Capítulo 4
Punto de vista de Vivienne
Me despierto de rodillas.
No es dolor: es una comezón tan profunda que se siente como si algo se arrastrara bajo la piel, juntando los bordes de la herida desde adentro. Me quito la manta de encima antes de estar del todo despierta y presiono el pulgar contra la costra.
La presión manda una oleada brillante y caliente por mi muslo. Piel nueva estirándose donde todavía no debería existir: tensa, brillante, rosada. Hace dos días esta rodilla necesitaba un taponamiento. Ahora la gasa está rígida por el óxido seco y, debajo, no hay nada más que una costura cerrada de tejido recién formado, tibio al tacto.
Presiono más fuerte. No duele.
Eso es curación de nivel Beta. Como mínimo.
Un No Despertado no se regenera así. Un No Despertado sana como un humano: lento, desordenado, dejando cicatrices. Lo que estoy viendo requiere que un lobo esté trabajando activamente bajo la superficie, tejiendo músculo y piel mientras duermo.
Mis dedos se quedan suspendidos sobre la piel nueva un segundo más, sintiendo el calor que irradia. Luego los retiro.
No. Ahora no. El residuo de la Orden Alfa de Marcus se ha desvanecido hasta quedar como una película química rancia; el contacto a corta distancia todavía podría atraparlo. En medio día desaparece.
Me pongo de pie. Doblo la rodilla. Cruzo la habitación.
Sin cojera. Suficiente.
Maisie llega al pie de las escaleras como una granada envuelta en algodón de azúcar rosa.
Oigo a Maisie antes de verla: los pies martillando los escalones como si la persiguieran, un chillido formándose en su garganta que llega al máximo volumen en el segundo en que dobla la esquina y me ve en el umbral de la cocina.
—¡VIV!
Se me estrella encima con tanta fuerza que doy dos pasos hacia atrás tambaleándome. Brazos trabados alrededor de mi cuello, la cara enterrada en mi hombro, todo su peso colgando de mí como un koala de un metro sesenta y dos con el cabello rosa degradado y una sudadera con capucha de un cachorro de lobo caricaturesco.
Sus tenis blancos de lona —un calzado completamente demente para la lluvia eterna del estado de Washington— me patean las espinillas mientras rebota en su lugar sin soltarme.
Mi espalda grita. Cada herida se enciende bajo los vendajes como si alguien me estuviera presionando monedas calientes contra la piel.
Me muerdo el interior de la mejilla y la abrazo de vuelta, con cuidado, una mano en su cabeza, la otra alrededor de su cintura, y algo en mi pecho se afloja —solo un poco— por primera vez desde que salí por esa ventana.
Huele a shampoo de fresa y al detergente de Helena y a seguridad. Huele a cada verano que pasé en su casa fingiendo que el Norte no existía.
No llores. No llores delante de Maisie.
—Dios mío, Dios mío. —Se aparta, pero no me suelta; me agarra los hombros, los ojos recorriéndome la cara con la precisión frenética de alguien haciendo un examen médico—. Estás tan flaca. ¿Cuándo fue la última vez que comiste? Tu cara… Viv, tu cara de verdad parece la de alguien que no ha dormido en un año. ¿Estás enferma? Mamá dijo que te transferiste así de la nada y yo me quedé como, ¿qué?, y no quiso decirme nada, lo cual significa que pasó algo malo. ¿Es Marcus? ¿Te está—?
—Maisie.
Deja de hablar. Se le queda la boca abierta un segundo, luego la cierra. Tiene los ojos brillosos.
—Te ves terrible —susurra.
Y entonces me atrae otra vez, más suave esta vez, con la barbilla apoyada sobre mi hombro, y siento cómo toma una respiración temblorosa.
—Te extrañé tanto. Nunca vienes. Nunca llamas lo suficiente. Odio el Norte. Odio que siempre estés allá arriba sola con—
No termina esa frase. No hace falta. Sus brazos se aprietan alrededor de mí y huele tanto a la persona que se supone que debo proteger que se me cierra la garganta y tengo que hundir la cara en su ridículo cabello rosa durante tres segundos, hasta estar segura de que mi voz va a salir firme.
—Yo también te extrañé, Mais.
Ella sorbe por la nariz. Se aparta. Se limpia los ojos con el talón de la mano y, así de fácil, las lágrimas se apagan y la energía se enciende: Maisie funciona con una batería que se recarga cada seis segundos.
—Bien. —Señala mi sudadera con capucha —día tres— con una expresión de devastación absoluta—. Tenemos que hablar de esto.
—Es una sudadera con capucha.
—Es una escena del crimen. Necesitas ropa —su voz baja al registro de alguien que está tomando una decisión táctica de vida o muerte—. Y zapatos. Y una bolsa. Entras a Thornfield vestida así y literalmente te van a comer. Literalmente. Con dientes.
—Son lobos, Mais. Todos tienen dientes.
—¿Ves? Esa es exactamente la actitud que va a hacer que te maten. Estás haciendo eso de ser graciosa en vez de tomarte la amenaza en serio.
—Yo siempre soy graciosa.
—¡Tú nunca eres graciosa! ¡Ese es el problema! —me agarra la mano y me la aprieta con fuerza, y debajo del dramatismo su agarre dice otra cosa: me alegra que estés aquí, por favor no te vayas otra vez, no te haré preguntas que no quieras responder, pero por favor, que estés bien.
Le aprieto la mano de vuelta.
Miro hacia abajo. Tres conjuntos, todos de peso ártico. Parezco escapada de un congelador industrial.
Maisie toma su bolsa del mostrador, ya abriendo indicaciones en el teléfono.
—Hay un centro comercial justo cerca del campus; todas las familias grandes lo patrocinan, literalmente todo el mundo se junta ahí. Te voy a enseñar dónde está todo, quién se sienta dónde, qué tiendas evitar porque la gente de Serena Blackwell básicamente las tiene compradas…
Sigue hablando. Yo dejé de escuchar en todo el mundo se junta ahí.
Una vuelta por ese lugar. Cada familia, cada círculo, cada alianza… desplegados como un plano de asientos.
—Bien. Guía tú.
Maisie grita por tercera vez esta mañana. La taza de café de Helena traquetea sobre el mostrador, a dos habitaciones de distancia.
Maisie está hojeando bufandas en una boutique cuando yo me deslizo al siguiente pasillo —velas carísimas, cuatrocientos dólares por lavanda y salvia— y me cae encima.
Dos firmas de olor desde el corredor del fondo. La primera: whisky añejo y metal de arma, rico, perezoso, esa clase de confianza que viene de no ser cuestionado jamás. Alfa.
Encima lleva una colonia cara, pero mi nariz ya está por debajo de eso: control. Un control profundo, ambiental. Un escudo de Blackwell en el puño de su chaqueta cuando atrapo su reflejo en el espejo de la tienda.
El segundo olor me vacía los pulmones.
Ozono. Menta fría. Sellado detrás de un supresor de grado farmacéutico, lo bastante espeso como para registrarse como una pared.
Mi nariz no se detiene ante las paredes.
Me abro paso entre las capas automáticamente —el hielo químico, la planicie fabricada— y debajo encuentro lo que está escondiendo. Sándalo cálido. Enterrado tan hondo que ningún lobo normal llegaría a alcanzarlo.
La glándula de mi cuello se activa. Un latido duro que irradia por la clavícula hacia las costillas. El calor se acumula en la base de mi columna y mis rodillas se ablandan medio segundo antes de que las bloquee, bloquee todo, con la mandíbula apretada hasta que me duele.
Algo tira desde la parte de atrás de mi cráneo; no es un recuerdo, no del todo. Es más bien el fantasma de uno. Un olor que ya he encontrado antes pero no logro ubicar, archivado en algún lugar al que mi mente consciente no tiene acceso.
Una voz llega desde el corredor: el Alfa, whisky añejo y metal de arma desprendiéndose de él como humo.
—Serena necesita un regalo de cumpleaños. Quiere que tú lo elijas. Ya sabes cómo se pone con esas cosas.
Una pausa. Luego:
—Que ella elija su propio regalo.
Esa voz.
Lo bastante baja como para asentarse en el esternón. Controlada como se controla un arma: cada sílaba liberada con una fuerza precisa y sin nada de sobra.
Algo en mi pecho se pliega sobre sí mismo. No es reconocimiento; nunca he oído esta voz. No la he oído. Pero mi cuerpo está reaccionando como si sí, como si en algún lugar de la oscuridad, en un sitio al que no puedo llegar mientras estoy despierta, esa frecuencia exacta ya hubiera vibrado a través de mi columna. Ya hubiera presionado contra la nuca. Ya hubiera dicho cosas que no eran palabras.
¿Dónde la he—
Mato el pensamiento.
—Vamos, hermano. Solo agarra algo. Es más fácil que la pelea.
Pasos. Pesados. Deliberados. Vienen hacia mi pasillo.
Mi glándula late otra vez —más fuerte esta vez— y mis dedos se cierran sobre la vela que finjo estar mirando.
Dobla la esquina.
