Capítulo 4

No sabía a quién esperaba ver, pero definitivamente no era a él—el tipo Dominique que había entrado con tanta arrogancia esa noche. Estaba sentado lánguidamente en el sofá, vestido con jeans azul deslavados y una camiseta negra sin mangas que mostraba sus brazos tonificados, y levantó la vista cuando entré, con un atisbo de molestia en su mirada. Podía decir que no estaba feliz de verme—para nada. Frunció el ceño, sus ojos nunca dejaron de observar mi cuerpo. Mi rostro se sonrojó por su intensa mirada y me enojé conmigo misma por responder de esa manera a un hombre que había tratado a mi padre como basura. No era un buen hombre, sí, pero era humano y, como tal, debía ser tratado como uno. Lo que sea que le hubiera pasado donde lo llevaron hizo que la animosidad hacia mí creciera más. Tenía curiosidad por descubrirlo, pero una parte de mí—la parte racional—me detuvo. No quería lastimarme con lo que pudiera encontrar.

Dominique me miraba como si estuviera irritado de que estuviera en su impecable sala de estar, y podía decir por la expresión que no se molestó en ocultar que no era bienvenida allí. Su mirada cayó sobre mis zapatillas rotas y se rió.

—¿Qué demonios estás usando?—Su tono goteaba sarcasmo y tragué el nudo en mi garganta, mirando a cualquier lugar menos a su cara. Me molestaba que fuera tan guapo—cabello rubio cayendo sobre un lado de su frente, piel bien bronceada como si hubiera pasado un año al sol, la nitidez de su mandíbula dándole un aire de dureza—y sin embargo, no tenía ningún respeto por la vida de una persona.

—Te ves como una mierda—declaró sin rodeos, arrugando la nariz con disgusto. Sabía que probablemente me veía peor por la prisa anterior, pero no tenía que hacer parecer que no me importaba mi apariencia cuando, en realidad, intentaba cubrir lo básico de la higiene para parecer presentable.

—¿Te bañaste siquiera antes de salir?—Me mordí los labios mientras él lanzaba los insultos, venganza por los que yo le había lanzado. Pero entonces, no sabía quién era él. Ahora, sí. No cambiaba mucho, pero hubo un cambio de perspectiva.

La ama de llaves permaneció en silencio, con la cabeza inclinada en sumisión. La miré brevemente antes de que mi mirada volviera a él, deteniéndose un poco demasiado en esos ojos azul pálido, pero eran demasiado intensos y aparté la vista.

—Bueno, aquí—comenzó Dominique, sentándose erguido en el sofá—. Hay un par de reglas que debes seguir. Si las rompes, puede que no vivas para ver otro día. Una de ellas es que cada vez que te hable, no te atrevas a mirarme hacia abajo. Odio la pereza. Odio el desorden y tienes que verte limpia en todo momento. No hay lugar para inconsistencias y me gusta la puntualidad. La considero lo más cercano a la divinidad. ¿Entiendes?

Asentí ante la fuerza de su voz, con los labios apretados.

—Dicho esto, Magdalena, por favor, muéstrale su habitación en la casa de huéspedes—dijo con una nota de finalización. ¿La casa de huéspedes? ¿Eso significaba que no me quedaría dentro de este magnífico espacio? Todo en la sala brillaba con oro, excepto el suelo de mármol y el techo era de vidrio como en un edificio de oficinas nuevo. Suspiré internamente, mis esperanzas destrozadas. Bueno, eso era una lástima. Tenía algo de ilusión. Nunca había vivido en un espacio tan grande.

Seguí en silencio detrás de Magdalena hacia la casa de huéspedes como un cordero manso siguiendo a las ovejas al matadero. El olor a orina de los alrededores fue lo primero que golpeó mi nariz. Arrugando la cara como alguien a punto de llorar, dejé mi bolsa en el único banco de la habitación, mirando alrededor a las paredes de cemento con agujeros lo suficientemente grandes como para espiar a través de ellos.

—¿Está bien?—preguntó, con preocupación evidente en su tono. Obviamente le importaba—no como a los demás.

Esbocé una pequeña sonrisa, pero por dentro, estaba furiosa. Esto era mucho peor que mi casa en casa. ¿Cómo iba a sobrevivir aquí? Magdalena asintió y me dejó para que arreglara mis cosas y exhalé un suspiro tembloroso, las lágrimas volviendo a mis ojos. ¡Dios! ¿Cómo pudiste hacerme esto, papá? Después de todo lo que mamá sacrificó, ¿aquí es donde termino? Las paredes eran cuadradas y aburridas y no había nada a lo que aferrarse aparte de un viejo reloj que colgaba en el centro de la casa de huéspedes, el constante tic-tac de las manecillas del reloj estirando el silencio. Estaba a punto de descargar algo de mi ropa de mi caja cuando escuché mi nombre siendo llamado por Dominique. Su voz se llevó con el viento hacia mí, profunda y suave como el sonido de campanas tintineando en una sala de música. Me llevaría un tiempo acostumbrarme a ella.

Dejé lo que estaba haciendo y me apresuré hacia la casa, prácticamente volando por los escalones del porche. Llegué a la sala de estar, jadeando como un perro ansioso por algo de emoción, y Dominique me miró de arriba abajo con desdén.

Soltó una bomba. —Quiero que me prepares tacos para el almuerzo. ¿Tacos? Nunca había oído eso antes. ¿Era el nombre de un plato local? Y si es así, ¿cómo se hace? No tenía ni idea de cosas como esa.

—Yo no...

—¿No qué? ¿Eres estúpida? Te dije que no soy de excusas. Solo hazlo para mí—espetó, sacándome de mis pensamientos. Arrastré los pies en dirección a lo que supongo era la cocina, las encimeras de mármol brillando incluso desde la distancia. La cocina era de última generación con una gran nevera y el espacio era tan amplio que me sentí brevemente abrumada. No sabía por dónde empezar. No había manera en el infierno de que pudiera preparar tacos cuando no tenía ni idea del plato, ni de los ingredientes que se usaban para prepararlo. Suspirando, me llevé la mano a la nuca, girándome hacia la sala donde estaba Dominique, absorto en una revista que no había notado antes. Tenía que decírselo.

Me detuve a mitad de camino, por si se enojaba y me golpeaba físicamente, jugueteando nerviosamente con los pulgares.

—No puedo hacer los tacos—dije, mi voz suave, apenas por encima de un susurro. Estaba bastante segura de que no me escuchó porque pasaron minutos y no respondió, su mirada aún en la revista. Eventualmente, cuando Dominique me respondió, fue con un suspiro profundo, y enderezó los hombros.

—O preparas la comida, o tu padre termina tras las rejas y estoy seguro de que no quieres eso—su mirada se fijó en la mía mientras decía la última parte y tragué saliva, sabiendo muy bien la implicación antes de que mi cerebro pudiera siquiera procesarlo.

No tenía elección. Volví a la cocina.

Dominique tomó un pequeño bocado de los tacos que había preparado—después de varias horas de sudar y trabajar en la cocina, finalmente ideando una receta—su frente se frunció mientras consideraba el sabor. Este era el momento de la verdad. Había puesto mi mejor esfuerzo, solo podía esperar que a Dominique le gustara y no se quejara. Apenas había cruzado ese pensamiento por mi mente cuando Dominique me lanzó la comida, ensuciando mi ropa.

Bueno, mierda.