Capítulo 5 Solo un beso

Punto de vista de Julian

Entonces sus ojos volvieron a perder el enfoque. Su mano cayó.

—Arthur —susurró.

Todo dentro de mí se heló.

Di un paso atrás. Puse distancia entre nosotros.

Lo dijo otra vez. Más suave.

—Arthur.

Claro. Claro que me confundió…

—Basta —mi voz salió plana. Muerta—. Esto no está bien.

Le subí la manta. La cubrí con ella.

Intentó incorporarse.

—¿Por qué? ¿Por qué te detuviste?

—Porque no sabes lo que estás haciendo —no pude mirarla—. Ni siquiera sabes quién soy.

Parpadeó hacia mí, confundida.

—Yo sé… Tú eres… Tú…

No pudo terminar. No lo sabía.

Me di la vuelta. Caminé hasta la ventana. Apoyé la frente contra el vidrio frío.

A mi espalda la oí moverse. El susurro de las sábanas.

—Yo sé —dijo, con la voz cada vez más baja. Somnolienta—. Tú eres… cálido. Y hueles bien. Y…

Se quedó callada.

Me volteé.

Estaba acurrucada de lado, con los ojos ya cerrándose. El alcohol y el agotamiento por fin la alcanzaban.

Vi cómo su respiración se hacía más lenta. Vi cómo su rostro se aflojaba.

Así se veía mucho más suave. Vulnerable. Nada que ver con la chica que me había estado arañando la ropa cinco minutos antes.

Me senté en el suelo. Me recargué contra el marco de la cama.

Las manos todavía me temblaban. Todavía podía saborearla. Todavía sentía donde me había tocado.

Las marcas en mi cuello empezaban a arder. Arañazos de sus uñas. Una mordida en la clavícula.

No las toqué. No quería borrar la prueba de que esto de verdad había pasado.

Aunque ella nunca lo recordara.

Aunque hubiera estado pensando en él todo el tiempo.

Incliné la cabeza hacia atrás. Miré el techo.

—Nunca vas a verme, ¿verdad? —lo dije en voz alta. A la habitación oscura. A su forma dormida. A nadie.

Sin respuesta. Solo su respiración constante.

Me quedé ahí. Sentado en el suelo, con la espalda contra la cama.

No dormí. No pude.

Solo me quedé allí hasta que el cielo, afuera, empezó a volverse gris.

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Punto de vista de Arthur

Me quedé en el pasillo. Me quedé mirando la chaqueta de cuero negro en el piso.

La chaqueta de Eleanor. La que había estado usando toda la noche.

Justo afuera de la puerta de Julian.

Mi mano seguía levantada. Todavía cerrada en un puño después de tocar.

Adentro, había oído…

Gata callejera. La voz de Julian. Ese tono burlón. Esa pausa deliberada.

Apreté la mandíbula con tanta fuerza que me dolían los dientes.

Sabía lo que insinuaba. Sabía exactamente a qué se refería.

Pero no podía ser Eleanor. No podía.

Estaba borracha. Alterada. Ella jamás…

Los sonidos regresaron. Respiración. Movimiento. Ese jadeo.

Aparté el pensamiento de golpe.

Julian y Eleanor se odiaban. Desde que eran niños. Cada vez que estaban en la misma habitación, terminaban peleándose.

El verano pasado, ella le vació una jarra entera de limonada sobre la cabeza. Él se vengó poniéndole sal al café.

El verano anterior, se metieron en una pelea a gritos por un partido de tenis que terminó con los dos marchándose, cada uno hacia un lado distinto.

No se soportaban.

Así que lo que fuera que estuviera pasando en esa habitación —quienquiera que estuviera en esa habitación— no era ella.

Era alguna chica de la fiesta. Un ligue cualquiera que Julian se había traído.

Eso tenía sentido. Eso encajaba.

Levanté la chaqueta de Eleanor. El cuero estaba frío.

Debió de habérsele caído. Dejó esto aquí por accidente cuando se fue a su cuarto.

Eso era todo.

Me di la vuelta y caminé por el pasillo de regreso. Hacia mi propia habitación.

Vivienne probablemente ya estaba dormida. Debería volver. Intentar descansar un poco.

Pero me detuve frente a la puerta de Eleanor.

Pegué la oreja a la madera. Escuché.

Nada. Ni un solo sonido.

Ella estaba ahí dentro, durmiéndose la borrachera.

Solté un aliento que no sabía que estaba conteniendo.

Metí la mano en el bolsillo. Encontré el reloj de bolsillo que ella me había regalado.

Deslicé el pulgar por el cristal.

Había sido como una hermanita. Así era como siempre la había visto.

Ya había tomado mi decisión. Había aceptado lo que la familia quería. Vivienne era…

Corté ese pensamiento. Me aparté de la puerta de Eleanor.

Volví a mi habitación.

Vivienne estaba acurrucada de lado. Respiraba suave y parejo.

Me metí en la cama. No la toqué. Solo me quedé ahí, mirando el techo.

Pensando en una chaqueta negra en el suelo.

Y en el sonido de la voz de mi hermano diciendo gato callejero.

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Punto de vista de Eleanor

Me desperté con la luz del sol atravesándome los párpados como cuchillos.

Sentía la cabeza como si se me estuviera partiendo. La boca me sabía como a algo muerto.

Gemí. Intenté incorporarme.

La habitación dio vueltas. Caí de nuevo contra la almohada.

¿Dónde estoy?

Me obligué a abrir los ojos. Entrecerré la mirada contra la luz.

Esta no era mi habitación.

Las paredes eran de madera oscura. Había un póster vintage de esquí en la pared. Una chaqueta de cuero tirada sobre una silla.

Una chaqueta de cuero de hombre.

El corazón empezó a golpearme.

Bajé la mirada hacia mí. Todavía llevaba el vestido negro con lentejuelas de anoche. Arrugado y retorcido, pero intacto.

Bien. Bien. El vestido seguía puesto. Eso era bueno.

Me senté despacio. La habitación se inclinó, pero se mantuvo en su sitio.

Había alguien en el suelo.

Me incliné por el borde de la cama.

Julian.

Estaba sentado con la espalda apoyada en el marco de la cama. La cabeza echada hacia atrás. Los ojos cerrados. Tenía el cabello hecho un desastre. Había ojeras oscuras bajo sus ojos.

Y su cuello…

Dios. Su cuello.

Arañazos. Marcas rojas. Una marca de mordida en la clavícula, visible por encima del cuello de su suéter.

Se me cayó el estómago.

No. No, no, no.

Me toqué el cuello. Los labios. Los sentía hinchados.

Las piezas empezaron a volver. Borrosas. Sueltas.

La fiesta. Tequila. Demasiado tequila.

Las manos de Julian en mi cintura. Su boca…

Dios mío.

—¿Julian? —me salió la voz como un graznido.

Abrió los ojos. Me miró. Su expresión era cuidadosamente neutra.

—Estás despierta —dijo. Plano. Sin emoción.

Me subí la manta hasta la barbilla.

—¿Por qué estoy en tu habitación?

Se puso de pie despacio. Se estiró. Le oí crujir la espalda.

—Anoche estabas demasiado borracha —dijo, todavía con esa voz plana—. Te traje aquí.

Miré el vestido. La manta. A él.

—¿Nosotros…? —No pude terminar la frase. No pude obligarme a decirlo.

Me observó un largo momento. Algo titiló en sus ojos. Luego desapareció.

—Nos besamos —dijo—. Eso es todo.

La habitación volvió a inclinarse. Esta vez no tenía nada que ver con la resaca.

—¿Nos… besamos?

Asintió.

—¿No te acuerdas? Tú me besaste primero.

Me quedé mirándolo. Intenté sacar el recuerdo. No obtuve nada, salvo fragmentos.

Su boca. Sus manos. La sensación de estar cálida. A salvo.

Arthur.

¿Había estado pensando en Arthur?

—Luego las cosas se salieron un poco de control —continuó Julian. Su voz seguía plana. Distante—, pero lo detuve antes de que pasara algo más.

Me cubrí la cara con las manos.

—Dios mío. No. Esto no puede ser…

—Toma. —Algo me tocó la mano.

Levanté la vista. Julian me estaba ofreciendo un vaso de agua y dos pastillas.

—Esto te va a ayudar.

Las tomé. Me temblaban tanto las manos que el agua se derramó por el borde.

Las pastillas me supieron amargas en la lengua. Me las tragué sin agua. Después me bebí el vaso entero.

Julian se sentó en la silla frente a la cama. Me observó.

—Entonces nosotros… —Tuve que forzar las palabras—. ¿Solo nos besamos? ¿Nada más?

—Nada más. —Sus ojos se mantuvieron firmes en los míos—. No me aprovecharía de ti de esa manera.

Solté el aire. Sentí que los hombros se me aflojaban.

Bien. Bien. Solo besos. Eso era…

Seguía siendo terrible. Seguía siendo humillante. Pero no tan malo como podría haber sido.

Lo miré otra vez. Las marcas en su cuello.

—¿Yo hice eso? —señalé.

Él bajó la mirada. Se tocó la clavícula.

—Sí.

—Lo siento. Yo no… no recuerdo…

—Está bien. —Me cortó. Se recostó en la silla—. Estabas borracha. La gente hace estupideces cuando está borracha.

Estupideces. Claro.

Me ajusté la manta con más fuerza alrededor del cuerpo.

Julian se quedó callado un momento. Luego dijo:

—Pero, ya sabes… sí me quitaste mi primer beso.

Me quedé helada.

—¿Qué?

Alzó una ceja. Esa sonrisa ladina, familiar, empezando a asomarse.

—Anoche. Ese fue mi primer beso.

Lo miré fijamente.

—Estás mintiendo.

—No. —Se cruzó de brazos—. Entonces… ¿no deberías hacerte responsable?