Kapitel 70

Beckett

Die Croissantkrümel verteilten sich über Atticus' Holzboden, als ich seine Haustür mit solcher Wucht aufriss, dass die Fenster klirrten. Das befriedigende Krachen linderte nicht im Geringsten die weißglühende Wut, die durch meine Adern strömte.

Atticus blickte von seinem gemütlichen Frühst...

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