Capítulo 3: Jaxon

El hangar está completamente silencioso, un vacío cavernoso con solo un leve zumbido del viento deslizándose por las ventanas agrietadas y las vigas oxidadas. Las sombras se aferran a cada rincón, alargadas y delgadas sobre el suelo de concreto, pero yo estoy en el medio, completamente expuesto, con las manos metidas en los bolsillos. Recibí un mensaje de texto diciendo que este lugar tendría respuestas sobre el asesinato de Jenkins, un crimen que ha desatado una tormenta entre los Black Vipers.

Sé mejor que eso.

Esto es una emboscada.

Mis labios se curvan en una ligera sonrisa. Odio cuando la gente me hace perder el tiempo.

No me molesto en moverme. No lo necesito. El aire cambia, un indicio de movimiento en la oscuridad, y luego cuatro figuras salen, tipos grandes, cada uno con una mirada que dice que se creen invencibles. Uno de ellos, el líder si tuviera que adivinar, sonríe, mostrando dientes amarillentos mientras da un paso lento hacia adelante.

—Bueno, bueno—dice, su voz resonando en las paredes—. Jaxon Steele en persona, parado justo en nuestra pequeña trampa. ¿Sabes lo que eso significa, verdad?

Inclino la cabeza, sin impresionarme.

—Significa que cuatro idiotas están a punto de desperdiciar lo poco de vida que les queda—digo, mi voz fría, desapegada. Dejo que las palabras se queden en el aire, esperando que tomen la advertencia. Esperando que se vayan, para no tener que pasar otro minuto de mi noche lidiando con esta estupidez.

Pero no escuchan. Nunca lo hacen.

El líder se burla, riendo como si estuviera en una broma cósmica.

—Mira a tu alrededor, Steele—dice, señalando a los otros tres que se mueven para rodearme, cerrando cada salida—. Estás rodeado. No hay a dónde correr.

Casi me río. Como si alguna vez corriera.

—Última oportunidad—digo, sacando lentamente las manos de mis bolsillos—. Den la vuelta y salgan, y les dejaré conservar sus patéticas vidas.

El líder frunce el ceño, claramente no apreciando mi tono.

—¿Crees que eres invencible, eh?—Saca un cuchillo, lo muestra como si se suponiera que me asustara—. No tan duro sin un arma, ¿verdad?

Miro el cuchillo, sin impresionarme, y vuelvo a mirarlo, encontrando su mirada con una fría y aburrida.

—No necesito una.

Eso lo hace. Se lanza, balanceando el cuchillo en un arco amplio y desordenado, y yo me aparto fácilmente, atrapando su muñeca a mitad del movimiento. Antes de que pueda reaccionar, le tuerzo el brazo con suficiente fuerza para escuchar el satisfactorio chasquido del hueso. Grita, y no siento nada, ni siquiera un destello de satisfacción. Todo es mecánico para mí—una tarea necesaria. Lo empujo al suelo, pasando por encima de su forma retorcida mientras se agarra el brazo roto, con los ojos abiertos de pánico.

El segundo se lanza, con el puño dirigido a mi mandíbula, pero es más lento de lo que cree. Me aparto, lo agarro por la nuca y lo estrello de cara contra una viga de metal oxidada. Se desploma instantáneamente, un hilo de sangre goteando de su nariz mientras se derrumba en un montón en el suelo.

El tercer tipo tiene suficiente sentido para detenerse, dudando al darse cuenta de que he derribado a dos de ellos sin sudar. Levanto una ceja, esperando ver si tomará la decisión correcta y se irá. Pero se arma de valor, gruñendo, y saca una cadena, balanceándola en círculos amplios y temerarios mientras avanza.

Me agacho bajo la cadena, mis movimientos fluidos, controlados. En un movimiento rápido, le agarro el brazo, lo tuerzo detrás de su espalda y lo empujo al suelo. Deja escapar un gruñido, pero antes de que pueda luchar, le clavo la rodilla en la columna, lo suficientemente fuerte como para que se quede inmóvil.

El cuarto hombre está congelado, una expresión de terror torciendo sus rasgos. Da un paso atrás, su rostro pálido, el sudor goteando por sus sienes.

—Por favor—susurra, su voz quebrándose mientras mira a sus amigos caídos—. Por favor, hombre, yo—

—Cállate—mi voz es fría, sin emoción. Él desperdició mi tiempo, arruinó mi noche, y ahora está aquí, suplicándome, como si tuviera derecho a misericordia. No tengo ninguna para dar.

Retrocede tambaleándose, sus ojos recorriendo el hangar como si esperara encontrar una salida que no existe. Luego se lanza a correr, buscando refugio, su respiración fuerte, desesperada. Me muevo sin pensar, una sombra silenciosa tras sus talones. Intenta esconderse detrás de una pila de cajas viejas, pero lo agarro por el cuello, arrastrándolo hacia atrás mientras él suelta un sollozo.

—Por favor—susurra de nuevo, su voz temblando—. No sabía... no sabía quién eras.

—Deberías haberlo pensado antes—digo, las palabras frías y definitivas. Con un movimiento rápido y calculado, lo termino, su cuerpo se vuelve inerte en mis manos.

Lo dejo caer, de pie sobre el desorden de cuerpos rotos y potencial desperdiciado, sintiendo solo el más leve destello de molestia. Así es como paso mis noches—lidiando con tontos que piensan que pueden derribarme, personas que creen que soy solo otro nombre, solo otro objetivo. Pero siempre aprenden de la manera difícil.

Me limpio las manos en mis jeans, echando un último vistazo alrededor del hangar, y sacudo la cabeza. Qué pérdida de tiempo.

Con un suspiro, salgo a la noche, donde mi motocicleta negra espera, una bestia reluciente que es tan parte de mí como cualquier otra cosa. Paso una pierna por encima, enciendo el motor, y dejo que el rugido resuene en la oscuridad. La ciudad se desvanece mientras acelero por las calles vacías, el viento frío mordiendo mi rostro, cortando cualquier fragmento de calidez que quede dentro de mí.

No queda nada por sentir. Nada que no haya enterrado ya.

Aparco mi moto frente a The Den, un viejo club sin nombre escondido en los callejones de Alderstone, donde solo los Black Vipers pueden pasar la puerta. El lugar apesta a humo, whisky y peligro, justo como les gusta a los Vipers. El portero me da un rápido asentimiento, y entro, el bajo retumbando como un latido, tragándose el aire a mi alrededor.

Me muevo entre la multitud, y como de costumbre, las mujeres se acercan, ojos oscuros, sonrisas afiladas mientras se inclinan en mi camino, extendiendo sus brazos hacia mí. Unas cuantas manos me agarran del brazo, y las aparto, apenas reconociéndolas. No estoy aquí por ellas.

Me abro paso por la sala tenuemente iluminada hasta llegar al fondo, donde mi "hermano", Silas, está sentado, un vaso de algo oscuro en la mano, su mirada medio cerrada y perezosa mientras observa a los bailarines en la pista. Silas. El verdadero heredero de los Black Vipers. Misma edad, misma pandilla—pero estamos hechos de dos cuchillas diferentes. Mientras yo soy solo un arma, Silas es la realeza aquí.

Sonríe cuando me deslizo en el asiento junto a él, sus ojos brillando con diversión.

—Entonces—dice, su voz baja, divertida—. ¿Encontraste algo bueno allá afuera esta noche? ¿Alguna pista sobre Jenkins?

Sacudo la cabeza, sin querer perder otro segundo en el desastre del hangar.

—Nada que valga la pena mencionar—murmuro, tomando el vaso que ordenó para mí. Tomo un largo sorbo, sintiendo el ardor en mi garganta, dejándolo asentarse en mi pecho. El dolor de cabeza de antes se desvanece un poco, pero aún siento el pulso de molestia persistiendo en el fondo de mi mente.

Silas se ríe, probablemente adivinando que me encontré con más cuerpos que respuestas. Vuelve su atención a la pista de baile, donde las mujeres se mueven juntas, lanzando miradas en nuestra dirección, tratando de captar nuestra atención. Silas levanta su vaso hacia una de ellas, su sonrisa perezosa, invitante. Siempre ha tenido gusto por esta escena, la atención, el placer de la mirada ajena.

Pero yo ya estoy aburrido, ya deseando estar en cualquier otro lugar menos aquí.