Capítulo 7: Un hombre en fuga

El fuerte tono de llamada sacudió a Lucy de vuelta a la realidad. Lo sacó de su bolsillo y vio que era el mismo número llamándola. Lucy suspiró aliviada; era Defoe llamando. Ya estaba trazando planes sobre qué hacer a continuación.

—¿Hola? ¿Defoe?

—Estás dentro del motel, ¿verdad?

Lucy asintió. —Sí, lo estoy. La señora de la recepción dice que no hay nadie aquí con tu nombre. ¿Usaste otro nombre?

—Sal de nuevo al estacionamiento.

—¿Qué? —preguntó Lucy.

—El estacionamiento. Sal de nuevo. Estoy estacionado al otro lado de la carretera. Junto a la gasolinera.

—Está bien, voy para allá.

Si no estaba alojado en ese motel en particular, ¿por qué le había dado esa dirección? La única razón que se le ocurría era que Defoe quería observarla primero y asegurarse de que viniera sola. Pero eso solo significaba que se estaba escondiendo de algo o de alguien. Era una señal de alerta, pero no había nada que pudiera hacer al respecto.

Se dirigió a la gasolinera, escaneando la carretera en busca del coche de Defoe. Cuando un Toyota Corolla negro parpadeó sus luces dos veces, Lucy desvió su atención hacia él. Esperó a que lo hiciera de nuevo antes de cruzar la carretera.

Se acercó al coche y miró a través del parabrisas para ver al conductor. Inmediatamente reconoció a Defoe, excepto que esta vez llevaba una sudadera con capucha gris y una bandana negra atada alrededor de la frente. Él le dijo con los labios, 'Entra' y Lucy dejó de mirarlo. Entró rápidamente al coche y se volvió hacia él con una sonrisa en el rostro.

—Buenas noches —saludó Lucy—. Gracias por ayudarme.

—¿Dijiste una noche? —preguntó Defoe, mirándola fijamente.

—Sí —asintió Lucy, rascándose el cuello.

—Entonces, ¿por qué tienes una bolsa de viaje? —cuestionó él.

—Oh —dijo Lucy—. No tienes que preocuparte por eso. Siempre empaco. Planeo ir a otro lugar a quedarme, en realidad. Cualquier lugar menos mi casa.

—Cinturón de seguridad —dijo él, aún sosteniendo su mirada.

Lucy lo escuchó, pero no estaba segura si debía romper la mirada. De hecho, tenía miedo de apartar la vista. Sus ojos llevaban la misma intensidad que tenían en la comisaría.

—¿Haces esto mucho? —preguntó Defoe.

—¿Hacer qué?

—¿Hacer que la gente repita lo que dice?

—¿Eh?

—Cinturón. De. Seguridad.

—¡Oh! —Lucy parpadeó repetidamente antes de bajar el cinturón y abrocharlo—. Entonces, ¿a dónde vamos?

Defoe no respondió. Arrancó el coche y salió de la gasolinera. Lucy miró la carretera, una mano sosteniendo la correa del cinturón de seguridad. Era extraño cómo su mirada la intimidaba y asustaba, pero no saber a dónde la llevaba solo la preocupaba. Lucy no sentía su corazón acelerarse como normalmente lo haría en situaciones peligrosas. En cambio, estaba algo tranquila.

Lucy aclaró su garganta. —Entonces, me gustaría agradecerte por salvarme en la cárcel.

—No te salvé. Y ya me has agradecido —dijo Defoe en tono neutro, manteniendo los ojos en la carretera.

—Vaya, solo intentaba hacer conversación —murmuró Lucy, volviéndose.

Pasaron diez minutos y aún estaban en la carretera, conduciendo. Lucy comenzaba a ponerse nerviosa. Su preocupación se había transformado en un miedo silencioso. Había comenzado a jugar con sus dedos, sus ojos escaneando la carretera en busca de algún punto de referencia que reconociera.

—¿A dónde vamos? —finalmente reunió el valor para preguntar.

—Ya verás.

—No estás planeando traficarme, ¿verdad? —bromeó, riendo nerviosamente, pero sus ojos atentos traicionaban sus miedos—. Sabes...

Defoe se volvió para mirarla con las cejas fruncidas.

—Sabes... —continuó Lucy—. Como en las películas... ¿Has visto Taken? ¿Liam Neeson?

—¿Qué? —preguntó Defoe, luciendo irritado.

—Lo siento. Era una broma —dijo Lucy, levantando las manos en el aire. Tenía miedo de que Defoe se enfadara con ella y la dejara en el lado de la carretera—. Te lo prometo, era una broma. Es solo que... el coche está muy silencioso y quería decir algo gracioso. Perdón.

Defoe suspiró y sacudió la cabeza. Exhaló profundamente y fijó la vista en la carretera. Lucy pensó que lo mejor era quedarse callada y dejar que el destino ocurriera. Ella había pedido estar con él, así que no tenía razón para quejarse, sin importar a dónde la llevara.

Pasaron otros diez minutos. Lucy había pasado de morderse las uñas a mordérselas. Nunca había tenido razón para morderse las uñas antes, pero la ocasión parecía ideal.

Finalmente, se detuvieron en un amplio estacionamiento. Una parte de ella suspiró aliviada cuando notó que era otro motel. Al menos estaban en algún lugar. Pero la otra parte de ella tenía curiosidad por la razón por la que Defoe había decidido cambiar de motel. El anterior parecía mucho mejor que este.

—¿Dónde estamos? —preguntó, quitándose el cinturón de seguridad.

—Lucy, ¿no dijiste por teléfono que estarías callada? —replicó Defoe—. ¿Que no causarías problemas?

—Solo estoy haciendo una pregunta. Esto no es causar problemas.

—No te estoy secuestrando, ¿de acuerdo? Pediste mi ayuda, te la estoy dando. Ahora deja de hacer tantas preguntas y vamos adentro. Estoy cansado como el demonio.

Lucy obedeció. Sostuvo su bolsa de viaje contra su pecho y lo siguió de cerca. No entraron por la parte delantera. Defoe la llevó por la parte trasera, a través de un estrecho pasillo cubierto. Caminaron un rato y luego subieron una estrecha escalera antes de llegar a la puerta de su habitación.

Después de que Defoe desbloqueó la puerta y entró, Lucy lo siguió. Miró alrededor, evaluando la habitación en la que iba a pasar la noche. Para un motel con un exterior desierto y deteriorado, la habitación no estaba tan mal. Las paredes estaban pintadas de un color melocotón brillante, y había solo una silla colocada frente a la cama doble. Había una puerta a la izquierda que Lucy supuso que conducía al baño, y al lado de la ventana había una pequeña televisión.

—¿Quieres algo de comer? —le preguntó Defoe—. Tengo cereales y whisky.

—Vaya. Mucho para elegir —murmuró. No tenía ganas de comer ni masticar nada, así que los cereales no eran una gran opción—. Tomaré el whisky, gracias.

Defoe le entregó la botella y se desplomó en el sofá. Cerró los ojos y respiró profundamente. Lucy se subió a la cama y se sentó en el borde con las piernas cruzadas, observándolo. La idea de que él abriera los ojos y la sorprendiera mirándolo la asustaba, así que desvió la mirada. Se deslizó hacia el otro lado de la cama, alcanzó el control remoto de la televisión y la encendió. Vio una telenovela al azar para distraerse.

Pasaron muchas horas, y ya era de noche. Lucy bostezó. Se volvió hacia Defoe y se sorprendió al encontrarlo mirándola a través de párpados casi cerrados. Era una de dos cosas. O la estaba observando porque no confiaba en ella, o simplemente... estaba mirando.

—Tengo la sensación de que estás huyendo de algo o de alguien —dijo Lucy, rompiendo el silencio—. Lo siento si estoy sobrepasando, es solo que... es difícil de ignorar.

Defoe continuó mirándola por un momento antes de abrir la boca para hablar.

—Tu sensación no está muy lejos. Simplemente no puedo hablar de eso contigo.

—Eso es comprensible —respondió ella, asintiendo—. Yo tampoco querría estar involucrada. Puedo ser un lastre.

—Si quieres hablar tanto, ¿por qué no me cuentas sobre ti? —dijo Defoe—. ¿Por qué querías irte de casa tan desesperadamente?

Lucy se volvió hacia él.

—Tengo un padrastro —comenzó—. ¿El que te mencioné por teléfono?

—¿Fue él la razón por la que estabas en la cárcel? —preguntó Defoe.

Lucy asintió. —Él golpea a mi mamá. Ella siempre me gritaba que no interfiriera, así que nunca lo hice. Pero el día que me arrestaron, él puso sus manos sobre mi hermana. Intervine y él terminó en el hospital. Luego decidió retirar los cargos para que pudiera volver a casa y él pudiera vengarse personalmente.

—Duro —comentó Defoe.

—Me amenazó con una pistola, solo cinco minutos antes de que llamaras. Me la metió en la boca y apretó el gatillo. La pistola no estaba cargada, pero prometió que la próxima vez que trajera la pistola a mi habitación, estaría cargada. Le creo.

Defoe se sentó y entrelazó los dedos entre sus piernas. —Necesitas conseguir un trabajo. Lucy, no puedes simplemente pedirle a personas al azar que te alojen, ¿de acuerdo? No debería haberte llamado cuando lo hice, pero tenía curiosidad por ver si me habías dado un número correcto. Luego escuché tu voz y me sentí tentado a preguntar qué pasaba, así que lo hice. No tengo problema en ayudarte solo por esta noche, pero ¿qué vas a hacer de ahora en adelante?

—No lo he pensado mucho —admitió Lucy.

—Exactamente. Encuentra un trabajo, múdate. Empieza tu propia vida. Legalmente ya eres adulta, así que nadie te obligará a vivir con tu padrastro. Solo necesitas tener cuidado.

—Gracias. —Lucy bajó la cabeza, sintiendo un repentino sentido de responsabilidad—. ¿Tienes familia? ¿Hermanas?

Defoe se levantó y se quitó la camisa. —No voy a hablar de eso contigo, Lucy.

—Bueno, ¿a dónde vas?

—A tomar un baño largo —respondió, acercándose al baño—. Descansa un poco.

Lucy suspiró y se metió bajo las sábanas. Se acostó en el borde, dejando suficiente espacio para que Defoe también pudiera dormir. Tenía razón. La única forma de escapar era consiguiendo un trabajo y creando la vida que quería para sí misma. Lucy bostezó y cerró los ojos. No había dormido nada la noche anterior, así que el sueño llegó fácilmente para ella, principalmente porque no estaba en su propia casa. Tenía mucho en qué pensar, pero pensó que podría hacerlo por la mañana con la mente despejada.

Algo la despertó. No podía decir qué era, pero cuando abrió los ojos, notó una figura de pie junto a su cama.

—¿Defoe? —murmuró, y estaba a punto de frotarse los ojos para ver más claramente, cuando la figura saltó sobre ella. Una mano enguantada le tapó la boca, bloqueando su respiración y haciéndola quedarse rígida de shock. El pánico despejó su visión rápidamente.

Era un hombre con pasamontañas quien la estaba silenciando, y era enorme, casi el doble de su tamaño, con brazos cubiertos de tatuajes. Había una dureza fría presionando el costado de su cabeza y cuando giró para mirar, era una pistola.

Otra pistola.

Su corazón latía a una velocidad insostenible. Estaba a punto de morir a manos de un asaltante desconocido. A través de la máscara, sus ojos brillaban. Al principio, Lucy estaba confundida por el largo cañón de la pistola, luego lo entendió. No era un cañón; la longitud extra era un silenciador. Podía matarla y nadie escucharía el disparo.

Él levantó la pistola hacia sus labios en un gesto de silencio, y lentamente retiró su mano de la boca de Lucy. Ella asintió y tragó sus sollozos. Lágrimas calientes le picaban los ojos. La posibilidad de la muerte era escalofriante y todo su cuerpo temblaba como si tuviera frío. No conocía al hombre, no tenía idea de cuáles eran sus intenciones o cuán peligroso era. Por lo tanto, no podía arriesgarse a desafiarlo. Hizo lo que pudo, obedecer cada una de sus órdenes con la esperanza de que la perdonara.

El hombre se levantó lentamente de encima de ella. Sin dejar de mirarla, se dirigió al baño. Se detuvo junto a la puerta y sostuvo la pistola con ambas manos hacia abajo. A Lucy se le ocurrió que él estaba allí por Defoe, no por ella. Lucy observó cómo alcanzaba el pomo de la puerta del baño, girándolo lentamente. Defoe la había salvado... dos veces. Sería muy injusto de su parte dejar que muriera tan fácilmente. Además, Lucy estaba cien por ciento segura de que una vez que el hombre matara a Defoe, también la mataría a ella por ser testigo.

—¡Defoe! ¡Cuidado! —gritó Lucy, antes de lanzarse al suelo y arrastrarse bajo la cama.

Logró desviar la atención del hombre de Defoe, pero a su propio riesgo. Él giró en un solo movimiento y apretó el gatillo un par de veces. Cada bala falló, pero estuvieron muy cerca. El asaltante se dio cuenta rápidamente de lo que ella estaba haciendo, pero cuando volvió a girar hacia el baño, Defoe ya lo estaba esperando.

Con un rugido fuerte, Defoe dio dos pasos antes de abalanzarse sobre el hombre y enviarlos a ambos al suelo. La pistola se deslizó de las manos del hombre, deslizándose bajo la cama y deteniéndose junto al muslo de Lucy. Sin pensarlo, Lucy agarró la pistola y salió de debajo de la cama, sin estar segura de lo que estaba haciendo. Defoe había montado al asesino y sus golpes eran duros y cortos, estrellándose contra la cara enmascarada del hombre. La sangre brotaba por los lados del pasamontañas, pero Defoe no dejaba de golpear.

—Defoe, lo vas a matar —gritó Lucy.

Esa fracción de segundo en que Defoe se detuvo fue suficiente. El hombre enmascarado golpeó a Defoe distraído en la entrepierna desnuda, obligándolo a gemir fuerte y desplomarse al suelo.

—¡Defoe! —gritó Lucy, poniéndose de pie.

El hombre montó a Defoe y le propinó duros golpes en el abdomen y la cara. Pero pronto se detuvo para envolver sus dedos alrededor del cuello de Defoe y asfixiarlo.

No, no. Lo matará.

Con manos temblorosas, Lucy apuntó la pistola al hombre mientras se acercaba a él. Las lágrimas seguían corriendo. No podía detenerlas.

—Aléjate de él o te disparo —amenazó Lucy, con la voz temblorosa.

El hombre le echó un vistazo y se burló.

—Hazlo, te reto —dijo con voz ronca, sin soltar a Defoe.

En el fondo, Lucy sabía que no podía apretar ese gatillo. No había forma de que pudiera vivir consigo misma si mataba a un hombre. En su lugar, arrojó la pistola a la cama y de inmediato agarró la botella de whisky vacía. Imaginando que la botella era un bate y la cabeza del hombre era la de John, la balanceó con todas sus fuerzas y la botella se rompió en la parte trasera de su cabeza.

Eso solo lo aturdió un poco. El hombre se llevó una mano a la parte trasera de la cabeza, gimiendo fuerte.

—Maldita perra —dijo con voz ronca.

Afortunadamente, la distracción también fue suficiente para Defoe. Un corto gancho de derecha envió al hombre al suelo. Defoe se tambaleó hasta ponerse de pie y agarró al hombre por la camisa antes de volver a golpear. Esta vez, Lucy escuchó un crujido y se estremeció ante el sonido. Estaba segura de que Defoe le había roto la nariz al hombre.

Defoe se tambaleó hacia atrás y agarró la pistola de la cama. Se acercó lentamente a su atacante, con la ira escrita en su rostro.

—Espera, Defoe, ¡no lo mates! —gritó ella, dando un paso adelante—. Podríamos ir a la cárcel por su culpa.

Defoe la miró antes de volver a mirar al hombre. Agarró el cuello de su camisa, acercó su cara a él y golpeó la culata de la pistola en su sien dos veces. La sangre salpicó de su cabeza partida, pero quedó inconsciente.

Siguió un breve pero inquietante silencio. Lucy miró a Defoe, con los dedos temblorosos, su mente incapaz de procesar los últimos minutos. Antes de hoy, nunca había visto una pistola de cerca. Ahora, había tenido dos pistolas apuntándole a la cabeza.

Defoe se volvió hacia ella, desnudo, ensangrentado y jadeando.

—Tenemos que irnos. Ahora mismo. Ahora eres parte de esto, Lucy.