Guerra territorial

Me aparto del camino del Sr. y la Sra. Behrakis mientras se van después de su habitual almuerzo de los miércoles. Ambos miembros de la pareja de ancianos me sonríen, y me dirijo a su mesa para recoger su habitual generosa propina. No le he contado a Mamá ni a Papá sobre la subasta de mi virginidad. Sé que me detendrían, pero yo también quiero contribuir a esta familia.

La campanilla sobre la puerta suena, y me giro. Mi respiración se detiene. El hombre que entra parece salido de una película. Su piel cálida y bronceada se estira sobre pómulos afilados y una mandíbula cuadrada. Su traje negro está impecable y perfectamente ajustado sobre una camisa y corbata igualmente negras. El único elemento de él que no parece diseñado matemáticamente para la perfección es su cabello rizado, que cae un poco sobre sus ojos oscuros como la noche. Mira alrededor como si estuviera buscando algo, y su mirada se posa en mí. Su sonrisa es suave y un poco arrogante, mostrando dientes perfectos y blancos. Sin decir una palabra, se sienta en el mostrador junto a la ventana delantera.

Mamá aparece de la nada y me agarra del brazo.

—Tengo algo que mostrarte en la cocina.

—Pero tenemos un cliente— chillo mientras Mamá me arrastra.

Tan pronto como la puerta se cierra entre nosotras y el restaurante principal, me suelta.

—¿Sabes quién es ese?

Sacudo la cabeza.

—Ese es Dante Cattaneo, el jefe de los Staten Island Saints. —Se aparta mechones de cabello canoso de los ojos y me mira—. Y no se supone que esté aquí.

—¿Por qué no? —Miro a través de la pequeña ventana en la puerta batiente al hermoso hombre, Dante. Está mirando alrededor de nuevo.

Papá se aleja de la parrilla.

—Porque los Lombardi y los Staten Island Saints han estado en guerra durante años. Ambas, arriba, ahora.

Mamá toma mi mano y empieza a llevarme, pero me suelto de su agarre. Dante no se parece en nada a Frank y los brutos que trae. Confío en mis padres en todo, pero creo que podrían estar exagerando.

—Por favor, zouzouni. —Mamá me mira con ojos azules tan parecidos a los míos, empezando a llenarse de lágrimas.

—Si está tratando de causar problemas, ¿no será menos problemático si simplemente lo atiendo? —pregunto.

Papá frunce el ceño. Mamá se retuerce las manos. Sin una respuesta, saco mi libreta de pedidos del bolsillo de mi delantal y marcho a encontrarme con este Dante.

—Hola y bienvenido a The Greek Corner. ¿Qué puedo ofrecerte?

—He oído que este lugar es famoso por sus gyros. ¿Los recomendarías? —Me sonríe, y mi corazón se salta un latido.

—Eh. —Mi cara se calienta. Nunca he hablado con un hombre tan guapo—. No creo que sea la persona adecuada para preguntar.

Se gira para mirarme.

—¿Por qué no?

Estúpida, estúpida Eleni.

—Soy la hija del dueño. Eso me hace un poco parcial.

—Ah. —Asiente—. Verás, creo que eso te hace la persona perfecta para preguntar. Yo recomendaría la lasaña de mi nona sobre cualquier otra en el mundo, pero eso es porque siempre sabe a las tardes de domingo en su cocina. Ella estaría inclinada sobre la olla de marinara, revolviendo al ritmo de los discos que trajo del Viejo País. —Se apoya en el mostrador, y casi puedo ver la escena que describe en la oscuridad de sus ojos—. Si le pregunto a cualquier otra persona, apuesto a que me dirán que es un maldito buen gyro, pero ¿a qué te sabe a ti?

—Noches tarde después de cerrar la tienda —digo antes de pensarlo demasiado—. Pero cuando era más joven, quedarme hasta el cierre era un premio especial. Mamá juntaba lo suficiente para que todos tuviéramos un último gyro, y Papá contaba la historia de cómo casi pierden su barco a América porque Mamá insistió en un último gyro, y Christos bajaba un juego de mesa que encontró en un mercado de pulgas con la mitad de las piezas faltantes y creaba nuevas reglas cada vez.

—¿Y tú qué hacías? —La voz de Dante es oscura y sedosa como el chocolate caro en los comerciales.

—Me reía —digo en voz baja. No ha habido muchas risas por aquí desde que Christos desapareció.

—Eso lo decide. —Se recuesta, rompiendo la burbuja de memoria a nuestro alrededor—. Tomaré un gyro. Y un café negro.

Retrocedo un paso y anoto su pedido. Cuando regreso a la cocina, Mamá y Papá están ambos de pie en la puerta, claramente escuchando.

—¿Qué? —digo al entrar.

—¿Y bien? —exige Mamá—. ¿Qué dijo? ¿Estaba enojado?

—Él era... —Nada como un jefe. Es demasiado joven, tal vez apenas pasados los treinta, y demasiado suave. No puede estar en el mismo negocio que Frank Lombardi—. Amable. Y quiere un gyro.

Papá se acerca a la parrilla.

—Ser amable no significa nada, chryso mou. He oído cosas sobre Dante.

Me apoyo en el mostrador detrás de él.

—¿Qué tipo de cosas?

Sacude la cabeza.

—Las escucho de los hombres de Lombardi, así que no sé si puedes confiar en ellas.

—Papá —gimo—. ¡No puedes anunciar que has oído cosas misteriosas y luego callarte!

Mamá me ofrece una pequeña sonrisa.

—Tiene razón, Gregorio. Estás siendo un poco cruel.

—Estoy siendo responsable. Alguien en esta familia tiene que serlo. —Sacude la cabeza y sazona el cordero que chisporrotea en la parrilla frente a él—. He oído que hay una guerra de territorios en ciernes entre él y Lombardi. No quería decir nada porque, si es cierto, quiero que ambas se vayan a casa a Parikia.

Mi estómago da un vuelco.

—¿Parikia? ¿De vuelta a Grecia?

La sonrisa de Mamá desaparece.

—¿Es realmente tan serio?

Papá añade cebollas y tomates a la carne chisporroteante y revuelve.

—Podría ser, María. Y no estoy dispuesto a correr ese riesgo.

Su no dicho "otra vez" cuelga en el aire entre nosotros. Hace dos años, mi hermano mayor Christos desapareció. No hemos sabido de él desde entonces, y nadie ha encontrado su cuerpo. Después de seis meses de espera, enterramos un ataúd vacío. Papá quiere enviarme a Parikia, un pueblo costero que solo conozco a través de historias, porque teme que me pase lo mismo.

Mamá asiente, y miro por la pequeña ventana a Dante. Un hombre como él no iniciaría una guerra de territorios lo suficientemente peligrosa como para desplazar a mi familia y destruir los sueños que mis padres tenían cuando vinieron a este país. Debe ser culpa de Lombardi. Y si es culpa de Lombardi, tal vez el dinero que obtendré de la subasta de mi virginidad lo distraiga. Mamá y Papá pueden estar dispuestos a renunciar a América por mi seguridad, pero yo no estoy lista para dejar de luchar todavía.