Capítulo 3 A puerta cerrada

Punto de vista de Julian

El pasillo del tercer piso se extendía ante nosotros bajo una luz dorada y apagada; los apliques proyectaban sombras largas sobre el revestimiento de madera oscura.

Las tuberías de la calefacción zumbaban en algún punto detrás de las paredes, y nuestras pisadas —las mías deliberadas, las de ella tambaleantes— eran los únicos sonidos.

El peso de Elle se apoyaba contra mi costado; su cabeza se vencía sobre mi hombro mientras yo la llevaba medio cargada por el corredor.

Las lentejuelas frías de su vestido se me clavaban a través de la camisa, incluso cuando el calor de su cuerpo ardía por debajo. Su perfume me envolvía con cada paso inestable: ese aroma suave a durazno, ahora intensificado por el champán y la cercanía.

Me detuve frente a su puerta, intentando mantenerla firme con un brazo mientras buscaba la manija. Era un peso muerto contra mí, los dedos aferrados a mi chaqueta con una fuerza sorprendente.

El vestido de lentejuelas atrapó la luz tenue, arrojando diminutos reflejos sobre la madera. Puse la mano en la manija de la puerta, estaba a punto de girarla, cuando Elle levantó la cabeza y parpadeó hacia mí con ojos desenfocados.

—Quería besarte —dijo, arrastrando las palabras.

Y entonces se puso de puntillas y me besó.

Así, sin más. Sus manos aferrándose a mi cuello, tirándome hacia abajo, su boca presionándose contra la mía.

Me quedé inmóvil.

Sus labios eran suaves, cálidos, con sabor a champán y a algo dulce. Su perfume me sobrepasó los sentidos y, durante unos tres segundos, mi mente se quedó completamente en blanco.

Luego el instinto tomó el control y la atraje más hacia mí. Mi mano se deslizó en su cabello mientras le devolvía el beso con una desesperación que llevaba meses conteniendo.

La otra mano fue a su cintura, los dedos extendiéndose sobre lentejuelas frías y piel caliente. Ella emitió un sonido suave y se apretó contra mí hasta que no quedó espacio entre nosotros.

Elle. Elle me está besando.

De pronto, me empujó el pecho. Jadeó, buscando aire.

Sus ojos seguían desenfocados, las pupilas enormes en la luz tenue. Dijo algo que no pude entender, palabras que tal vez eran mi nombre o tal vez nada. El corazón estaba a punto de estallarme y no podía respirar, no podía hacer nada salvo esperar a que lo repitiera, a que confirmara que sabía.

Pero cuando de verdad la miré —cuando me fijé en sus ojos en vez de en su boca—, lo vi.

El brillo vidrioso. La manera en que su mirada se deslizaba más allá de mi cara para enfocarse en la nada. El leve balanceo aunque yo la sostenía.

No me estaba mirando a mí. Estaba mirando a través de mí.

No tenía idea de quién era yo.

La solté como si me hubiera quemado, dando un paso atrás aunque mi cuerpo gritara en protesta. El pecho se me agitó mientras trataba de recuperar el aliento, trataba de ignorar cómo me temblaban las manos.

—¿Sabes quién soy? —Las palabras me salieron ásperas—. Elle. ¿Sabes quién soy?

Ella no respondió.

Solo parpadeó hacia mí, ladeando apenas la cabeza. Abrió la boca, la cerró, la volvió a abrir. No salió ninguna palabra. Se balanceó sobre los pies, y yo, por instinto, estiré la mano para sostenerla, y luego me detuve.

Pregúntale otra vez. Haz que diga tu nombre.

Pero se me cerró la garganta. Porque si decía «Arthur», si decía cualquier nombre que no fuera el mío, tendría que detenerme. Y alguna parte terrible de mí no quería saberlo.

Ella se tambaleó hacia adelante antes de que pudiera decidir.

Sus brazos me rodearon la cintura, la cara hundiéndose contra mi pecho. Me puse rígido; no pude apartarla aunque sabía que debía hacerlo.

—No me dejes sola —dijo, con la voz quebrada—. Por favor.

Las palabras me golpearon como un puñetazo. No me lo estaba pidiendo a mí en particular. Se lo estaba pidiendo a cualquiera.

Eso dolió peor que cualquier cosa.

Tomé un aire que no terminó de llenarme los pulmones, intentando pensar con claridad a través de la neblina de deseo y culpa. Necesitaba meterla. A su cuarto, a un lugar seguro.

—Está bien —dije en voz baja—. Estoy aquí. Pero tenemos que meterte adentro.

Intenté girarla hacia su puerta. Con suavidad. Con cuidado.

Pero no me soltó. Cuando traté de separar sus manos, hizo un pequeño sonido de protesta que me dejó helado.

Bien. Solo un minuto, hasta que se calmara.

Retrocedí hasta mi propia puerta y me dejé caer contra la madera sólida. Tal vez, si descansaba un poco, estaría más dispuesta a cooperar.

Se movió de pronto.

Sus manos se deslizaron de mi cintura a mis hombros mientras se colocaba detrás de mí, apretando todo su peso contra mi espalda.

—Calientito —murmuró—. Estás calientito. No te vayas.

Cada músculo de mi cuerpo se tensó.

La sensación de ella pegada a mí—curvas suaves, lentejuelas frías, calor por debajo—me recorrió la columna como electricidad. Apreté las manos en puños, clavándome las uñas en las palmas, porque el dolor era lo único que quizá podría atravesar el deseo que amenazaba con devorarme.

No tenía idea de quién la estaba sosteniendo. Solo necesitaba a alguien. A cualquiera.

No se trataba de mí. Nunca se había tratado de mí.

Intenté concentrarme en mi respiración, pero lo único en lo que podía concentrarme era en ella. Su peso. Su calor. La forma en que encajaba contra mí como si la hubieran diseñado para esto.

Contrólate. Solo métela y aléjate.

Soltó mis hombros.

Por medio segundo pensé que tal vez estaba recuperando el juicio.

Pero entonces se movió para quedar frente a mí otra vez.

Levantó la mano. Me tocó la cara.

Lento. Torpe. Siguiendo la línea de mi mandíbula.

Contuve el aliento, cada átomo enfocado en ese contacto. Mi corazón se estrelló contra mis costillas con tanta fuerza que estaba seguro de que podía oírlo.

Di mi nombre. Por favor.

Su chaqueta se le resbaló de los hombros. Golpeó el piso con un golpe sordo y suave. Ella no se dio cuenta. Solo siguió mirando mi boca, con el dedo delineándome el labio inferior.

—Tus labios —dijo, con voz soñolienta y pastosa—. Bonitos. Antes… se sintió bien.

Se inclinó de nuevo. Se alzó sobre la punta de los pies.

Algo dentro de mí se quebró.

Antes de poder detenerme, la estaba besando otra vez.

Pero esta vez no me quedé paralizado. Esta vez no dudé.

La agarré y la pegué contra mí, besándola como si intentara grabarme a fuego en su memoria. Mi mano se deslizó a su cabello, inclinándole la cabeza hacia atrás. La otra fue a su cintura, luego a su espalda, luego por debajo del vestido.

Era tan suave. Tan cálida.

Gimoteó contra mi boca. Sus manos se aferraron a mis hombros. Sentí que se le doblaban las rodillas.

La sostuve. La hice retroceder hasta que su espalda chocó contra la pared.

Seguí besándola. Seguí tocándola. Seguí fingiendo que esto era real.

Mi mano recorrió su columna. Encontré el broche de su brasier a través de la tela, sentí los pequeños ganchos metálicos bajo la yema de los dedos.

Alguna parte lejana de mi cerebro me estaba gritando que parara. Pero no podía.

Porque, cuando se le pasara la borrachera, nunca volvería a mirarme. Esto era todo. Mi única oportunidad de saber qué se sentía que ella me deseara, aunque en realidad no me deseara.

Solo esta vez. Déjame fingir que es mía.

Mis dedos se engancharon bajo el broche. Podía sentir lo fácil que sería simplemente—

Pasos.

Subiendo las escaleras.

Me quedé helado.

Los pasos se acercaron.

Arthur.

Mierda.

Si nos veía así—Elle apretada contra la pared, mi mano bajo su vestido, su chaqueta en el piso—no habría manera de explicarlo.

Saqué la mano. Le agarré la muñeca. Abrí mi puerta de un empujón.

La metí a tirones.

Cerré la puerta de golpe. Manoteé buscando la cerradura.

Cuatro segundos para tomar, quizá, la peor decisión de mi vida.

Los pasos se detuvieron.

Justo afuera de mi puerta.

Apoyé la espalda contra la puerta, con el pecho agitado. La habitación estaba oscura y apenas distinguía la silueta de Elle, solo el brillo de su vestido en la rendija de luz bajo la puerta.

Su chaqueta. Dios mío, su chaqueta sigue allá afuera.

Justo enfrente de mi puerta. Justo donde Arthur la vería.

Lo sabría.

La habitación estaba en silencio, salvo por mi pulso martillándome y la respiración suave de Elle. Ella parpadeó hacia mí, confundida, tratando de adaptarse a la oscuridad. Las lentejuelas destellaban con cada aliento.

—Julian —la voz de Arthur resonó. Fría. Plana—. ¿Estás con Eleanor?