Kapitel 9: Das schwarze Feuer außer Kontrolle

Perspektive von Elora

Das schwarze Brot und ein paar Zweige Schmerzgras reichten, um mich durch die erste Hälfte der Nacht zu bringen. Für die zweite reichten sie nicht.

Das Fieber kam ohne Vorwarnung, sickerte in meine Knochen wie Hochwasser durch ein gerissenes Fundament. Die Brandwunde an meiner linken Schulter war zu einem hässlichen, aufgeworfenen Wulst angeschwollen, und sobald die betäubende Wirkung des Krauts nachließ, kehrte der Schmerz zurück – mit einer Wildheit, die sich persönlich anfühlte: tief, mahlend, als würden die Sehnen selbst ausgewrungen. Ich hatte keine Kraft mehr, um aufzuschreien. Ich konnte mich nur enger gegen die moosglitschigen Steinplatten krümmen und auf meine Unterlippe beißen, bis ich Kupfer schmeckte.

Ich hörte sie nicht kommen. Die Eisentür flog unter einem Tritt auf, so heftig, dass sie gegen die Steinwand schepperte, und noch bevor mein Blick aufhörte, verschwommen zu treiben, hatten mich zwei junge Männer in tiefblauen Vollstreckerroben bereits an den Armen gepackt. Sie sprachen nicht mit mir, sahen mir nicht einmal ins Gesicht – sie rissen mich einfach vom Boden hoch und zerrten mich vorwärts, die Spitzen meiner Stiefel streiften kaum den Boden.

„Verhörraum“, sagte einer von ihnen, und das war alles.

Die Gänge verschwammen an mir vorbei. Kalter Schweiß lief mir in die Augen, und alle paar Schritte wurde die Welt an den Rändern dunkel, grau und flackernd, als wollte sie mich ganz verschlingen.

Der Raum, in den sie mich brachten, war weiß – aggressiv, klinisch weiß, ein Weiß, das in den Augen schmerzte. In seiner Mitte stand ein schwerer Eisenstuhl, dessen Oberfläche mit tief eingeschnittenen Runen bedeckt war, und ohne jedes Zeremoniell warfen sie mich hinein. Eisenklammern schlossen sich über meinen Handgelenken und Knöcheln, mit einem Geräusch, als würde eine Falle zuschnappen.

Der Mann, der bereits im Raum wartete, war hager auf eine Art, die vermuten ließ, dass dieser Körper vor allem aus Bosheit am Leben gehalten wurde – hohlwangig, mit trockener Haut, irgendwo im mittleren Alter. In einer Hand hielt er einen kurzen Stab, dessen Spitze mit einem polierten schwarzen Stein besetzt war, und er musterte mich mit der flachen, unbeeilten Geduld eines Mannes, der seine Arbeit genoss. Ein Disziplinarmagier des Arcanum. Ich kannte diesen Schlag aus Erzählungen: Vollstrecker, die dafür zuständig waren, aufsässige Lehrlinge und mutmaßliche Eindringlinge zu „behandeln“, niemandem Rechenschaft schuldig außer dem Großmagister selbst.

„Eine Gemeine ohne nennenswerte Magie“, sagte er und schlenderte auf mich zu, in einem Tempo, das so genau bemessen war, dass es verunsichern musste, „die es geschafft hat, einem adligen Jungen die Nase zu brechen.“ Er blieb vor mir stehen und legte den Kopf schief, als begutachte er etwas, das ihn nur mild enttäuschte. „Und als wäre das nicht genug – einen hochgradigen Prüfkrystall im zentralen Hof zerstört. Der Großmagister nennt dich ein Forschungsobjekt.“ Ein schmales Lächeln. „Ich finde, du siehst eher aus wie eine Ketzerin, die etwas zu verbergen hat.“

Er hob den Stab. Der schwarze Stein kam genau in der Mitte meiner Stirn zur Ruhe.

„Sehen wir uns an, was du da drin versteckst.“

Das Eindringen traf mich wie ein glühender Eisenstachel, der mir direkt in den Schädel getrieben wurde.

Mein Kopf schlug gegen den Eisenrahmen zurück, und das Geräusch, das mir aus der Kehle riss, war nicht ganz ein Schrei — es war roher als das, zu unwillkürlich, um etwas so Absichtliches zu sein. Der Schmerz war mit nichts zu vergleichen, was die Brandwunde an meiner Schulter mir angetan hatte. Das hier war eine Klinge, die langsam über die Oberfläche des Denkens selbst gezogen wurde, ein schabendes, schälendes Gefühl, während seine Magie sich durch die Schichten meines Geistes presste, suchend. Ich spürte, wie er sich auf die Erinnerungen zubewegte, die ich nicht verlieren durfte — den Keller, das Jungtier, die Nacht meines Erwachens, die uralten Bilder, die in meinem Blut aufgestiegen waren wie etwas, das aus einem sehr alten Schlaf aufgerührt worden war.

Ich durfte ihn nicht an sie heranlassen. Wenn das Arcanum erfuhr, dass das Feuer in meinem Körper an den Bund eines Drachengottes geknüpft war, würde ich den nächsten Morgen nicht unversehrt überstehen.

Ich biss die Zähne zusammen, presste den Kiefer so fest aufeinander, bis sich ein metallischer Geschmack in meinem Mund ausbreitete, und wandte meinen Willen nach innen, tastete nach der Glut, die ich tief in meinen Meridianen gedrosselt hielt — jener stumpfen, dunkelroten Hitze, die ich gerade eben erst gelernt hatte, überhaupt anzuerkennen.

„Kämpfst du immer noch?“ Der Zuchtmagier stieß ein Geräusch kalter Belustigung aus und erhöhte den Druck. „Dummer kleiner Gemeiner.“

Der Schmerz vervielfachte sich so augenblicklich und so vollständig, dass vernünftiges Denken keine Möglichkeit mehr war. Meine Sicht lief rot an. Etwas in mir — die letzte Zügelung, der letzte sorgfältige Faden Selbstbeherrschung — riss einfach.

Verbrennt sie. Verbrennt sie alle, jeden Letzten von ihnen.

„Raus——!“

Der Laut, der aus mir kam, war nicht menschlich. Ich riss die letzte Barriere nieder, die meinen sterblichen Körper vor dem vollen Gewicht dessen abschirmte, was in mir lebte, und zerrte jede Reserve, die ich hatte, auf einmal hervor.

Was herausbrach, war nicht das dunkelrote Feuer, das ich kannte.

Mein Herz verkrampfte sich. Meine Organe wurden hohl, als wäre mir in einem einzigen Augenblick jeder Tropfen Feuchtigkeit aus dem Inneren gesogen worden. Schwarzes Feuer schoss aus meinen Handflächen — nicht die lebendige, brennende Art, sondern etwas Dichtes und Gletscherkaltes, das nach Verwesung stank, eine Falschheit, die sich meldete, noch ehe das Auge sie ganz erfassen konnte. Die Eisenklammern an meinen Handgelenken lösten sich auf. Nicht schmolzen — lösten sich auf, zerfielen in Rost und Splitter in weniger als einer Sekunde, spritzten über den Boden wie abgestreifte Haut.

„Was ist das –“ Der Disziplinarmagier taumelte rückwärts.

Ich hatte keinerlei Kontrolle darüber. Das Feuer interessierte sich nicht für den Magier. Es wandte sich nach innen, fraß sich durch meine Meridiane mit der Gleichgültigkeit eines Flächenbrands, dem schlicht die anderen Dinge ausgegangen sind, die er verschlingen kann. Ich spürte, wie meine Organe an den Rändern weich wurden, sich in langsamen, konzentrischen Wellen auflösten.

Der Geschmack traf den hinteren Teil meines Rachens, bevor ich mich überhaupt dagegen wappnen konnte – dicke, metallische Süße, schwer wie altes Kupfer. Ich klappte nach vorn, und was aus mir herauskam, war kein Husten. Es war eine Blutung. Dunkles Blut strömte mir aus dem Mund, durchzogen von brennenden schwarzen Funken, die zischten, sobald sie den weißen Steinboden berührten, sich in die Oberfläche fraßen und kleine, rauchende Krater zurückließen.

Ich schlug auf dem Boden auf, auf Händen und Knien, und konnte nicht aufhören zu husten – jede Verkrampfung brachte mehr hervor, Blut und geschwärztes Gewebe und kleine Stöße dunklen Feuers. Meine Lungen fühlten sich an, als hätte mir jemand Splitter aus erhitztem Glas hineingestopft. Das Begreifen kam leise unter dem Schmerz: Das ist es. Ein sterblicher Körper kann nicht tragen, wofür er nicht gemacht ist. Ich verbrenne von innen nach außen.

„Wachen – haltet sie fest – sofort!“ Die Stimme des Disziplinarmagiers war in etwas geklettert, das an Panik grenzte. Er versuchte nicht, seine eigene Magie einzusetzen. Er blieb zurück.

Ich war fast fort. Die Dunkelheit am Rand meines Bewusstseins war nicht länger nur ein Rand.

Dann sank die Temperatur im Raum.

Es geschah in weniger als drei Sekunden – Frost, der sich in sichtbaren, verzweigten Mustern über die Wände ausbreitete, und ein Geruch, scharf und kristallklar und schmerzlich rein, der den schwefligen Gestank des schwarzen Feuers aus dem Raum fegte, wie ein Winterwind Rauch aus der Luft fegt. Die Wachen verstummten. Sogar der Disziplinarmagier wich noch einen Schritt zurück.

Eine silbrig-weiße Gestalt trat ein.

Silas. Er würdigte die Wachen keines Blickes. Er reagierte nicht auf die hastige, halb fertige Verbeugung des Disziplinarmagiers. Seine eisblassen Augen gingen direkt zu mir – zusammengekrümmt auf dem Boden, Blut hustend, zitternd –, und der Ausdruck in seinem Gesicht war der eines Mannes, der ein misslungenes Experiment begutachtet.

„Unwissend“, sagte er, „und dumm.“

Er bot mir nicht die Hand. Er hob seinen bleichen Stab und drückte dessen Spitze – von kaltem, weißem Dunst umspielt – ohne einen Moment zu zögern fest gegen meine Kehle, presste mich damit an den Boden.

Die Luft wich aus mir. Die Kante des Stabs grub sich in meine Luftröhre, und Atem zu holen wurde zu einer Verhandlung, die ich verlor.

„Mach die Augen auf“, sagte Silas. „Sieh mich an.“

Ich zwang meine blutverklebten Lider auseinander und fand sein Gesicht, ganz nah, ausdruckslos, nichts preisgebend. Von der Spitze des Stabes aus begann eine Kälte in mich zu strömen, so absolut, dass sie sich wie eine zweite Art Schmerz anfühlte — sie drängte sich mir die Kehle hinab, in die Brust, durch meine Meridiane, wie eine Eisklinge, die man an jedem Kanal entlangzog. Sie prallte auf das schwarze Feuer in meinen Eingeweiden, und die Wucht des Zusammenstoßes war überwältigend: zwei Kräfte von gleicher Feindseligkeit, die durch denselben engen Raum rissen, und mein ganzer Körper krampfte sich damit zusammen. Ich krallte mich in den gefrorenen Boden, meine Fingernägel knackten, rissen ein, platzten auf und hinterließen zehn rote Linien im frostbedeckten Stein.

Silas drückte den Stab noch fester hinab.

„Schluck es“, sagte er und sah ohne Regung auf mich herab, sein silbernes Haar hing lose nahe an meinem Gesicht. „Zieh es zurück in deine Knochen. Wenn du deine eigene Macht nicht beherrschen kannst, hast du kein Recht, im Arcanum zu existieren. Stirb hier, oder schluck es wieder hinunter. Das sind deine Möglichkeiten.“

Ich starrte ihn an. Ich starrte in diese farblosen, unerreichbaren Augen, und ich dachte: Nicht hier. Nicht in diesem weißen Raum. Nicht wie Abfall, den man für die Sammler liegen lässt.

Ich presste die Kiefer zusammen, zwang Blut und Galle wieder die Kehle hinab und richtete den letzten Faden meines verbliebenen Willens darauf, seine Kälte zu lenken — diese brutale, eindringende Kälte — gegen das Feuer, das mich immer noch bei lebendigem Leib fraß. Eis gegen schwarze Flamme. Der Zusammenprall war qualvoll auf eine Weise, die schließlich jede Empfindung überstieg und zu etwas wurde, das eher Stille war.

Eine Minute verging. Oder ein Jahrhundert.

Die schwarzen Funken an den Mundwinkeln erloschen. Was blieb, war nur Blut, langsam und dunkelrot, das mir über die Lippen sickerte.

Silas spürte die Veränderung. Er zog den Stab zurück.

In dem Moment, als der Druck von meiner Kehle wich, rang ich nach Luft — ein Krampf des ganzen Körpers, der Atem, der mich schüttelte, der Mund weit aufgerissen, und ich riss die Luft in verzweifelten, rauen Zügen in mich hinein. Jedes Einatmen fühlte sich an wie Zerreißen. Es war mir gleich. Ich atmete weiter.

„Großmagister.“ Der Disziplinarmagier trat von der Seite heran, sichtbar schweißnass, die Stimme um ihre frühere Autorität gebracht. „Die Macht, die sie eben benutzt hat — “

„Sei still.“

Silas sah ihn nicht an. Er zog ein sauberes weißes Taschentuch aus seinem Gewand und strich damit sorgfältig über das untere Ende des Stabes, wischte das Blut fort, das ihn berührt hatte. Dann ließ er das Taschentuch auf mein Gesicht fallen.

„Säubert sie und bringt sie zurück nach Greystone.“ Er wandte sich ab, sein silbernes Gewand unberührt, als trüge er nicht eine Spur von dem Gemetzel im Raum an sich. Er war bereits an der Tür, als er hinzufügte, ohne sich umzudrehen: „Wenn es ein nächstes Mal gibt, schneide ich ihr selbst die Kehle durch.“