Capítulo 1

El suelo estaba duro debajo de Shayne cuando abrió los ojos lentamente. La luz del sol que entraba por la ventana sobre el fregadero la cegaba. Le dolía la cabeza y sentía el estómago revuelto. Intentó sacudirse el mareo y enfocar la vista. Encontró su cuerpo débil y no pudo reunir las fuerzas para sentarse. Estaba extendida sobre las baldosas sucias de blanco y negro, mirando al techo amarillento. Su cabeza estaba junto a la fea pata metálica de una mesa de cocina que nunca había visto antes. Shayne parpadeó rápidamente, tratando de despejar la niebla mental. Levantó su cabeza palpitante y miró a su alrededor. Esto parecía su cocina, pero al mismo tiempo no lo era. Sabía que solo minutos, posiblemente segundos atrás, había estado de pie con su abuela, probándose el relicario que le habían dado. Pero ahora estaba sola, la abuela Rachel había desaparecido. Todo era extraño y diferente. ¿Cómo pudo cambiar todo tan rápido y por qué estoy tirada en el suelo? se preguntó en silencio. Sus ojos estaban abiertos de miedo y confusión.

Siguió mirando alrededor de la habitación mientras su náusea disminuía. Estas eran las mismas baldosas que había visto a Rachel fregar de rodillas la semana pasada. Sin embargo, de repente estaban sucias y amarillentas como si no se hubieran limpiado en años. El fregadero estaba lleno de platos. Miró los electrodomésticos que abarrotaban las encimeras de mármol y se desbordaban sobre una mesa que Shayne sabía que no poseía.

¿Dónde estoy y cómo exactamente llegué aquí? Una segunda mirada alrededor de la cocina confirmó la creciente sospecha de que esta era, de hecho, su casa. El aparador antiguo seguía allí, así como otras cosas que reconocía. Dudaba seriamente que pudiera haber otra cocina en el mundo que pudiera confundir con la suya. Shayne se levantó dolorosamente del suelo y se sentó. No podía recordar haber sentido tanto dolor. Cada músculo parecía magullado hasta el hueso. Era el dolor lo que le aseguraba que no estaba soñando. Nunca la casa de los Anderson había estado tan descuidada, y solo en un sueño podría ser así ahora. Además, ¿cómo más se podría explicar por qué todo de repente parecía cansado y viejo? Shayne entrecerró los ojos y trató de concentrarse en lo último que recordaba. Se estaba probando el relicario en la cocina... ¡El relicario! Involuntariamente se llevó la mano al cuello. Estaba contra su tierna clavícula. Lo palpó felizmente mientras su cabeza daba vueltas. Entonces recordó la oscuridad giratoria y la sensación de caer. Eso es, pensó. Debo haberme desmayado. Eso explicaría por qué estoy en el suelo. Pero aún no explicaba el aspecto deteriorado de la cocina ni la repentina desaparición de Rachel.

Shayne comenzó lentamente a obligarse a ponerse de pie. Gruñidos y siseos salían de su pecho mientras se movía. La pura agonía hacía que sus movimientos, normalmente gráciles, parecieran torpes y descoordinados. Después de un considerable esfuerzo, logró levantarse y echar un vistazo a su alrededor. Tiene que haber una explicación razonable.

Mientras tanto, en otra parte de la vieja casa de ladrillos de los Anderson, otra persona tomó una larga y profunda respiración y cerró los ojos. El hombre de cabello castaño rojizo abrió los ojos y suspiró en silencio. Miró al vacío mientras sacudía la cabeza para despejarse. No se permitiría pensar en ella ahora. No se concentraría en su cabello color fresa ni recordaría su risa. No, hoy no —pensó mientras giraba el destornillador—. El perno se apretó bajo su fuerza enfurecida y la bisagra quedó asegurada una vez más. Dejó caer las manos a sus costados pero permaneció en su posición agachada.

Quería seguir girando. Quería empujar y tirar y girar hasta que el perno se rompiera. Tal vez sería libre, aunque solo fuera por un segundo, si dejaba que la ira lo dominara. Temblaba con ella. Estaba enfermo de ella. Había pasado los últimos diez años comiendo, durmiendo y respirando nada más que culpa, ira y dolor.

Pero romper la vanidad de mármol no le traería alivio. Solo la chica muerta podría hacerlo, pero ella se había ido, y no iba a volver. No quedaba nada de ella más que esta vieja casa y un recuerdo inquietante del que nunca se libraría. Tiró el destornillador en el fregadero y maldijo en voz baja. Siempre era peor cuando estaba solo. A veces pensaba que aún podía escuchar su risa en el viento. No podía ser, lo sabía. Era solo la casa burlándose de él con su memoria hereditaria. Realmente odiaba el silencio.

Se reprendió mentalmente por su autocompasión mientras se levantaba. Miró su reflejo en el espejo del baño y hizo una mueca. Sus ojos estaban negros de ira, su boca convertida en una mueca de desagrado. Las arrugas comenzaban a formarse en su frente y alrededor de sus ojos por tanto fruncir el ceño. Sabía que se veía fatal. Había estado despierto tres días seguidos con sueños de la pelirroja y la prueba eran las enormes ojeras bajo sus ojos. La profunda mueca en su rostro estiraba sus rasgos rudos de una manera triste y grotesca. Su cabello, normalmente bien arreglado, estaba despeinado y erizado a unos centímetros de su cabeza.

Se rió en silencio de su cabello de gallinero.

—Solo porque estás de vacaciones, no te da derecho a descuidarte —dijo para sí mismo mientras mojaba sus manos y alisaba su melena rebelde. Metió su camiseta sucia dentro de sus jeans favoritos, ya muy gastados, y golpeó su bota de trabajo marrón contra el suelo.