Kapitel 8 8

„Das ist heute schon das zweite Mal, dass du das sagst“, erinnere ich sie eisig. „Ich will es kein drittes Mal hören.“

Sie schluckt und starrt mich an, als würde sie sich fragen, ob ich es ernst meine. Tu ich. Und bald wird sie lernen, wie ernst. „Ich … ich meine, ich kann das nicht annehmen, Aleks. Erste Klasse ist teuer. Ich kann mir das nicht leisten.“

„Ich schon. Und außerdem hat es mich keinen Cent gekostet“, sage ich. „Da war ein Platz frei. Ich habe einen Gefallen eingefordert.“

„Einen Gefallen?“

Ich nicke. „Der Pilot ist ein alter Freund von mir.“

Sie lehnt sich in ihren Sitz zurück und starrt mich mit ungefilterter Verblüffung an. „Wer bist du?“

Lächelnd hebe ich mein Whiskeyglas auf und nehme einen Schluck. „Das überlasse ich dir.“

Bevor sie herausfinden kann, wie sie darauf reagieren soll, ertönt das Klingeln der Anschnallzeichen, und der Pilot beginnt seine Ansprache über die Sprechanlage. Unter uns erwachen die Triebwerke mit einem Dröhnen zum Leben.

Wir rollen zur Startbahn. Die Flugbegleiter gehen durch die Gänge und sperren die Erste Klasse vom übrigen Kabinenbereich ab. Olivia registriert das alles mit spitz zusammengepressten Lippen, sagt aber nichts.

Bis ihr etwas einfällt. Sie flucht und greift nach ihrem Handy. „Scheiße! Ich habe vergessen, Mia Bescheid zu sagen, dass wir gleich abheben.“

Sie tippt hastig eine Nachricht und drückt auf Senden. Mir entgeht nicht, dass ihre Hände so stark zittern, dass sie kaum schreiben kann. Ihr Atem geht in bebenden Stößen.

„Flugangst?“ frage ich.

„Normalerweise nicht.“ Sie wirft mir einen Blick zu, der mir sagt, dass ich womöglich der Grund für ihre plötzliche Nervosität bin.

Ich lächle und nehme noch einen Schluck Whiskey. „Du solltest dir einen Drink holen. Beruhigt die Nerven.“

„Ich …“, fängt sie an zu murmeln, korrigiert sich dann. „Okay. Einen Drink. Aber das ist Medizin. Für meine Nerven, wie du gesagt hast.“

Sie will gerade nach dem Serviceknopf greifen, als ich sie aufhalte. „Nicht nötig“, sage ich. „Die Stewardess hat uns im Blick.“

Ich gebe ihr ein Zeichen, uns eine Flasche zu bringen, und sie verschwindet sofort, um es auszuführen. Olivia beobachtet den Austausch mit milder Faszination.

Als die strahlend blonde Frau zurückkommt, stellt sie ein funkelnd sauberes Weinglas vor Olivia ab, entkorkt die Flasche und lässt sie bei uns. In dem Moment, in dem sie sich entfernt, sieht Olivia mich mit hochgezogenen Brauen an.

„Die ganze Flasche?“

Ich zucke die Schultern. „Warum nicht?“

Sie mustert das Etikett, und ihre Augen werden groß. „Dieser Wein muss mindestens tausend Dollar kosten.“

„Du liegst um ein paar Nullen daneben“, sage ich mit einem angenehmen Schmunzeln. „Aber denk nicht daran. Entspann dich einfach und genieß ihn.“

„Was lässt dich glauben, dass ich nicht entspannt bin?“

Ich deute auf ihre steife Haltung und die geballte Faust. „Du meinst, abgesehen von allem an dir?“

Sie strengt sich sichtbar an, die Finger zu lösen und in den Sitz zurückzusinken. „Ich bin nur … ich bin so etwas nicht gewohnt. Erste Klasse, teurer Wein …“ Aus dem Augenwinkel sieht sie zu mir hinüber. „Gutaussehende Fremde, die mir ganz offensichtlich nicht zu viel über sich erzählen wollen.“

„Oh. Du findest also, dass ich gutaussehend bin?“

Sie versucht, ihr Erröten hinter einem Augenrollen zu verbergen. „Bitte. Du weißt, dass du es bist.“

Ich zucke die Schultern. „Ich denke nicht darüber nach.“

„Jaaa, klar“, höhnt sie. „Du gehst bestimmt davon aus, dass Frauen dir zu Füßen liegen – wegen deines großartigen Modegeschmacks.“

„Ich bin immer davon ausgegangen, es liegt an meiner charmanten Persönlichkeit“, seufze ich und spiele enttäuscht.

„Schadet jedenfalls nicht“, murmelt sie.

Ich werfe einen Blick zu ihr hinüber und nehme mir die Zeit, sie wirklich anzusehen. Ihre Augen sind ein tiefes, sattes Braun. Warme Schokolade, geschmolzener Bernstein, durchzuckt von diesen grünen Blitzen. Wenn sie lächelt, zeigen sich Grübchen in beiden Wangen.

Ich verstehe den Reiz dieses Mädchens-von-nebenan-Typs – wenn schon sonst nicht, dann wenigstens mit dem Verstand. Ich hätte nur nie gedacht, dass es etwas wäre, das ich selbst anziehend finden könnte.

„Wie lange bleibst du bei deiner Familie?“ frage ich. Sie sieht aus, als bräuchte sie ein paar harmlose Fragen, um sich zu entspannen, während der Wein seine Magie an ihr vollbringt.

„Nur über die Feiertage“, sagt sie. „Weihnachten und Silvester, und dann fliege ich am Zweiten zurück.“

„Warum so eine Eile zurück in die Stadt? Ich dachte, du teilst dir deine Zeit selbst ein.“

„Normalerweise ja“, gibt sie zu. „Aber da ist dieser Auftrag, auf den ich mich vorbereiten will.“

„Erzähl.“

„Es ist eigentlich noch kein Auftrag“, korrigiert sie sich hastig. „Eher so, dass ich versuche, ein Portfolio zusammenzustellen, um es einzureichen, in der Hoffnung, dass ich ein Vorstellungsgespräch bekomme.“

„Klingt nach einer Menge Arbeit für ein Vielleicht.“

Sie zuckt die Schultern. „Cartoonistin zu sein ist heutzutage nicht gerade leicht.“

„Wie bist du überhaupt auf diesen Weg geraten?“

„Aus Versehen“, gesteht sie. „Ich war ein stilles Kind. Mom nannte mich schüchtern; Dad war nett und blieb bei ‚introvertiert‘. Meine Geschwister bevorzugten ‚Einsiedlerin‘.“ Sie kichert. „Die Wahrheit ist wahrscheinlich alles zusammen. Aber so oder so: Ich war nicht gut darin, mich auszudrücken. Eine Zeit lang dachte ich, ich drehe durch. All diese Gedanken und Gefühle und kein Ventil. Dann habe ich die Kunst gefunden. Ich habe angefangen zu zeichnen, zu skizzieren, zu malen. Ich habe alles gemacht. Aber Karikaturen kamen mir ganz natürlich. Einfach Menschen beobachten. Sie festhalten. Ihnen zeigen, wie sie sich selbst der Welt präsentieren. Es fühlte sich an wie ein Erfolg. Als … so etwas, das wichtig sein könnte, vielleicht. Wenn ich mich dahinterklemme.“

„Daher das Leute-Beobachten“, sage ich und erinnere mich an ihre frühere Bemerkung, dass sie eine Beobachterin sei.

„Genau.“ Sie nickt eifrig. „Ich glaube, als ich älter wurde, hat sich das nie wirklich geändert. Kinder in meinem Alter haben mich nie interessiert. Ich denke, das lag daran, dass ich Geschwister hatte, die so viel älter waren.“

„Es muss schwer gewesen sein, als sie ausgezogen sind.“

Ihre Augen werden einen Hauch heller. Dieses Gefühl, das sie beschreibt – von einem anderen gesehen zu werden. Wahrgenommen. Verstanden.

Für sie ist es Kunst, dieses Gefühl einzufangen.

Für mich ist es nichts als Geschäft.

„Du hast ja keine Ahnung. Ich war sechs, als Rob fürs College weggegangen ist. Acht, als Mia dran war. Danach habe ich noch mehr gezeichnet. Ich bin mir ziemlich sicher, ich habe den Bastelladen – so ungefähr – ein Jahrzehnt lang am Laufen gehalten.“

„Aber du stehst ihnen immer noch nahe.“

„Ja“, sagt sie, doch mir entgeht das feine Abkippen in ihrem Ton nicht. „Sehr nah.“

Ich ziehe die Augen zusammen. „Alles okay?“

Sie sieht mich wie aus dem Nichts an, überrascht, dass ich die Stimmungsschwankung bemerkt habe. „Mir geht’s gut“, weicht sie aus. „Völlig gut.“