Kapitel 4 Bis zum Ende
Die Tür zum Zimmer wurde aufgerissen, und ein Mann erschien im Rahmen. Amèliä drehte sich um, starrte die Gestalt einen Moment lang wütend an, besann sich dann aber eines Besseren und widmete sich wieder ihrer Arbeit. Der Mann ging zu ihrem Bett, um sich zu ihr zu setzen. Majesta wusste, wer es war, noch bevor er sich überhaupt hingesetzt hatte; sie konnte ihn spüren, als wäre er ein Teil von ihr. Es machte ihr Angst, dass er ihr so viel bedeutete, und doch kannte sie nicht einmal seinen Namen. Als seine Hand sie berührte, zuckte Majesta zusammen und rückte auf die andere Seite des Bettes. Sie konnte seine Enttäuschung spüren und wollte darüber lächeln, sich darüber freuen. Doch sie konnte die Traurigkeit nicht unterdrücken, die sie in diesem Moment überkam. Majesta wollte diesen Mann nicht verärgern, und sie wollte auf keinen Fall, dass er wütend auf sie war.
„Mo chroí, was ist los?“ Sie sah ihn an und wollte wissen, was er gesagt hatte; es war kein Englisch, das war sicher. Der Blick in diesen grünen Augen hieß sie willkommen, aber sie hatte das Gefühl, sie sollte ihm nicht in die Augen sehen. Das Gefühl, zu schwimmen, überkam sie, und sie spürte, wie sich ihr Körper wieder auf ihn zubewegte. Sie war es nicht, und doch war sie es. Sie lehnte sich an seine Brust und weinte, bis sein Hemd durchnässt war.
Majestas Körper fühlte sich kalt an, und wenn sie in seiner Nähe war, wurde ihr warm. In ihrem Kopf fühlte sich das nicht richtig an, aber sie wollte sich nicht wegbewegen. Das Gefühl seiner Hände auf ihrem Körper war eine willkommene Freude. Sie hörte weder, wie die Tür zuging, noch wie Amèliä ging. Alles, was Majesta wahrnahm, war er, das Gefühl seines harten Körpers, der Duft nach Nelken. Seine Arme schlangen sich um sie, um sie an seine Brust zu ziehen; er schien sie zu streicheln. Tief in ihrem Inneren schrie jedoch etwas, sie solle sich entfernen. Dass dieser Mann nicht der Richtige für sie war, dass er mit ihren Gedanken spielte.
„Schhh … Grá mo chroí, es ist alles in Ordnung, was macht dich so traurig?“, fragte Craven und brach damit einen Teil des Zaubers.
Warum kümmerte es ihn, dass sie traurig war? Was bedeutete es ihm wirklich? Majesta war verwirrt und wollte mit diesem Mann nichts zu tun haben. „Was hast du mit mir gemacht? Wie um alles in der Welt bin ich hier?“ Schniefend wollte sie sich von ihm zurückziehen, sich unter der Decke verstecken, aber sie konnte sich anscheinend nicht dazu überwinden, sich von seinem warmen Körper zu entfernen.
„Du erinnerst dich nicht, oder?“ Es war seltsam, ihn wie eine normale Person sprechen zu hören. Majesta wünschte, er hätte für immer diesen irischen Akzent, aber irgendetwas sagte ihr, dass er das tat, um nicht aufzufallen.
„Woran erinnern?“, sagte Majesta und sah zu ihm auf. Beim letzten Mal waren ihr weder die Haare noch das Gesicht aufgefallen, aber heute schon. Majesta sah das rote Haar, das ihm bis auf die Schultern fiel und aussah wie Feuer, das sein Gesicht umspielte. Sein markantes Gesicht zeigte keine Alterszeichen wie Krähenfüße an den Augen. Mandelförmige grüne Augen schienen sich unter seinen widerspenstigen Augenbrauen zu verbergen. Eine leichte Narbe auf seiner rechten Wange und ein Grübchen am Kinn – selbst mit seinem geisterhaften Teint war er gutaussehend.
„Ich habe dich hierher gebracht, um meine Braut zu sein. Ich habe über fünfhundert Jahre nach dir gesucht. Das letzte Mal, als ich dich fand … nun ja … Grá mo chroí, du wurdest mir durch einen schrecklichen Unfall genommen“, sagte Craven mit einer solchen Zärtlichkeit in der Stimme.Majesta löste sich von ihm und sah ihn endlich richtig an. Er sah nicht älter als fünfundzwanzig aus, aber andererseits war sie noch nie gut darin gewesen, das Alter von Leuten zu schätzen. Während sie ihn betrachtete, bemerkte sie, dass er sich hinter seinen Haaren zu verstecken schien, vielleicht um sie daran zu hindern, ihn zu erkennen. Majesta hob die Hände und fuhr ihm durch sein dichtes Haar. Es fühlte sich an wie Seide zwischen ihren Fingern, und sie hörte ihn bei der Berührung leise aufstöhnen. Es bereitete ihr große Freude, ihm ein gutes Gefühl zu geben, doch es beunruhigte sie, dass sie daran Freude finden konnte. Schließlich strich sie ihm die Haare aus dem Gesicht und blickte ihm so lange in die Augen, bis sie beide darin zu versinken schienen wie im Meer. In diesem einen Blick erkannte sie so vieles; unter anderem, dass sie diesen Mann fürchten sollte.
„Ich bin nicht sicher, ob ich die bin, für die du mich hältst. Man wird nach mir suchen, und wenn man mich hier findet, wird man dich töten“, beschloss Majesta zu versuchen, ihn dazu zu bringen, sie nach Hause zu bringen.
„Dieses Risiko gehe ich gerne ein … Grá mo chroí“, sagte Craven zu ihr. Er nahm ihr Kinn in die Hand, um ihre vollen Lippen zu küssen.
„Ich wünschte, du würdest mir sagen, was du da sagst; ich verstehe es nicht. Du würdest sterben, nur um mich bei dir zu behalten? Warum?“, fragte Majesta und wandte ihr Gesicht ab, bevor er sie küssen konnte. Irgendetwas in ihrem Kopf sagte ihr, dass ein einfacher Kuss von diesem Mann mehr als nur das sein würde.
„Das ist einfach, und ich weiß, dass du die Anziehungskraft genauso spürst wie ich. Du hattest die Träume, und ich bin sicher, sie haben dich zu Tode erschreckt. Der Kampf, der so viele Leben forderte. Es war eine schreckliche Art zu leben. Mit der Zeit werde ich dir sagen, was sie bedeuten … nur jetzt nicht …“, sagte er und beugte sich zu ihr. Sie wollte sich zurückziehen, aber irgendetwas hielt sie fest. Vielleicht war es das Gefühl seiner seidenweichen Haare auf ihrer nackten Haut oder die Tatsache, dass sich seine Lippen wie Blütenblätter anfühlten. Diesmal konnte Majesta den Kuss nicht verhindern, und sie war es, die ihn vertiefte. Er löste sich von ihr. Sie seufzte an seine Brust. Sie atmete diesen Duft von Nelken und noch etwas anderem ein; es war ein Aroma, das sie schon einmal gerochen hatte, aber sie konnte es nicht ganz zuordnen.
„Träume … So viele Träume von Feuer, das Fleisch von den Knochen brennt. Das Wissen, dass der Tod am Ende kommen wird, aber nicht so, wie ich ihn erwarte. Den Schmerz zu sehen und zu kennen, der sich in den Augen anderer zeigt. Die Angst verfolgt mich in den Träumen, aber aus den Träumen weiß ich auch, dass ich dir vertrauen kann“, gestand Majesta ihm die einfache Wahrheit. Die Träume zeigten ihr einen feurigen Tod.
„Du hast keine Ahnung, was ich bin?“, schien Craven sie zu fragen.
„Du bist ein Mann; ich bin mir nur nicht sicher, was für einer“, sagte sie und ließ ihre Hand über seine Brust und wieder in sein Haar gleiten. Majesta. Warum berührte sie ihn auf diese Weise? Das war zu forsch für sie, nicht normal.
„Mo anam cara, ich bin ein Mann, aber da ist noch mehr. Du hast keine Ahnung, worauf du dich eingelassen hast. Ich kann dich nicht noch einmal sterben sehen, das würde mich umbringen“, sagte Craven mit einem Seufzer und zog ihre Hände aus seinem Haar. Der Bann, unter den sie durch den Blick in seine Augen geraten war, war gebrochen.
Wut begann in ihrem Herzen aufzuflammen, und sie wusste, dass sie eigentlich keinen Teil seines Lebens sein wollte. Dieser Mann war nichts als der Tod. Es machte sie wütend, dass sie ihn so sehr wollte und gleichzeitig auch nicht.
