Capítulo 2 HACER EL AMOR

Hace dos semanas

Isla

Me daba vergüenza.

Odié la esperanza que titiló en mi pecho cuando encontré la puerta principal de la casa adosada en la que mi madre y yo habíamos vivido durante diecinueve años apenas entreabierta.

Por un segundo me pregunté si mi mamá había vuelto a casa. Tal vez había pasado algo con su nuevo amante. Tal vez él le había sido infiel. Tal vez ella se había dado cuenta de que no lo amaba ni de lejos tanto como había creído.

La culpa debería asfixiarme.

Pero había pasado el último mes acostumbrándome a la culpa de esperar, conteniendo la respiración, a que el nuevo amante de mi madre la decepcionara.

Desde que atendí su llamada llorosa desde la academia de hombres lobo a la que asistía.

Creo que estoy enamorada, Opal. Me voy a casar.

Pero estaba trabajando en ello. Iba a hacerlo mejor, a ser una mejor hija.

Incluso había perfeccionado mi sonrisa de me alegro por ti un día antes. Un leve tirón en una comisura de la boca. Los ojos entrecerrados lo justo para parecer húmedos. Si parpadeaba dos veces rápido, se me llenaban de lágrimas de forma convincente.

Pero en cuanto entré a la sala, la esperanza que en secreto todavía albergaba desapareció.

A primera vista, la habitación se veía igual.

Nuestra foto enmarcada seguía sobre la repisa de la chimenea. Los cojines decorativos que yo había elegido antes de irme a la escuela seguían esparcidos sobre el sofá—fucsia contra cojines amarillos, paredes verdes y alfombras rojas. Una explosión caótica de colores que nunca debieron funcionar juntos y, sin embargo, de algún modo siempre lo habían hecho. Era hogar.

Entonces noté el florero de jade vacío y ya no pude seguir mintiéndome.

Toda mi vida, me había despertado cada mañana con flores frescas acomodadas en él.

A Fiona Adam le habían gustado sus flores un poco demasiado.

No era que yo no estuviera, de hecho, feliz por mi madre; sí lo estaba.

Se lo merecía. Había pasado toda su vida ocupándose de mí; por supuesto que se merecía el tipo de amor del que había hablado efusivamente por teléfono.

Pero durante diecinueve años, me había acostumbrado a ser todo su mundo.

¿Bailar después de cenar con viejos discos de vinilo, recostarme en su regazo mientras me contaba sobre mi padre y cómo se había enamorado de él a primera vista, hacer coronas de flores y trenzarnos el cabello, cocinar juntas entre el parloteo sobre nuestro día y las carcajadas que se nos escapaban de los labios?

Apenas podía reconocer la sala silenciosa…

La casa adosada nunca estaba en silencio.

Siempre resonaba con risas aullantes, con lágrimas desbordadas, con música… Aquí sentíamos mucho… Vivíamos de verdad.

Pero ahora Fiona se había ido, enamorada del Alfa de Creek Harbour, el pueblito en el que había pasado casi toda mi vida.

Mientras yo tenía que regresar a donde todo había empezado; una casa desolada que ahora se veía tan abandonada como yo me sentía.

Me sequé con rabia la lágrima que me resbalaba por la mejilla y dejé las llaves sin usar en el frasco de cerámica junto a la entrada.

Entonces me quedé inmóvil.

Un sonido.

Un golpe sordo.

Me detuve, con el corazón latiéndome con fuerza.

Era rítmico.

Agucé el oído. El ruido venía de arriba.

El dormitorio principal.

El dormitorio de mi madre.

Sin pensarlo dos veces, eché a correr hacia las escaleras, subiéndolas de dos en dos.

Quizá, si hubiera estado menos emocionada ante la posibilidad de que mi madre estuviera en casa, habría oído los jadeos entrecortados, el llanto ahogado y tembloroso de un nombre, el “joder” exhalado de vez en cuando, acompañado por un gemido masculino profundo.

Tal vez también habría notado la ausencia del aroma de mi madre: la mezcla familiar de flores machacadas y miel que había acompañado a Fiona toda su vida.

Un olor tan familiar como mi propio nombre, grabado en mi primer recuerdo de mi madre y, aun así, mis sentidos me fallaron.

Lo único que sentía era esperanza. Esperaba y esperaba.

Llegué al umbral de un solo salto y me quedé paralizada, completamente tomada por sorpresa por lo que estaba viendo.

Se oía el sonido obsceno de la carne golpeando contra la carne.

Una mujer lanzó un gemido entrecortado contra una almohada lila.

Su cabello rojo se extendía sobre las sábanas blancas y su pálido trasero, alzado en el aire, estaba cubierto de marcas de manos.

Mientras una mano grande y tatuada le rodeaba las caderas, manteniéndola inmóvil pese a lo fuerte que se retorcía contra el agarre, la otra era un grillete sobre sus muñecas, presionándolas contra el colchón justo por encima de su cabeza, mientras él simplemente… se la embestía.

No había una palabra más suave para eso.

Era casi un castigo, duro y rápido. El cabecero golpeaba una y otra vez contra la pared por la fuerza de sus embestidas, incluso mientras la sujetaba, obligándola a recibir cada golpe.

El rubor me subió a las mejillas.

Yo era culpable de haber leído mi buena cantidad de libros pornográficos, con imágenes que me habían hecho abrir los ojos ante la posibilidad de tener sexo en una posición así.

Había escuchado a escondidas conversaciones susurradas en dormitorios a altas horas de la noche.

Pero nada se parecía a esto…

En la academia nos enseñaban que la intimidad con tu pareja destinada era sagrada. Suave. Bendecida por la propia Diosa de la Luna. Era hacer el amor.

Pero no había nada amoroso en la forma en que la mujer debajo de él casi sollozaba contra la almohada, con gemidos quebrados escapándose de sus labios mientras incitaba al hombre sobre la cama de mi madre con síes ahogados y, así de simple, jadeando su nombre como si fuera una oración.

—Ryder, por favor.

Tampoco lo era su risa en respuesta, cruel y oscura.

La habitación apestaba a sudor, lujuria y algo abrumadoramente salvaje.

Podía olerlos a los dos por todas partes.

En las sábanas.

En el aire.

Entonces el hombre alzó la vista.

Nuestras miradas se encontraron.

El aire se me fue de los pulmones.

Lo conocía.

O al menos sabía quién era.

Era difícil no saberlo en un pueblo pequeño como Creek Harbour, donde el material para el chisme era escaso porque todos conocían a todos y casi nunca pasaban cosas nuevas.

Era un Alfa con un destino duro.

Ryder, apodado el príncipe maldito.

El hijo de nuestro Alfa.

Algún día, o mataría a su padre y tomaría la manada para sí… o pasaría el resto de su vida sometido bajo su padre, resistiendo sus impulsos de alfa, un destino casi tan doloroso como la muerte.

Cabello rubio despeinado.

Ojos azul bebé.

Un cuerpo forjado por la violencia.

Todos los padres cambiantes del territorio advertían a sus hijas sobre él.

Ahora, sus ojos brillaban, mostrando el deshilachado autocontrol con el que contenía los impulsos ferales de su lobo, y sus dientes, alargados ahora —aunque no eran los de su lobo—, no se veían humanos.

Depredadores.

Peligrosos.

Y fijos por completo en mí.

Una sonrisa lenta le curvó los labios cuando inclinó apenas la cabeza y luego volvió a embestir a la mujer.

Y otra vez.

Yo no podía moverme.

No podía respirar.

Cuando salió por completo antes de volver a hundirse con un gruñido salvaje, ella gritó con fuerza, haciendo que se me entreabrieran los labios.

Ryder se detuvo.

El divertimento le cruzó el rostro.

La pelirroja intentó levantar la cabeza de la almohada, pero Ryder se la empujó hacia abajo con una mano sin romper en ningún momento el contacto visual conmigo.

Luego volvió a moverse.

Si antes me había parecido castigador, ahora su ritmo era despiadado.

Los gemidos de la mujer eran gritos.

Pero Ryder no parecía capaz de registrar su voz.

Era como un animal desatado, con la mano aún sobre su cabeza, los ojos brillándole de emoción, mientras sus caderas se movían, rápidas y sin freno.

Me di la vuelta y eché a correr.

Y la risa oscura de Ryder me siguió hasta el final de las escaleras.