Kapitel 2

Perspektive von Sienna

Der Campus von Oakridge Prep sah aus, als hätte man ihn direkt aus einem Luxusresort-Katalog herausgerissen. Unter Lichterketten und Papierlaternen glitzerte alles; diese mühelose Eleganz, die es nur gibt, wenn das Budget für eine Veranstaltung sechsstellig ist. Weiße Zelte bauschten sich sanft in der Abendbrise. Ein Streichquartett spielte etwas Klassisches und Vergessliches.

Payton drückte meinen Arm. „Du siehst verdammt gut aus. Hör auf, herumzuzappeln.“

Ich zappelte nicht herum. Ich richtete zum dritten Mal den Ärmel, um sicherzugehen, dass die Narbe an meinem Handgelenk verborgen blieb. Das weinrote Samtkleid, das ich mir von ihr geliehen hatte, fühlte sich zu förmlich an, zu entblößend. Ich hatte mir die Haare zu einem tiefen Knoten gesteckt, nur wenig Make-up aufgelegt und mir eingeredet, ich sähe gut aus. Professionell. Unantastbar.

Ich sah aus wie jemand, der sich zu sehr anstrengte, zu beweisen, dass es ihr egal war.

„Wir kommen absichtlich zu spät, oder?“, fragte ich, als wir auf den Eingang zugingen.

„Ankunft um halb acht bei Beginn um sieben. Perfektes Timing.“ Payton grinste, ihr saphirblaues Kleid fing das Licht ein. „Modisch zu spät auftauchen, drei solide Investoren klarmachen und verschwinden, bevor du ihm über den Weg läufst.“

Das war jedenfalls der Plan.

Wir nahmen von einem vorbeigehenden Kellner Champagnerflöten und bahnten uns den Weg zum Rand der Terrasse, wo sich Grüppchen von Ehemaligen gesammelt hatten. Ich erkannte Gesichter, die ich seit Jahren nicht gesehen hatte – Leute, die mit achtzehn dumm gewesen waren und jetzt in Designerlabels steckten und über Aktienportfolios redeten. Zeit war ein grausamer Zauberer.

„Sienna! Payton!“

Zach Coleman materialisierte sich aus der Menge wie ein Golden Retriever im bordeauxroten Blazer. Er hatte noch immer dieses leichte Grinsen aus der Highschool. Älter jetzt, kantiger, aber im Kern immer noch Zach – laut, freundlich.

„Ihr seht beide unglaublich aus. Das ist ja ewig her!“

„Drei Jahre“, korrigierte Payton. „Dieses Charity-Ding im Getty.“

„Stimmt, stimmt.“ Er scannte schon wieder die Menge, wahrscheinlich auf der Suche nach seinem nächsten Gespräch. Sportagenten hörten nie auf zu netzwerken. „Ihr müsst unbedingt alle kennenlernen. Emily ist da, und Brianna, und—“

Er lotste uns zu einer Gruppe nahe dem Geländer. Brianna Winters erkannte ich sofort – platinblondes Haar, das in der Highschool nicht diese Farbe gehabt hatte, ein Chanel-Kostüm, das vermutlich mehr kostete als meine Miete, und ein Lächeln, das ihre Augen nicht erreichte.

„Sienna“, sagte sie und deutete einen Luftkuss neben meiner Wange an. „Ich habe gehört, du hast ein Maßschuhgeschäft gegründet? Wie reizend.“

Reizend. Dieses Wort war ein Messer, in Seide gewickelt.

„Es ist ein Maßatelier“, sagte ich ruhig. „Kleines Team, hochwertige Sonderanfertigungen.“

„Oh, Boutique.“ Sie nippte an ihrem Champagner. „Das muss … herausfordernd sein. Der Markt ist inzwischen so gesättigt. All diese großen Marken mit ihren Produktionskapazitäten.“ Ihre Augen glitzerten vor falschem Mitgefühl. „Wie konkurrierst du da?“

„Ich konkurriere nicht mit Massenproduktion“, sagte ich. „Ich erschaffe Kunst. Andere Kundschaft.“

„Natürlich.“ Ihr Lächeln wurde schärfer. „Wobei es bestimmt schwer ist, zu skalieren. Finanziell, meine ich.“

Paytons Griff um meinen Arm wurde warnend fester. Ich ignorierte es.

„Qualität skaliert nicht“, sagte ich. „Genau darum geht es.“

Brianna öffnete den Mund, um zu antworten, doch Zach fiel ihr mit seiner üblichen, ahnungslosen Begeisterung ins Wort.

„Apropos, Sienna – du und Hayes wart doch in der Highschool zusammen, oder? Das war irre. Jeder wusste von euch beiden.“

Der Champagner in meiner Hand fühlte sich plötzlich sehr kalt an.

„Das ist lange her“, sagte ich. Meine Stimme klang ruhig. Gut. „Wir haben uns getrennt. Menschen machen weiter.“

Zach nickte und redete weiter, als wäre das ein völlig normales Thema. „Aber Mann, ihr wart damals das Paar. Erinnerst du dich an den Junior-Prom? Er hat buchstäblich das ganze Restaurant gemietet, nur um—“

„Zach“, sagte Payton scharf. „Lies den Raum.“

Er blinzelte, begriff endlich. „Oh. Entschuldigung, ich wollte nicht—“

„Schon gut“, log ich. „Uralte Geschichte.“

Eine Welle ging durch die Menge nahe dem Eingang. Stimmen sanken. Köpfe drehten sich. Das Streichquartett schien leiser zu spielen, als würde die Musik selbst Platz machen für etwas Größeres.

„Oh mein Gott“, flüsterte jemand. „Hayes Sterling.“

Mein Herz blieb stehen. Wirklich stehen. Dann setzte es wieder ein, zu schnell, zu heftig.

Ich drehte mich um.

Er war anders, als ich ihn in Erinnerung hatte, einsneunzig kontrollierte Kraft in einem anthrazitfarbenen Dreiteiler. Seine dunkel graublauen Augen glitten mit derselben Intensität über die Terrasse, mit der er früher Abwehrformationen gelesen hatte, erfassten Gesichter, sortierten sie ein, verwarfen die meisten.

Die Narbe durch seine rechte Augenbraue war neu. Neu war auch die Härte in seinem Kiefer, die Art, wie er sich hielt, als wäre er bereit für einen Treffer, der nie kam. Sein Haar war kürzer als früher, nach hinten frisiert.

Unsere Blicke trafen sich.

Für eine unendliche Sekunde schrumpfte die Welt auf genau das zusammen—sein Blick, fest auf meinen geheftet, über neun Meter gepflegte Terrasse und sechs Jahre Schweigen hinweg. Ich sah das Aufflackern des Erkennens in diesen schieferblauen Augen. Dann sah er weg, als würde ich nicht existieren.

Meine Lungen erinnerten sich daran, wie man arbeitet. Kaum.

„Alles in Ordnung?“, flüsterte Payton.

Ich konnte nicht antworten.

Hayes bewegte sich jetzt durch die Menge, schüttelte dem Schulleiter die Hand, nickte Vorstandsmitgliedern zu, die vermutlich Gebäude im Namen seiner Familie gestiftet hatten. Jeder wollte ein Stück von ihm. Jeder kreiste um seine Schwerkraft.

Zach und ein paar andere Jungs aus unserem Jahrgang scharten sich um ihn, Schulterklopfen, Kumpelumarmungen und lautes Lachen. Er lächelte sie an—dieses leichte, geübte Lächeln, das nie seine Augen erreichte.

Mich sah er kein einziges Mal wieder an.

Brianna beugte sich näher, ihre Stimme sank zu einem Bühnenflüstern. „Weißt du von seiner Verletzung letzte Saison? Bänderriss in den Playoffs. Monate raus.“ Sie seufzte dramatisch. „Angeblich ist er für diese Saison wieder freigegeben, aber du weißt ja, wie brutal die NFL ist. Ein schlechter Treffer und er ist erledigt.“

Meine Brust zog sich zusammen. Ich hatte die Nachrichten gesehen. Natürlich hatte ich sie gesehen. Ich hatte spät gearbeitet, als die Meldung reinkam, und ich hatte die Wiederholung dreimal angesehen—gesehen, wie er unter einem Defensive Tackle zu Boden ging, gesehen, wie sich sein Bein falsch bog, gesehen, wie er einen Schrei hinunterwürgte, während sie ihn auf die Trage hoben.

Ich hatte anrufen wollen. Ich hatte es nicht getan. Die einstweilige Verfügung—nein, keine einstweilige Verfügung, die Vereinbarung—eine Vereinbarung, die seine Familie getroffen hatte, damit ich ihn für immer verließ.

Ich hatte unterschrieben. Ich war gegangen.

„So eine Schande“, fuhr Brianna fort, sichtlich in ihrem Element. „Er ist so talentiert. Aber du weißt ja, was man über Sportler und Verletzungen sagt. Der Körper vergisst nicht.“

„Entschuldigung“, sagte ich abrupt. „Ich brauche Luft.“

Ich ging weg, bevor irgendjemand reagieren konnte, und steuerte auf den hinteren Rand der Terrasse zu, wo sich weniger Leute drängten.

Die Terrasse zog sich hinter mir hin, Stimmen und klirrende Gläser verschwammen zu einem fernen Summen, das sich meilenweit entfernt anfühlte, obwohl es nur Schritte hinter mir lag. Ich umklammerte das kalte Geländer aus Glas. Die Lichter der Stadt breiteten sich in der Ferne aus wie ein gefallener, zersplitterter Sternenhimmel.

Sechs Jahre. Warum fühlt es sich immer noch an wie gestern?

Ich presste die Handflächen gegen den Marmor und ließ die Kälte in meine Haut beißen. Mein rechtes Handgelenk pochte wieder, aber das war leichter zu begreifen als das, zum Teufel, was in meiner Brust passierte.

Er hat durch mich hindurchgesehen, als wäre ich nicht da.

Das war der Teil, der weh tat. Nicht die Kälte—die hatte ich erwartet, mich dagegen gepanzert. Sondern die Art, wie seine Augen an meinen vorbeigeglitten waren, als wäre ich nur ein weiteres Gesicht in der Menge, austauschbar und schon vergessen. Als wäre ich nicht die gewesen, die bei jedem Spiel auf der Tribüne gesessen hatte, die Offensivformationen gelernt hatte, nur um zu verstehen, was er liebte, die seine Nummer in das Futter meiner Jacke genäht hatte, weil ich achtzehn und dumm gewesen war und so verzweifelt verliebt, dass es körperlich weh tat.

Mein Atem stockte. Ich zwang ihn zur Ruhe.

Die Erinnerung kam trotzdem, scharf und ungebeten.