Capítulo 6: Invitado nocturno

Otro golpe en la puerta.

Pero esta vez, George pudo escuchar pasos acercándose a la puerta. Momentos después, la mirilla se abrió, revelando el par de ojos más azules que había visto en su vida. George puso su mejor sonrisa.

—¡Hola!

—¿Qué quieres?

Uf. Duro. George no esperaba que ella volviera a esa frialdad tan rápidamente después de esa pequeña fricción. Levantó la bolsa de comida para llevar a la altura de sus ojos.

—Aquí, te traje algo.

La mirilla se cerró de golpe, y George dejó escapar un suspiro de decepción. Parecía que había sobreestimado a Isla un poco. Se dio la vuelta para dirigirse a su propio apartamento. Isla obviamente no era más que una grosera—

La puerta se abrió.

George, que acababa de dar un paso hacia su apartamento, se detuvo y se giró sorprendido al ver a Isla apoyada en el marco de la puerta. Llevaba unas gafas nerd. Su cabello rubio y rizado estaba recogido en un moño desordenado, y llevaba un pijama con estampado de ositos que le quedaba un poco grande.

Cualquier otra mujer, y George probablemente se habría reído de lo adorables que se veían, pero Isla... ella simplemente se veía acogedora. Ese tipo de "estoy tan agotada y necesito un buen cariño". El tipo que te insta en silencio a ofrecer un masaje o un abrazo...

—¿Bueno?

La voz sedosa, ligeramente molesta, lo sacó de sus pensamientos. Poniendo su sonrisa de "príncipe encantador" como la habían apodado sus colegas femeninas, se acercó a ella, recorriéndola descaradamente con la mirada de arriba abajo y de vuelta a su rostro. Observó cómo ella cruzaba rápidamente los brazos sobre su pecho, cubriéndose los senos, y casi se rió. ¿Qué? ¿Se le habían endurecido los pezones solo con una mirada? Si era tan sensible, entonces, ¿cómo reaccionaría si usara su boca para...

—¿Esto es una sesión de mirar y admirar?

Su pregunta lo sacó de los pensamientos sucios que llenaban su cabeza.

—Hola —dijo finalmente a modo de saludo, notando cómo ella se enderezaba y levantaba la barbilla como si se sintiera amenazada por la diferencia de altura. Qué mujer tan orgullosa.

—¿Dijiste que tienes algo para mí? —replicó, cruzando los brazos con fuerza sobre su pecho.

George no pudo evitar reírse—. Espera, ¿esa es la única razón por la que abriste la puerta?

Sin parpadear, Isla respondió—. ¿Por qué más?

Otra breve carcajada escapó de George—. No hay nada que no vea o escuche en este Dallas. Luego, en un tono más serio, George declaró—. Quiero entrar. —Respondió cuando superó su diversión.

Los ojos azules se entrecerraron con sospecha—. Si piensas—

Él levantó rápidamente las manos en señal de rendición—. Lo juro, solo quiero hablar contigo.

—Son las nueve de la noche —dijo sin emoción—. Estaba a punto de dormir.

Vaya. La chica era un hueso duro de roer—. Acabo de salir con mis amigos, te traje esto. —Levantó la bolsa de comida para llevar hacia ella.

La mandíbula de Isla casi se cayó cuando vio el nombre de la marca en la bolsa. Mark and James, también conocido como M&J, tenía uno de los restaurantes más grandes de Dallas. El más grande y el más caro. Era donde Isla se sentía más cómoda comiendo cuando no podía preparar una comida. Le sorprendía que George pudiera permitirse comprar un plato de comida allí y aún así estar sonriendo. Incluso se había negado a aceptar dinero de ella después de arreglar la pared. ¿Quién era este tipo?

—Perdón por molestarte. Tal vez podamos hablar—

Ella lo interrumpió retrocediendo hacia su apartamento y empujando la puerta más abierta—. Entra.

George negó con la cabeza—. Está bien —empujó la bolsa hacia ella un poco más, pero no hizo ningún movimiento para entrar—. Es tuya. Considéralo una disculpa por lo de ayer.

Sus ojos bajaron hacia la mano extendida y, lentamente, casi tímidamente, una de sus manos se levantó y cubrió la que sostenía la bolsa. Tiró de su mano, odiando la forma en que sus mejillas de repente se sentían demasiado calientes. Ni siquiera podía mirarlo a los ojos.

—Quiero que entres —murmuró Isla, tirando suavemente de la muñeca que sostenía.

Él entró sin otra protesta, para gran alivio de Isla. Cuando cerró la puerta, una repentina realización la golpeó.

—Um, mi casa está... —se quedó callada, sus dedos apretando nerviosamente las asas de la bolsa de comida para llevar que sostenía. Ya era demasiado tarde para poner excusas. George ya estaba mirando su desordenado apartamento. Había hojas de papel con borradores del penúltimo capítulo del libro que estaba luchando por completar esparcidas por todo el sofá. En la mesa baja de vidrio había un plato con una rebanada de pastel a medio comer, el postre después de su cena poco apetecible. Si Isla hubiera recordado por un segundo cómo se veía su habitación, no lo habría invitado a entrar. Ahora iba a pensar que era una cerda cuando no lo era en absoluto.

Un pequeño y torpe carraspeo la sacó de sus pensamientos.

—Bonito... lugar.

Ella siguió su mirada mientras él observaba su sala de estar, esperando que al menos estuviera impresionado con cómo había arreglado el pequeño espacio. Un sofá seccional convertible, una elegante mesa de centro que le había costado miles de dólares. Un gran televisor inteligente premium colgaba en la pared a la izquierda, y había una isla de cromo elegante detrás del sofá que cercaba una cocina bien amueblada. Isla había hecho una renovación completa del interior de su apartamento antes de mudarse. Solo porque eligió vivir en este vecindario tipo gueto no significaba que el interior de su casa tuviera que ser igual. Tenía sus límites.

Él la miró sin nada en su rostro que revelara más pensamientos sobre su apartamento.

—¿Puedo sentarme?

—Sí—sí, ¡por supuesto! —sonrojándose de vergüenza, Isla se apartó de la puerta contra la que se había estado apoyando y dejó la bolsa de comida para llevar, algo pesada, sobre la mesa, antes de apresurarse a despejar el sofá para él. Se enderezó cuando tuvo los papeles arrugados en sus manos y señaló la silla mientras luchaba por recuperar la compostura—. Por favor, siéntate.

George caminó hacia el sofá y se dejó caer en él como si fuera su casa. La clavó con la mirada donde estaba parada.

—Oye, está bien. Nadie mantiene su casa impecable todo el tiempo.

Ella le dio una sonrisa temblorosa.

—Perdón, el bloqueo del escritor me ha estado frustrando muchísimo.

George arqueó una ceja—. ¿Bloqueo del escritor? —Su ceja se relajó al segundo siguiente—. Oh, te refieres a ese punto donde tu cabeza está toda atascada y no puedes escribir, ¿verdad?

Su vívida explicación, junto con el uso ingenioso de homónimos, hizo que sus labios se curvaran en una sonrisa divertida.

—Algo así. —Soltó un lento suspiro, decidida a aliviar la tensión—. Hay algo que tengo que decirte.

George sintió que su estómago se contraía por los nervios. No estaba seguro de que le gustaría lo que Isla quería decir, pero tendría que afrontarlo como un hombre.

Manteniendo cuidadosamente su voz monótona, asintió hacia ella.

—Dilo.