Kapitel 3 3
Ich bin so vertieft ins Leute-Beobachten, dass ich heftig zusammenzucke, als jemand den Barhocker neben mir besetzt.
„Alles in Ordnung?“ fragt eine tiefe Stimme amüsiert. „Ich wollte Sie nicht erschrecken.“
„Oh, nein – ich meine ja, ich bin –“
Ich breche ab, als ich den Mann ansehe, der sich gerade neben mich gesetzt hat.
Er ist riesig. Ein Koloss von einem Mann, mindestens zwei Meter groß und breit in den Schultern, mit der schmalen Taille eines Athleten. Er ist leger gekleidet, in einem langärmeligen Henley und dunklen Jeans, aber Schnitt und Stoff verströmen Wohlstand und Bedeutung. Die Uhr an seinem Handgelenk ist vermutlich mehr wert als Moms Hypothek. Und obwohl wir in einem Flughafen sind, wo alle ungeduscht und erschöpft aussehen, ist dieser Mann bereit fürs Fotoshooting. Sein Haar liegt perfekt zerzaust, das natürliche Licht zaubert Wunder für die smaragdgrünen Sprenkel in seinen meerblauen Augen, und seine Kieferlinie sieht aus, als hätte man sie mit einem Laserlineal herausgeschnitten.
Mir schießt ein völlig absurdes Non sequitur durch den Kopf: Letztes Jahr hatte ich meinen ersten großen Auftrag als echte, waschechte Cartoonistin bekommen, eine Freelance-Illustration für die New York Times. Teil des Jobs war es, zu zeichnen – und ich zitiere – „den attraktivsten Mann, den Sie sich vorstellen können“.
Als hoffnungslose Titanic-Fangirl hatte ich mich bei meiner Zeichnung an Leonardo DiCaprio orientiert. Damit liegt man doch nie falsch, oder? Und klar, damals war ich mit dem Ergebnis zufrieden gewesen.
Aber jetzt, während ich in das Gesicht dieses Mannes sehe, begreife ich, dass ich den falschen Adonis gezeichnet habe.
Er steht immer noch da, mindestens einen Meter von mir entfernt, und trotzdem ist die Hitze, die von meinem Körper ausstrahlt, schlicht entwürdigend. Genauso wie die Tatsache, dass ich ihn seit fast sechs Sekunden stumm anstarre, ohne ein einziges Wort zu sagen.
„Sind Sie sicher, dass alles in Ordnung ist?“ fragt er.
Ich blinzele einmal. Zweimal. Sprich, verdammt. Was stimmt nicht mit dir, Olivia?
„Entschuldigung“, bringe ich schließlich heiser hervor. „Ich … mir geht’s gut. Ich … ich hab nur … ich war …“
„Mit den Gedanken woanders?“ sagt er und hilft mir aus der Patsche.
Ich lächle. „Genau. Ja. Woanders.“
„Sie haben nichts dagegen, wenn ich hier sitze, oder?“ Es ist eine Frage, die sich selbst beantwortet, so mühelos gestellt, mit Jahren offensichtlicher Übung.
Irgendetwas sagt mir, dass dieser Mann weiß, wie man bekommt, was man will.
„Nein, das wäre mir ein Vergnügen. Ich meine, nicht dass Sie darum bitten, sich zu mir zu setzen. Was ich meine: Es ist ein freies Land, oder? Äh …“
Er lächelt, und die Hitze sammelt sich tief.
Zwischen meinen Beinen, um genau zu sein.
„Ich verspreche Ihnen: Das Vergnügen ist ganz auf meiner Seite.“
2
ALEKS
Sie sieht besser aus, als ich es mir vorgestellt habe.
Ihre Wangen sind knallrot, fast dieselbe Farbe wie ihr tief auburnfarbenes Haar. Das Erröten breitet sich aus, als ich den Hocker neben ihr hervorziehe und mich setze.
„Langer Zwischenstopp?“ frage ich.
„Ja. Also, nein“, korrigiert sie sich. „Mein Flug wurde gestrichen. Also nicht gestrichen, aber …“ In genau diesem Moment sieht sie mich an und verliert prompt den Faden.
„Verspätet“, biete ich an und helfe ihr mit einem inneren Grinsen.
„Genau, das meinte ich.“ Sie wedelt mit der Hand, als wolle sie betont gleichgültig wirken. Fast klappt es, doch dann bleibt ihr Finger am Henkel ihrer Kaffeetasse hängen. Sie kippt zur Seite, und sie japst, schnellt vor und rettet sie im letzten Moment, bevor sie umstürzt.
Aber ihre Finger rettet sie nicht. Ein dampfender Kaffeeschwall schwappt über den Rand und übergießt ihre Hand und den Tisch.
„Gott-verfickte-Scheiße-verdammt!“ schreit sie.
Ich starre sie einen Moment lang an, bevor ich prustend loslache. Die Farbe kehrt ihr ins Gesicht zurück, während sie sich hektisch nach etwas umsieht, womit sie sich die Hände abwischen kann. Ich ziehe ein paar Servietten aus dem Spender zu meiner Linken und wickele sie um ihre kaffeetriefenden Finger.
In dem Augenblick, in dem ich sie berühre, erstarrt sie. Sie blickt zu meinem Gesicht auf und beobachtet, wie ich den Kaffee abtupfe. Sie muss glauben, ich sei viel zu sehr damit beschäftigt, ihr zu helfen, um den unverhohlenen Durst in ihren Augen zu bemerken.
Aber ich bemerke es.
Ich bemerke alles.
„So“, sage ich, als ihre Hand einigermaßen trocken ist. „Alles gut. Nur ein bisschen nass.“
„Danke für— Moment, was hast du gerade gesagt?“
„Deine Finger“, sage ich, gerade unschuldig genug, dass sie mir nicht vorwerfen kann, ich hätte die Grenze zu weit überschritten. „Die sind noch ein bisschen nass. Und wahrscheinlich klebrig. Bis du dich um das Problem kümmern kannst.“
„Oh.“ Sie dreht sich zu den rollenden Flugzeugen, damit sie meinem Blick nicht begegnen muss. „Ja. Stimmt.“
Ihre Beschämung ist mit Händen zu greifen. Peinlichkeitswerte auf dem Niveau von nuklearer Strahlung. Das macht diese kleine Begegnung um so viel unterhaltsamer, als ich erwartet hatte.
Sie nimmt die übrigen Servietten vom Tisch und versucht, den Kaffee aufzutupfen, der sich um ihre Tasse gesammelt hat. „Es tut mir leid. Normalerweise bin ich nicht so tollpatschig.“
„Irgendwie glaube ich dir das nicht.“
Sie dreht sich zu mir um, die Augen vor Überraschung weit aufgerissen. Dann fängt sie das offenkundige Amüsement in meinem Gesicht ein. Sie lächelt, und ich begreife, dass ihre braunen Augen eigentlich haselnussfarben sind. Grüne Splitter darin fangen das Licht vom Fenster.
Sie ist auch hübscher, als ich erwartet hatte. Aber das spielt jetzt weder hier noch da eine Rolle.
Noch nicht.
„Normalerweise bin ich auch nicht so unbeholfen“, fügt sie hinzu.
„Das glaube ich irgendwie auch nicht.“ Ich mache eine Pause, dann werfe ich ihr einen Rettungsring zu. „Verspätete Flüge sind das Allerletzte. Meiner hat auch Verspätung.“
„Ach ja? Wohin willst du?“
„San Francisco.“
„Nein! Fliegst du auch mit UA523?“
„Ja, tue ich.“ Ich nicke. „Sieht so aus, als säßen wir eine Weile zusammen fest.“
Sie richtet sich ein wenig auf, gewinnt ein bisschen Selbstvertrauen, während wir reden. „Sieht so aus. Und natürlich ist das ausgerechnet der eine Flug, bei dem ich vergesse, mein Skizzenbuch ins Handgepäck zu packen.“
„Skizzenbuch? Bist du Künstlerin?“
Natürlich weiß ich das alles bereits über sie, aber ich tue interessiert.
„‚Cartoonistin‘ ist mein offizieller Titel“, sagt sie und senkt verlegen den Kopf. „Meistens arbeite ich freiberuflich.“
„Interessantes Metier.“
„Kann es sein“, sagt sie hell. „Und was machst du?“
„Von allem ein bisschen.“
Sie hebt die Augenbrauen. „Das ist eine ausweichende Antwort.“
„Mögen Frauen keine geheimnisvollen Männer?“
Ihre Röte kehrt zurück. „Keine Ahnung. Kommt auf die Frau an, schätze ich.“
Sie beißt sich auf die Lippe, um nicht noch etwas herauszuplatzen, aber sie sollte sich die Mühe gar nicht machen. Denn ich weiß bereits alles, was es über Ms. Olivia May Lawrence zu wissen gibt, fünfundzwanzig Jahre alt, Besitzerin eines Bachelorabschlusses in Bildender Kunst, eines halben Dutzends größtenteils toter Zimmerpflanzen und einer Sucht nach Hot Cheetos. Ich weiß, wo sie einkauft und wo sie isst. Ich weiß, wann sie das Haus verlässt und wann sie zurückkehrt. Ich weiß, wann sie schläft und wann sie aufwacht, und verdammt, ich bin mir ziemlich sicher, dass ich ganz genau weiß, wovon sie träumt.
