Kapitel 2

Camilles Perspektive

Das Haus war still, zu still. Ich schlich durch die Seitentür hinein und schloss sie leise hinter mir ab. Die Luft roch nach Zitronenpolitur und Rosen, genau wie immer. Es fühlte sich seltsam an, wieder hier zu sein, als würde ich in das Leben eines anderen eintreten.

Die Küche war dunkel, abgesehen vom schwachen Licht des Kühlschranks. Ich schlich die Treppe hinauf und achtete darauf, die dritte Stufe zu überspringen, die knarrte. Jeder Laut, den ich machte, schien laut, als würde das Haus selbst zuhören.

Als ich meine Zimmertür erreichte, hielt ich inne. Sie war einen Spalt offen, genau wie ich sie vor all den Jahren zurückgelassen hatte. Tief durchatmend trat ich ein und schloss die Tür hinter mir.

Mein Kinderzimmer hatte sich in drei Jahren nicht verändert. Dieselben blassrosa Wände, dieselben weißen Möbel, dieselbe Sammlung von Zweitplatztrophäen. Roses Erstplatztrophäen hatten früher im Zimmer nebenan geglänzt.

Ich starrte mein Spiegelbild im Frisiertischspiegel an, denselben, an dem ich vor drei Jahren mein Hochzeits-Make-up geübt hatte, während Rose mit ihrem perfekten Lächeln hinter mir stand. Jetzt war meine Wimperntusche verschmiert, mein Haar wild, mein Designerkleid zerknittert. Mama würde ausrasten, wenn sie mich so sähe.

Die Uhr auf meinem Nachttisch zeigte 22:47 Uhr. Ich saß schon seit Stunden hier und packte das Wenige ein, was ich aus meinem alten Leben behalten wollte. Erstaunlich, wie siebzehn Jahre in diesem Haus in eine Reisetasche passten.

Mein Handy summte wieder, zum zwanzigsten Mal in einer Stunde. Diesmal war es Mama.

"Camille, das ist lächerlich. Komm nach Hause, damit wir das wie Erwachsene besprechen können. Rose macht sich schreckliche Sorgen..."

Ich legte auf. Natürlich machte sich Rose Sorgen. Ihre sorgfältig ausgearbeiteten Pläne fielen auseinander.

Die Haustür klickte unten auf. Ich erstarrte und lauschte den vertrauten Schritten auf dem Parkett. Das leichte Klacken von Absätzen, das Flüstern teurer Stoffe.

"Camille?" Mamas Stimme schwebte die Treppe hinauf. "Liebling, ich weiß, dass du hier bist. Die Haushälterin hat dein Auto gesehen."

Ich hätte um den Block parken sollen. Hätte klüger, schneller, besser im Verschwinden sein sollen. Aber ich war nie die Clevere gewesen, oder? Das war Roses Rolle.

Mehr Schritte. Eine tiefere Stimme, Papa, wahrscheinlich von der Arbeit nach Hause gerufen, um sich wieder einmal um seine hysterische jüngere Tochter zu kümmern.

"Prinzessin?" Seine Stimme hatte denselben sanften Ton, den er benutzt hatte, als ich zwölf war und weinte, weil Rose meine Rolle im Schultheaterstück bekommen hatte. "Lass uns darüber reden."

Ein drittes Paar Schritte ließ mein Blut gefrieren. Leichter, anmutiger. Perfekt, wie alles andere an ihr.

"Camille?" Roses Stimme triefte vor Besorgnis. "Liebling, bitte. Schließ uns nicht aus."

Ich blickte auf das Familienfoto auf meiner Kommode, aufgenommen an dem Tag, an dem Roses Adoption abgeschlossen wurde. Mama und Papa strahlten, Rose leuchtete in ihrem neuen Kleid, und die dreizehnjährige ich versuchte, durch Zahnspangen und Akne hindurch zu lächeln. Eine große glückliche Familie.

Was für ein Witz.

Die Erinnerung traf mich wie ein Schlag in die Magengrube:

"Aber ich habe monatelang geübt!" Ich klammerte mich an mein Skript, Tränen verschleierten die Worte. "Mrs. Bennett hat gesagt, die Hauptrolle gehört mir!"

Rose berührte meine Schulter, sanft wie immer. "Oh, Liebling. Ich wollte dir deine Rolle nicht wegnehmen. Es ist nur... die Worte kamen so natürlich beim Vorsprechen. Mrs. Bennett sagte, ich hätte ein Talent."

Natürlich hatte sie das. Alle sagten, Rose hätte ein Talent. Für Musik, für Schauspiel, dafür, Menschen für sich zu gewinnen.

"Vielleicht..." Roses Augen leuchteten mit diesem speziellen Glanz, der immer Ärger bedeutete. "Vielleicht könntest du mir beim Üben helfen? Meine Nebendarstellerin sein? Wir könnten es zu unserer Schwestersache machen!"

Ich hatte zugestimmt. Weil das das war, was gute Schwestern taten. Weil ein Nein zu Rose enttäuschte Blicke von Mama und Vorträge von Papa über Familienloyalität bedeutete.

Am Premierenabend sah ich aus den Kulissen zu, wie Rose das Publikum zu Tränen rührte. Danach kaufte Mama ihr Rosen. Papa nahm uns alle zum Abendessen mit.

Niemand erwähnte, dass ich Roses beste Zeilen während unserer „Übungssitzungen“ geschrieben hatte. Oder dass ihr dramatischer Monolog wortwörtlich das war, was ich in meinem ursprünglichen Vorsprechen aufgeführt hatte.

Rose hatte einfach ein Talent fürs Auswendiglernen, das war alles.

„Camille Elizabeth Lewis!“ Mamas Stimme wurde scharf. „Dieses Verhalten ist völlig inakzeptabel.“

Ich öffnete meine Zimmertür.

Sie standen im Flur wie ein perfektes Familienporträt, Mama in ihrem Designeranzug, Papa sah in seinen Arbeitskleidern distinguiert aus, und Rose trug Besorgnis wie den neuesten Modetrend.

„Hallo, Schwester.“ Meine Stimme klang ruhig. „Solltest du nicht deinen Verlobten trösten?“

Roses Augen weiteten sich. Immer die Schauspielerin. „Camille, bitte. Lass mich erklären...“

„Erklären was? Wie du mit meinem Mann geschlafen hast? Oder wie du das Ganze von Anfang an geplant hast?“

„Wovon redet sie?“ Papa wandte sich an Rose, die bereits Tränen in den Augen hatte. Perfekte, zarte Tränen, die nie ihr Make-up verschmierten.

„Sie ist aufgebracht“, flüsterte Rose. „Lässt ihren Ärger raus. Du weißt, wie sie ist, Daddy.“

„Lass das.“ Mein Lachen klang selbst für mich fremd. „Wage es nicht, diese Karte wieder auszuspielen. Zeig ihnen den Ring, Rose. Den, den dir Stefan vor zwei Monaten gegeben hat, während ich angeblich zu krank war, um am Wohltätigkeitsball teilzunehmen.“

Mama schnappte nach Luft. Papas Gesicht verdunkelte sich. Aber Rose, Roses Maske rutschte für einen Moment. Diesmal sah ich es, dieses kalte Kalkül hinter der Besorgnis.

„Es war nicht so“, begann sie.

„Wirklich? Wie war es dann? Erklär allen, wie du mich jede Woche angerufen und mir Eheberatung gegeben hast, während du mit meinem Mann geschlafen hast. Erzähl ihnen von all den Malen, als du mir bei der Auswahl von Dessous für Jahrestage geholfen hast, während Stefan wirklich mit dir spät gearbeitet hat.“

„Das reicht!“ Mama trat vor. „Rose würde niemals...“

„Niemals was, Mama? Niemals lügen? Niemals manipulieren? Niemals etwas stehlen, das ihrer Schwester gehört?“ Ich zog mein Handy heraus und spielte die letzte Voicemail von Stefan ab.

Seine Stimme erfüllte den Flur: „Rose ist meine Seelenverwandte, Camille. Wir haben versucht, dagegen anzukämpfen, aber manche Menschen sind einfach füreinander bestimmt. Du musst das verstehen...“

Die Stille, die folgte, war ohrenbetäubend.

Rose erholte sich zuerst. „Ich wollte dich nie verletzen. Wir können nichts dafür, wen wir lieben...“

Das Geräusch meiner Hand, die auf ihre Wange traf, hallte wie ein Schuss wider.

„Camille!“ Mama packte meinen Arm. „Hast du den Verstand verloren?“

„Nein“, sagte ich leise und beobachtete, wie ein roter Abdruck auf Roses perfektem Gesicht auftauchte. „Zum ersten Mal seit vierzehn Jahren sehe ich klar.“

Ich ging an ihnen vorbei, die Reisetasche in der Hand. Hinter mir begannen Roses Schluchzer, die gleiche Vorstellung, die sie über Jahre hinweg perfektioniert hatte, um alle gegen mich aufzubringen.

„Wohin gehst du?“ rief Papa mir nach. „Du kannst nicht einfach die Familie verlassen!“

Ich hielt oben an der Treppe inne und sah auf meine sogenannte Familie zurück. Mama tröstete Rose, Papa sah hin- und hergerissen aus, und meine Schwester beobachtete mich durch ihre Tränen mit Augen, die keinerlei Wärme zeigten.

„Familie?“ Ich lächelte, und etwas in meinem Ausdruck ließ sie alle zurückweichen. „Nein, das ist keine Familie. Das ist ein Spiel. Und seit vierzehn Jahren spiele ich nach Roses Regeln.“

„Camille, bitte“, Rose griff nach mir, immer die fürsorgliche Schwester. „Lass mich das wiedergutmachen.“

Ich packte ihr Handgelenk, bevor sie mich berühren konnte. „Du hast mich gut gelehrt, große Schwester. Über Manipulation. Über Geduld. Über das Warten auf den perfekten Moment zum Zuschlagen.“

Ihre Augen weiteten sich, diesmal echte Angst, nicht gespielt.

„Danke für die Lektionen“, flüsterte ich und ließ sie los. „Jetzt sieh zu, wie gut ich sie gelernt habe.“

Ich ging die Treppe hinunter und ignorierte ihre Rufe. Im Spiegel der Diele erhaschte ich einen letzten Blick auf mich selbst, mit verschmierter Wimperntusche, wilden Augen, endlich entfesselt.