Kapitel 2

Perspektive von Elizabeth

Es fing mit Übelkeit an.

Zuerst morgens. Dann mittags. Dann wieder nachts.

Ich redete mir ein, es sei eine Lebensmittelvergiftung. Vielleicht Stress. Ein Magen-Darm-Infekt. Irgendwas, nur nicht das.

Aber irgendwo tief in meinem Bauch wusste ich es.

Ich war zu spät.

Um eine Woche.

Ich war in meinem ganzen Leben noch nie zu spät gewesen.

Und in jener Nacht, Gott! dieser dummen, rücksichtslosen Nacht auf diesem dummen Ball, war ich nicht vorsichtig gewesen. Ich hatte nicht nachgedacht. Ich hatte es nicht gewusst.

Ich saß in meinem Bad, die Knie an die Brust gepresst, während die Kälte der Fliesen in meine Haut kroch. Der Test lag neben dem Waschbecken. Immer noch mit der Anzeige nach unten. Ich brachte es nicht über mich hinzusehen. Noch nicht.

Meine Hände zitterten. Mein Hals fühlte sich wie zugeschnürt an.

„Du dramatisierst“, flüsterte ich mir zu. „Es ist nur verspätet. Du warst gestresst. Das ist alles.“

Aber ich glaubte es nicht.

Weil sich mein Körper nicht mehr wie meiner anfühlte.

Weil meine Instinkte mich anschrieen.

Ich drehte den Test um.

Zwei rosa Linien.

Ich weinte nicht. Ich schrie nicht. Ich atmete nicht einmal. Ich saß einfach da und sah schweigend zu, wie mein ganzes Leben vor mir zusammenbrach.

Was zum Teufel soll ich tun?

Ich weiß nicht einmal, wie er aussah.

Nicht einmal seinen Namen. Ich wusste kein einziges Ding über ihn, außer, wie er sich in mir angefühlt hatte.

Wie sein Körper sich in diesem dunklen Zimmer gegen meinen gepresst hatte, ein Moment rücksichtsloser Hingabe. Wie seine Hände mich berührt hatten, zu gierig, zu dringend. Und wie ich es in diesem Moment gewollt hatte—ihn gewollt hatte. Die Flucht gewollt hatte.

Ich hatte mich ihm bereitwillig gegeben, als könnte diese eine Nacht alles auslöschen, was auf mir lastete.

Aber jetzt? Jetzt blieb mir nichts als Reue. Und Scham. Diese Art von Scham, die dir in die Knochen sinkt und jeden Gedanken vergiftet. Ich hatte einen Fremden in jeder nur möglichen Weise in mich hineingelassen, und jetzt zahlte ich den Preis.

Ich hatte mich benutzen lassen.

Und damit hatte ich alles ruiniert.

Es klopfte an der Tür. Ich antwortete nicht.

„Elizabeth!“ Jessicas Stimme schallte. „Mach auf!“

Scheiße.

Ich schnappte mir den Test und schob ihn unter das Waschbecken, aber es war zu spät.

Die Tür knarrte auf.

Jessica stand da in einem Crop-Top und Leggings, die Haare zu einem unordentlichen Dutt hochgesteckt, die Augen vor Misstrauen zusammengekniffen.

Ihr Blick huschte zum Boden, dann über mein blasses Gesicht—und blieb an dem weißen Stäbchen hängen, das unter dem Schrank hervorlugte.

„Was zum Teufel ist das?“

„Nichts“, sagte ich viel zu schnell.

Sie drängte sich an mir vorbei, beugte sich hinunter und riss es an sich, bevor ich sie aufhalten konnte.

Ihre Lippen öffneten sich. Ihre Augen leuchteten vor boshafter Freude. „Auf gar keinen Fall.“

„Gib es mir zurück, Jessica.“

„Du bist schwanger.“ Ihr Grinsen wurde breiter. „Du bist wirklich schwanger. Wer ist der Vater? Oh, warte—du weißt es nicht, oder? Das war dieser irgendein Typ vom Ball, stimmt’s?“

Mir wurde eiskalt. „Du hast gesagt, du würdest niemandem von dieser Nacht erzählen—“

„Und das hab ich auch nicht.“ Sie drehte den Test in ihrer Hand, amüsiert. „Aber jetzt werde ich es. Daddy wird ausrasten. Du bist erledigt.“

„Jessica, bitte.“

Sie sah mich an, als wäre ich Dreck. „Du denkst immer, du wärst besser als ich. Mit deinen stillen kleinen Büchern und deiner tragischen toten Mom. Du bist nicht besser, Lizzie. Du bist schwanger und erbärmlich.“

„Tu das nicht“, flüsterte ich.

Sie lächelte und ging hinaus.

Ich folgte ihr den Flur entlang, das Herz hämmerte mir bis in die Ohren. „Jessica, bitte, ich tue alles. Sag es ihm nicht – bitte –“

Sie bog um die Ecke und schrie: „Daddy!“

Mir rutschte das Herz bis in die Schuhe.

Nein. Nein, nein, nein.

Mein Vater trat aus seinem Arbeitszimmer, die Augen bereits verengt.

„Was ist?“ fragte er, seine Stimme scharf.

Jessica hielt den Test hoch, mit der Selbstsicherheit eines Kindes, das eine Trophäe abliefert.

„Elizabeth ist schwanger.“

Stille.

Tote, würgende Stille.

Der Blick meines Vaters wanderte von ihrer Hand zu meinem Gesicht.

„Stimmt das?“ sagte er.

Ich konnte nicht sprechen.

Meine Lippen öffneten sich, aber kein Laut kam heraus.

Sein Gesicht wurde rot. Dann violett. „Ist. Das. Wahr?“

„Ja“, sagte Jessica für mich. „Sie wollte es nicht sagen. Es war von irgendeinem Typen vom Maskenball.“

Seine Hand war schneller, als ich zusammenzucken konnte.

Die Ohrfeige krachte mir so hart ins Gesicht, dass mir die Sicht verschwamm. Mein Kopf riss zur Seite, die Wange brannte, die Ohren klingelten.

„Du dreckige Hure“, spuckte er.

Ich taumelte zurück. „Dad – bitte –“

„Nenn mich nicht so!“, brüllte er. „Du bist nicht meine Tochter!“

Tränen brannten mir in den Augen. Nicht wegen der Ohrfeige, sondern wegen der Demütigung. Der Wut. Des Verrats.

„Du bringst Schande über diese Familie!“, schrie er.

„Du schläfst mit Gott weiß wem wie eine gewöhnliche Hure, und jetzt schleppst du auch noch einen Bastard in mein Haus?“

Tränen liefen mir über die Wangen. Ich sagte kein Wort.

„Was, wenn die Presse davon erfährt? Was, wenn meine Investoren hören, dass meine Tochter sich auf einem Ball von irgendeinem Fremden hat schwängern lassen wie eine billige Schlampe?“

„Ich habe mir das nicht ausgesucht!“, schrie ich zurück, meine Stimme brach.

Er wurde ganz still.

Dann zeigte er auf die Treppe. „Geh in dein Zimmer.“

Ich stand wie erstarrt.

„LOS!“, brüllte er.

Ich rannte.

Die nächsten vierundzwanzig Stunden vergingen wie im Nebel.

Er schloss mich in meinem Zimmer ein. Ich durfte nicht essen. Nicht mit irgendwem sprechen.

Es war nicht das erste, zweite oder dritte Mal, dass mein Vater mich einsperrte; manchmal prügelte er mich erbarmungslos, bevor er mich wegschloss.

Die Sonne hatte den Himmel noch nicht einmal berührt, als die Tür aufgerissen wurde. Mein Vater stand da, der Kiefer verkrampft, eine Sporttasche in der Hand.

„Du fährst zu deiner Großmutter“, sagte er und warf sie mir vor die Füße. „Du bleibst dort, bis du gelernt hast, wie man diese Familie nicht in den Dreck zieht.“

Mein Herz pochte. „Dad—“

„Steig ins Auto, Elizabeth. Du hast dir dein Bett gemacht.“

Die Tasche stieß dumpf gegen meine Beine. Ich hob sie schweigend auf. Jeder Schritt die Treppe hinunter hallte lauter, als er sollte. Meine Brust zog sich zusammen, aber ich weinte nicht. Ich würde ihnen diese Genugtuung nicht geben.

Draußen wartete ein schwarzes Auto. Niemand half mir hinein. Niemand sah zu mir herüber.

Jessica kam nicht, um zu triumphieren. Josephine tauchte nicht auf, um Gift zu spucken.

Niemand kam, um mir beim Weggehen zuzusehen.

So unerwünscht war ich.

Ich stieg ein und presste die Sporttasche an die Brust, als könnte sie mich vor allem schützen, was jetzt kommen würde.

Als der Wagen sich von dem Haus entfernte, das ich zwanzig Jahre lang Zuhause genannt hatte, blickte ich nicht zurück.

Ich lehnte die Stirn an die Scheibe, während die Stadt verschwamm, die Hand flach auf meinem Bauch.

Ich wusste nicht, was ich tat.

Oder wie man eine Mutter ist.

Aber ich wusste, dass ich auf mich allein gestellt war.