Capítulo 3 Amara
Amara
Ψ
—Inténtalo otra vez. Sin sonar como el villano de una película de Bond.
Dereck me sonríe con suficiencia desde el otro lado de la sala de entrenamiento, recostado en la silla como si fuera dueño hasta del aire que se respira allí.
—Solo quiero agradecer a los fanáticos por su apoyo esta temporada —dice deliberadamente despacio—. No podría haberlo logrado sin su amor y… lealtad.
Añade un guiño que casi provoca que la pasante de la esquina deje caer su iPad.
Me pellizco el puente de la nariz.
—No estás seduciendo a la cámara, Dereck. Estás hablando con la prensa. Intenta decir algo que no suene como si estuvieras a punto de morder a alguien.
Su sonrisa se amplía.
—¿Y si sí lo estoy?
—Dereck.
—Está bien, está bien.
Se inclina hacia adelante y pasa una mano por ese irritantemente perfecto cabello rubio.
—Te encanta regañarme.
—Me encanta mi trabajo —lo corrijo—. Tú solo eres ruido de fondo.
Abre la boca con una respuesta arrogante lista para disparar, pero mi teléfono vibra.
Línea de trabajo.
Maldición.
Me alejo de las luces del estudio y respondo sin revisar el identificador.
—Lane.
—Amara.
Es Lenin Rodríguez , jefe de relaciones públicas de la liga.
—¿Tienes un minuto?
—Estoy en medio de un entrenamiento con Dereck…
—Déjalo. Esto es más urgente.
Miro por encima del hombro.
Dereck ahora está practicando su sonrisa frente al cristal reflectante.
Sobrevivirá.
—Te escucho.
—Tenemos un problema con nuestra nueva selección del draft. La primera selección global. Se llama Anton Morrison.
Nunca había oído hablar de él.
Eso… no es una buena señal.
—¿Qué clase de problema?
—Destruyó su primera conferencia de prensa.
—¿Qué tan mal?
—Dijo que estaba “intacto” con un micrófono abierto.
Parpadeo.
—¿Intacto?
—Y que le gustan los cereales.
—…Está bien.
—Y que su juego está inspirado por chicos que juegan… fuerte. Rápido. Pero inteligente.
Cierro los ojos.
—Cristo.
—Es un desastre frente a una cámara, Amara. Pero también es una mina de oro. Dulce, humilde, fácil de vender. El chico tiene una historia triste capaz de vender abonos de temporada y romperle el corazón a toda América si hacemos esto bien. Necesitamos a alguien que pueda moldearlo.
—Y me llamas a mí.
—Eres la mejor. Salvaste la carrera pública de Dereck en menos de seis meses.
Miro de nuevo hacia Dereck.
Ahora está haciendo flexiones en medio de la sala sin ninguna razón aparente.
—No estoy segura de que eso cuente como una victoria.
—Solo conoce al chico. Su equipo te enviará. Está en Nueva Jersey. Querrás llegar antes de que la prensa lo devore vivo.
Dudo apenas un segundo.
Luego asiento para mí misma.
—Está bien. Envíame su expediente. Me encargaré.
—Bien. Y Amara.
—¿Sí?
—Sé amable. Este es… diferente.
La llamada termina.
Me quedo mirando mi teléfono.
Anton Morrison.
Primera selección.
Desastre ambulante.
No creo en las causas perdidas.
Pero sí creo en la reputación.
Y si este chico es tan inexperto como dicen…
Va a necesitar algo más que entrenamiento.
Va a necesitarme a mí.
—¿Todo bien? —grita Dereck mientras se seca el sudor del cuello con el borde de la camiseta, revelando, por supuesto, unos abdominales que normalmente solo se ven en películas de superhéroes.
Lo ignoro.
—La sesión terminó.
Parpadea.
—Espera… ¿qué? ¿Eso es todo?
Ya voy camino a la puerta.
—El deber me llama, Pablo.
—Me vas a extrañar.
—No.
Pero puedo sentir su mirada clavada en mi espalda durante todo el trayecto.
Y por primera vez en meses, siento el cambio.
Algo nuevo se acerca.
Un chico llamado Anton Morrison acaba de cambiar el juego.
Solo que todavía no lo sabe.
Ψ
El conductor me abre la puerta antes de que lo pida.
Bien.
Sabe quién soy.
El Marton se alza como un templo de cristal en medio de la plaza más elegante de Jersey, reflejando el horizonte de la ciudad con la misma arrogancia que mi estado de ánimo.
Cinco estrellas.
Spa en el vestíbulo.
Máquinas de espresso en cada habitación.
Exactamente el tipo de lugar que se siente como una recompensa y una sala de guerra al mismo tiempo.
El portero asiente.
—Señorita Lane. Bienvenida de nuevo.
No lo corrijo.
Nunca he estado aquí, pero me gusta que mi nombre tenga peso de todas formas.
Dentro, los pisos de mármol brillan.
Todo huele a jazmín fresco y dinero.
El conserje ya tiene mi llave preparada sin necesidad de identificación.
Suite penthouse.
Por supuesto.
Porque cuando rescatas carreras, reconstruyes legados y sacas rostros millonarios del infierno de las relaciones públicas, no te hospedas en nada inferior.
Subo en el ascensor privado, dejo mi equipaje sobre el elegante otomano acolchado como si hubiera hecho esto mil veces (porque lo he hecho) y camino directamente hacia las ventanas de piso a techo.
La vista es agradable.
Frente al agua.
Barcos deslizándose a lo lejos como fantasmas adinerados.
Mi teléfono vibra sobre la encimera de mármol.
Dereck Pablo.
Por supuesto.
Dereck: Acabo de destrozar mi entrevista con The Athletic. Ni siquiera dije nada digno de un villano. ¿No estás orgullosa? 😎
Otro mensaje.
Dereck: Calificación de sonrisa: 11/10. Sin dientes, solo el misterio suficiente. Marca registrada pendiente.
Llega un video.
Está usando un traje perfectamente ajustado, recostado en una silla de director durante una entrevista, dando alguna respuesta prefabricada que le enseñé semanas atrás.
Su sonrisa está justo en ese punto peligroso entre encantadora y arrogante.
Escribo de vuelta.
Yo: ¿Recordaste la regla de no lamerte los labios frente a las cámaras?
Dereck: Solo fuera de cámara. Para audiencias especiales. 👀
No digno eso con una respuesta.
Otro mensaje.
Dereck: ¿Y ahora a dónde te enviaron? ¿A salvar otro caso perdido como yo?
Dereck: Espera. No me digas. ¿Ese novato? ¿El chico de los cereales?
Me detengo.
Las noticias viajan rápido.
Yo: Se llama Anton Morrison. Y sí.
Dereck: JAJAJA.
Dereck: Déjame adivinar: tímido, tartamudea mucho, usa sudaderas viejas y dice cosas como “solo estoy feliz de estar aquí”.
Me acerco al carrito de bebidas, me sirvo un vaso de agua con gas y dejo que el silencio responda por mí.
Yo: Algo así.
Dereck: Te encantan los proyectos.
Dereck: ¿Quieres que vaya? ¿Le doy una charla motivacional? Sin camisa. Para levantar la moral.
Pongo los ojos en blanco tan fuerte que me duele.
Yo: Preferiría prenderme fuego en los ojos.
Él envía un emoji riendo y luego una foto frente al espejo del gimnasio.
Sin camiseta.
Toalla baja.
Abdominales en primer plano.
”¿Segura?”
Mi pulgar se queda suspendido.
No respondo.
Sobrevivirá.
En cambio, bajo la mirada hacia el expediente que el mensajero de la liga dejó sobre el escritorio.
Anton Morrison.
Edad: 19 años.
Primera selección global del draft.
Posición: Ala derecha.
Equipo: New Jersey Devils.
La fotografía adjunta es… decepcionante.
Postura demasiado rígida.
Mirada insegura.
Una expresión abierta que grita:
“Todavía nadie me ha entrenado para esto.”
No tiene imagen mediática.
No está listo para convertirse en una marca.
Pero hay algo en sus ojos.
Algo crudo.
Sin filtros.
Real.
Y eso…
Es raro.
Cierro la carpeta y tomo un sorbo de agua mientras mentalmente me preparo.
Mañana lo conoceré.
El chico de los cereales.
El chico que la liga asegura que es diferente.
El chico al que voy a convertir en un nombre conocido por todos.
Porque no trabajo con causas perdidas.
Y no fallo.
La noche cae entre cielos color lavanda y luces de ciudad.
La penthouse se oscurece automáticamente cuando el sol desaparece tras el horizonte.
Tonos dorados y sombras cálidas se extienden por los pisos de madera y los sillones de terciopelo.
Me quito los tacones.
Los lanzo hacia el armario.
Y me estiro como si acabara de dirigir el mundo.
Que, de alguna forma, lo hice.
Una bata de seda.
Un moño apretado.
Una mascarilla hidratante.
Bienvenidos a mi versión de una noche relajante.
Mi teléfono ya está vibrando.
Por supuesto.
La primera llamada es de la novia de un jugador que descubrió que él enviaba mensajes privados a modelos.
Él está entrando en pánico, suplicándome que lo arregle antes de que TMZ lo haga público.
Hablo con su equipo.
Envío un acuerdo de confidencialidad.
Programo una aparición benéfica falsa.
Y le mando un mensaje a la publicista de la novia diciendo que él está “luchando con problemas de confianza derivados de una infancia difícil”.
Resuelto en menos de diez minutos.
Segundo mensaje.
Un defensa sueco acaba de publicar una historia en Instagram insultando a un árbitro en su idioma natal.
Reporto la historia.
Consigo que la eliminen.
Y envío instrucciones muy específicas a su traductor.
Tercera llamada.
Un entrenador quiere que suavice una declaración después de una explosión de ira en el banquillo.
—Di que fue “pasión” —le digo—. Di que es un hombre de fuego, pero que ante todo es un jugador comprometido con el equipo. A los fanáticos les encanta esa basura de gladiadores.
—Maldita sea —se ríe—. Eres una máquina, Lane.
No.
Simplemente soy mejor.
Me recuesto entre los cojines, tomo un sorbo de mi agua mineral con lima y reviso mis notas sobre Anton Morrison mientras veo una repetición silenciosa de una antigua gala de premios de la NHL.
Otro mensaje.
Dereck Pablo. Otra vez.
Dereck: Si me ignoras demasiado empiezo a descontrolarme y a tomarme fotos sin camisa. Por tu seguridad, responde. 😈
Escribo con absoluta seriedad.
Yo: Descontrolarse implica que alguna vez dejaste de estar obsesionado contigo mismo.
Reacciona con un corazón al instante.
Dios, qué agotador.
Pero escucha.
Y eso es lo que lo vuelve tolerable.
Finge coquetear.
Pero cuando se trata del trabajo, absorbe cada palabra que digo.
Como si fuera un evangelio.
Y tal vez lo sea.
Dereck vuelve a escribir.
Que Dios me ayude.
Dereck: Admítelo, Lane. Me extrañas. Apuesto a que Jersey está frío sin mi sonrisa. 😏
Yo: No te extraño. Extraño el silencio.
Dereck: Cruel. Sexy. Pero cruel.
Lanzo el teléfono sobre el otomano con un suspiro y apoyo el vaso frío contra mi mejilla.
Este chico es incansable.
Diecinueve años.
Apenas salido de la adolescencia.
Y aun así bendecido con pómulos esculpidos por los dioses y un cuerpo del que internet no deja de hablar.
Lástima que yo sea la única que ve más allá del encanto.
Y lástima para él que yo tenga veintitrés años.
Cuatro años más.
Y cuatro años más conectada con la realidad que cualquier fantasía coqueta que esté imaginando.
Podría volver a decirle que deje de coquetear conmigo.
Pero respondería algo como:
—¿Coquetear? Solo estoy comprometido con nuestra dinámica profesional. Emocionalmente.
Y ahí vendría otro giro de ojos.
Mi teléfono vuelve a sonar.
Dereck: Sé sincera. Del uno a “estás enamorada de mí”, ¿qué tan obsesionada estás?
Esta vez gimo en voz alta mientras me río.
Yo: Estoy obsesionada con el hecho de que hoy no publicaste ninguna estupidez. No lo arruines.
Dereck: Progreso 😌
Y entonces…
