Capítulo 3
Punto de vista de Kael
Está en mis brazos antes de que sepa su nombre.
Menta y sándalo blanco: el aroma llena la oscuridad detrás de mis párpados como humo que se cuela por una puerta agrietada. Una chica. Pequeña. Piel pálida contra mi pecho, la espalda arqueada hacia mí como si hubiera sido hecha para encajar ahí.
No puedo verle la cara. Solo la línea de su mandíbula, el peso suave de ella acercándose más, y ese olor abriéndose paso directo a través de cada muro químico que he construido.
Debería inundar el espacio con suficiente aroma de dominancia como para hacerla ahogarse. Apartarla.
En cambio, mi mano se desliza hacia abajo. Encuentra la curva de su cadera, su trasero, la atrae más. Ella hace un sonido —no una palabra, solo el aire saliendo de su cuerpo— y echa la cabeza hacia atrás. Sus labios rozan los míos. Fríos. Limpios. Suaves, tanto que me duelen los dientes.
Muerdo. Suave. Luego no tan suave. Ella jadea y mi boca desciende por su garganta, probando sal y menta y algo debajo que hace que Nyx se quede completamente inmóvil: no tranquilo, no reprimido, solo inmóvil, como un depredador que por fin encontró la única cosa que no quiere destruir.
Mis colmillos están afuera. Completamente extendidos, presionando contra la glándula de su cuello. Un segundo más y yo—
El teléfono grita.
Me incorporo de golpe. El corazón martillándome. La habitación, oscura. Mi mano está entre mis piernas y hay… mierda. Frío. Húmedo. El tipo de desastre que no hacía desde que tenía catorce.
El teléfono sigue sonando. Declan Blackwell.
—Mierda —digo en voz alta, y no queda claro si me refiero al sueño o al que llama o al hecho de que mi cuerpo acaba de traicionarme por una chica que no existe.
Contesto, lanzo el teléfono sobre la encimera del baño y abro la ducha. Fría.
—Te tardaste lo suficiente —la voz de Declan llena los azulejos en altavoz, perezosa y satisfecha—. ¿Estabas en la ducha? Oh… oh. Ya entiendo. Kael, amigo. Necesitas una mujer. Ya sabes, Serena ha estado esperando con mucha paciencia…
—Habla. Negocios.
—Tsk, tsk. Está bien. Envío la próxima semana. Almacén fronterizo. Este lote es especial. Necesito que lo recibas tú personalmente.
Especial. Nunca dice esa palabra en líneas abiertas a menos que quiera que la oiga. Carga viva o biológicos de alta gama.
—Hora y ubicación. Envíalo.
—Listo. Ah, y el viejo está contento contigo. Serena también. Ven a cenar. Deja que te toque el brazo diez minutos y todos felices.
—¿Ya olvidaste lo que pasó el mes pasado?
Silencio. Luego:
—¿Qué pasó el mes pasado?
—Me dijiste que fuera a tomar el té por la tarde. Encontré afrodisíacos en mi taza. De los que usan con el ganado.
Dos latidos de aire muerto. Luego Declan se ríe: corto, seco, el sonido de un hombre decidiendo cuánto admitir.
—Ja. ¿Ah, sí? Eso es… eh.
—Dile a tu hermana que si vuelve a hacer esa mierda, voy a registrar el número de lote con seguridad del campus. Sustancias controladas de grado veterinario. A ver qué le parece ese titular al viejo.
—Jesús, Kael, era una broma…
—Hilarante. ¿Qué más?
La actitud juguetona desaparece por completo de su voz.
—El viejo dice que tus supresores están arreglados. El suministro de este mes ya está con tu tipo. Y, Kael… está vigilando tu dosis. De cerca.
Cuelga antes de que pueda responder. Eso es típico de Declan: soltar la amenaza, cortar la llamada, dejar que se asiente.
Me quedo bajo el agua fría hasta que la piel se me entumece. El olor del sueño sigue ahí: menta y sándalo, pegado al interior de mis fosas nasales como una mancha que no puedo restregar.
No es real. Sigue adelante.
Dos golpes. Precisos. Espaciados exactamente a un segundo de distancia.
Aceite de motor limpio —como un motor recién afinado. Rook. Mi Beta. La única persona en esta escuela que toca la puerta como si estuviera pidiendo permiso para entrar a una reunión militar.
—Pasa.
Ocupa el marco de la puerta. Uno noventa y seis, ciento dieciocho kilos; la cicatriz que le parte la ceja izquierda atrapa la luz del pasillo. Una caja farmacéutica bajo un brazo. Una bolsa de papel en el otro. La bolsa huele a canela y mantequilla.
Me envuelvo la toalla en la cintura, floja, agarro la cajetilla de cigarrillos del alféizar de la ventana. No lo enciendo; solo sostengo uno entre los dientes. Su peso ayuda. Apenas.
Los ojos de Rook van a mi teléfono sobre la encimera. Vuelven a mí.
—¿Declan?
—Envío la próxima semana. Lo llamó “especial”.
Su peso se desplaza… apenas.
—¿Especial cómo?
—No lo dijo. Pero tenía esa voz. La que pone cuando el dinero es de verdad.
—¿Carga viva?
—Tal vez. Quiere que esté ahí en persona. O es una prueba o es un trofeo.
—O ambas cosas.
El cigarrillo sin encender rueda entre mis dientes. Carga viva. Biológicos. Líneas de suministro de órganos. Cada trabajo más sucio que el anterior, y cada uno otro eslabón en la cadena que estoy forjando para colgar a esta gente con ella. El truco es no ahogarte en la mierda antes de poder usarla.
Rook revisa los sellos farmacéuticos: intactos, con código de lote, con precinto inviolable.
—La gente de Declan cobró veinte por ciento extra. Y el viejo Alfa está rastreando tu dosis.
Recargo del veinte por ciento. No es mercado: es un tirón de correa. Tus venas funcionan con nuestro producto.
—Que rastree. Lo que necesite saber, lo encontrará. Lo que no, no.
Asiente. No se va. Vuelve a cambiar el peso de un pie al otro.
—Dilo de una vez.
—Serena está apretando más al viejo. Lo del compromiso ya no es charla casual. Están poniendo un plazo.
Se me tensa la mandíbula. Si me absorben en la sangre Blackwell al marcar a Serena, cada prueba, cada conversación grabada, se convierte en traición contra la familia. En la ley de los lobos, eso es peor que el crimen que estoy tratando de probar.
—Necesitas un escudo —dice Rook—. Un motivo para retrasarlo. Alguien lo bastante creíble como para que hasta el viejo tenga que frenar.
Un escudo. La menta parpadea detrás de mis ojos: piel pálida, boca suave, un cuerpo curvándose contra el mío…
—Estás distraído —dice Rook.
—Estoy bien.
—No lo estás. Pasó algo.
Agarro el rollo de canela de la bolsa. Le doy un mordisco.
—No pasó nada. Come tu desayuno.
—Ese es tu desayuno.
—Entonces deja de hablar y déjame comérmelo.
Casi sonríe. Sale.
Me siento en el borde de la cama. El frasco farmacéutico atrapa la luz: el líquido refracta un azul blanquecino enfermizo. Empaque limpio para una correa sucia.
Aguja en el antebrazo. El frío se desborda hacia afuera por cada vena. Nyx aúlla una vez y luego cae en la oscuridad. El filtro rojo se retira. Mis dedos dejan de apretarse.
La cicatriz en mis costillas izquierdas arde. Siempre lo hace antes de la luna llena: la línea blanco plateada donde las garras de mi madre me alcanzaron la noche en que murió. No para hacerme daño. Para empujarme a algún lugar seguro. Pero ella ya había perdido el control.
Esa fue la última vez que olí su aroma real. Sangre de belladona: sándalo cálido envuelto en ozono y desesperación. He estado suprimiendo esa parte de mí desde entonces.
¿Qué estoy suprimiendo? ¿El aroma o el recuerdo?
Once de la noche. Almacén. Lluvia sobre lámina acanalada.
El Delta arrodillado en el concreto apesta a miedo: leche cortada, agria y ácida, atravesando mis sentidos suprimidos como si no hubiera nada. El miedo siempre es lo primero que se cuela.
Me agacho frente a él. De mediana edad. Muñecas atadas con cinchos, la piel raspada hasta quedar en carne viva.
—El quince —bajo, casi amable—. Tienes hasta el quince.
—Por favor… tengo dos hijos, ellos…
—El quince.
El mismo tono. Le tomo la muñeca. Encuentro el ángulo. Dos dedos —índice y medio, mano derecha—. El chasquido es limpio. Blackwell quiere mensajes, no cadáveres.
Su grito golpea las paredes y regresa duplicado. Se pliega hacia adelante, frente contra el concreto, temblando.
Me pongo de pie. Me limpio los dedos en los jeans.
Dos hijos. Lo hundo. En el mismo lugar donde guardo todo.
El camino largo de regreso. La línea de árboles junto a la montaña trasera. Víspera de luna llena: cada olor al máximo, la cobertura del supresor tan delgada como papel de seda. Resina de abeto, agua del arroyo, café de medio kilómetro al sur.
Y luego algo más.
Me detengo.
Tenue. Tan tenue que, sin la amplificación forzada de la luna, me lo habría perdido. Un hilo en el viento: hoja de menta. Sándalo blanco. La primera nieve sobre piedra que aún no se enfría.
El sueño.
Nyx se queda inmóvil. La cicatriz deja de arder. Cada señal de fondo se apaga, como una habitación llena que se queda en silencio por una sola voz.
Mi cuerpo se mueve hacia eso antes de que mi cerebro me alcance: tres pasos antes de que trabe las piernas y me obligue a detenerme. Cada músculo gritando ve, encuentra, reclama, y yo de pie en un sendero de tierra, en la oscuridad, peleando contra mi propio esqueleto.
Una pareja destinada es una debilidad. Un rehén esperando a pasar. He visto lo que este mundo les hace a las personas que amas; lo vi pasar un martes por la noche mientras una calle entera llena de lobos seguía caminando.
No puedo convertirme en eso. No hasta que termine.
Obligo a mis piernas a moverse. Lejos. Rápido. El aroma se disuelve y Nyx embiste contra el interior de mi cráneo con tanta fuerza que mi visión se blanquea.
Para cuando llego al dormitorio, me está sangrando la nariz.
Me limpio en la manga y cierro con llave.
La menta sigue ahí. No en el aire: en mis células. Y el silencio. Ese segundo de silencio que ninguna droga me ha dado jamás.
Nyx tiraba hacia el norte. La misma dirección. La misma insistencia ciega.
Yo caminé hacia el sur.
Mañana tiraría más fuerte.
