Capítulo 5
Punto de vista de Vivienne
Dobla el extremo del estante de exhibición y entra en mi pasillo.
Alto. No alto-delgado: alto-de-construcción, de esos cuerpos que hacen que una puerta parezca una sugerencia más que un límite. Hombros anchos tensando una sudadera negra con capucha, mangas arremangadas hasta los codos, antebrazos surcados de músculo, una cicatriz mal cerrada recorriéndole el interior del brazo izquierdo.
Mis dedos siguen sobre una vela —vainilla y cedro, del tipo que a Helena podría gustarle—, pero mis senos nasales lo encuentran antes que mis ojos.
Muro de supresor. De grado industrial. Algo moviéndose por debajo.
Luego, sellado a cal y canto.
La glándula de mi cuello se activa una vez. Fuerte, no autorizada. El calor se esparce desde la clavícula hacia abajo, metiéndose entre mis costillas.
Ocúpate primero de lo que tienes enfrente.
Se detiene en el exhibidor frente a mí, toma una bufanda de seda roja y la mira como si alguien acabara de ponerle un pescado muerto en las manos.
Las uñas de Maisie se me clavan en el brazo.
—Ese es Kael Thorne —susurra—. El perro de ataque de Blackwell. Capitán de hockey sobre hielo. Le rompió la clavícula a alguien el mes pasado y ni siquiera lo suspendieron. No hagas contacto visual.
Lo veo girar la bufanda entre esos dedos marcados con cicatrices con el entusiasmo de un hombre haciendo la declaración de impuestos, y el cálculo se completa antes de que pueda detenerlo: Blackwell controla lo que sea que mi padre esté construyendo aquí.
Kael Thorne es la hoja de Blackwell. Y está a dos metros de mí, comprando un regalo que desprecia para una chica.
Una puerta. Justo ahí.
Me entrenaron desde que nací para atravesar puertas. Mi padre se aseguró de eso… aunque después decidiera que la chica a la que había entrenado no valía la inversión.
—Parece que necesita ayuda —digo.
—Viv. No.
Me suelto. Tres pasos. El supresor se espesa con cada uno hasta que puedo saborear un químico amargo en la lengua. Mi glándula se activa otra vez.
Lo archivo en ocuparme después. Ahí guardo la mayoría de las cosas que me dan miedo.
—El azul —digo, deteniéndome a un brazo de distancia—. No el rojo. El rojo dice obligación. El azul dice que lo pensaste más de dos segundos.
Se queda inmóvil. No poco a poco: de golpe, frenazo total, la bufanda congelada entre sus dedos.
Gira la cabeza.
De cerca, sus ojos son un problema. Ámbar oscuro atravesado por vetas de óxido, delineado por algo casi negro en los bordes. Se posan en mí con un peso calibrado, como una mira asentándose sobre un blanco.
Su mirada baja a mi cuello. En específico: al punto de la glándula debajo de mi oreja izquierda, donde mi pulso está haciendo algo profundamente inconveniente contra la superficie.
Un segundo. Sus pupilas cambian. La mandíbula se le tensa.
Luego sus ojos se van al frente de golpe. Muro resellado.
—No te pedí tu opinión.
Plano. Sin calidez, sin hostilidad. Una puerta de acero encajando en su marco.
Muy bien, entonces.
—No —digo, con la voz firme, porque dieciocho años interpretando compostura en la mesa del consejo de mi padre me enseñaron una cosa: a sonar aburrida mientras mi sistema nervioso da volteretas—. Pero estás a punto de darle una bufanda que huele a que la sostuviste con el entusiasmo de una multa de estacionamiento. Ella lo va a notar. Los alfas siempre notan cuando un regalo es una mentira.
Algo cambia detrás de sus ojos. No diversión: más afilado. La mirada que un depredador pone cuando la presa hace algo inesperado y todavía no decide si es interesante o suicida.
No me despacha. No se da la vuelta.
Y ese medio segundo de atención sostenida de un hombre que ayer me atravesó con la mirada como si fuera vidrio cae en algún lugar detrás de mis costillas con un peso para el que no estaba preparada.
—Alguien es valiente.
Declan —tiene que ser Declan— aparece al final del pasillo, el blasón de Blackwell en el puño, sonriendo como si estuviera viendo a una gacela criticar los modales de mesa de un león.
Se me contrae el estómago. No digas el apellido. Blackwell y Frost hacen negocios.
—Viv —digo. Solo el nombre—. Empiezo la próxima semana.
—Viv.
Declan saborea el nombre, su mirada recorriéndome: no sexual, evaluadora.
—Está bien, Viv. Consejo amistoso…
Asiente hacia Kael.
—La gente que se pone a charlar con Kael no suele terminar muy bien después.
—Solo estaba dando un consejo de compras.
Declan se ríe una vez.
—Tiene agallas —le dice a Kael.
Kael no responde. Su mirada sigue clavada en mí, pero el ángulo cambió: ya no es mi cuello, ahora son mis ojos, de una manera que se siente como desarme. Desarmando cada palabra que dije, la razón por la que estoy en este pasillo y por qué no huelo a ningún tipo de aroma que él haya archivado antes.
La cabeza de Maisie asoma por detrás del estante, la cara blanca como papel.
—Viv. Ven aquí. Ahora.
No me muevo.
Kael deja la bufanda roja. Sus dedos rozan la azul. Una pausa. Breve, apenas ahí: una vacilación tan pequeña que podría no ser nada.
Luego deja también la azul. Se da la vuelta. Se aleja.
Pero cuando pasa a mi lado —lo bastante cerca como para que sienta el calor que irradia su cuerpo— su zancada se quiebra. No es una pausa. No es un tropiezo. Solo un enganche, como si hubiera golpeado un obstáculo invisible en el aire.
Su hombro derecho gira una vez. Tenso, controlado: el gesto de sacudirse algo que se le posó ahí sin permiso.
Y entonces se ha ido. Con un paso más rápido que cuando entró.
Declan lo sigue, lanzándome una mirada al pasar: impresionado y compasivo a partes iguales, la expresión universal de eres espectacular y también probablemente estás condenada.
El pasillo se vacía. Su olor se desvanece.
Me presiono la glándula con dos dedos. La piel está caliente. El pulso martilla contra mis yemas como si intentara entregarme un mensaje que todavía no estoy lista para leer.
Maisie corre hacia mí y me agarra del brazo.
—¿Estás loca?
—Consejos de compras.
—Acabas de hablar con Kael Thorne. De bufandas.
—Tenía un gusto horrible. Presté un servicio público.
—Te vas a morir aquí —su voz se vuelve aguda y delgada—. Voy a tener que decirle a mi mamá que asesinaron a mi prima por criticar las opciones de regalo de un depredador alfa.
Casi sonrío. Casi.
—No es un asesino serial, Maisie.
—¡Literalmente no lo sabes! —me sujeta de los hombros, con los ojos abiertos como monedas. Luego su expresión cambia: del miedo a algo que ni ella misma reconoce—. Espera. Lo hiciste a propósito. Fuiste hasta allá a propósito.
No respondo.
—Tú… tú querías que él te notara —me mira durante un largo rato y después niega despacio con la cabeza, pero hay una curvatura en la comisura de su boca que no logra suprimir del todo—. Estás realmente loca. Pero es lo más genial que he visto hacer a alguien en mi vida.
No es genial. Es cálculo.
Pero no la corrijo.
De regreso a casa de Helena, Maisie no deja de hablar.
No la interrumpo, porque Maisie no sabe que me está proporcionando información.
—…Kael Thorne. Adoptado por el viejo Alfa de los Blackwell. Nadie sabe de dónde salió en realidad. Delantero titular del equipo de la escuela, nivel MVP en toda la liga. ¿Sabes lo brutal que es el contacto en el hockey sobre hielo? La última vez estampó a un Alfa medio metro más alto directo contra las tablas…
Escucho. Archivo.
—…Serena Blackwell, la nieta del viejo Alfa. Le gusta Kael, todo el mundo lo sabe. Algunos dicen que son un emparejamiento arreglado…
Emparejamiento arreglado. Se me agudiza el oído.
—…Y Dash Sterling —el tono de Maisie cambia. Más suave—. El hijo mayor de la familia Sterling. Asesor táctico del equipo de hockey, haciendo su posgrado.
Mi corazón da un salto en falso.
Dash. En Thornfield.
—Maisie —la interrumpo.
—¿Sí?
—¿Hay un puesto de encargado estudiantil en el equipo de hockey sobre hielo?
Se detiene, con una expresión como si acabara de anunciar que voy a nadar en un volcán.
—Sí, pero nadie lo quiere. No vas a…
—Helena dijo que me uniera a un club.
—¿Quieres ser la encargada del equipo de hockey? Ese equipo es puro Alfa. Kael Thorne está ahí. Tú sabes…
—Lo sé. Averigua cómo se solicita por mí.
Maisie me mira durante varios segundos. Luego suspira, pero esa curvatura indomable en la comisura de su boca vuelve.
—Eres igualita a mi mamá. No escuchas ni una palabra de lo que te dicen.
Esa noche. Habitación de invitados. El diario de aromas abierto sobre mi rodilla.
Escribo despacio, presionando lo suficiente como para marcar la página siguiente:
Kael Thorne. Base: ozono + menta fría (enmascarado por supresor). Subcapa: sándalo cálido (rastro, solo por proximidad). Tiempo de reacción: inmediato. Clasificación: sin resolver.
Me detengo. Agrego otra línea:
Respuesta de la glándula: involuntaria, dos veces, sin precedentes. La reacción desencadenada por su proximidad no puede atribuirse a interferencia química.
La pluma queda suspendida.
Su paso al irse fue más rápido que su paso al llegar. La gente que necesita sacudirse algo no siente nada.
Cierro el diario.
Su vacilación ante la bufanda. El giro del hombro. La zancada acelerada.
Esas no son las acciones de un hombre que no sintió nada.
Abro el teléfono. Portal estudiantil de Thornfield. Actividades extracurriculares. Deportes. Hockey sobre hielo.
Puesto de encargado estudiantil: ABIERTO.
Mi pulgar se queda flotando sobre la pantalla.
Si él es la cerradura en la puerta de Blackwell, quedarme rondando boutiques esperando que pase por ahí no es una estrategia. Necesito estar dentro de su rutina: lo bastante cerca para leer cada grieta antes de que la selle, lo bastante cerca para encontrar aquello que vine a buscar.
Toco SOLICITAR.
