Capítulo 3

Punto de vista de Violet:

La alucinación me sujetaba con un agarre de hierro. No era la mano suave y tranquilizadora de un universitario; era una prensa que se clavaba en la carne blanda de la parte superior de mi brazo, irradiando un calor aterradoramente familiar. El olor me golpeó un segundo después: no el desodorante barato de un chico, sino el aroma abrumador y asfixiante de madera de cedro, cuero caro y el chisporroteo de ozono de un Alfa furioso.

—¿Daemon? —murmuré.

Antes de que pudiera asimilar el cambio de la libertad al cautiverio, ya me estaba arrastrando. Mis pies tropezaron sobre la acera mientras me sacaba a tirones por la salida lateral del bar, con una zancada larga y llena de rabia.

—¡Suéltame! —intenté zafarme, mis botas raspando inútilmente el asfalto—. Estás arruinando mi noche. ¡El cachorro me estaba esperando!

Daemon no se detuvo hasta que llegamos a su SUV negro blindado. Abrió de un tirón la puerta trasera y prácticamente me lanzó adentro. Caí sobre los asientos de cuero dando un rebote; el cabello se me vino encima, desordenado, tapándome la cara. Antes de que pudiera incorporarme, la puerta se cerró de un portazo y los seguros se activaron con un golpe pesado y definitivo.

Me enderecé, apretando la cara contra el vidrio polarizado mientras él se metía en el asiento del conductor. El motor rugió al encender. Se despegó de la orilla y se incorporó al tráfico nocturno con una precisión agresiva. Sus ojos se encontraron con los míos en el retrovisor, brillando con una luminiscencia carmesí que cortaba la penumbra del interior.

—Eres patética, Violet —escupió—. ¿Lanzándote sobre un niño? ¿Asaltando la cuna solo para sentirte joven otra vez?

¿Qué demonios está pasando? Durante cinco años había sido invisible para él: un fantasma que rondaba los pasillos de su mansión. ¿Por qué de pronto le importaba a dónde iba o con quién estaba?

—Era lindo —repliqué, dejando que la cabeza se me ladease mientras veía las luces de la ciudad difuminarse en vetas de neón—. Y a diferencia de ti, tenía modales. Además, ¿a ti qué te importa? Hace dos días los tabloides te captaron tragándote la cara de aquella lobita en plena carretera.

—No cambies de tema —gruñó Daemon, con los nudillos blancos sobre el volante.

—No lo estoy haciendo —dije, y mi voz adquirió un filo más cortante—. Estoy proponiendo una solución. Ya que no me darás el Rechazo que te pedí, podemos modernizar nuestro arreglo. Apareamiento abierto. Tú mantienes tu puerta giratoria de amantes y yo busco mi propio entretenimiento. Es lo justo.

Daemon soltó una risa seca y cruel, sin rastro de humor.

—¿Apareamiento abierto? Mírate, Violet. Estás pálida y débil. ¿Crees que puedes con el juego rudo de un renegado o de un desconocido? —Hizo una pausa; su mirada en el espejo se volvió venenosa—. Y te aconsejo que no dejes que cualquier perro callejero se meta entre tus piernas. No quiero que pesques alguna porquería —VPH o algo peor— y te pudras de adentro hacia afuera. Sigues siendo la Luna de la Manada Frost. Tu útero es un activo político, aunque no tenga la menor intención de usarlo. No estropees la mercancía.

—No te preocupes, Daemon —dije, con la voz chorreando un veneno dulzón—. Tengo un gusto excelente. Y como no hemos tenido sexo en cinco años, tú estás perfectamente a salvo de cualquier “porquería” que yo pudiera recoger. Deberías preocuparte más por tu propia higiene, considerando dónde ha estado tu lengua.

Los frenos se bloquearon. La SUV se deslizó de lado; las llantas chillaron en protesta contra el pavimento, hasta detenerse con un tirón violento en el acotamiento desolado de la autopista.

Daemon se desabrochó el cinturón. Trepó por encima de la consola central con una gracia depredadora e invadió el asiento trasero. De pronto, el espacio se sintió microscópico. Se alzó sobre mí; sus hombros anchos taparon las luces de la calle, sumiéndome en sombra.

—¿Crees que esto es un juego? —susurró, acorralándome contra la esquina. Una de sus manos grandes se cerró sobre mi rodilla, apretando con fuerza suficiente para dejarme un moretón, mientras la otra se enredaba en el cabello de mi nuca y me obligaba a echar la cabeza hacia atrás.

—Creo —jadeé, con el corazón martillándome las costillas— que si no me soportas, deberías realizar la Ceremonia de Rechazo.

—No te toca dictar los términos —gruñó, con la cara a centímetros de la mía—. Estamos unidos por sangre y por contrato. ¿Quieres hacerte la puta? ¿De eso se trata? ¿Estás desesperada por un toque, cualquier toque?

Su mano se deslizó más arriba por mi muslo, áspera y posesiva. No era un acto de deseo; era un acto de conquista. Me estaba recordando que, físicamente, podía partirme en dos.

—Quítate de encima —siseé.

Cuando no se detuvo, reaccioné por instinto. No intenté empujarle el pecho: era una roca inamovible. En cambio, encogí el cuerpo y clavé el codo hacia arriba, poniendo hasta la última gota de la fuerza residual de mi loba en el golpe. Conectó contra el puente de su nariz con un crujido nauseabundo.

Daemon se echó hacia atrás, llevándose la mano a la cara, y una ristra de maldiciones le estalló en los labios.

—Eso —jadeé, pegándome plana contra la puerta— es agresión sexual. Si sigues, Daemon, se convierte en violación. ¿Ese es el tipo de Alfa que eres? ¿Necesitas forzar a las mujeres para sentirte poderoso?

Daemon me miró fijamente, con la mano cubriéndole la nariz, mientras la sangre se le filtraba entre los dedos. El resplandor rojo de sus ojos titiló y se apagó. Me miró no con furia, sino con una comprensión repentina, brusca, irreconocible. Por primera vez, no estaba mirando un mueble; me estaba mirando a mí.

Se limpió la sangre con el dorso de la mano, y su expresión se endureció hasta volverse hielo.

—Lárgate.

—¿Qué?

—Lárgate de mi auto —ordenó, desbloqueando las puertas—. Si quieres ser una callejera, ve y sé una callejera. Ya terminé con este berrinche.

No dudé. Empujé la puerta y tropecé al salir hacia la orilla de grava. El aire nocturno mordía, azotándome a través de mi camiseta delgada, pero se sentía más limpio que el aire dentro de ese vehículo. Daemon metió la SUV en marcha de golpe y arrancó, y las luces traseras rojas desaparecieron en la curva.

—¡Hipócrita! —le grité a la oscuridad que se alejaba.

Me quedé allí un momento, temblando. Metí la mano en el bolsillo y saqué el teléfono, abriendo la aplicación conectada al sistema de vehículos prototipo de Blackwood Dynamics.

«Modo Fantasma: Activar. Ubicación objetivo: GPS actual».

Diez minutos después, el rumor grave de un motor de alto rendimiento retumbó contra las paredes del cañón. Mi BMW S1000RR subió por la carretera, erguida y sin conductor, equilibrándose sobre sus giroscopios como una bestia leal que responde al llamado de su dueño. Redujo la velocidad hasta detenerse a mi lado; el faro abrió un sendero brillante en la oscuridad.

Pasé la pierna por encima del asiento; la familiaridad de la máquina me ancló. Conduje. Me abrí paso entre las calles de la ciudad, dejando que mis instintos me guiaran, hasta que me encontré desacelerando otra vez cerca del distrito universitario.

El destino, al parecer, era un imán.

Me metí en las sombras al otro lado de la calle del McDonald’s donde había comido antes. Los arcos dorados, brillantes, zumbaban con electricidad. Y allí estaban.

Celeste Morrison estaba junto a la entrada, sosteniendo una bolsa de papel café. Se veía radiante, incluso bajo las duras luces fluorescentes. A su lado había un chico.

Se me cortó la respiración. Era él. El chico del bar.

Le sonreía desde arriba, apartándole un mechón de la frente. La mirada en sus ojos era pura adoración.

Zane Carter.

El nombre emergió de las profundidades turbias de mis recuerdos. Para cuando descubrí la existencia de Celeste en mi vida anterior, ella ya estaba atrapada por Daemon, y este chico se había ido hacía mucho: una nota al pie en su romance trágico.

Observé cómo Celeste lo besaba en la mejilla y volvía a entrar para su turno. Zane se quedó allí un momento, tocándose la cara, sonriendo como un idiota. Luego se dio la vuelta y empezó a caminar hacia el cruce peatonal.

Un plan despiadado encajó en su lugar.

Me bajé en las sombras y toqué el ícono de «Objetivo» en la pantalla del teléfono.

Lo siento, cachorro.

La BMW se lanzó hacia adelante por sí sola, un misil sin piloto guiado por algoritmos fríos.

Zane bajó de la banqueta, inocente y ajeno a todo. Se quedó paralizado cuando la máquina se desvió con precisión matemática; la llanta trasera le golpeó las piernas como una guadaña.

Cayó de golpe sobre el pavimento, rodando hasta la cuneta.