Kapitel 3 Kapitel 3

Am selben Abend. Honey & Rileys Apartment. Donnerstag, der 5., 20:07 Uhr.

Honey schleppte sich die letzten Stufen zu ihrer Wohnung hinauf, die Aktentasche in der einen Hand, das Abendessen in der anderen. Der Tag war erschöpfend gewesen; ihr Rücken schmerzte vom neunstündigen, gekrümmten Sitzen über Tabellenkalkulationen, und ihre Augen brannten, weil sie so lange auf Finanzprognosen gestarrt hatte, bis die Zahlen vor ihrem Blick verschwammen.

Alles nur, um Grayson Taylors Präsentation für Boston vorzubereiten. Sie war niemand, der Dinge auf die letzte Minute schob, aber man hatte ihr die Zahlen erst heute Morgen geschickt und ihr kaum Zeit gelassen, alles zu überprüfen und ihren detaillierten Bericht an Grayson zu übergeben.

„Der Mann konnte nicht einmal ‚Danke‘ sagen“, murmelte sie und fummelte an ihren Schlüsseln herum. Nicht, dass sie lange genug geblieben wäre, um zu hören, ob er es tun würde. In dem Moment, als sie die fertigen Dateien gemailt hatte, war sie aus dem Büro geflüchtet, bevor er eine weitere unmögliche Aufgabe für sie finden konnte. Sie glaubte zwar nicht, dass er das getan hätte, aber sie war das Risiko einfach nicht eingegangen.

Die Wohnung war still, als sie eintrat … keine Überraschung. Riley hatte ihr vorhin geschrieben: Geschäftsessen mit den Partnern heute Abend. Warte nicht auf mich. In letzter Zeit hatte es einen Haufen langer Nächte gegeben … Essen mit Klienten und Papierkram, der für das Meeting am nächsten Tag erledigt werden musste.

Honey kickte ihre vernünftigen Pumps von den Füßen und ließ sie liegen, wo sie fielen. Die Uhr an der Wand zeigte 20:07 Uhr. Sie seufzte, wohl wissend, dass sie für den ruhigen Abend, der vor ihr lag, dankbar sein sollte. Nur sie, etwas Thai-Essen und vielleicht ein wenig seichte Fernsehunterhaltung.

Sie schälte sich aus ihrem Arbeitsblazer … ein tristes, übergroßes Ding, das half, ihre „Joy Smith“-Arbeitsmaske aufrechtzuerhalten, und warf ihn auf die Küchentheke. Als Nächstes kam die Brille, die sie eigentlich nicht brauchte, gefolgt von den Haarnadeln, die ihre hochwertige, schulterlange braune Perücke an Ort und Stelle hielten. Sie war eine Spezialanfertigung von bester Qualität, denn ihr Vater würde sie umbringen, wenn sie ihr von Natur aus rotes Haar färben würde.

Ihr Spiegelbild im Fenster fiel ihr ins Auge. Die Verwandlung begann bereits: Joy verblasste, Honey kam zum Vorschein.

Auf Strümpfen ging sie ins Wohnzimmer, stellte die Tüte mit dem Essen ab und ließ sich aufs Sofa fallen. Etwas, das hinten in die Sofaritze gestopft war, erregte ihre Aufmerksamkeit. Vielleicht, weil es knallpink war.

„Was zum …“ Honey rutschte zur Seite und wühlte zwischen den Polstern, wo ihre Finger den Spitzenstoff zu fassen bekamen. Sie zog es heraus und hielt es hoch.

Ein knallpinker Tanga baumelte von ihren Fingerspitzen.

Honey starrte ihn an, ihr Verstand weigerte sich zu verarbeiten, was sie da sah. Das Kleidungsstück gehörte definitiv nicht ihr … sie hatte seit dem College nichts mehr getragen, das auch nur annähernd diese Farbe hatte. Und es war gewiss nichts, das Riley tragen würde, es sei denn, er wäre unter die Crossdresser gegangen. Also gab es keinen Grund, warum dieses winzige Stück Stoff in ihrem Zuhause sein sollte.

Das ließ nur eine einzige Möglichkeit offen.

Ihr Magen drehte sich um. Das Thai-Essen war vergessen; sie ließ die Unterwäsche fallen, als hätte sie sich daran verbrannt. Einen Moment lang saß sie vollkommen still, und die Stille der Wohnung wirkte plötzlich erdrückend statt friedlich.

„Dieser verdammte Mistkerl“, flüsterte sie. Ihr Mann betrog sie.

Sie hätte es ahnen müssen, natürlich. Die späten Nächte und die kurzfristigen Geschäftsreisen. Nicht zu vergessen der Duft von Parfüm an seiner Kleidung. Den er immer wegredete und sie paranoid nannte. Die Art, wie er sie kaum noch anfasste. Nicht, dass sie das ehrlich gesagt als großen Verlust empfand.

Aber eine Affäre zu vermuten war eine Sache. Beweise in der Hand zu halten, eine ganz andere.

Honey hob den Tanga wieder auf und zwang sich, ihn genauer zu untersuchen. Teuer, so wie sich der Stoff anfühlte. Größe Extra Small. Ein Lachen stieg in ihrer Kehle auf.

All die Male, in denen sie sich selbst die Schuld gegeben hatte, nicht aufregend genug zu sein, zu sehr auf die Arbeit fokussiert zu sein, sich zu der langweiligen, geschlechtslosen Frau entwickelt zu haben, als die Riley sie hinstellte. Und die ganze Zeit hatte er sie betrogen.

Sie sollte am Boden zerstört sein. Sie sollte weinen oder schreien. Stattdessen legte sich eine seltsame Ruhe über sie. Rileys Betrug war keine Überraschung – nicht, wenn sie ehrlich zu sich selbst war. Sie hatte es nur nicht wahrhaben wollen. Sich einzugestehen, dass es ein Fehler gewesen war, ihn zu heiraten. Den Beweis zu haben, dass tatsächlich etwas lief, gab ihr die Erlaubnis, die sie brauchte, um ihn zu verlassen. Sie brauchte nur unbestreitbare Beweise, um zu behalten, was ihr gehörte.In ihrer Hochzeitsnacht war sie noch Jungfrau gewesen. Ihn zu verlassen, würde ihr also nicht leichtfallen. Sie hatte ein Ehegelübde abgelegt, und sie nahm dieses Gelübde sehr ernst. In vielerlei Hinsicht wünschte sie sich jetzt, sie hätte ihn vor der Hochzeit einer Probefahrt unterzogen. Das hätte ihr dies hier vielleicht erspart.

Honey zog ihr Handy heraus, öffnete die Kamera-App und machte mehrere Fotos von dem Tanga aus verschiedenen Blickwinkeln, wobei sie darauf achtete, ihn vor dem Hintergrund ihres Wohnzimmers festzuhalten. Dann ging sie in die Küche, ließ das Höschen in einen Zipp-Beutel fallen und steckte diesen anschließend in ihre Handtasche. Sie schnappte sich ein Weinglas und eine Flasche Rotwein, ging zurück ins Wohnzimmer und entkorkte die Flasche. Nun ja, die Untreue des eigenen Ehemanns zu entdecken, war Grund genug, sich zu betrinken, wenn es schon sonst keinen gab.

Sie schenkte sich großzügig ein, ließ sich aufs Sofa sinken – wobei sie die Stelle mied, an der sie den Tanga gefunden hatte – und öffnete endlich ihr bestelltes Essen. Während sie ihr Pad Thai direkt aus der Schachtel aß, scrollte sie durch ihr Handy, bis sie den gesuchten Kontakt fand: Ben Walters, der Privatdetektiv, den ihr Vater in der Vergangenheit für geschäftliche Angelegenheiten genutzt hatte.

Honey: Benötige Ihre Dienste in einer privaten Angelegenheit. Diskretion unerlässlich. Morgen Zeit für ein Treffen?

Sie drückte auf Senden und legte das Handy beiseite. Kein Weinen. Keine verzweifelten Anrufe bei Freundinnen. Keine Konfrontation mit Riley, wenn er irgendwann nach Hause stolpern würde, um zu lügen, alles abzustreiten und Gaslighting zu betreiben. Darin war er sehr gut. Ihr die Schuld zu geben. Nein, sie würde die Sache klug angehen.

Er war wirklich ein Idiot, oder so arrogant, dass er geglaubt hatte, er würde nicht erwischt werden.

Ihr Handy summte mit Bens Antwort:

Ben: Hallo Honey, 11:30 Uhr ist möglich. Mein Büro oder bei Ihnen?

Honey nahm noch einen Schluck Wein.

Honey: Bei Ihnen. Ich komme vorbei. Danke.

Sie legte das Handy weg und lehnte sich in die Kissen zurück. Seit Monaten ... nein, eigentlich seit Jahren führte sie ein unglückliches Leben. Und wofür? Für einen Mann, der seinen Schwanz nicht in der Hose behalten konnte.

Der rosa Tanga war nicht nur ein Beweis für Rileys Verrat. Er war die Erlaubnis, mit dem Vortäuschen aufzuhören. Mit ihrem Leben weiterzumachen.

Ihr Handy summte erneut. Als sie es hochhob, sah sie eine Nachricht von Riley: Essen dauert länger. Übernachte heute bei Paul. Zu viel getrunken.

Eine neue Welle der Wut durchströmte sie. Sie kannte Paul. Sein „Kumpel“ aus der juristischen Fakultät, der in einer schicken Junggesellenbude in der Innenstadt wohnte. Das perfekte Alibi. Wie oft hatte Riley diese Ausrede schon benutzt? Wie oft war Paul bereit gewesen, ihn zu decken? Die beiden waren vom gleichen Schlag.

Sie machte sich nicht die Mühe, auf die Nachricht zu antworten; er konnte ja sehen, dass sie sie gelesen hatte. Stattdessen leerte sie ihren Wein und schenkte sich ein weiteres Glas ein.

Drei Jahre Ehe. Drei Jahre Elend, in denen sie vorgab, jemand zu sein, der sie nicht war, und Rileys zunehmend kontrollierendes Verhalten tolerierte. Drei Jahre ohne Orgasmus.

Bei diesem letzten Gedanken musste sie in ihr Weinglas prusten. Riley hatte sie davon überzeugt, dass sie frigide sei, dass ihre Unfähigkeit, mit ihm zum Höhepunkt zu kommen, ihr Problem sei, nicht seins. Nur noch eine weitere Lüge in einer Ehe, die auf Lügen gebaut war. Denn sie war durch ihre Fantasien und ihre Finger feuchter geworden, als Riley sie jemals gemacht hatte.

Honey holte ihren Laptop aus ihrer Aktentasche und öffnete ein neues Dokument. Wenn sie das hier durchziehen wollte – Ben, Papas Privatdetektiv, engagieren, Beweise sammeln, sich von Riley scheiden lassen –, musste sie methodisch vorgehen. Darin war sie schließlich gut. Muster in Zahlen zu erkennen, war ihr Ding.

Sie begann zu tippen und erstellte einen Zeitplan der verdächtigen Ereignisse der letzten Monate. Späte Nächte. Unerklärliche Ausgaben auf ihren Kreditkartenabrechnungen. Die jugendliche Haushälterin, auf deren Einstellung Riley gegen Honeys Einwände bestanden hatte.

Die Haushälterin. Neunzehn Jahre alt. Munter, blond und ständig am Herumschwirren; Honey hatte ihr eigenes Unbehagen als kleinliche Eifersucht abgetan. Brittany würde sehr leicht in dieses Höschen passen. Aber sie wohnte nicht hier im Haus, also gab es keinen Grund, warum es hier sein sollte.

„Verdammter Idiot“, murmelte sie vor sich hin, nahm einen großen Schluck Wein und hob dann ihr Glas zu einem Toast.

„Danke, wer auch immer du bist“, flüsterte sie der abwesenden Besitzerin des rosa Tangas zu. „Du hast mich gerade befreit.“