Kapitel 5 Monster Maybe
Etwas in ihr sagte ihr, sie solle von ihm weggehen. Sie zog die Decke über ihren nackten Körper. Majesta sah an sich herunter, dann zu ihm und wurde wütend.
„Wo sind meine Kleider?“, schrie Majesta ihn an.
„Sie waren schmutzig und durchnässt, also habe ich sie dir ausgezogen und reinigen lassen“, erklärte Craven ihr mit einem Anflug von Freude in den Augen.
„Was hast du noch getan?“, fragte Majesta, während sich Angst und Wut in ihrer Stimme mischten.
„Ich bin kein Tier. Ich würde niemals eine junge Frau ausnutzen. Schon gar nicht dich!“ Er schien wütend und verletzt, dass sie auch nur andeuten konnte, er würde sie vergewaltigen. Allein der Gedanke daran beunruhigte sie, doch sie konnte sich nicht erinnern, ihn auf diese Weise gewollt zu haben. Sie hatte blitzartige Bilder, wie er sie vergewaltigte. Erinnerungen zuckten auf, aber nichts blieb haften; irgendetwas stimmte in ihrem Kopf nicht. Dieser Mann wirkte nicht wie der Typ, der sie ausnutzen würde, aber gleichzeitig spielte ihr Verstand ihr Streiche. Majesta zitterte unter der Decke, obwohl es im Zimmer gar nicht so kalt war. Es musste mehr sein als nur die Tatsache, dass sie nackt war. Craven schien zu bemerken, dass sie sich nicht wohlfühlte, und erhob sich vom Bett, um sich auf den einzigen anderen Stuhl im Raum zu setzen. Majesta seufzte erleichtert auf, dass er nicht mehr nah genug war, um sie zu berühren. Sie fürchtete, sie würde ihm niemals entkommen können.
„Warum fühle ich mich dann so, als hätten wir mehr getan, als du sagst? Ich weiß, dass ich nicht einfach so in deinem Bett gelandet wäre, ohne dass mir jemand etwas angetan hat.“ Sie presste die Decke fest an ihre Brust. Doch selbst in ihren eigenen Ohren klang diese Aussage wie eine Lüge.
„Es sind die Augen, die dich an einen anderen Ort bringen, die dich Dinge aus deinem vergangenen Leben sehen lassen. Wie die Dinge früher waren, bevor …“, seine Stimme brach, und sie dachte, er würde gleich weinen. „Sie haben dich getötet … mit Feuer.“
„Es hat mich geschmolzen … Ich kann die Flammen auf meiner Haut spüren, wenn ich die Träume habe. Du standest im Schatten und hast um mich geweint. Dann hast du mich mit einem Pfeil erschossen, direkt ins Herz.“ Majesta schnappte nach Luft und fühlte, als wäre eine Last von ihren Schultern gefallen. Es war schlimm genug, ihn zu begehren; etwas ganz anderes war es zu wissen, wie er sie getötet hatte. Sie wusste, dass nicht wirklich sie gestorben war, sondern ihre Seele. Man hatte ihr oft gesagt, sie habe eine alte Seele, aber das hier bewies es. Er hatte gesagt, er habe über fünfhundert Jahre nach ihr gesucht. Das beunruhigte sie, denn es bedeutete, dass er etwas anderes als ein Mensch war.
„Ich habe dein Herz genommen, denn ich konnte nicht ertragen, dich auf diese Weise sterben zu sehen. Dein seidenes Haar wäre verbrannt, wenn sie es nicht bis auf die Kopfhaut abgeschnitten hätten. Ich habe nie wirklich verstanden, warum sie dem Menschen diesen Schrecken erspart haben“, erzählte Craven ihr und legte die Fingerspitzen an sein Kinn.
„Du bist nach dem Pfeil nicht gegangen, oder?“, fragte Majesta, obwohl sie die Antwort bereits kannte.
„Nein, mo anam cara“, sagte Craven. Sie stand auf und zog die Decke mit sich; Majesta durchquerte den Raum und blieb vor ihm stehen. Sie blickte ihm ins Gesicht, aber nicht in die Augen. Sie kannte die Farbe und die Tiefen seiner Seele und die Schrecken, die er an jenem Tag mit angesehen hatte. Als sie vor ihm stand, sank sie auf die Knie und legte ihre Hände auf seine. Sie wusste sofort, dass er ihr nicht die ganze Wahrheit sagte.
Da steckte mehr hinter dieser Geschichte, als er erzählte. Irgendetwas an der Art, wie er sie erzählte und wie er sich nicht dazu durchringen konnte, alles auszusprechen, störte sie. Ein fehlendes Puzzleteil, das jemand anderes aussprechen musste.
„Du hast zugesehen, wie ich zu Asche wurde, und es hat dir das Herz zerrissen. Was hat dich dazu gebracht, weiterzumachen? Wie zum Teufel hast du das überlebt?“, fragte sie und ließ ihre Hand an seinem Bein hochgleiten.
„Ich habe es nicht überlebt. In jener Nacht wurde ich vom Herrn der Nacht geholt. Er nahm mein Leben, damit meine Seele deine wiederfinden würde. Du besitzt eine so große Macht und weißt es nicht einmal. Ich bin froh, dass ich es war, der dich gefunden hat, und nicht er“, erklärte Craven ihr. Er versuchte, bei ihrer Berührung nicht aufzustöhnen. Als er vom Herrn der Nacht sprach, wusste sie sofort, von wem er redete.
Majesta glaubte nicht, dass er sein Leben wirklich aus den Gründen aufgegeben hatte, die er nannte. Der Herr der Nacht war in Elizabeta verliebt oder so ähnlich. Warum sollte er diesem Mann ewiges Leben schenken?
„Er hätte mich wieder getötet, nur um deine Qual zu sehen“, sagte Majesta, aber die Worte schienen nicht richtig zu passen.
„Ja, er hätte dich getötet und mich wieder auf die Suche nach dir geschickt. Ich habe dich jahrelang beobachtet und darauf gewartet, dass du die Wahrheit erkennst. Der erste Traum kam zu dir, als du zwanzig wurdest. Ich sah zu, wie du die Flammen spürtest und den Pfeil sahst, der kam, um dich zu holen. Ich hörte dich meinen Namen rufen, obwohl du mich nie getroffen hattest. Selbst jetzt kennst du meinen Namen, ohne dass ich ihn dir gesagt habe. Du weißt, dass ich dein Haar schon immer lang geliebt habe, und obwohl du es schneiden wolltest, hast du es nicht getan“, sagte Craven zu ihr. Sie konnte die Tränen in seinen Augen sehen.
Majesta war schockierter, als sie es hätte beschreiben können. Der erste Traum war zu ihr gekommen, als sie zwanzig war, und sie war aufgewacht und hatte einen Namen geschrien, den sie noch nie zuvor gehört hatte. Der Schmerz in ihren Armen war schrecklich gewesen, doch damals wusste sie nicht, was sie damit anfangen sollte. Ihre Mitbewohnerin war herbeigelaufen und hatte versucht, sie zu beruhigen, aber das hatte nicht besonders gut funktioniert. Sie hatte jemanden gebraucht, und diese Person schien er zu sein. Sie stand wieder auf, ging zurück zum Bett und legte sich auf den Bauch, den Kopf ihm zugewandt. Majesta verstand nicht wirklich, was vor sich ging, und das machte sie wütend. Keinerlei Kontrolle über die Träume und die Gaben zu haben, die damit einhergingen. Eines hasste sie: die Kontrolle über ihren Körper zu verlieren; die Art, wie die Träume und Gefühle sie Dinge wollen ließen, die sie normalerweise niemals gewollt hätte.
„Du hast mich gestalkt? Wie lange beobachtest du mich schon?“ Sie hatte bereits eine Ahnung.
„Willst du diese Antwort wirklich wissen, Majesta?“ Er wusste bereits, dass sie die ehrliche Antwort nicht wirklich wollte.
„Ja.“ Mit einem zornigen Blick schlug sie auf das Bett.
„Zehn Jahre …“, sagte er ihr und sah das Entsetzen in ihren Augen.
Sie starrte ihn mit offenem Mund an und fragte sich, wie es sein konnte, dass sie ihn noch nie zuvor gesehen hatte. Er war sexy und hatte eine Ausstrahlung, die sie unmöglich hätte vergessen können. Ein Klopfen an der Tür ließ sie zusammenzucken. Sie blickte zur Tür, dann mit einem Seufzer an sich herunter. Sie hasste es wirklich, nackt zu sein, wenn andere, wenn Fremde in der Nähe waren.
