Kapitel 7: Gegenangriff und Wildblumen
Perspektive von Elora
Die zerborstene Kristallkugel löste sich in feinen, karmesinroten Staub auf, der durch die Luft trieb wie Schnee aus einem grotesken Winter. Das Gesicht des Ausbilders, sonst zu einer Maske kalter Autorität gefügt, war nun von einem Schock verzerrt, so tief, dass er an Angst grenzte. Er stand geschützt hinter seinem blauen Schutzschild, die Augen auf mich geheftet, und die Hand, die seinen Stab umklammerte, zitterte bis in die Knöchel.
Der Innenhof war vollkommen verstummt.
Die adligen Lehrlinge, die eben noch über mich gelacht hatten, standen jetzt wie erstarrt, mit weit aufgerissenen Augen, wichen stolpernd zurück, als hätte sich der Boden unter ihnen verschoben. Ich blieb, wo ich war, und rührte mich nicht. In meiner Handfläche vibrierte noch immer ein roher, dumpfer Schmerz — der Nachhall der Schwurflamme, die mich eben durchrissen hatte —, und als ich auf das glitzernde Pulver hinabsah, das über die Steine verstreut lag, löste sich etwas in meiner Brust, das ich nicht recht benennen konnte.
„K-ketzerin!“
Ein adliger Junge in scharlachroter Robe stach mit dem Finger auf mich und kreischte, seine Stimme brach an dem Wort. „Das ist Ketzerkraft! Der Großinquisitor hatte recht mit ihr — sie ist ein Monster!“
Sein Schrei fuhr in die Menge wie ein Funke, der in Öl fällt. Der Innenhof explodierte.
„Ausbilder, jagt sie fort! Sie wird uns alle umbringen!“
„Wie kann so ein Wesen in Arcanum bleiben dürfen!“
„Sperrt sie zurück in Greystones Kerker, wo sie hingehört!“
Ich hob den Kopf und sah in ihre Gesichter — die weit aufgerissenen Augen, die offenen Münder, das stolpernde Zurückweichen — und fühlte nichts Besonderes. Monster. Ketzerin. In der Unterstadt war, wenn jemand dich tot sehen wollte, das Einzige, was dich am Atmen hielt, gefährlicher zu sein als er. Es schien, als wären die Regeln hier nicht anders.
Der Ausbilder fing sich nach und nach. Er ließ seinen Schutzschild sinken, räusperte sich und zog seine Fassung wieder um sich wie ein Kleidungsstück. „Ruhe!“ Das Wort peitschte über den Innenhof, und dann richtete er den Blick auf mich — einen Blick, in dem Abscheu und Angst sich die Waage hielten, doch unter beidem lag noch etwas anderes: die besondere Vorsicht eines Mannes, der einer Kraft gegenübersteht, die er nicht berechnen kann.
„Elora.“ Seine Stimme war gepresst. „Dein Potenzial übersteigt jedes konventionelle Maß. Das gibt dir nicht das Recht, innerhalb von Arcanum ohne Zurückhaltung zu handeln. Deine Magie ist gefährlich instabil, und bis du gelernt hast, sie zu kontrollieren, bist du von allen kampfpraktischen Kursen ausgeschlossen.“ Er hielt inne und ließ den Blick kurz über die empörten Gesichter um uns gleiten. „Außerdem wirst du weiterhin in Greystone untergebracht.“
Ich sagte nichts. Ich hatte nichts anderes erwartet. Solange sie mich nicht hinauswarfen, solange sie mir meinen Drachen nicht wegnahmen, war es gleich, wohin sie mich steckten.
Nachdem die Bewertung beendet war und die Menge sich zerstreut hatte, machten die adligen Lehrlinge einen großen Bogen um mich, als könnten sie sich durch Nähe anstecken. Nyx glitt herüber, in ihren grünen Augen lag ein Licht, das ich nicht leicht zu deuten wusste.
„Das war beeindruckend“, sagte sie leise.
„Es war nur ein Fluch“, sagte ich zu ihr und wandte mich Greystone zu.
Die Tage danach waren, als ginge man über dünnes Eis — jeder Schritt traf auf etwas Scharfes, das unter der Oberfläche lauerte. Von den kampfpraktischen Einheiten ausgeschlossen, war ich auf Theorievorlesungen und Magiegeschichte beschränkt, und in diesen Klassenräumen wurde ich zum Fixpunkt, um den der Groll jedes adligen Lehrlings kreiste. Sie wagten nicht, offen gegen mich vorzugehen; die Erinnerung an die zersplitterte Kugel lebte noch hinter ihren Augen. Aber es gab andere Methoden, und sie scheuten sich nicht, sie anzuwenden.
Meine Lehrbücher wurden zerfetzt und in die Abflussgräben geworfen. Das grobe Essen, das ich mir in der Speisehalle holte, war mit Sand und toten Insekten versetzt. Wenn ich durch die Korridore ging, erwischte ich mit dem Fuß einen versteckten Stolperdraht und schlug hart auf dem Steinboden auf, und das leise Gelächter danach kringelte sich um mich wie Rauch.
„Seht nur — die Ratte aus der Gosse wälzt sich schon wieder im Dreck.“
„Ein wertloses Niemand, das nicht einmal eine einfache Schlinge erkennt.“
Ich antwortete ihnen nie. Ich stand auf, klopfte mir den Staub von der Kleidung und ging weiter. Die blauen Flecken an meinen Knien waren noch nicht verblasst, da bildeten sich schon neue darüber, doch verglichen mit dem, was mich die Unterwelt über Schmerz gelehrt hatte, war das nichts, was es zu zählen lohnte.
Bis zum Nachmittag im Gewächshaus.
Es war eine Unterrichtsstunde in magischer Kräuterkunde, abgehalten in dem Glasbau hinter den Hauptgebäuden der Akademie. Die Luft darin war schwer und heiß, dicht vom Geruch exotischen Wucherns, und ich hockte in einer entlegenen Ecke und arbeitete mich, wie der Ausbilder es angewiesen hatte, durch ein Gewirr dorniger Ranken, als das Geräusch hinter mir erklang.
„Hoppla!“
Der Ausruf war theatralisch, beinahe heiter – und dann ergoss sich ein Becken voll brühend heißem Lavawasser, mit dem man feueraspektierte Pflanzen bewässerte, direkt auf meinen Rücken. Instinktiv warf ich mich zur Seite, schnell genug, dass es einen Unterschied machte, aber nicht schnell genug, um ihm ganz zu entkommen. Das Wasser erwischte meine linke Schulter, brannte sich durch den groben grauen Stoff meiner Robe und brannte weiter.
Ich zog scharf die Luft zwischen den Zähnen ein und hielt sie fest. Der Schmerz war sofort da und messerscharf, ein tiefes Brennen, das sich von der Wunde aus nach außen fraß, und der Geruch versengter Haut erreichte mich, noch bevor das volle Gefühl es tat.
Ich drehte mich um.
Es war derselbe Junge in der scharlachroten Robe, der im Hof auf mich gezeigt und das Wort Ketzerin geschrien hatte. Er stand da und hielt das leere Becken, sein Gesicht zu einem Lächeln geformt, das aus blanker Bosheit bestand. „Tut mir ja so leid, Elora“, sagte er und zog die Worte genüsslich in die Länge. „Meine Hand ist abgerutscht. Kannst du denn keinen Schutzschild hochziehen? Ach ja – du hast ja keine echte Magie, nicht wahr? Ha!“
Das Gelächter der umstehenden Lehrlinge schwoll um ihn herum an und verebbte wieder. Der Kräuterkunde-Ausbilder runzelte kurz die Stirn und tat nichts. Für sie alle, das begriff ich, war ich bestenfalls ein Studienobjekt und schlimmstenfalls eine Belustigung – etwas, das man nach Belieben benutzen und wegwerfen konnte.
Der Schmerz in meiner Schulter brannte durch meine Nerven wie eine angezündete Zündschnur.
Ich richtete mich langsam auf. Die linke Seite meines Körpers zitterte vor der Verletzung, doch ich streckte die Wirbelsäule und hielt sie gerade. Ich sah den Jungen in der scharlachroten Robe an. Seine Augen waren voll Verachtung und dieser absoluten Gewissheit, dass ich das schlucken würde, so wie ich alles andere geschluckt hatte – still, ohne Gegenwehr, wie ein geprügelter Hund, der gelernt hat, nicht zu beißen. Er glaubte das, weil er noch nie jemandem wie mir begegnet war. Er hatte nie gesehen, was in den Trümmern der Unterstadt wächst: etwas, das nicht stirbt, wenn du deinen Stiefel darauf setzt. Es wartet nur, bis es deinen Knöchel erreichen kann.
Ohne ein Wort ging ich auf ihn zu.
Das Lächeln in seinem Gesicht erstarrte. Irgendetwas in meinem Ausdruck muss ihn erreicht haben, denn er machte einen unwillkürlichen Schritt zurück. „Was glaubst du, was du da –“
Ich antwortete nicht. Ich überbrückte die restliche Entfernung in drei schnellen Schritten und warf mich direkt in ihn hinein.
Der Aufprall schleuderte uns beide in ein Gestell voller dorniger Ranken. Die Konstruktion brach unter unserem gemeinsamen Gewicht zusammen; Erde und stachelige Zweige ergossen sich in einer Kaskade über uns. Er schrie – ein hoher, echter Laut, nichts wie die theatralischen Geräusche von eben –, als die Dornen seine Samtrobe aufrissen und sich in die Haut darunter bohrten. Ich registrierte kaum, wie sich welche ihren Weg in mich fanden.
Ich brachte ein Knie über ihn, packte seinen Kragen mit meiner guten rechten Hand und rammte ihm den Ellbogen auf den Nasenrücken.
Das Knacken war klar und unverkennbar.
Blut kam sofort, breitete sich warm über mein Gesicht aus. Unter mir zerfiel er in Schluchzen, Strampeln, wirres, unverständliches Lärmen, und dann packten mich Hände von hinten – ältere Schüler, irgendwo darüber die Stimme des Kräuterkunde-Ausbilders – und ich wurde von ihm heruntergerissen und zu Boden geschleudert. Im Gerangel traf mich ein Stiefel in die Rippen, und der Schmerz, der in meiner Seite detonierte, nahm mir beinahe das Augenlicht. Ich biss so hart auf die Zunge, dass ich Kupfer schmeckte, und gab keinen Laut von mir.
Sie drückten mich auf den Lehmboden, eine Gesichtshälfte in die Erde gepresst. Doch ich drehte den Kopf und sah den Adelsjungen ein paar Schritte entfernt liegen, blutend und heulend, seine prachtvolle Robe ruiniert, seine Fassung vollständig dahin.
Ich lächelte ihn an – ein langsames, blutverschmiertes Lächeln – und sagte mit einer Stimme, die leiser herauskam, als ich beabsichtigt hatte, und weiter trug, als ich erwartet hätte: „Pass nächstes Mal auf, wohin du trittst.“
