Su venida

ADVERTENCIA DE CONTENIDO

ESTA HISTORIA CONTIENE CONTENIDO EXPLÍCITO R18+, INCLUYENDO ESCENAS SEXUALES DETALLADAS, ACOSO, ABUSO EMOCIONAL Y TOQUES DE ABUSO FÍSICO, VIOLENCIA, COERCIÓN, Y UN INTERÉS AMOROSO POSESIVO Y DEVOTO. LOS LECTORES SENSIBLES A TEMAS OSCUROS, RELACIONES TÓXICAS O DOMINACIÓN EXCESIVA DEBEN PROSEGUIR CON PRECAUCIÓN. ESTA ES UNA NOVELA ROMÁNTICA OSCURA DESTINADA SOLO PARA AUDIENCIAS MADURAS.

POV de Eloise

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Damian LaCroix.

He escuchado ese nombre más veces que el mío propio en los últimos dos meses desde que me casaron con esta familia mafiosa de los LaCroix.

Ese nombre me ha perseguido, susurrado como una leyenda, una amenaza, una promesa de algo que no puedo entender del todo.

Pensarías que él es mi esposo, que he murmurado su nombre en la oscuridad de la noche, anhelando su presencia. Pero no.

Mi esposo es Shallow LaCroix—un hombre treinta y un años mayor que yo, un psicópata sádico y retorcido que se deleita en el control.

Un hombre que mi familia—

No, las personas que debieron protegerme—me vendieron. Como si fuera un maldito ganado.

Debería dejar de llamarlos mi familia. Debería borrar su recuerdo de mi mente como ellos quemaron mi libertad, mis sueños. Pero la sangre es un lazo cruel, y la traición duele más cuando viene de aquellos que debieron amarte.

Hoy, Damian LaCroix regresa.

Y no sé por qué, pero Shallow quiere que esté perfecta para él.

Esta mañana, la casa se convirtió en un maldito salón de belleza, con esteticistas, pedicuristas, estilistas, maquilladores y peluqueros revoloteando a mi alrededor como buitres preparando un cadáver para exhibición. Me están empaquetando, envolviendo como un regalo para algo o alguien.

Y no quiero saber por qué.

Mi estómago se revuelve mientras me cepillan el cabello, pintan mis labios, me ajustan en seda y diamantes como si fuera una muñeca frágil y cara.

Shallow no me ha dicho qué viene. Y eso es lo que más me asusta.

Está jugando con mi vida.

Y tengo la sensación de que al final de hoy, todo cambiará.

Para bien o para mal.

La tarde se acercaba, y por fin, estaba lista.

El corsé era demasiado apretado, el vestido de seda demasiado delicado, como envolver veneno en una botella bonita. Mi cabello estaba perfecto, mis labios pintados de rojo, mi piel suave de tantas horas de frotar y pulir. Parecía otra persona. Alguien caro.

Entonces la puerta se abrió de golpe.

Shallow no tocaba. Nunca lo hacía.

Los artistas, los estilistas, y todos los que habían estado trabajando en mí se dispersaron como ratones asustados, dejando sus herramientas atrás, como si su presencia fuera una plaga.

Tragué saliva con fuerza pero no me moví. Sabía que era mejor no moverme.

Se cernió sobre mí, ancho y abotagado, el hedor a sudor y cigarros rancios pegado a él como una segunda piel. Su camisa se estiraba sobre su estómago, húmeda en algunos lugares por el calor de su propio cuerpo. Era repulsivo.

—Te ves hermosa—murmuró.

Sus gruesos dedos se asentaron en mi muslo, hundiéndose demasiado fuerte, demasiado posesivamente. Me puse rígida.

—Sé que te portarás de lo mejor esta noche—Apretón. Mi carne latía bajo su agarre, pero no me estremecí. —Te sentarás bonita. Me harás sentir orgulloso—Apretón. Mi respiración se entrecortó.

—Y tal vez—su voz bajó, enferma con la promesa de algo que temía—por fin te folle.

Un escalofrío recorrió mi cuerpo.

No lo esperaba con ansias. Quería vomitar al pensar en su cuerpo cerca del mío.

Pero no podía decir eso. Me mataría.

Así que sonreí. Perfecta. Ensayada. Falsa.

—Sí, Papi —susurré, porque le gustaba que lo llamara así.

Su fea sonrisa se ensanchó, mostrando sus dientes amarillos. Sudoroso, grasiento, repugnante. El tipo de hombre que coleccionaba prostitutas e hijos como otros coleccionan arte, esparciéndolos por toda la casa, su risa y su suciedad contaminando cada rincón.

Su mano trazó lentos y deliberados patrones sobre mi muslo antes de que finalmente, finalmente, se levantara.

—No puedo esperar para sentirte más tarde —dijo, como si fuera un regalo.

Contuve la respiración.

Luego se fue.

Y exhalé como si me estuviera ahogando.

Odiaba mi vida.

Y no había forma de salir.

Annie entró sin tocar.

No me sorprendió. La privacidad no existía aquí.

Llevaba una bata de seda, un regalo de Shallow para las mujeres que mantenía cerca, y supe sin preguntar que había estado en una de sus camas. Tal vez en la de uno de los hijos de Shallow. Tal vez en la del propio Shallow. Probablemente ambas.

—Sígueme —dijo, con tono cortante—. Él está aquí.

Damien LaCroix.

El nombre me provocó un extraño escalofrío, pero no tenía tiempo para pensar en ello. Me levanté, haciendo una mueca cuando el agudo dolor de mis tacones se disparó por mis piernas. Demasiado ajustados. Demasiado altos. Demasiado dolorosos. Pero no tenía el lujo de la comodidad.

Caminamos por los pasillos, Annie con prisa, su paso impaciente. Cada pocos pasos, lanzaba una mirada de reproche por encima del hombro, como si mi lentitud la ofendiera. Vaya.

—Puedes ir adelante. Yo saldré —le dije.

Ella bufó.

—¿Crees que soy estúpida?

No, pensé. Creo que estás aterrada. Como todos aquí.

Nadie desafiaba a Shallow. Él no era solo el jefe de esta casa; era el Don de toda la organización.

Finalmente, llegamos al gran vestíbulo.

Una larga fila de cuerpos se mantenía en atención; toda la familia LaCroix reunida para un solo hombre.

Damien LaCroix.

Apenas tuve tiempo de preguntarme antes de que la gruesa y aceitosa voz de Shallow cortara mis pensamientos.

—Ven aquí, Eloise, cariño. Párate junto a mí.

Forcé mis pies hacia adelante, tragándome el dolor. Los zapatos no eran de mi talla. Nada lo era. Shallow elegía lo que le agradaba, sin importarle cómo se veía o se sentía en mí.

Oh mon Dieu, estoy exhausta.

Su brazo gordo se envolvió alrededor de mi cintura, acercándome, su mano húmeda presionando mi cadera. Contuve la respiración.

Esperamos.

Luego, los faros iluminaron la entrada.

Un elegante SUV negro se detuvo. Las puertas se desbloquearon.

Veamos quién es Damien LaCroix.

Y entonces salió.

Damien LaCroix.

Alto. De anchos hombros. Mandíbula afilada. El tipo de hombre que solo existía en los libros, creado con una perfección imposible. Se movía como si poseyera el aire a su alrededor, poderosamente sin esfuerzo, peligrosamente calmado.

Un traje negro a medida abrazaba su cuerpo, caro e implacable, insinuando la fuerza bruta debajo. Su cabello oscuro estaba perfectamente peinado, aunque despeinado con facilidad, y cuando se giró—

Oh mon Dieu.

Sus ojos.

Un gris tormentoso y frío. Penetrantes. Intensos. Implacables.

Lo sentí. Un tirón. Un vínculo. Algo antinatural.

¿Qué demonios estaba pasando?