Kapitel 4

Rosalind

Als Beckett vor einem unscheinbaren Gebäude im Finanzdistrikt hielt, war die Sonne bereits am Untergehen und tauchte Bostons Skyline in Amber- und Blutstöne. Irgendwo in der Nähe der Newbury Street hatte ich aufgehört zu weinen, aber meine Augen brannten immer noch und meine Brust fühlte sich hohl an, als hätte jemand alles in mir herausgeschöpft und nur Echos hinterlassen.

Ich starrte auf den diskreten Eingang, verwirrt durch meinen emotionalen Nebel. "Du bringst mich in eine Bar?" Meine Stimme klang rau und ungläubig. "Ich habe gerade erfahren, dass meine Eltern buchstäblich mein Knochenmark gegen sozialen Status eintauschen würden, sie würden dafür in meine Knochen bohren, und deine Lösung ist, mich betrunken zu machen?"

"Möchtest du lieber in eine Kirche gehen?" fragte er, während er bereits aus dem Auto stieg. "Ich finde Beichtstühle irgendwie beengt."

"Das ist nicht lustig—"

"Nein, ist es nicht." Er kam herum, um meine Tür zu öffnen, sein Ausdruck ernst. "Aber in einem hellen Café zu sitzen, während du verarbeitest, dass deine Eltern dich betrogen haben, wird auch nicht helfen."

Der Türsteher nickte Beckett zu, ohne nach einem Ausweis zu fragen, und öffnete eine Tür, die zu einer schwach beleuchteten Treppe nach unten führte.

"Nur für Mitglieder," erklärte Beckett, als wir hinabstiegen. "Keine Kameras, keine Klatschblogger. Du kannst deinen Zusammenbruch haben, ohne dass es morgen in den Schlagzeilen steht."

Die Bar selbst war voller Schatten und amberfarbenem Licht, Ledersessel, die Geld flüsterten, und die Art von Stille, die von exzellenter Schalldämmung und Leuten kam, die sich um ihre eigenen Angelegenheiten kümmerten. Er führte mich zu einer Ecke, die vom Hauptraum praktisch unsichtbar war.

"Ich trinke eigentlich nicht," sagte ich benommen und rutschte auf den Sitz.

"Heute Abend schon." Er gab dem Barkeeper mit zwei Fingern ein Zeichen. "Vertrau mir."

Nach drei Drinks brach meine sorgfältige Fassade. Nach vier Drinks zerbrach sie vollständig.

"Das wirklich Abgefuckte ist," lachte ich und schlug mein Glas härter als beabsichtigt auf den Tisch. Die amberfarbene Flüssigkeit schwappte über den Rand und sammelte sich auf dem dunklen Holz. "Ich war mal jemand. Ich hatte dieses ganze Portfolio – Architekturentwürfe, Innenraumkonzepte. Ich wollte das nachhaltige städtische Leben revolutionieren. Gott, ich war so eine eingebildete kleine Zicke." Meine Hände zitterten leicht, als ich wieder nach meinem Drink griff.

Beckett nippte an seinem Drink und beobachtete mich mit diesen unergründlichen Augen.

"Aber Calloway sagte, es sei 'zu maskulin' für seine zukünftige Frau. Also wurde ich zu dieser erbärmlichen Hülle." Ich gestikulierte angewidert auf mich selbst. "Habe fünf Jahre damit verbracht, etwas über Weinpaarungen und Blumenarrangements zu lernen. Willst du wissen, wie viele Arten es gibt, eine Serviette zu falten? Siebzehn. Ich kenne siebzehn Arten, eine verdammte Serviette zu falten."

"Nützliche Fähigkeit," kommentierte er trocken.

"Oh, total. Fast so nützlich wie zu wissen, welche verdammte Gabel man für den Fischgang benutzt." Ich kippte einen weiteren Shot. "Willst du wissen, wann mir klar wurde, dass ich ein kompletter Witz geworden war?"

Er wartete, seine Finger klopften leicht gegen den Tisch.

„Ich habe sie an meinem Geburtstag erwischt. MEINEM Geburtstag.“ Die Erinnerung brannte selbst durch den Alkoholnebel. „Hannah trug das La Perla Set, das Calloway mir gekauft hatte – die Etiketten waren noch dran, weil ich es ‚für unsere Hochzeitsnacht aufheben wollte‘. Sie sah mich dort stehen und weißt du, was sie dann gemacht hat?“

„Hat sich entschuldigt und sich bedeckt?“ Sein Tonfall ließ vermuten, dass er es besser wusste, aber seine Stimme war gefährlich leise geworden.

Ich lachte scharf auf. „Sie sah mir direkt in die Augen, lächelte und sagte: ‚Alles Gute zum Geburtstag, Cousinchen. Willst du zuschauen?‘ Dann legte sie eine Show hin. Sie sorgte dafür, dass ich alles sah. Jede Position. Jedes Geräusch. Als würde sie nur für mich auftreten.“

„Und du bist danach bei ihm geblieben?“ Becketts Stimme war klinisch neugierig, aber seine Fingerknöchel waren weiß um sein Glas geworden. „Das ist ziemlich erbärmlich von dir.“

Das Wort traf wie kaltes Wasser. Ich zuckte zurück, als hätte er mich körperlich geschlagen. „Erbärmlich?“ Meine Stimme kam erstickt heraus.

„Was würdest du es sonst nennen?“ Er stellte sein Getränk mit kontrollierter Bewegung ab, das Eis klirrte gegen das Kristall. „Der Typ hat deine Cousine in deinem Bett gevögelt, und du dachtest – was? Dass er plötzlich ein Herz bekommen würde? Dass deine siebzehn Serviettentricks ihn zurückgewinnen würden?“ Seine Augen waren dunkel geworden, fast raubtierhaft.

„Du verstehst das nicht –“ begann ich, aber meine Stimme brach mitten im Satz.

„Ich verstehe es perfekt.“ Er lehnte sich gegen die Lederbank zurück, seine Finger trommelten einmal gegen sein Glas. „Du warst so verzweifelt, Calloway zu heiraten, dass du dir eingeredet hast, ein Fußabtreter zu sein wäre Liebe.“

Hitze durchfuhr mich und schnitt durch den Alkoholnebel. „Fick dich.“ Ich spuckte die Worte über den Tisch, meine Hände zu Fäusten geballt.

„Da ist sie ja.“ Er hob leicht sein Glas. „Die echte Rosalind. Sag mir, wann hast du entschieden, dass er wichtiger ist als das, was du wirklich willst?“

„Als meine Eltern –“ Ich hielt inne, schüttelte den Kopf. „Nein, schon vorher. Als ich mit siebzehn aus Paris zurückkam und alle sagten, wie glücklich ich sein könnte, dass Calloway mich wollte. Das arme kleine Blackwell-Mädchen, das vom goldenen Jungen gerettet wird.“

„Nur dass er lieber deine Cousine vögelt.“

Ich nahm einen weiteren Schluck, der Alkohol machte alles schärfer und surrealer. „Aber hier kommt der wirklich abgefuckte Teil. Die Diagnose kam genau eine Woche, nachdem ich einen Privatdetektiv engagiert hatte. Eine Woche! Plötzlich stirbt sie, braucht dringend Knochenmark, und ich soll angeblich der einzige passende Spender auf der ganzen Welt sein.“

„Und du hast das tatsächlich geglaubt? Jesus, Rosalind, wie naiv bist du eigentlich?“

Ich warf mein leeres Glas nach ihm. Er fing es mühelos auf und stellte es ohne Ausdruck beiseite.

„Ich hasse dich,“ informierte ich ihn.

„Nein, du hasst dich selbst. Ich bin nur der erste, der dich auf deinen Bullshit anspricht.“

Das ließ mich erstarren. Weil er recht hatte. Jedes boshafte Wort, das er gesagt hatte, war etwas, das ich um 3 Uhr morgens über mich selbst gedacht hatte, während ich an die Decke starrte und Calloway neben mir schlief, wahrscheinlich von Hannah träumend.

„Sie ist nicht wirklich krank, oder?“ fragte ich leise.