„Gerade weil du es wiedergefunden hast, vergisst man umso leichter die Selbstbeherrschung.“ Junge Spieler gehen nie sorgsam mit ihrem Körper um.

Sie verstand es nicht, wirkte sogar ein wenig panisch.

„Ich will nicht aufhören.“ Sie starrte mich an, die Stimme bebte. „Du hast mich zurückgeholt, du kannst mich jetzt nicht aufgeben lassen.“

Ich sah sie an und redete nicht länger um den heißen Brei herum. „Deine Hand braucht Ruhe.“

Kira zuckte zusammen und versteckte instinktiv die linke Hand hinter dem Rücken. „Sie ist nur ein bisschen wund, das beeinträchtigt das Training nicht.“

„Das ist nicht wund.“ Ich hielt ihren Blick fest. „Das ist Überlastung.“

Sie runzelte die Stirn, zum ersten Mal lag Widerstand in ihrem Ton: „Ich kenne meinen Körper. Ich kann noch spielen und auch am Training tagsüber teilnehmen.“

„Kannst noch spielen?“ Ich lachte kalt. „Willst du warten bis zu dem Tag, an dem du nicht einmal mehr einen Schläger halten kannst, bevor du dir einredest, dass du aufhören solltest?“

Ihr Ausdruck veränderte sich leicht, aber sie hob trotzdem trotzig das Kinn. „So weit wird es nicht kommen.“

Diese Worte waren wie eine Nadel, die plötzlich genau in die Stelle stach, die ich am wenigsten berühren wollte.

Meine Stimme wurde auf einmal kalt. „Das habe ich früher auch gedacht.“

Sie erstarrte.

„Als meine Schulter zum ersten Mal eine Warnung geschickt hat, hat der Mannschaftsarzt mir gesagt, ich soll aufhören, Wettkämpfe zu spielen. Ich habe gesagt, ich kann noch spielen; beim zweiten Mal habe ich immer noch gesagt, ich kann noch spielen; bis am Ende—“ Ich starrte sie an, Wort für Wort, „ich nie wieder auf den Platz zurückkonnte.“

Die Luft wurde mit einem Schlag still.

Zum ersten Mal erwähnte ich vor ihr den Rücktritt.

Doch nach ein paar Sekunden Schweigen sagte sie trotzdem leise: „Aber ich bin nicht du.“

Diese Worte entfachten meine Wut vollständig.

„Stimmt, du bist nicht ich.“ Ich hob die Stimme. „Also willst du meine Fehler wiederholen?“

„Ich will nur die Gelegenheit ergreifen!“ Auch sie verlor die Kontrolle. „Du weißt, was es mir bedeutet, wieder auf dem Platz zu stehen!“

„Dann solltest du erst recht lernen, rechtzeitig aufzuhören!“

Ihre Augen wurden rot, ihr Atem ging schnell, aber sie hielt den Schläger noch immer fest umklammert.

„Wenn ich aufhöre, finde ich dieses Gefühl vielleicht nie wieder.“

Ich sah sie an und verstand plötzlich – wovor sie Angst hatte, war nie der Schmerz.

Wovor sie Angst hatte, war, sich selbst wieder zu verlieren.

Aber Verstehen bedeutete nicht, nachzugeben.

„Training für drei Tage ausgesetzt.“ Kalt sprach ich das Ultimatum aus. „Das ist ein Befehl.“

Sie starrte mich an, die Augen voller Widerwillen.

Schließlich drehte sie sich um und ging.

Schwere Schritte. Im Streit auseinandergegangen.

Am Nachmittag, als Ethan erfuhr, dass das Morgentraining ausgesetzt war, ließ sich die Erleichterung in seinem Gesicht kaum verbergen. „Du trainierst nicht mehr?“

Die Freude in seinem Ton, kindlich wie bei einem Jungen.

Ich sah ihn an und fand es plötzlich lächerlich. „Du freust dich sehr?“

Er stritt es nicht ab. „Sie wird dich nicht mehr jeden Morgen aufsuchen.“

Ich stieß ein leises, spöttisches Lachen aus. „Ethan, hast du Angst vor mir – oder vor ihr?“

Sein Gesichtsausdruck veränderte sich leicht.

„Sie nähert sich nicht mir.“ Ich sagte es nüchtern. „Sie nähert sich sich selbst.“

Nachdem ich das gesagt hatte, drehte ich mich um und ging.

Zu faul, mich noch weiter mit ihm abzugeben.

Die Besitzgier junger Menschen kam immer zu schnell – und immer zu töricht.

Am nächsten Tag ertönte ein dumpfer Schlag vom Haupttrainingsplatz.

Ich blickte auf.

Kiras Schläger flog ihr aus der Hand, sprang zweimal auf dem Boden auf und rollte bis an die Seitenlinie.

Sie blieb stehen und ging nicht sofort hin, um ihn aufzuheben.

Die linke Hand hing an ihrer Seite, die Finger leicht gekrümmt, die Schulterlinie bis zum Äußersten angespannt.

Ich ging nicht hinüber.

Ich blieb einfach in der Entfernung stehen und beobachtete sie. Ein wirklich professioneller Spieler muss lernen, sich selbst zu schützen.

Das war wichtiger, als ein Match zu gewinnen.