Capítulo 2: Infierno en una celda

Lucy entró en la comisaría de policía de Filster luciendo como un desastre. Su rostro estaba surcado de lágrimas porque había llorado durante todo el trayecto. Su cabello estaba desordenado. Y justo antes de salir del coche, había notado una mancha marrón en su camisa blanca. Debía haber venido del asiento sucio del coche de policía, y la idea de ensuciarse con la mugre de un posible criminal mientras iba camino a la cárcel le molestaba a Lucy. No significaba nada, pero de alguna manera la hacía sentir aún peor.

La comisaría no estaba llena, pero Lucy podía escuchar muchas voces provenientes de detrás de las paredes delgadas. Siguió al detective a través del espacio central hasta una mesa en el extremo opuesto de la sala. Él la sentó y una oficial afroamericana se acomodó en el asiento frente a ella y le pidió su información básica. Lucy no ocultó nada. Después, la llevaron a una habitación que solo tenía tres sillas de plástico y una mesa de acero como único mobiliario.

—Siéntate en esa—le indicó el detective.

Lucy se sentó y observó cómo otro detective entraba y cerraba la puerta detrás de él. Se sentó junto al primer detective, y ambos le lanzaron miradas duras desde el otro lado de la mesa. El aire en la habitación era sofocante.

—¿Puedes contarnos qué pasó esta noche? Empieza desde el principio—dijo el nuevo.

Lucy les contó. Les contó todo con la esperanza de que entendieran por qué lo había hecho. Estaba defendiendo a su madre ingrata.

Después del leve interrogatorio, llevaron a Lucy a una pequeña habitación y le dijeron que se parara frente al fondo blanco que había visto muchas veces en la televisión. Cuando le entregaron la pequeña pizarra con números escritos, las lágrimas volvieron a brotar. Los oficiales esperaron hasta que dejó de llorar antes de tomarle las fotos. El hecho de que este fuera un momento que quedaría registrado para siempre era lo que más asustaba a Lucy. Este era su ceremonia de iniciación como criminal, potencialmente una asesina.

—¿Realmente necesito una foto de ficha?—preguntó Lucy con voz temblorosa—. ¿Y realmente pasaré la noche aquí?

—Sí, la necesitas y sí—respondió la oficial—. Es para una fácil identificación.

—Pero quedará en el registro para siempre. Seré etiquetada como criminal y vista como una.

—Solo gira a tu izquierda, señorita. No hagas esto más difícil de lo que tiene que ser, ¿de acuerdo?

Lucy obedeció. No tenía otra opción.

Después de que le tomaron las fotos de ficha, llevaron a Lucy a la parte trasera, por un pasillo. Podía escuchar ruidos fuertes provenientes de una de las celdas. Los oficiales pasaban corriendo hacia allí, gritando a todo pulmón a los reclusos para que dejaran de pelear.

—¿Están peleando otra vez?—preguntó la oficial que sostenía a Lucy a otra.

—Sí, pero esta vez es grave. Palito cortó a una de las chicas negras en el pecho. Es un corte profundo y las otras negras están buscando venganza. Es latino contra afroamericano ahí dentro. Está feo y necesitamos más manos.

—Maldita sea, ¿de dónde sacó un cuchillo?

—Ni idea—gritó la segunda oficial mientras se apresuraba a unirse a los demás.

—Está bien, tú—dijo la oficial a Lucy. La giró hacia el otro lado del pasillo y comenzó a abrir la puerta de una celda—. Estarás aquí hasta que tengamos todo bajo control. Hay una pelea sangrienta en la celda de mujeres y tengo que ocuparme de eso.

Lucy miró dentro de la celda. Era diminuta, apenas de unos dieciséis pies cuadrados, y también estaba justo al lado de una celda de hombres.

—Espera, solo hay hombres ahí.

—Sí, pero tú no estás con ellos. Estás aquí, en una celda diferente. Ahora entra.

La oficial no esperó a que Lucy protestara antes de empujarla y cerrar la puerta detrás de ella.

—Espera, no puedes simplemente... espera.

Lucy miró casi con anhelo a la oficial mientras corría por el corto pasillo. Tragó saliva e intentó no hiperventilar. Sus pensamientos corrían, volviéndola loca. Estaba en la cárcel, esto era real. Lentamente, se dio la vuelta y escaneó la celda adyacente.

La primera persona que vio era una versión barata de John. Era calvo con el mismo rostro anodino, pero con una barriga prominente y un tatuaje de alas en el pecho que era visible a través de su camiseta sin mangas. Era cruel que tuviera que ser recordada de John cuando ya estaba pasando por un infierno. El segundo hombre era bastante pequeño, pero Lucy no pudo evaluar más de sus rasgos debido a la forma perturbadora en que la miraba, así que apartó la vista rápidamente. La última persona en la otra celda tenía el pelo rojo asomando por su sudadera con capucha. Intentó ver más, pero habría sido demasiado obvio. Tenía la cabeza inclinada y parecía contento con sentarse en la esquina y mirar al suelo.

Lucy se arrastró hasta el otro extremo de su pequeña celda y se sentó en el suelo. Apoyó la espalda en los barrotes y rezó para que la oficial regresara. Era obvio que no dormiría esta noche. Su pánico no se lo permitiría.

El alboroto proveniente de las celdas de mujeres se hizo más fuerte y pronto, Lucy comenzó a escuchar el sonido de las pistolas Taser siendo usadas. Gritos desgarradores llenaron el pasillo y causaron que el vello de la nuca de Lucy se erizara. Los gritos eran fuertes y escalofriantes, transmitiendo el dolor de manera tan íntima que Lucy casi podía sentir las descargas.

Lucy cerró los ojos, tratando de no pensar en ello. Este no era un buen lugar. Unos momentos después, sintió algo agarrar su pie y abrió los ojos con sorpresa. Era el hombre calvo de la otra celda. Estaba arrodillado contra los barrotes que separaban sus celdas y había deslizado su mano a través de los barrotes para sujetar el tobillo de Lucy.

—Hola, guapa. ¿Cómo te llamas?—le preguntó el falso John. Tenía un acento sureño que no hacía nada para complementar su aspecto deslucido. Su sonrisa era irritante y todo lo que Lucy podía ver mientras lo miraba a los ojos era a John.

—Por favor, aléjate de mí—dijo, pateando pero sin poder deshacer su agarre—. No estoy buscando problemas y realmente no quiero que los problemas me busquen a mí también.

—¿Qué demonios te pasa?—gritó, avanzando bruscamente y agarrando el brazo extendido de Lucy. La jaló cerca, sosteniéndola contra los barrotes de metal. Se inclinó contra los barrotes para que ella pudiera ver la neblina roja en sus ojos—. ¿Me estás llamando problema?

Lucy logró zafar su brazo, pero su respuesta solo había enfurecido más al hombre. La agarró de nuevo, atrapándola por la nuca. Lucy jadeó, golpeando y arañando su mano. Él apretó más fuerte. No podía respirar.

—Podría partirte en dos—rugió—. Cuando te pregunto tu nombre, me dices tu nombre, ¿perra maleducada? ¿Sabes quién soy?

Lucy intentó hablar, pero el dolor en la nuca le impedía emitir sonido. Luchó, pateando y lanzando golpes flojos al hombre, pero él no se movió. Y justo cuando sintió que iba a romperle el cuello, escuchó un gruñido fuerte y sintió que su agarre se relajaba. Cayó lejos de él, justo cuando el hombre pelirrojo con la sudadera le daba un puñetazo en el estómago al falso John, llevándolo de rodillas.

—¿Quién demonios eres tú?—gruñó el falso John, intentando levantarse.

El pelirrojo lo mantuvo abajo con dos golpes. Un fuerte jab en las costillas y un rápido derechazo en la mandíbula. Lucy vio cómo el hombre se apagaba como una computadora averiada y se desplomaba en el suelo. Se levantó y miró al pelirrojo, preguntándose cómo había noqueado a alguien tan rápido.

Él le dio una rápida mirada, seguida de un asentimiento de reconocimiento antes de volverse a su esquina. Lucy estaba tan atónita que no pudo encontrar su voz, así que simplemente observó mientras él se sentaba y bajaba la cabeza de nuevo. Tenía que agradecerle. No había necesitado salvarla.

—Oye, hola—llamó.

El pelirrojo ciertamente podía oírla, pero no dio ninguna señal. Fue el falso John quien gimió, pero no se levantó. Temiendo que despertara a su agresor si seguía llamando al pelirrojo, Lucy se quedó en silencio y se arrastró hasta el extremo más alejado de su celda.

Unos cinco minutos después, la oficial regresó a la celda y comenzó a abrirla cuando notó al hombre en el suelo.

—Oh, hombre, ¿quién noqueó a este tipo?—preguntó, llevándose las manos a las caderas.

Nadie dijo una palabra. El otro hombre fingió estar dormido mientras Lucy miraba a la oficial con incomodidad.

—¿Nadie quiere decir nada, en serio?

—Creo que estaba borracho—dijo finalmente Lucy—. Pero no estoy segura. Está roncando, así que es fácil decir que está dormido.

Era obvio que la oficial no se lo creyó, pero no hizo más preguntas.

—Está bien, Adams, vamos, vamos—le hizo un gesto a Lucy.

Lucy miró al hombre pelirrojo, pero él no levantó la cabeza. Quería al menos agradecerle por salvarla, era lo mínimo que podía hacer.

—Vamos, no tengo todo el día aquí—la oficial golpeó los barrotes.

Lucy se estremeció antes de salir apresuradamente de la celda. La oficial la condujo por el pasillo y hasta la celda de mujeres. Tres de las reclusas estaban esposadas a los barrotes y la otra se sentaba en el extremo más alejado de la habitación. Dos de las esposadas parecían intimidantes con tatuajes cubriendo todo su cuerpo. Estaban hablando en español entre ellas cuando Lucy entró, y se detuvieron para evaluarla. Lucy se sentó en la esquina en silencio, fuera de su alcance.

—¿Por qué estás aquí, chula?—le preguntó una de las mexicanas con una sonrisa burlona en el rostro.

Lucy rezó para que no le estuvieran hablando a ella, pero cuando levantó los ojos para echar un vistazo, las encontró mirándola.

—Te pregunto, ¿por qué estás aquí, chula?

Al principio dudó, pero luego se enderezó.

—En realidad, me llamo Lucy, no... chula.

—¿Te pregunté cómo te llamas, chula?—replicó la mujer, esta vez sin sonreír—. Te hago una pregunta, respondes, ¿entendido?

—¿O qué?—se encontró preguntando Lucy. Se sorprendió de que esas fueran las palabras que salieron de su boca, considerando que estaba aterrada.

—¿Qué acabas de decirme?

La mujer tiró agresivamente de sus manos esposadas.

—Quiero decir, estás allí, esposada y todo. ¿Cómo vas a lastimarme?—respondió Lucy.

Suspiró, cansada de todo el drama que estaba ocurriendo en su vida y de los nuevos que se acumulaban apenas unos minutos después de llegar a la comisaría—. Mire, señora, hoy ha sido horrible. No quiero ser grosera con usted, solo estoy cansada, eso es todo. Lo siento.

Una sonrisa se formó lentamente en el rostro de la mujer.

—Eres del tipo suave, chula. Si siempre eres así, el mundo te pisoteará, cariño.

—No soy suave—replicó Lucy.

—Oh, vamos—intervino la otra mexicana—. Tienes ojos de cachorrito.

—Ahora dinos, ¿por qué estás aquí?

Lucy vio la mancha de sangre en sus manos y supuso que eran participantes en la reciente pelea de la que hablaban los oficiales. El hecho de que hubiera una mujer negra al otro extremo de la celda mirándolas con odio también alimentó su sospecha. Lucy tragó saliva. Era mejor hablar que ser apuñalada.

—Bueno, golpeé a alguien en la cabeza con un bate de béisbol y lo dejé inconsciente.

—Uf—respondió la primera mujer—. ¿Murió?

—Yo...

—¿Cómo podría haber muerto?—rió la otra—. Mira sus brazos, son tan delgados.

Debían estar de humor para bromas porque hicieron un comentario burlón tras otro y se rieron de ellos, todos esos comentarios sobre su cuerpo y "inocencia". Lucy apartó la mirada. Todo esto era incómodo.

—Entonces, ¿cuántos años tienes?—preguntó una de ellas, cuando finalmente dejaron de reír.

—Dieciocho.

—Oh, una bebé.

Comenzaron a reírse de nuevo, pero esta vez no duró mucho.

—Tienes una larga vida por delante, chula. Eres bonita, ¿sabes? Tienes la cara de una de esas chicas que caminan por la pasarela en la televisión. Si puedes salir de esto, entonces apúrate. La prisión no será buena para ti—dijo finalmente la primera interrogadora.

—Puedes apostar a eso, chula—intervino la otra—. Sabemos mucho sobre arruinar vidas. Hemos arruinado bastantes y las nuestras también.

Comenzaron a reírse de nuevo y esta vez, Lucy no estaba interesada en escuchar más. Se volvió hacia la pared y bloqueó su ruidosa conversación. Su pecho se contrajo con tristeza mientras pensaba en los eventos de la noche. ¿Estaba arruinando su vida? No podía decirlo. Pero tampoco podía pensar en una cosa que hubiera hecho diferente esa noche.