Kapitel 5

CAMILLES PERSPEKTIVE

Die Tiefgarage des Hotels, in dem ich wohnte, war viel zu ruhig. Meine Absätze hallten auf dem Beton, jeder Klick prallte von leeren Autos und schattigen Säulen ab. Es war spät, nach Mitternacht, aber etwas fühlte sich falsch an. Irgendwie.

Meine Konfrontation mit Rose und meiner Familie hatte mich ausgelaugt, leer, abgesehen von der kalten Genugtuung, endlich hinter ihre Maske gesehen zu haben. Ich tastete nach meinem Schlüsselanhänger und wollte nichts lieber als in mein Hotelzimmer zu kommen und meinen nächsten Schritt zu planen.

Irgendwo in der Dunkelheit schlug eine Autotür zu.

Ich hielt inne und lauschte. Nichts außer dem Summen der Leuchtstofflampen und dem entfernten Geräusch des Verkehrs.

Mein Handy vibrierte in meiner Handtasche. Roses Nummer. Ich lehnte ab, bemerkte aber zuvor, dass mein Signal auf einen Balken gefallen war.

Perfekt.

Schritte hinter mir. Mehrere Sets.

Ich ging schneller, verfluchte meine Wahl der Absätze. Der Hotelfahrstuhl war gleich um die Ecke, hinter einer Reihe von Betonsäulen. Wenn ich nur...

„Wollen Sie irgendwohin, Mrs. Rodriguez?“

Ein Mann trat hinter einer Säule hervor. Groß, breitschultrig, schwarz gekleidet. Professionell. Zwei weitere tauchten hinter mir auf und schnitten mir den Rückweg ab.

Also kein zufälliger Angriff.

„Eigentlich ist es jetzt Ms. Lewis.“ Meine Stimme blieb ruhig, obwohl mein Herz raste. „Und ich habe eine Dinnerreservierung, also wenn Sie mich entschuldigen würden...“

Der erste Mann lächelte. Es war kein freundliches Lächeln. „Ich fürchte, Ihre Pläne haben sich geändert.“

Ich griff meine Handtasche fester, tastete nach dem Pfefferspray, das ich nach der Unterzeichnung der Scheidungspapiere zu tragen begonnen hatte. „Hat meine Schwester Sie geschickt? Oder war es Stefan?“

„Unser Arbeitgeber zieht es vor, anonym zu bleiben.“ Er trat näher. „Nun, wir können es auf die einfache Weise machen...“

Ich ließ ihn nicht ausreden. Das Pfefferspray traf ihn direkt in die Augen.

Er schrie, stolperte zurück. Ich rannte, warf meine Absätze ab und sprintete zum Fahrstuhl. Die anderen beiden Männer brüllten, ihre Schritte donnerten hinter mir.

Fast da. Nur noch ein paar...

Schmerz explodierte in meiner Kopfhaut, als jemand mein Haar packte und mich zurückzog. Meine Handtasche flog, der Inhalt verstreute sich über den Beton.

„Das war nicht sehr nett.“ Die Stimme des ersten Mannes war rau vor Schmerz und Wut. „Haltet sie fest.“

Starke Hände packten meine Arme. Ich kämpfte, trat, kratzte, aber sie waren zu stark. Professionell. Trainiert.

„Unser Arbeitgeber sagte, Sie könnten schwierig sein.“ Der erste Mann wischte sich die tränenreichen Augen. „Er sagte, Sie müssten Ihren Platz lernen.“

Rose. Das war typisch Rose. Ihr letzter Schlag, um sicherzustellen, dass ich verstand, wie machtlos ich wirklich war.

„Wenn Sie mich töten wollen,“ spuckte ich, „dann haben Sie wenigstens den Mut, mir in die Augen zu sehen.“

Er lachte. „Dich töten? Nein, nein. Nur eine Nachricht. Eine Erinnerung daran, was mit Menschen passiert, die nicht wissen, wann sie loslassen müssen.“

Der erste Schlag traf mich im Magen und trieb mir die Luft aus den Lungen. Ich krümmte mich vor Schmerz, keuchte, aber die Männer, die mich festhielten, hielten mich aufrecht.

„Siehst du, manche Menschen verstehen ihre Rolle im Leben nicht.“ Ein weiterer Schlag, diesmal gegen meine Rippen. „Manche Menschen müssen es lernen...“

Ich schmeckte Blut. Meine Sicht verschwamm, Schmerz durchzuckte meinen Körper. Aber ich würde nicht weinen. Würde Rose nicht die Genugtuung geben.

„Das reicht.“

Die Stimme durchschnitt die Garage wie ein Peitschenknall. Weiblich. Autoritär.

Meine Angreifer spannten sich an. Durch geschwollene Augen sah ich dunkle Gestalten, die aus den Schatten auftauchten. Männer in Anzügen, die sich mit militärischer Präzision bewegten. Und hinter ihnen...

Eine Frau. Groß, elegant, wahrscheinlich in ihren Fünfzigern, aber mit einer zeitlosen Ausstrahlung. Sie trug einen schwarzen Designeranzug, der wahrscheinlich mehr kostete als mein Auto, ihr silbernes Haar war zu einem perfekten Chignon hochgesteckt.

Aber es waren ihre Augen, die mich fesselten. Scharf, intelligent und seltsam... vertraut.

„Ma’am“, begann einer meiner Angreifer, „unser Auftraggeber...“

„Wird einen sehr schlechten Tag haben.“ Die Stimme der Frau war eiskalt. „Lassen Sie sie los. Sofort.“

Die Hände, die mich festhielten, verschwanden. Ich sackte nach vorne, Schmerz durchzuckte meine Rippen.

„Sichert sie.“ Der Befehl der Frau ließ ihre Männer in Bewegung setzen. Meine Angreifer versuchten nicht einmal zu fliehen. Sie wussten es besser.

Sie ging auf mich zu, ihre Absätze klackten auf dem Beton. Designerschuhe. Wahrscheinlich teurer als meine Monatsmiete.

„Camille Lewis.“ Keine Frage. Sie wusste genau, wer ich war.

Ich versuchte, mich aufzurichten, etwas Würde zu bewahren trotz meiner aufgeplatzten Lippe und des zerrissenen Kleides. „Kenne ich Sie?“

Ihre Augen wurden etwas weicher. Als sähe sie etwas, jemanden in meinem Gesicht.

„Nein.“ Sie gestikulierte, und weitere Männer erschienen mit einem Erste-Hilfe-Kasten. „Aber ich kannte einmal jemanden, der dir sehr ähnlich war. Jemanden, der auch auf die harte Tour lernen musste, was Vertrauen und Verrat bedeutet.“

Die Welt wurde an den Rändern verschwommen. Blut tropfte auf mein ruiniertes Kleid, jeder Atemzug schickte Messer durch meine Rippen.

„Wer...“ Ich schwankte, die Dunkelheit kroch näher. „Wer sind Sie?“

Sie trat vor, fing mich auf, als meine Knie nachgaben. So nah konnte ich ihr Parfüm riechen, etwas Teures, Einzigartiges. Etwas, das an den Rändern meiner Erinnerung kitzelte.

„Jemand, der dich schon sehr lange beobachtet, Camille.“ Ihre Stimme schien aus weiter Ferne zu kommen. „Jemand, der dir helfen wird, alles zu werden, was sie zu verhindern versucht haben.“

Die Dunkelheit gewann nun. Aber bevor sie mich ganz übermannte, hörte ich ihre letzten Worte:

„Schließlich... siehst du genauso aus wie meine Tochter.“

Dann nichts als Schwarz.