Capítulo 5

Punto de vista de Natalie

Nos encerraron en un edificio largo y bajo que quizá alguna vez había sido un cuartel. Estaba más limpio de lo que esperaba: literas de madera con colchones delgados, mantas ásperas que olían a desinfectante, una cubeta en la esquina para los desechos. Las ventanas tenían barrotes, pero al menos había ventanas. Al menos no estábamos en el barro.

Elegí una litera en la esquina, lo más lejos posible de la puerta, y me senté con cuidado. Mi cuerpo empezaba a pasar inventario de sus heridas ahora que el peligro inmediato había pasado: moretones de cuando me arrojaron de un lado a otro en el camión, cortadas en los pies por los escombros del campamento, los dolores más profundos por el último uso que Edwin había hecho de mí. Me envolví los hombros con una de las mantas e intenté dejar de temblar.

Las otras mujeres se acomodaron con distintos grados de alivio y resignación. Algunas se desplomaron sobre las literas y se quedaron dormidas en cuestión de minutos. Otras se apiñaron juntas, susurrando en idiomas que no reconocía. Unas pocas simplemente se quedaron sentadas mirando a la nada, con los ojos cargando ya ese vacío lejano que había visto en prisioneras de larga duración.

—¿Primera vez?

La voz vino de la litera junto a la mía. La mujer que hablaba era mayor que la mayoría de nosotras, quizá rondando los cuarenta, con el cabello oscuro surcado de canas y unos ojos que aún no habían perdido del todo el enfoque. Me observaba con la mirada calculadora de alguien que había aprendido a leer a las personas para sobrevivir.

Asentí.

—Soy Lydia. Llevo aquí tres meses. —Se movió en su litera, haciendo una leve mueca de dolor—. ¿Quieres un consejo?

—Sí. —La voz me salió ronca. Me aclaré la garganta e intenté de nuevo—. Por favor.

—No intentes huir. Los lobos son reales: Baron tiene una jauría en las colinas de atrás. Te rastrearán y te matarán lentamente. —El tono de Lydia era práctico, como si estuviera hablando del clima—. No intentes pelear con los guardias. Tienen armas y permiso para usarlas. No confíes en nadie que te ofrezca ayuda; siempre hay un precio, y siempre es peor de lo que imaginas.

Hizo una pausa, y su expresión se suavizó un poco.

—Lo más importante: si un oficial se interesa en ti, no te resistas. Solo... síguele la corriente. Haz lo que quiera. Es la única forma de conseguir comida decente, de evitar los peores trabajos. Así sobrevives lo suficiente como para, tal vez, algún día salir de aquí.

Sus palabras se posaron sobre mí como ceniza. Tres meses. Llevaba tres meses sobreviviendo a esto siguiendo esas reglas. ¿Cuánto tiempo tendría yo que seguirlas? ¿Cuánto faltaría para que obedecerlas rompiera algo dentro de mí que jamás pudiera repararse?

—El Comandante —dije en voz baja—. Baron mencionó que vendría un Comandante a hacer una inspección. ¿Sabes...?

—El mismísimo Señor Dragón. —La voz de Lydia bajó hasta ser apenas un susurro, y vi un destello de miedo genuino cruzarle el rostro—. Silas Cross. Baron siempre reserva a las mejores prisioneras para cuando él viene de visita. Si Cross quiere a alguien, Baron se la entrega... sin preguntas, sin negociar. Pero... —Hizo una pausa, con expresión turbada—. Llevo aquí tres meses y no lo he visto llevarse a nadie. Dicen que rara vez lo hace. Pero los rumores... —Bajó aún más la voz—. Dicen que es retorcido. Que disfruta quebrando a las mujeres, haciéndolas sufrir. Si alguna vez llega a elegir a alguien...

No terminó la frase, pero no hacía falta.

Me descubrí rezando en silencio, desesperadamente, para seguir siendo invisible cuando llegara. Para que su mirada pasara de largo sobre mí, como había pasado sobre tantas otras. Para ser demasiado común, demasiado insignificante como para llamar la atención de un hombre que, supuestamente, encontraba placer en la crueldad.

—Gracias —le dije a Lydia—. Por el consejo.

Ella me dedicó una sonrisa triste.

—Todos solo intentamos llegar al final de otro día. Al final, eso es sobrevivir: un día más. Un día más.

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Vinieron por nosotras a media mañana. Guardias con fusiles, gritando órdenes, arreándonos fuera del edificio y de regreso al claro central del recinto. Esta vez habían dispuesto sillas: cosas de madera burda colocadas en semicírculo, como asientos de teatro para alguna función grotesca.

—¡En fila! ¡Espaldas rectas! ¡Nada de hablar! —Barón Voss iba de un lado a otro frente a nosotras, con la agitación marcada en cada movimiento. No dejaba de mirar hacia la puerta principal del recinto, revisando su reloj, alisándose el uniforme. Fuera lo que fuera lo que se acercaba, lo tenía nervioso.

Detrás de él, pude ver a los guardias preparándose: revisando armas, enderezando uniformes, asegurándose de que cada detalle estuviera perfecto. El recinto en sí se veía distinto con la luz del día: más limpio, más ordenado, con las señales de violencia y degradación cuidadosamente ocultas o “higienizadas”. Estaban montando un espectáculo.

Para él.

El sonido nos alcanzó antes de que viéramos nada: un trueno profundo y rítmico que parecía venir de todas partes a la vez. El suelo vibró levemente. Varias mujeres jadearon, y un guardia dio un paso al frente de inmediato con la porra en alto, pero ellas lograron reprimir sus reacciones.

Entonces apareció el convoy.

Seis vehículos blindados negros cruzaron las puertas en formación perfecta, con el blindaje atrapando el sol de la mañana. Avanzaron con precisión militar y se detuvieron en una línea coordinada que hablaba de interminables entrenamientos y disciplina absoluta. Salieron soldados; no los guardias fronterizos rudos que dirigían ese lugar, sino personal militar profesional con impecables uniformes negros, con movimientos secos y sincronizados.

Barón Voss se alisó el uniforme por última vez y se apresuró a avanzar, y la seguridad de antes fue sustituida por algo que se parecía incómodamente al miedo.

Se abrió la puerta del vehículo del centro.

Silas Cross bajó.

Incluso a la distancia, incluso rodeado de soldados armados y equipo militar, dominaba el espacio. Alto y delgado en su uniforme negro, con la insignia de doble ala de Valkyria brillándole en el pecho, recorrió el recinto con la misma valoración fría que yo había visto en el campamento en llamas. Su rostro era todo ángulos marcados y aristas más duras; apuesto de la manera en que una hoja es hermosa: bello, letal y totalmente carente de misericordia.

Barón casi se tropezó consigo mismo al acercarse.

—Comandante Cross. Nos honra con su visita. He preparado…

—¿Ya están clasificadas? —La voz de Silas cortó el balbuceo de Barón como un cuchillo. Quieta. Precisa. Absoluta.

—Sí, sí, Comandante. —Barón hizo un gesto ansioso hacia nosotras—. Todas de grado A. Yo mismo las procesé.

La mirada de Silas barrió nuestra fila. Su expresión no cambió: ni interés, ni asco, nada. Bien podríamos haber sido cajas de suministros, por la emoción que mostraba. Sus ojos pasaron por cada mujer con eficiencia mecánica, evaluando y descartando en el mismo instante.

Entonces su mirada llegó a mí.

Y se detuvo.

Duró menos de un segundo. Un latido. Un respiro. Pero sentí que el aire se me atoraba en la garganta; sentí a cada instinto gritarme que corriera, aunque sabía que no había adónde ir. Este era un hombre capaz de terminar con mi vida con una palabra, que tenía poder absoluto sobre si yo vivía o moría, y por ese único latido estuve segura de que estaba decidiendo cuál sería.

Luego apartó la vista y su atención volvió a Barón.

—No hay nada impresionante aquí.