Capítulo 2
Punto de vista de Vivienne
La caída desde el segundo piso me sacudió las rodillas y el impacto se me clavó en las heridas de los latigazos por encima de la cintura. La vista se me fue a blanco. Mordí el aire y seguí moviéndome.
Dos de la madrugada. Treinta y cinco bajo cero. El frío me golpeó las heridas abiertas a través de la chaqueta y toda la espalda se me encendió: un dolor brillante, casi cantado, que me hizo lagrimear.
Estás bien. Planeaste esto. Conoces la ruta. Helena te está esperando. Solo… muévete.
El dolor es información. En ese momento, la información era: muévete más rápido.
Veinte minutos después de cruzar la línea del territorio: tres firmas de olor a trescientos metros. Dos al noreste, una flanqueando por el suroeste. Tres rastreadores para una chica sin lobo.
El corazón me golpeó tan fuerte que me supo a cobre. Tres. Mandó a tres. Claro que sí. Marcus Frost no hacía nada a medias, ni siquiera cazar a su propia hija.
Encontré un arroyo medio congelado y me metí. El agua era como un cable con corriente. Los pies me gritaron, pero seguí avanzando a través de la corriente: diez minutos río abajo, los tobillos entumeciéndose, repitiéndome La casa de mi tía tiene agua caliente, su casa tiene sopa, solo sigue, sigue, sigue como una oración de alguien que no reza.
El tercer rastreador cambió de dirección. El viento del suroeste lo acercó: doscientos metros. Ciento cincuenta. Había captado algo. Tal vez el arroyo no había tapado todo. Tal vez la sangre olía distinto al sudor.
Ay, Dios. Ay, Dios, ay Dios, ay Dios…
Me dejé caer boca abajo detrás de un abeto caído. Apreté la cara contra la corteza mojada e hice algo que nunca había intentado a propósito: jalé mi olor hacia adentro. No lo estaba bloqueando. Me lo estaba tragando. Como aguantar la respiración, solo que eran todos los poros del cuerpo cerrándose de golpe.
Dolía. Un calambre de cuerpo entero que empezaba en mis glándulas y se irradiaba hacia afuera.
Sus pasos crujieron más cerca. Se detuvieron. Podía oler su confusión: el rastro terminando en el aire, como una presa que simplemente hubiera dejado de existir.
No respires. No respires. No…
Siguió de largo.
Me quedé pegada al suelo tres minutos. Cuando solté, me temblaban las manos y me sangraba la nariz. Me lo limpié con la manga y casi me reí: un sonidito histérico que se me escapó antes de poder detenerlo. Qué bien. Genial. Suma hemorragias nasales a la lista de cosas que hace mi cuerpo y que nadie puede explicar.
Sigue moviéndote. Agua caliente. Sopa. Sigue moviéndote.
Cuarenta minutos después: el camión de carga de un desconocido, cincuenta dólares, una mentira sobre un autobús que perdí. No podía recostarme. El asiento presionaba contra las heridas y cada bache me mandaba un nuevo latigazo a través de los cortes.
El conductor tenía música country puesta. Me quedé mirando por la ventana y conté los hitos de milla porque, si dejaba de contar, pensaría en los tres rastreadores y en si habían dado la vuelta y retomado mi rastro después del arroyo, y en si Marcus ya habría llamado para avisar a—
Alto. Ya estás fuera. Pasaste la línea. Helena sabrá qué hacer. Helena siempre sabe qué hacer.
Veinte horas. Camiones, avionetas, autobuses Greyhound. Dormí en cabezadas de quince minutos, despertándome cada vez que alguien se acercaba demasiado o se cerraba una puerta de golpe o el autobús caía en un bache que me clavaba el asiento en la espalda.
En algún punto sobre la Columbia Británica me comí un sándwich de gasolinera que sabía a plástico y me dije que estaba bien, que todo estaba bien, que yo era solo una chica normal en un autobús y no la hija apaleada de un Alfa de la Manada que huía hacia el sur sin lobo y sin plan y con siete marcas de latigazo sostenidas apenas por un sostén deportivo y fuerza de voluntad.
Ella lo va a arreglar. Yo voy a estar bien.
Este pueblo me golpeó como un planeta distinto: aire húmedo, viento salado, una lluvia que no se detenía nunca. Ravenfall. Hasta el nombre sonaba como algo que se venía abajo.
Helena abrió la puerta antes de que yo tocara. Miró mis hombros —tiesos, echados hacia adelante— y le tembló la nariz.
Su cara hizo algo complicado. Luego dijo:
—Adentro.
Y la voz se le quebró en la segunda sílaba, apenas, y eso casi me rompe ahí mismo, en el umbral.
Todavía no. Aguanta. Todavía no.
Me hizo quedarme de pie en el baño y quitarme la camiseta. El algodón se había secado pegado a las heridas. Se desprendió con un sonido que voy a escuchar durante un tiempo. Helena se quedó detrás de mí y no dijo nada durante diez segundos.
Luego, muy bajito:
—Siete.
Había contado las marcas.
Las limpió con un antiséptico que ardía peor que la vara. Rellenó las dos más profundas con gasa. Sus manos estaban firmes. Su olor no: debajo del control, su lobo estaba aullando.
Pegó la última venda con cinta y después me puso una mano encima de la cabeza: breve, firme, como para estabilizar a un niño que lleva demasiado tiempo corriendo.
—Hay sopa en la estufa. Come antes de dormir.
Eso fue lo que lo hizo.
No el antiséptico. No el conteo. Fue la sopa. Fue que alguien dijera come antes de dormir como si importara que yo comiera, como si yo fuera una persona a la que alguien estaba cuidando en vez de un problema que alguien estaba resolviendo.
Intenté decir algo —gracias o lo siento o me está reemplazando, tía Helena, ya tiene a alguien más y mamá se quedó ahí parada y lo vio pegarme—, pero lo que salió no fueron palabras.
Mis hombros empezaron a temblar y me apreté la mano contra la boca, pero el sonido salió de todos modos; no era exactamente llanto, sino algo más feo, el ruido que hace un cuerpo cuando ha estado tenso demasiado tiempo y por fin se abre el puño.
Helena me atrajo hacia ella y yo le agarré el suéter a puñados como una niña, con la cara enterrada en su hombro, y todo lo que había contenido durante veinte horas se me desbordó —el miedo y el dolor y el frío y el autobús y las botas del rastreador crujiendo cada vez más cerca y el sonido de mi madre diciendo nada, nada, nada mientras Marcus—
—Shh.
La mano de Helena en la nuca. La otra en mi cintura, por debajo de la herida más baja. No dijo está bien. No dijo ya estás a salvo. Me meció, apenas un poco, y su aroma me envolvió: esa firmeza particular de una loba que ha decidido que le perteneces.
—Me pegó porque dije Thornfield —susurré contra su hombro—. Estaba al teléfono con alguien… Blackwell, dijo Blackwell… y yo entré y él simplemente… —Se me quebró la voz—. Siete veces. Mamá miró.
Los brazos de Helena se tensaron. Un retumbo grave creció en su pecho: no eran palabras, no era consuelo. Un sonido que significaba me acordaré de esto.
Duró quizá tres minutos. Se sintió más.
Me aparté. Me limpié la cara con el talón de la mano.
—No se lo digas a Maisie —dije.
Helena me tendió un pañuelo.
—Cómete tu sopa.
Me la comí. Cada cucharada. No porque tuviera hambre, sino porque Marcus creyó que me había roto con siete golpes y una Orden Alfa, y yo me negaba a demostrarle que tenía razón.
Se había equivocado. Me había mostrado exactamente lo asustado que estaba: lo bastante asustado como para golpear a su propia hija por oír una sola palabra. Thornfield. Fuera lo que fuera que había en esa escuela, valía la pena hacerme daño para mantenerme lejos de ella.
Lo que significaba que valía la pena encontrarlo.
Sus condiciones llegaron mientras yo terminaba el tazón. La voz, plana. Eficiente. Como si lo del baño no hubiera pasado.
—Te inscribes en Thornfield como alumna de traslado. Yo me encargo del papeleo. Tú mantienes un ojo en Maisie: confía demasiado y van a hacerle daño. A cambio, yo falsifico un rastro. Dos semanas. Tal vez tres.
—Inscríbeme como Ashworth —dije—. El apellido de soltera de mi madre. Si Frost aparece en cualquier sistema escolar, Marcus me encuentra en cuarenta y ocho horas.
Helena asintió.
—Vivienne Ashworth. Yo me encargo.
—Trato.
No le conté nada del heredero privado. Nada de Dash. Helena era mi aliada, pero esta era mi cacería. Primero: encontrar a quien Marcus estaba preparando para reemplazarme. Un nombre, una cara, un olor. Todo lo demás venía después.
Esa noche apareció en el umbral de la habitación de invitados. Con una expresión más pesada.
—Una cosa más. Hay alguien en esa escuela de quien debes mantenerte alejada.
—¿Quién?
—Kael Thorne. La hoja de la familia Blackwell. El semestre pasado un Alfa lo desafió… a la mañana siguiente, desapareció. Se dio de baja. La familia no lo investigó.
Blackwell. Se me tensaron los dedos alrededor de la taza. Hace veinticuatro horas ese nombre no significaba nada. Ahora había aparecido dos veces: una en boca de mi padre, otra en una advertencia sobre el lobo más peligroso de la escuela.
—¿Qué rango?
—Alfa. No del tipo normal. Lo que emite en un día cualquiera despeja pasillos —hizo una pausa—. Todos los que lo han sentido dicen que eso ni se acerca a su fuerza total.
Era demasiado pronto para saber cómo encajaban las piezas. Pero el mismo nombre dos veces en veinticuatro horas no era coincidencia.
En la habitación de invitados abrí mi diario de aromas. Dos entradas:
Masculino desconocido. Marcadores de linaje Frost. Conexión con Blackwell.
Kael Thorne. Familia Blackwell. Alfa. Extremadamente peligroso. Evitar.
Uno para encontrar. Uno para evitar. Ambos atados al mismo nombre.
El sueño llegó sin pedir permiso. En el sueño, alguien me tocaba la piel entre los omóplatos: yemas de los dedos recorriendo los bordes de las heridas, borrando las marcas una línea a la vez.
Dash. Tenía que ser Dash. ¿Quién más tocaba así?
Su boca reemplazó su mano. Labios contra la nuca. El calor cambió: se volvió líquido, se acumuló abajo. Mis caderas se movieron contra el colchón antes de que pudiera detenerlas.
Dijo algo. No palabras: vibración, grave y posesiva. Nada que ver con Dash. Intenté girar, ver. Sombra. La línea de la mandíbula disolviéndose, hombros demasiado anchos. Busqué algún detalle y obtuve humo.
Entonces separó los labios contra la glándula de mi cuello.
Me desperté hecha pedazos. El corazón golpeándome el pecho. Cada herida gritando. Un dolor persistente, bajo en el vientre, que no tenía nada que ver con el dolor físico.
El aroma se quedó… no en el aire, sino en mis senos nasales. No era Dash. Dash era cedro cálido y cuero al sol, limpio y dorado.
Esto era ozono antes de una tormenta. Cortante, eléctrico. Y debajo: menta fría. Como si alguien respirara bajo una lámina de hielo.
Los aromas de los sueños no cuentan.
No lo escribí en el diario.
Pero la glándula de mi cuello palpitó —una vez, con fuerza— como si reconociera algo a lo que mi cerebro aún no alcanzaba a llegar.
La voz de Helena, sin que la llamaran: La persona más peligrosa de esa escuela.
Kael Thorne.
La menta no se desvaneció.
