Capítulo 6 Capítulo 6: La Fortaleza de las Sombras
El motor del todoterreno rugía en la penumbra de la carretera secundaria mientras dejamos atrás los deslumbrantes rascacielos de la ciudad. El trayecto hacia la casa del lago, una propiedad oculta bajo una sociedad anónima que mi madre jamás logró rastrear, se sentía como un viaje sin retorno. Miré por el espejo retrovisor. En el asiento trasero, Leo descansaba con la cabeza apoyada en el regazo de Elena, respirando con la paz absoluta que solo posee un niño ajeno a la tempestad que se desata a su alrededor. Elena acariciaba suavemente sus rizos, con la mirada perdida en las sombras del bosque que flanqueaba el camino.
—¿Falta mucho, Christopher? —preguntó en un susurro, temiendo romper el frágil sueño de nuestro hijo.
—Quince minutos —respondí, girándome levemente desde el asiento del copiloto—. Es un refugio seguro. Marcus se aseguró de que los servidores de seguridad de la casa no estén conectados a la red central de la corporación. Mi madre y los abogados de mi padre no tienen forma de ubicar este lugar a menos que alguien filtre las coordenadas.
—¿Y quién nos garantiza que no haya otro Julian entre tu gente? —inquirió ella, y en su voz no había acusación, sino una cautela desgarradora, esculpida por años de sobrevivir en la angustia.
Su pregunta me escoció en el pecho. Tenía toda la razón. Mi juicio sobre la lealtad había sido catastrófico.
—Marcus lleva conmigo doce años, Elena —dije con firmeza, aunque por dentro la duda amenazaba con devorarme—. Él estuvo a mi lado cuando mi madre intentó tomar el control absoluto tras la supuesta incapacidad de mi padre. Si hubiera querido venderme, ya lo habría hecho por una suma de ocho cifras.
El todoterreno aminoró la marcha al aproximarse a una imponente reja de hierro forjado escondida entre los pinos. Marcus descendió del vehículo, tecleó un código manual en el panel de acceso y el portón se abrió silenciosamente. La propiedad, una construcción moderna de piedra, madera y amplios ventanales de cristal blindado que daban al agua oscura del lago, se alzaba en medio de la nada como un bastión solitario.
Al apagar el motor, el silencio de la noche nos envolvió por completo. Bajé del coche y rodeé la carrocería para abrir la puerta trasera. Me agaché con cuidado para tomar a Leo en brazos. El pequeño soltó un ligero murmullo y se acomodó contra mi hombro, aferrando instintivamente su manita a la solapa de mi chaqueta. Un calor desconocido y abrumador me invadió el pecho. Sostener a mi hijo dormido, sentir el ritmo pausado de su respiración contra mi cuello, redujo a cenizas cualquier remordimiento sobre el imperio que estaba arriesgando.
Elena bajó a mi lado y entrelazó sus dedos con los míos mientras caminábamos hacia la entrada principal.
Entramos a la residencia. Las luces automáticas iluminaron el amplio salón de techo alto. Marcus cerró la puerta blindada con doble cerrojo y activó el panel de inhibición de señales de frecuencia.
—Señor Sterling —dijo Marcus, acercándose con una expresión severa—. El perímetro está limpio y las cámaras térmicas están operativas. Sin embargo, recibí un informe confidencial hace diez minutos. Las patrullas que rastreaban la zona del colegio suspendieron la búsqueda pública.
—¿Suspendieron la búsqueda? —preguntó Elena, deteniéndose en seco mientras me acompañaba hacia el pasillo de las habitaciones—. ¿Por qué harían eso si tenían una orden judicial de captura?
—Porque mi madre no quiere un escándalo mediático si no puede controlar la narrativa —intervine, acomodando a Leo en la cama de la habitación principal y cubriéndolo con una manta suave—. Si la policía local entra por la fuerza a una propiedad privada y la prensa descubre que el heredero de los Sterling está en medio de una disputa de custodia por chantaje, las acciones de la empresa colapsarían un cincuenta por ciento antes de la apertura de la bolsa.
—Exacto, señor —asintió Marcus desde la puerta—. Pero hay algo más. El señor Sterling padre convocó a una conferencia de prensa de emergencia para mañana a las ocho de la mañana en el club privado aristocrático de la ciudad. Presentará una reestructuración de la junta sin su presencia, amparándose en su certificado de incapacidad temporal.
Salí de la habitación cerrando la puerta con delicadeza. Elena se apoyó contra el marco de madera, mirándome fijamente.
—¿Qué vas a hacer, Christopher? No podemos quedarnos escondidos aquí para siempre mientras ellos reescriben la historia y nos despojan de todo legalmente.
—No nos vamos a quedar escondidos —aseguré, caminando hacia el mueble bar del salón para servir dos vasos de agua—. Mañana no van a dar esa rueda de prensa a mis espaldas. Vamos a irrumpir en ese club.
—¿Estás demente? —exclamó Elena en un susurro amargo—. Ese club es el feudo de tu familia. La seguridad privada de los Rothschild y la de tu madre van a estar custodiando cada acceso. Si entramos allí, nos van a arrestar por violación de propiedad e incumplimiento de la orden cautelar.
—Solo si vamos a defendernos —dije con una sonrisa fría que no me llegó a los ojos—. Pero no vamos a hacernos los victimas, Elena. Vamos a presentar la prueba definitiva que destruirá la alianza entre los Rothschild y mi madre.
Elena frunció el ceño, confundida.
—¿De qué prueba hablas? Ya les mostraste los registros de auditoría y no les importó.
—No me refiero a las cuentas de la empresa —respondí, sacando de mi bolsillo interior una pequeña llave metálica que llevaba colgada en mi cadena desde hacía años—. Me refiero al archivo personal de mi padre. Antes de que lo ingresaran en la clínica de Suiza, él guardaba una copia de los contratos de fideicomiso originales en la caja fuerte de esa misma propiedad.
En ese momento, el teléfono satelital de la casa, el único aparato conectado a una línea terrenal privada, comenzó a sonar con un repique estridente que rompió la calma del salón.
Elena y yo nos congelamos. Nadie tenía ese número. Nadie excepto la persona que instaló la línea segura hace tres años.
Caminé hacia el terminal y levanté el auricular con la mano tensa.
—¿Hola? —dije con tono cortante.
Al otro lado de la línea, una voz pausada, carraspera y envejecida resonó en el altavoz. No era la voz de mi madre. Tampoco era la de Victoria Rothschild.
—Christopher... hijo —dijo la voz con una respiración fatigada—. Qué bueno que finalmente atiendes el teléfono de tu refugio.
Sentí un impacto helado en el estómago.
—¿Padre? —balbuceé, sin dar crédito a lo que oía—. ¿Cómo conseguiste este número?
Una tos seca se escuchó del otro lado antes de que la voz hablara de nuevo, esta vez con una lucidez escalofriante que desmontaba por completo la teoría del ataque cerebrovascular o la demencia.
—Conseguí el número porque yo pagué la construcción de esa casa, Christopher —reveló mi padre con una frialdad matemática—. Tu madre cree que me tiene bajo su control, y tú crees que eres un rebelde salvando a tu nueva familia. Pero mañana en el club no voy a ratificar el acuerdo con los Rothschild para hundirte. Voy a hacer algo mucho peor.
