Capítulo 2 - Seraphine

A la mañana siguiente, mi departamento parecía el tablero de pruebas de una película de detectives: papeles por todas partes, fotografías sujetas al corcho que había sacado a rastras del clóset, hilos rojos conectando patrones que solo yo podía ver. Mi café se había enfriado hacía horas, pero la cafeína aún me zumbaba en las venas. Dormir no era una opción. Todavía no.

El expediente del caso estaba abierto sobre la mesa, con su contenido desparramándose como una herida que no podía dejar de hurgar.

Doce mujeres. Doce desapariciones en dos meses. Cada una distinta: distintos orígenes, trabajos, ingresos… pero una semejanza evidente las ataba como un hilo:

Todas desaparecieron después de entrar al Club Obsidian Veil.

Me froté las sienes y me incliné más hacia las fotos extendidas sobre el escritorio. Cada imagen era inquietante a su manera. Mujeres sonrientes captadas en sus últimos instantes de normalidad: riéndose, posando, con los ojos brillantes por la emoción de la noche que tenían por delante. Ninguna tenía idea de que estaba caminando hacia un agujero negro.

Y luego estaba la ropa.

No era el tipo de atuendo que te ponías para un antro cualquiera.

La primera mujer llevaba un body de látex entallado que relucía como aceite bajo las luces de la calle; el cabello recogido en un chongo pulido; un gargantilla con pedrería apretada alrededor del cuello. La segunda tenía un corsé rojo con cordones dorados y una falda transparente que atrapaba la luz como fuego. Una tercera vestía una malla negra que dejaba la piel expuesta en patrones delicados, deliberados; su seguridad irradiaba desde la foto incluso a través de los píxeles granulados.

Estaban vestidas para algo íntimo. Controlado.

Algo peligroso.

—Jesús —murmuré, pasándome una mano por el pelo—. ¿Qué demonios de club es este?

Cuanto más estudiaba, más extraño se volvía.

Cada foto mostraba a las mujeres justo antes de cruzar las puertas del club: algunas tomadas por cámaras de tráfico; otras, por peatones cercanos o por grabaciones de seguridad de edificios. Las marcas de tiempo coincidían demasiado bien. Noches de viernes. Entre las nueve y las once. No había rastro de que alguna hubiera sido vista saliendo.

Pero al volver a revisar las fotos, algo me tironeó en un rincón de la mente. Algo que no había notado antes.

Las extendí, una junto a la otra.

Ninguna de las mujeres desaparecidas estaba sola.

En cada imagen, había otra mujer caminando a su lado. Un rostro distinto cada vez… o eso parecía al principio.

Me incliné más, entornando los ojos sobre las impresiones brillantes. La iluminación no era buena, pero su silueta —la inclinación de la cabeza, la forma en que se movía— era inquietantemente consistente.

—Un momento…

Tomé la primera foto y amplié la versión en mi laptop. Luego la segunda. Luego la tercera.

Distintos colores de cabello. Distintos estilos. Pero la misma estructura ósea. La misma mandíbula delicada. Y ahí, apenas visible, la misma pequeña marca cerca de la comisura de los labios.

Sentí que el pulso se me aceleraba.

No era una coincidencia.

No eran mujeres diferentes.

Era ella.

La misma mujer, vestida distinta cada vez: pelucas, maquillaje, ropa diferentes… pero siempre ahí. Siempre guiando a una de las víctimas hacia la puerta.

Una reclutadora.

O una cazadora.

Amplié una foto hasta que los píxeles se fundieron unos con otros, intentando definir la forma de su rostro. En esa toma llevaba una peluca rubio platinado y un vestido negro de cóctel con un escote pronunciado. Los labios estaban pintados de un rojo oscuro, de ese rojo que pertenece a escenas de crimen del viejo Hollywood. Otra foto la mostraba con el cabello castaño cortado, maquillaje ahumado en los ojos y un vestido de seda dorada que parecía hecho a la medida.

En cada imagen, ella tenía una mano en la espalda de la víctima, guiándola hacia adelante como un pastor que conduce corderos al matadero.

Se me revolvió el estómago.

¿Quién demonios era ella?

Volví a hojear los informes policiales, buscando cualquier mención de otra mujer. Cada expediente decía lo mismo: Vista por última vez entrando a Obsidian Veil con una acompañante femenina no identificada.

No identificada. Qué conveniente.

O la policía no se había molestado… o alguien no quería que la identificaran.

Anoté una nota en mi libreta:

La misma mujer en todas las imágenes. ¿Reclutadora? ¿Conexión con el club? Hay que encontrarla.

Pero eso me llevó a la verdadera pregunta: ¿cómo?

Si Obsidian Veil era solo por invitación, no había forma de que pudiera cruzar esa puerta como “Seraphine Vale, periodista de investigación”. Necesitaba una identidad completamente nueva… y una que encajara en su mundo.

Abrí la laptop y volví a buscar Obsidian Veil. El sitio web del club era elegante y vacío: fondo negro, tipografía con serifas plateadas, un solo eslogan críptico:

“Obsidian Veil: Solo por invitación”.

Debajo había una única línea de texto:

El corazón de la ciudad late a medianoche.

Sin dirección. Sin número de teléfono. Solo un formulario de contacto encriptado que redirigía a un correo muerto.

No me sorprendió. Este era un lugar que quería mantenerse oculto, y la gente con dinero y poder se aseguraría, malditamente, de que así fuera.

Al seguir bajando, encontré susurros enterrados en los rincones de internet. Publicaciones en foros. Rumores. Unas cuantas fotos de autos de lujo estacionados afuera de un edificio sin letrero en el centro.

Y un comentario anónimo que me erizó la piel:

A Obsidian Veil no te invitan. Te eligen.

Me recosté en la silla, golpeando el escritorio con la punta del bolígrafo. —Te eligen —susurré.

Tal vez eso era lo que hacía esta mujer misteriosa. Ella las elegía.

Y si yo quería entrar, necesitaba que ella me eligiera a mí.

Esa idea se me hundió en el pecho como una piedra. Miré alrededor de mi departamento —papeles apilados, tazas de café vacías, jeans gastados y tenis— y estuve a punto de reírme de lo lejos que estaba de las mujeres de esas fotos. Parecían pertenecer a otro universo.

Bajé la mirada a mi ropa: una playera holgada, leggings y el delineador de ayer corrido bajo los ojos. La idea de entrar a un club fetichista de lujo vestida así era casi ridícula.

Casi.

Porque, de pronto, ya no me estaba riendo.

Si quería averiguar qué les había pasado a esas mujeres, si quería rastrear a la reclutadora misteriosa o a quien estuviera detrás de esto… entonces tenía que convertirme en una de ellas.

Un estremecimiento de miedo me atravesó, agudo y eléctrico.

Volví a las fotos, estudiando otra vez la moda de las mujeres. Cada atuendo era único, pero seguía la misma regla: audaz, provocador, caro. Ese tipo de confianza que solo se puede comprar.

Yo no era rica. Pero sabía cómo fingirlo.

Agarré el teléfono, abrí una pestaña de búsqueda y tecleé: boutique de alta gama—cuero, corsé, ropa de lujo, centro.

Si iba a encajar en Obsidian Veil, tenía que verme como si perteneciera ahí.

Un guardarropa nuevo. Un personaje nuevo. Una mujer capaz de cruzar esas puertas negras sin pestañear.

Pero primero, necesitaba encontrarla: la mujer misteriosa que seguía apareciendo junto a cada chica desaparecida. Ella era la llave de Obsidian Veil, la guardiana de lo que fuera que esperaba detrás de esa puerta.

Si quería respuestas, tendría que comprarme un boleto al infierno… cosido en seda y cuero.