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Amina

Papá había insistido en que llevara suéteres—no cualquier tipo de suéter, sino suéteres peludos y un montón de otra ropa de invierno. Pensé que estaba lista para enfrentar el clima aquí, pero no fue así.

El primer día que fui a clase, el frío me golpeó en el estómago. Tuve que tomar un autobús público y caminar el resto del trayecto. Papá me rogó que no fuera a la escuela hasta que me enviara dinero para un coche, pero ahora era libre. No iba a aceptar su protección aquí. Para cuando llegué a clase, me dolían las encías y mis dientes amenazaban con colapsar por el excesivo castañeteo. Las clases ya habían comenzado cuando entré. Me senté apresuradamente al lado de un chico con una gruesa camisa de cuadros azules. Me lanzó una sonrisa cortante y se concentró en el profesor como si yo no estuviera allí. Sus ojos hacían que me resultara muy difícil escuchar lo que estaba pasando—eran de un azul suave, el color de la mañana, y olía dulcemente a vainilla. Mi cerebro estaba procesando muchas cosas en muy poco tiempo. En toda mi vida desde que tenía seis años, esta era la primera vez que estaba rodeada de gente, y sin embargo, todos actuaban como si fuera normal que yo estuviera allí, como si no hubiera nada más que debería estar haciendo en ese momento. Me preocupaba el hecho de que podría pasar un año entero aquí y aún no tener un solo amigo. ¿Cuáles son los básicos? ¿Tenía que acercarme a ellos, sonreír y dar la mano, o simplemente esperar a hablar con la primera persona que sonara lo más mínimamente amigable conmigo? Por el amor de Dios, ¿qué les gusta a las personas en Rusia? Estaba pensando demasiado en un montón de cosas; casi me desmayé de un ataque de pánico.

Después de una serie de clases, era hora de ir a casa, y me dolía la cabeza solo de pensar en caminar hasta la estación de autobuses. Me senté en un banco, temiendo mi destino y lamentando no haber escuchado a mi padre, que todo lo sabe. Mientras estaba sentada con la cabeza entre las manos, una voz me llegó desde atrás:

—¿Necesitas un aventón?

Era el chico de la primera clase; podría jurar que era un ángel. Su cabello era rubio y rizado, con una parte cayendo sobre sus ojos, así que tenía que apartarlo de vez en cuando. El Señor debió saber cuánto necesitaba un salvador y me envió uno de sus ángeles para ayudarme a no desmoronarme en un continente extranjero.

—¡Sí, sí, lo necesito! —grité—. Vivo en la calle Pokovkra —dije, esperando no haberlo pronunciado mal. Lo recité en el desayuno para no trabarme cuando llegara el momento.

—Eso es bueno; yo también voy por ese camino. Me llamo Iván.

El chico de ojos azules me dijo eso con una sonrisa tan acogedora que me dejé relajar en mi asiento.

—Me llamo Amina, pero puedes llamarme Joya.

Mi padre estaría decepcionado de que hubiera dado tan fácilmente su apodo para mí a un completo desconocido, pero bueno, cualquier cosa vale.

Iván y yo charlamos mientras conducía, y ni siquiera noté que habíamos estado manejando durante casi una hora sin llegar a nuestro destino. Hacía calor en su coche, y su aura también era cálida. Sentía que podría estar sentada en su coche todo el día. Pero a medida que seguía conduciendo, la temperatura en el coche bajó, y un frío silencioso llenó el aire. El rostro de Iván ya no era esa cálida imagen que me mantenía cómoda sin razón. Estaba helado; apretaba los dientes, y sus ojos parecían oscurecerse con misterio.

—Iván —llamé—. Iván, ¿a dónde vamos? —pregunté, y el miedo comenzó a subir por mi garganta y bajar hasta mi abdomen.

—Iván —llamé de nuevo, y esta vez miré sus ojos, tratando de descifrar las nubes de códigos escritos en ellos.

—Cállate —escupió Iván, y supe que estaba en peligro. No conocía a absolutamente nadie en este lugar, y estaba segura de que si llamaba a Papá, él enviaría a alguien para rescatarme. Simplemente no estaba segura de que Papá no entraría en pánico y me volaría de regreso a Lagos al día siguiente, así que decidí no llamarlo. Iván giró hacia un camino de tierra donde estaba estacionada una minivan negra. Dos hombres corpulentos, rubios y con barba, uno con una cicatriz que le cerraba parcialmente un ojo, bajaron de la van y caminaron hacia nosotros. Llevaban pistolas metidas en sus pantalones y cuchillos en las fundas grises que colgaban de sus cinturones.

—Iván, ¿trajiste a la chica? —preguntó el hombre con la cicatriz sobre los párpados.

—Konstantin —dijo Iván, y asintió en afirmación.

Incluso en el frío debilitante, el sudor me corría por la espalda. En mi primer día de libertad, me habían secuestrado. Mientras discutían, saqué mi celular del bolsillo e intenté recordar el número de emergencia—¿era 211 o 234? No. +234 era el código de país de Nigeria. Era 112, y podía escuchar la voz de Papá resonando en mi conciencia: "112, si estás en problemas y no puedes alcanzarme, marca 112."

Mientras marcaba los números y llamaba, sentí una frialdad diferente en el costado de mi cabeza; era la frialdad del metal.

—Deja el maldito teléfono, Joya —me advirtió Iván; tomó mi celular y lo metió en su bolsillo trasero.

—¡Mejor mantén mi nombre fuera de tu boca! —le espeté—. No podía soportar escuchar mi nombre en sus labios.

—No me importa; ahora sal de mi coche —afirmó Iván. Los dos hombres corpulentos, rubios y con barba me ayudaron a salir del coche y me ataron las manos y la boca con cinta adhesiva. Me arrojaron a la parte trasera de la minivan y vi a Iván alejarse a toda velocidad. Antes de que pudiera anotar su número de matrícula, una bolsa negra fue colocada sobre mi cabeza. Mi trasero aún dolía por el agotador viaje, pero lo que prevalecía en mí era el miedo de que estos hombres me hicieran cosas terribles. Había escuchado historias de esposas e hijas de líderes de pandillas siendo golpeadas, violadas, asesinadas, o todo eso a la vez. Tanto por estar rodeada de gente. En el fondo, una parte de mí quería arrastrarse de vuelta a los rígidos brazos de mi padre e inhalar el humo de su Oris con sabor a fresa. Quería volver y limpiar su cenicero de rana dorada cada mañana.