Capítulo 2 El despertar de Bond

La perspectiva de Valencia

Los tambores comienzan, un retumbar profundo que parece surgir de la propia tierra. La ceremonia está comenzando. Los sacerdotes emergen de detrás de los pilares, moviéndose de maneras que hacen que mi piel se erice aunque no puedo decir exactamente por qué.

El Sumo Sacerdote lleva túnicas del color de la sangre seca. En sus manos, sostiene un incensario de bronce, liberando un humo que no debería existir—humo del color de la sangre vieja, espeso y erróneo, arrastrándose por el aire.

El hedor me golpea incluso a través de la mordaza. Carne podrida mezclada con algo químico, algo que quema el interior de mis fosas nasales y hace que mis ojos se llenen de lágrimas.

El rostro del Sumo Sacerdote está oculto bajo su capucha, pero puedo ver sus manos—demasiado pálidas, con dedos que parecen apenas un poco demasiado largos. Cuando levanta una de esas manos, la multitud inmediatamente se queda en silencio y da varios pasos hacia atrás.

El humo del incensario se vuelve más espeso, y a través de mis lágrimas, juro que puedo ver formas formándose en él. Rostros que aparecen y desaparecen. Manos extendidas. Bocas abiertas gritando en silencio. Tal vez sea la falta de comida y agua lo que me hace alucinar.

El Sumo Sacerdote mete la mano en sus túnicas y saca una daga. Comienza a hablar en un idioma que no reconozco. Los tambores ajustan su ritmo para coincidir con su canto, y el humo del incensario empieza a moverse con propósito, rodeándonos.

A mi izquierda, Mira se ha quedado rígida contra su pilar, los ojos abiertos de terror detrás de sus lágrimas. El miedo que pensé que había muerto en mí se agita débilmente en mi pecho.

El Sumo Sacerdote se acerca al primer pilar, donde la más joven de nosotras está atada—una chica que no puede tener más de catorce años. Todo su cuerpo tiembla cuando él levanta la hoja curva. El canto se vuelve más fuerte, y el humo se espesa alrededor de ella hasta que apenas es visible.

La hoja desciende.

El grito ahogado de la chica corta el aire, pero no es la muerte rápida que esperaba. El Sumo Sacerdote hace cortes superficiales a lo largo de sus brazos, dejando que la sangre corra hasta acumularse en la base del pilar. La piedra parece beberla con avidez, esos símbolos antiguos comenzando a brillar con una luz tenue y enfermiza.

Se mueve hacia la segunda chica, luego la tercera. Cada corte preciso, ritualístico, diseñado para sangrar pero no para matar.

Mi turno se acerca. Siete chicas más. Seis. Cinco.

El miedo crece más fuerte ahora, rompiendo la insensibilidad. No es miedo a morir—ya hice las paces con eso—sino miedo a morir lentamente, a ser combustible para algo malvado.

Cuatro. Tres. Dos.

Mira gime a mi lado mientras el Sumo Sacerdote se acerca a ella. La hoja se eleva.

Uno.

La sangre de Mira es lo más cálido que he sentido en días cuando parte de ella salpica mi brazo desnudo. Ella se desploma contra sus ataduras, aún respirando pero apenas consciente.

Entonces se vuelve hacia mí.

La perspectiva de Logan

Estoy entre la multitud, mi expresión cuidadosamente neutral mientras observo el antiguo círculo de piedra.

A mi lado, Elton cambia de peso, apenas suprimiendo lo que parece ser anticipación más que dolor. Su Beta, Zephyr, está en posición de firme con esa sonrisa perpetua que cree que es sutil. Luna Quinn se seca los ojos completamente secos con un pañuelo de seda.

Un grupo de tontos haciendo teatro de duelo, pienso fríamente.

—Qué tragedia—anuncia Elton a nadie en particular, su voz goteando falsa solemnidad—. Marcus era un gran Alfa. Muerto por osos, de todas las cosas. ¿Quién podría haber predicho tal destino?

Todos con medio cerebro saben que la muerte de Marcus no tuvo nada que ver con osos. El hombre tenía más enemigos que el reino tiene árboles. Pero aquí estamos todos, fingiendo lamentar, porque eso es lo que la política exige.

Los tambores comienzan su profundo y rítmico retumbar. La ceremonia está comenzando.

—Tradición bárbara—murmura Soren a mi lado, aunque su tono sugiere una leve desaprobación más que una verdadera indignación. Mi hermano mayor siempre ha sido mejor en el baile diplomático, en decir las cosas correctas sin realmente sentirlas.

La mirada de Elton se desvía hacia los sacrificios, y su expresión cambia a algo más crudo.

—Esa no está mal—comenta, señalando uno de los pilares—. Cara bonita, solo demasiado delgada. Podría haber sido útil antes de todo esto.

—Muestra algo de respeto—dice Soren en voz baja, pero suena más como un recordatorio de etiqueta social.

Sigo la mirada de Elton, más por curiosidad sobre qué tipo de mujer podría captar su atención de mal gusto que por un interés real. Mis ojos se posan en una chica atada a uno de los pilares centrales.

Es diferente a las demás. Mientras sus compañeras cautivas se retuercen y lloran contra sus ataduras, ella está completamente quieta, con el rostro vuelto hacia el cielo gris de invierno y una expresión de profunda calma. Incluso demacrada y sucia, hay algo impactante en ella.

Mi lobo, Knox, estalla en mi mente. Se vuelve inquieto, paseando y gruñendo con una urgencia que nunca había sentido antes.

—¿Qué te pasa?— le exijo en silencio.

—Su aroma... es diferente. Único—. La voz mental de Knox es aguda con certeza. —Creo que podría ser nuestra compañera.

Las palabras me golpean como un golpe físico. Todo mi cuerpo se pone rígido. Por un momento, olvido cómo respirar.

—Eso es imposible— replico. —No puedo sentir ningún lobo en ella. Claramente no tiene lobo.

—Sé que no tiene sentido— admite Knox, su confusión se filtra a través de nuestra conexión. —Pero esta es la primera vez que he sentido un vínculo de compañera. El aroma no miente, Logan.

Me obligo a concentrarme. ¿Una chica sin lobo como mi compañera? Viola todo lo que entiendo sobre cómo funciona la Diosa Luna. Los sin lobo son considerados defectuosos, rotos, inferiores. ¿Cómo podría uno estar destinado a un Alfa?

Pero Knox nunca me ha mentido. Nunca se ha equivocado sobre sus instintos.

La estudio más cuidadosamente ahora, buscando alguna explicación. Es joven, tal vez diecinueve o veinte años, aunque la inanición ha tallado años en sus rasgos.

Ojos púrpura.

La realización me golpea como un golpe físico. Ojos púrpura—el color exacto que mi madre había mencionado en su diario.

Mi corazón late con fuerza contra mis costillas. ¿Cómo es posible? Una esclava con ojos de un color tan raro e imposible. El cabello castaño enmarañado con barro y sangre enmarca esa mirada llamativa, haciendo que esos iris violetas sean aún más pronunciados contra su piel pálida.

Hay algo profundamente inquietante en su calma. He presenciado innumerables ejecuciones, visto guerreros enfrentar la muerte con estoica valentía, observado prisioneros derrumbarse de terror. Pero esta chica—es algo completamente diferente.

No está resignada. No es valiente. Simplemente está... ausente. Como si ya hubiera dejado su cuerpo atrás, dejando solo una cáscara vacía esperando ponerse al día con donde su espíritu ya ha ido.

Me fascina de una manera que no entiendo del todo.

—Knox— murmuro internamente. —¿Estás seguro?

—Tan seguro como nunca antes—. Su gruñido retumba en mi pecho. —Esa es nuestra compañera, Logan. Apostaría mi vida por ello.

El Sumo Sacerdote se acercó al primer pilar. El sacrificio más joven—apenas más que una niña—empieza a temblar violentamente. La hoja curva atrapa la poca luz que se filtra a través de las nubes grises.

Cuando hace el primer corte, el grito ahogado de la niña perfora el aire. Pero es la piedra lo que captura mi atención. Los símbolos antiguos comienzan a brillar, absorbiendo la sangre. El Sumo Sacerdote se mueve hacia la segunda chica. Luego la tercera.

Mis ojos se sienten atraídos de nuevo hacia la chica una y otra vez. Mientras las demás se retuercen y sollozan, ella permanece perfectamente quieta.

Knox se vuelve más agitado. Su pasear se vuelve frenético, sus gruñidos se convierten en rugidos.

—Tenemos que hacer algo— exige. —Es nuestra. No podemos simplemente quedarnos aquí y ver—

—Contrólate— le replico, pero mi propio pulso se acelera. Mis manos se han cerrado en puños a mis costados sin mi decisión consciente.

El Sumo Sacerdote se vuelve hacia Valencia.

Cada músculo de mi cuerpo se pone rígido. Algo se rompe dentro de mí.

No es amor. No es algún noble deseo de salvar a una inocente. Esto es más primitivo. Es mía. El vínculo de compañera puede ser unilateral, puede no tener ningún sentido lógico, pero existe de todos modos. Y estaré condenado si dejo que algún sacerdote con una túnica color sangre tome lo que me pertenece.

—Detengan esta ceremonia—. Mi voz corta el aire como una hoja.

Los tambores vacilan. El Sumo Sacerdote se congela, la hoja suspendida sobre la piel de Valencia. Todas las cabezas en la multitud se vuelven hacia mí.

La expresión de Soren es cuidadosamente neutra, pero puedo ver la pregunta en sus ojos: ¿Qué demonios estás haciendo?

Mi mano se mueve hacia mi espada mientras comienzo a caminar hacia el altar.

—¿Logan?— La voz de Soren es baja, cuestionando. —¿Qué estás—

¡BOOM!

Una tremenda explosión rompió la noche.