Kapitel 2
Cedars Perspektive
Dieses Kind glaubte wirklich, ich sei seine Mutter. Als ich ihm das feuchte Haar von der brennenden Stirn strich, regte sich etwas in mir – ein heftiger Beschützerinstinkt.
„Ich bin hier, Oliver“, flüsterte ich und hielt seine kleine Hand in meiner. „Ich gehe nirgendwohin.“
Seine Lippen formten ein vertrauensvolles Lächeln, bevor seine Augen zufielen. „Wusste, dass du dich um mich kümmerst“, murmelte er, bereits im fiebrigen Schlaf versinkend. „Liebe dich, Mama.“
Für einen Moment fühlte ich nur eine stille Zärtlichkeit, ein Gefühl der Richtigkeit, hier bei ihm zu sein. Vielleicht fühlte sich so das Glück einer Mutter an.
Ich verbrachte die Nacht in einem Fieberwächtermodus, überwachte Oliver wie eine Wächterin. Jede Stunde legte ich ihm vorsichtig ein kühles Tuch auf die Stirn, kontrollierte seine Temperatur und brachte ihm Medizin bei, wenn er kurz aufwachte. Der Regen prasselte unaufhörlich gegen die Fenster meiner Wohnung und bildete den düsteren Soundtrack zu meinen besorgten Gedanken.
„101,3“, flüsterte ich, als ich um 2 Uhr morgens das digitale Thermometer ablas. Besser als die alarmierenden 103,2, als ich ihn hereingebracht hatte, aber immer noch besorgniserregend. Ich erneuerte den kühlen Umschlag und betrachtete sein schlafendes Gesicht.
Im sanften Licht meiner Nachttischlampe sah sein zerzaustes goldbraunes Haar und seine schläfrigen Augen so unwiderstehlich niedlich aus, dass ich einen unerwarteten Drang verspürte, ihn zu beschützen.
Wer ist dieses Kind? Und warum denkt es, ich sei seine Mutter?
Ich hatte nie ein Kind geboren. So etwas Monumentales würde ich mich erinnern.
„Du wirst okay sein“, flüsterte ich und strich ihm eine feuchte Locke von der Stirn. „Ich habe dich jetzt.“
Die Worte kamen mir natürlich über die Lippen, als hätte ich sie unzählige Male gesagt. Sich um dieses Kind zu kümmern, weckte eine Zärtlichkeit in mir, die meine Adoptiveltern nie hatten. Wenn ich krank war, war ihre Fürsorge effizient, aber distanziert – Ärzte wurden gerufen, Medikamente verabreicht, das Leben kehrte schnell zur Normalität zurück.
Das hier war anders. Näher. Als würde ich, indem ich mich um ihn kümmerte, endlich auch einen Teil von mir selbst pflegen.
Ich wachte auf, als etwas mein Gesicht kitzelte. Desorientiert blinzelte ich gegen das Morgenlicht, wurde allmählich eines kleinen, warmen Körpers gewahr, der sich an mich schmiegte. Oliver war irgendwie vom Bett auf das Sofa im Wohnzimmer gewandert, wo ich schließlich eingeschlafen war. Sein Kopf lag unter meinem Kinn, sein kleiner Körper war wie ein vertrauendes Kätzchen an mich gekuschelt.
Ich erinnerte mich vage daran, um die Morgendämmerung herum auf dem Sofa zusammengebrochen zu sein, nachdem sein Fieber endlich gesunken war. Ich hatte vorgehabt, ihm eine Decke zu holen, aber offenbar hatte mich die Erschöpfung zuerst übermannt.
Als ich mich bewegte, strich mein Arm über seine Stirn, instinktiv nach verbleibender Hitze tastend. Nur um sicherzugehen, griff ich nach dem Thermometer auf dem Couchtisch und schob es sanft unter seinen Arm. Die digitalen Zahlen blinkten beruhigend – normal. Erleichterung durchflutete mich.
„Guten Morgen, Mama“, flüsterte er, als meine Bewegung ihn aufweckte. Seine Augen betrachteten mich mit reiner Verehrung.
„Oliver“, begann ich sanft, „ich muss dir etwas erklären. Ich bin nicht deine Mutter. Mein Name ist Cedar Wright.“
Er setzte sich auf und musterte mich mit einer für ein Kind seines Alters unerwarteten Intensität. „Ich kenne deinen Namen. Du wurdest von der Familie Wright adoptiert, als du klein warst.“
Ich erstarrte. „Woher weißt du das?“
„Weil du meine Mama bist“, beharrte er, als ob das alles erklärte. Seine kleine Hand berührte meinen Arm. „Ich bin letzte Nacht aufgewacht und habe dich schlafen sehen. Ich hatte Angst, dass du weg bist, wenn ich aufwache, also bin ich gekommen, um dich zu beschützen.“
Mein Herz schmolz trotz meiner Verwirrung. „Das ist sehr lieb von dir.“ Für einen Moment erlaubte ich mir, die Wärme seines Vertrauens zu genießen. Doch dann schlich sich ein Anflug von Sorge ein. „Du musst sehr mutig sein, um allein hierher zu kommen... Weiß dein Vater, dass du weg bist?“
Sein Gesichtsausdruck verdüsterte sich. „Papa kümmert sich nicht. Er ist immer beschäftigt und hat nie Zeit für mich. Er ist sehr streng und wird wütend, wenn ich Fragen stelle.“
„Trotzdem müssen wir ihn informieren, dass du in Sicherheit bist“, sagte ich ihm.
Oliver schaute nach unten und spielte nervös mit dem Saum des übergroßen T-Shirts, das ich ihm zum Schlafen gegeben hatte. „Willst du mich nicht, Mama? Ich bin den ganzen Weg gekommen, um dich zu finden.“
Die nackte Verletzlichkeit in seiner Stimme ließ mich innehalten. Ich hatte dieselbe Unsicherheit unzählige Male im Haushalt der Wrights gespürt – das verzweifelte Bedürfnis, gewollt zu sein.
„Lass uns erst frühstücken“, schlug ich vor und verschob das Unvermeidliche. „Du musst hungrig sein.“
Ich bereitete das einzige kinderfreundliche Frühstück zu, das ich hatte – Müsli mit Milch – während Oliver auf einem Hocker in der Küche saß und mit den Beinen baumelte.
„Dein Haus ist schön“, bemerkte er, während er sich in meiner bescheidenen Wohnung umsah. „Es ist klein, aber es fühlt sich warm an.“
Ich lächelte trotz mir selbst. „Danke. Es ist nicht viel, aber es ist mein Zuhause.“
„Papas Haus ist groß mit vielen Zimmern, die niemand benutzt“, fuhr er fort. „Und es sind immer Leute da, die putzen oder Sachen bringen.“
Eine wohlhabende Familie also. Das erklärte die Qualität seiner Kleidung, trotz ihres lässigen Aussehens.
„Oliver“, versuchte ich es erneut, während ich Milch über sein Müsli goss, „wie ist dein vollständiger Name? Und wie alt bist du?“
Er zögerte, der Löffel auf halbem Weg zum Mund, dann antwortete er mit einem plötzlichen Lächeln: „Oliver North. Ich bin sechs.“
Der Nachname sagte mir nichts. Es gab keine bekannten North-Familien in Chicago, die ich kannte.
„Warum denkst du, dass ich deine Mutter bin?“ fragte ich direkt.
„Du hast ein kleines halbmondförmiges Muttermal im Nacken, oder?“ fragte Oliver plötzlich, und ich erstarrte mitten im Bissen.
Meine Hand wanderte instinktiv zu der Stelle, wo mein Haar normalerweise das kleine mondförmige Mal verdeckte. „Woher weißt du das?“
„Weil ich auch eines habe“, sagte er einfach, drehte sich um und hob sein Haar, um ein identisches halbmondförmiges Mal an genau derselben Stelle zu enthüllen.
Ich starrte sprachlos. Muttermale könnten erblich sein, aber das – identisch in Form und Platzierung – schien unmöglich. Die statistische Wahrscheinlichkeit musste verschwindend gering sein.
„Deshalb wusste ich, dass du meine Mama bist“, sagte er triumphierend. „Wir passen zusammen.“
„Oliver, das ergibt keinen Sinn“, erklärte ich so sanft wie möglich. „Ich habe nie ein Kind gehabt. Es muss ein Irrtum vorliegen.“
„Es ist kein Irrtum“, beharrte er. „Ich habe dich gefunden. Ich habe lange nach dir gesucht.“
„Wie?“ forderte ich heraus und versuchte, diese bizarre Situation zu entwirren. „Wie hast du mich gefunden?“
„Ich habe alle Damen angeschaut, die im richtigen Alter sein könnten“, erklärte er mit kindlicher Einfachheit, „und dann habe ich dich gefunden.“
Es klang nach der fantasievollen Logik eines Kindes, doch es gab etwas beunruhigend Spezifisches in seinem Wissen. Das Muttermal. Meine Familiensituation. Details, die nicht öffentlich zugänglich waren.
Könnte das ein ausgeklügelter Streich sein? Oder etwas noch Unheimlicheres? Seine Geschichte konnte unmöglich wahr sein.
Und er war nicht meine Verantwortung. Ich hätte sofort die Behörden rufen sollen. Doch irgendetwas hielt mich zurück.
Ich fühlte eine unerklärliche Verbindung zu diesem Jungen, die sich jeder logischen Erklärung entzog. Hatte ich einen Gedächtnisverlust erlitten? Das war zu absurd. Vielleicht war er ein entfernter Verwandter – jemand, der zufällig das Muttermal meiner Familie teilte?
