Kapitel 5 Kapitel Fünf

Perspektive von Jace

Wir haben das verdammte Spiel verloren.

Jetzt brüllte Coach mich an, den Teamkapitän, der es so richtig verkackt hatte, und ich stand da mit dem Helm unterm Arm und schluckte jedes Wort, den Mund fest geschlossen, weil—was zum Teufel hätte ich sagen sollen?

Dass ich das Feld nicht mehr gesehen habe, weil ich jedes Mal, wenn ich mich zum Wurf aufgestellt hatte, stattdessen ihr Gesicht vor mir sah, diese blöden braunen Augen, die mich vom anderen Ende des Flurs aus anguckten.

Ich ging unter die Duschen im Fitnessraum, nicht in die Umkleide, weil ich immer noch so voller Scham und Enttäuschung über die Niederlage war, dass ich meinem Team noch nicht unter die Augen treten und ihnen die Aufmunterung und Moral geben konnte, die sie brauchten.

Aber obwohl das heiße Wasser mir über den Kopf rauschte, konnte ich mich trotzdem nicht konzentrieren.

Das, was mich fertig machte, das, womit ich nicht klarkam, war: Es ergab absolut keinen verdammten Sinn.

Sie war nichts. Sie war eine schlichte, sture, pleite, sozial unsichtbare Streberin, die in meinem Leben nichts zu suchen hatte—nicht mal in zehn Fuß Entfernung—und trotzdem stand ich da, warf Interceptions, verlor Spiele, konnte mich nicht fokussieren, weil ich ihr Gesicht nicht aus dem Kopf bekam.

Diese großen Augen. Diese sanfte Stimme, ängstlich, aber bestimmt und mutig, trotz allem.

Ich ertappte mich dabei, wie ich schon wieder solche Gedanken über sie hatte, und stöhnte frustriert auf.

Ich hasste sie verdammt noch mal.

Später schrieb ich Alison vom Parkplatz aus eine Nachricht, auf dem Weg nach Hause.

Woodview Hotel heute Abend. 22 Uhr.

Sie antwortete sofort.

Hab mir neue Dessous gekauft, kann’s kaum erwarten, sie dir zu zeigen, Schatz.

Ich starrte ihre Nachricht finster an und wartete darauf, irgendwas zu fühlen, irgendeine Aufregung. Aber wie immer passierte nichts.

Ich wusste schon jetzt, wie der Abend laufen würde. Wie es jedes einzelne Mal lief, wenn ich irgendein anderes Mädchen benutzte, um Lena Hartwell zu vergessen. Am Ende würde ich trotzdem wieder an die Decke starren, und derselbe Name würde in meinem Kopf in Dauerschleife laufen.

Lena, Lena, Lena.

Lena, die nur für Coach Ellis lächelte, Lena, die über mich lachte, als wäre ich das Traurigste, was sie je gesehen hatte.

Als würde sie mich verdammt noch mal bemitleiden.

Vor Wut trat ich aufs Gas, beschleunigte, bis der Porsche so schnell und so hart ging, wie er nur konnte.

Mom stand im Eingangsbereich, als ich nach Hause kam, und wartete auf mich.

„Jace, Schatz, ich will doch nur—“

„Feuerst du sie?“

„Was?“

„Feuerst du die Nachhilfelehrerin?“

„Was? Nein, ich—“

„Dann will ich es nicht hören.“

„Bitte, nur fünf—“

Ich war schon auf der Treppe, auf dem Weg in mein Zimmer. Sie rief mir noch zweimal hinterher, und ich ging weiter, weil ich, wenn ich stehen blieb, etwas sagen würde, das nicht mal ich zurücknehmen könnte.

Ich blieb an Martins Tür stehen und stieß sie auf. Er schlief, eines seiner Zugmodelle noch in beiden Händen fest umklammert, und all die Anspannung und tiefe Traurigkeit, die er den ganzen Tag mit sich herumtrug, war verschwunden.

Ich überquerte das Zimmer leise, löste ihm das Modell vorsichtig aus dem Griff und stellte es zu den anderen ins Regal, dann blieb ich einen Moment stehen und wachte über ihn.

Das hier. Das war das Einzige in meinem Leben, das irgendeinen Sinn ergab. Mein kleiner Bruder.

„Ich tue doch nur, was für euch beide das Beste ist“, sagte Mom leise von der Tür aus. „Das weißt du.“

Ich zog Martins Decke höher, sodass seine Ohren bedeckt waren, und ging hinaus, ohne zu antworten.

Sie meinte es gut. Sie meinte es immer gut.

Aber gute Absichten hielten die Parade nutzloser, herablassender, erbärmlich unqualifizierter „Nachhilfelehrer“, die in den letzten zwei Jahren durch dieses Haus marschiert waren, nicht davon ab, das Leben meines Bruders schlimmer zu machen statt besser.

Wie die eine, die ständig über ihn drüberredete, der andere, der ihn dauernd anfasste, obwohl er klar gemacht hatte, dass er nicht angefasst werden wollte. Der, den ich in der Küche am Telefon belauscht hatte, wie er ihn—meinen Bruder—einen Spasti nannte.

Ich habe persönlich dafür gesorgt, dass der die Furcht Gottes eingetrichtert bekam.

Irgendwann ging ich zurück in mein Zimmer, die Jacke auf dem Boden, saß auf der Bettkante, den Kopf in den Händen, als ich unten die Haustür aufgehen hörte.

Zuerst die Stimme meiner Mutter.

Dann eine andere, tiefere, leisere Stimme.

Ich wurde ganz still.

Ich zählte bis sechzig. Dann noch einmal bis sechzig. Dann hörte ich auf zu zählen.

Bald hörte ich ihre Schritte auf der Treppe. Hörte, wie die Tür zum Gästezimmer, direkt mir gegenüber im Flur, aufging und wieder ins Schloss fiel. Hörte, wie sie sich dort drin bewegte, Schubladen aufzog und wieder zuschob.

Als wäre es normal. Als hätte sie mich heute nicht ein Spiel gekostet und wäre von mir weggegangen, als wäre ich nichts.

Ich hielt fünf Minuten durch.

Sie war über einen Karton gebeugt, den Rücken zu mir, als ich ihre Tür aufstieß, am Auspacken, als hätte sie jedes Recht, hier zu sein.

Ich querte das Zimmer, packte den Karton und schleuderte ihn wütend gegen die Wand. Er platzte auf, der billige Inhalt rutschte überallhin, und sie wirbelte mit weit aufgerissenen Augen herum.

„Was zum …“

„Du hast vielleicht Nerven, Hartwell.“ Meine Stimme kam rau heraus, von Wut wundgescheuert. „Du bist tatsächlich aufgetaucht. Nach allem, was ich gesagt habe. Nach allem, was heute passiert ist, bist du trotzdem in mein Haus marschiert.“

Sie presste sich die Finger an die Stirn, schloss die Augen und stieß die Luft aus. „Oh Gott, nicht das schon wieder—“

Ich trat näher, fauchte sie an: „Verdammt, sieh mich an, wenn ich mit dir rede.“

Sie riss sofort die Augen auf. Ich hatte mich bewegt, ohne nachzudenken, und jetzt waren wir nah genug, dass ich sah, wie ihr Ausdruck von leichter Gereiztheit zu einer tiefen, urtümlichen Angst kippte. Gut. Sie sollte verdammt noch mal Angst haben.

Plötzlich riss sie den Mund auf, um aus voller Kehle zu schreien.

„Mrs Daw—“

Ich hielt ihr den Mund mit der Hand zu, bevor sie zu Ende sprechen konnte. Mein anderer Arm knallte gegen die Wand neben ihrem Kopf, und sie taumelte zurück dagegen, und auf einmal gab es für keinen von uns mehr ein Entkommen.

Wir standen Nase an Nase, atmeten hart. Ich spürte ihren Puls gegen meine Hand hämmern, und ihre Augen über meiner Hand waren weit, dunkel und wütend.

Ich nahm alles viel zu deutlich wahr. Die Wärme ihrer Haut. Die Weichheit ihrer Lippen an meiner Handfläche, wie sie roch. Das Heben und Senken ihrer Brust.

Hör auf. Konzentrier dich.

„Da du unbedingt aus irgendeinem fehlgeleiteten Grund hierbleiben willst, gibt es ein paar Regeln, an die du dich halten musst. Ich sage sie dir, und du nickst, um zu zeigen, dass du es verstanden hast. Kapiert?“

Sie nickte langsam, die Augen vor Angst verschleiert, während ich über ihrer viel kleineren Gestalt aufragte.

„Regel Nummer eins.“ Meine Stimme war tief und kratzig an ihrem Ohr. Ich machte sie so bedrohlich wie möglich.

„Außerhalb dieses Hauses kennst du mich nicht. Du siehst mich nicht an. Du sprichst nicht mit mir. Du existierst nirgendwo in meiner Nähe. Mir ist egal, was du dafür anders machen musst; du machst es. Hast du verstanden?“

Sie funkelte mich über meiner Hand an, dann nickte sie hart.

„Regel Nummer zwei.“ Der Hautkontakt machte es verdammt schwer, geradeaus zu denken, und ich hasste sie auch dafür.

„Du bleibst in deinem Teil des Hauses. Dein Zimmer, das Arbeitszimmer, die Küche. Das ist alles. Trotz dessen, was meine Mutter vielleicht glaubt: Du bist hier kein Gast; du bist hier, um einen Job zu machen, also gehst du dahin, wo der Job es verlangt, und nirgendwo sonst hin. Bleib außer Sichtweite. Hast. Du. Verstanden?“

Sie nickte. Ihre Augen hatten meine nicht verlassen; sie starrten mir direkt in die Seele, ließen mich fühlen, als könnte sie jede Schicht sehen, sogar ganz tief darunter, bis zu den Dingen, die ich nie wollte, dass irgendjemand sie sieht.

„Regel Nummer drei.“ Ich hielt ihren Blick fest und sorgte dafür, dass jedes Wort saß.

„Mein Bruder ist kein Wohltätigkeitsprojekt. Er ist nichts, woran du üben oder wobei du dich gut fühlen kannst, weil du hilfst. Er ist ein Mensch, und du wirst ihn genau so behandeln. Und wenn ich jemals, jemals herausfinde, dass du etwas anderes getan hast, versucht hast, ihn zu benutzen, um dich an mir zu rächen oder—“

Ich spürte einen scharfen, plötzlichen Schmerzstoß, direkt über meine Handfläche. Sie hatte mich gebissen!

Ich riss die Hand zurück, und sie nutzte meine Ablenkung, um mich mit beiden Händen hart wegzustoßen.

Ich war so vollkommen überrumpelt, dass ich tatsächlich rückwärts taumelte.

„Ich habe in meinem ganzen Leben noch nie jemanden schikaniert.“ Ihre Stimme zitterte, aber ihre Augen waren absolut wütend. „Ich würde deinem kleinen Bruder nie wehtun. Niemals. Er ist nur ein Kind, und nicht wir alle können Monster sein wie du.“

Ich sah sie an. Auf den Zorn, der immer noch in ihren Augen loderte, obendrauf auf alles andere, hielt sie sich zusammen, und ich spürte ein Ziehen in der Brust, das ich mich weigerte zu benennen.

Ich griff in meine Tasche, zog ihr Handy heraus und warf es ihr zu.

Sie fuchtelte kurz, bis sie es schließlich gegen ihre Brust fing, während ich zur Tür ging und den Türgriff packte.

„Warte nur ab, Prinzessin.“ Ich zog sie auf. „Du hast absolut keine Ahnung, wie monströs ich werden kann.“