Capítulo 6
Punto de vista de Vivienne
El correo de confirmación llega a mi teléfono a las 6:47 a. m. y ya estoy fuera de la cama antes de terminar de leer la primera línea. Mala idea: las marcas del látigo a lo largo de mis omóplatos chillan en protesta, la piel todavía sin terminar de cerrarse, y aspiro aire entre los dientes hasta que pasa lo peor.
Pero estoy sonriendo. De pie, descalza, con el teléfono apretado contra el pecho como una niña a la que acaban de aceptar en Hogwarts.
Encargada estudiantil — Hockey sobre hielo de la Academia Thornfield. Puesto confirmado. Preséntate en la pista, jueves, 9:00 a. m.
Me sorprendo en el reflejo. Cabello plateado enredado más allá de las clavículas, ojos ámbar, pómulos demasiado afilados para ser olvidables. Demasiado visible.
Gafas puestas: armazón de gasolinera de doce dólares. El cabello en el chongo más apretado posible. Sudadera enorme de Thornfield tragándose cada línea de mi cuerpo en un gris sin forma.
Mejor. Ratona de biblioteca. Olvidable.
Me amarro las botas demasiado apretadas y me lo repito como un mantra.
—La pista. Distribución, salidas. Los registros financieros de Marcus marcaron tres transferencias a alguien conectado con esta escuela… podría ser un jugador, podría ser personal. En cualquier caso, el equipo de hockey es el centro de poder. Ahí están las respuestas.
Mi glándula late con solo pensar en ozono y menta helada. Y en él. Está conectado con Blackwell. Blackwell está conectado con Marcus. Él es una puerta.
Anoche Maisie mencionó que Dash no va a estar los primeros días: asuntos de la Manada Sterling lo están jalando de vuelta al sur, algún conflicto territorial para el que su padre lo necesita. Su papel de consultor queda en pausa hasta nuevo aviso. Mentiría si dijera que eso no me dolió un poco.
La idea de verlo en la pista —sereno, firme, esa autoridad silenciosa que nunca necesitaba volumen— había sido parte de por qué le di dos vueltas al anuncio del puesto de encargada antes de postularme. No fue la razón principal. Pero fue una razón.
Bien. Una puerta a la vez.
La primera semana en Thornfield pasa entre pasillos de piedra mojada y asientos al fondo. Luego llega el jueves.
Quince minutos antes. La pista huele a agua congelada y a hule. Mi estación de trabajo: una mesa plegable, laptop, hojas de estadísticas. Doce jugadores divididos en dos escuadras para ejercicios de scrimmage: primera línea contra segunda, rotando cada quince minutos. Recorro con la vista los nombres en las camisetas buscando cualquier cosa que conecte con los registros de Marcus.
Nada. Todavía.
Entonces se abre la puerta del túnel y todo cálculo se me borra en blanco.
Su supresor pega primero: un muro industrial, amargo. Pero mi glándula encuentra la grieta debajo, atrapa ozono y menta, y se dispara con tanta fuerza que se me nubla la vista.
Ahora no.
Kael pisa el hielo y todos los demás jugadores se ajustan —una apertura inconsciente del espacio, dos Alfas separándose sin siquiera mirarse.
No calienta. Ataca. Cada zancada con más fuerza de la necesaria, el hombro golpeando las tablas con potencia suficiente para hacer vibrar el vidrio.
No está entrenando. Está peleando contra algo con su propio cuerpo.
Suena el silbato. Termina la primera rotación. Kael se desliza hacia las tablas por agua, se quita el casco: el cabello negro pegado a la frente. Sus ojos recorren la banca sin interés hasta que se detienen en mi mesa.
Alto.
No me habla a mí. Habla a través de mí: al aire, a las tablas, a nadie.
—Sin lobo —murmura, grave, casi para sí—. ¿Desde cuándo manda la administración personal sin lobo a la orilla de la pista?
Jensen, dos asientos más allá, se mueve incómodo. Nadie responde.
Mi corazón se dispara por encima de ciento veinte. Mi cara no le da nada.
—Encargada estudiantil —levanto la hoja de estadísticas sin apartar la vista de la laptop—. Logística, datos, horarios. No estoy aquí por ti.
Esos ojos color óxido dorado se deslizan de lado. No se gira hacia mí; solo los ojos. Los dedos se le aprietan una vez alrededor de la botella —nudillos blancos— y luego aflojan. Aparta la mirada.
Algo se mueve en el silencio: una puerta encontrando resistencia en el marco. No vuelve a reconocerme. Se pone el casco, se impulsa desde las tablas.
Pero su brazo izquierdo se balancea menos que el derecho cuando patina de vuelta. Compensa. Protege. Una asimetría que la mayoría no notaría.
—Tu hombro izquierdo —digo. No fuerte. Solo lo suficiente para que cruce los tres pies entre mi mesa y las tablas.
No se detiene. No se gira. Sigue patinando como si yo no hubiera dicho nada.
Bien.
No me miró cuando lo dijo. Miró a través de mí. Como si yo fuera un mueble que no debería estar aquí.
Bien. Sé un mueble. Sé invisible.
…Entonces, ¿por qué me duele la glándula?
Segundo descanso. Carter —número diecisiete— se planta frente a mi mesa. Su compañero de línea, Edge, se coloca a su lado. Dos Alfas, el olor rodando espeso, invadiendo mi espacio de trabajo.
—La secretaria sin lobo —Carter sonríe, estira la mano y me abre el archivador de un golpe—. ¿Nos estás calificando? Qué tierno.
Se me tensa el estómago. Estás aquí para ser invisible.
—Apuesto a que ni siquiera puede leer su propia letra —dice Edge, inclinándose, el olor pesado y agrio.
Déjalo pasar. Aquí no eres nadie.
La mano de Carter empuja la carpeta hacia mí —el golpe recorre mis brazos hasta los omóplatos, y las heridas de los latigazos arden de nuevo—, y Edge atrapa mis lentes.
El aire frío me golpea la cara desnuda. El cabello plateado atrapa las luces de la pista. La sonrisita de Carter se congela.
Se queda mirando. Su olor cambia: la sorpresa corta la agresión.
Se acabó lo de ser invisible.
Algo viejo y afilado se me alza en el pecho. No mi lobo —no tengo uno—. Solo yo. La chica preparada para mandar sobre una Manada. La chica a la que azotaron porque no se inclinó.
No estiro la mano por los lentes.
Levanto la vista hacia Carter, con la cara completamente descubierta, y sonrío.
—Tienes razón, Carter. Déjame leerte un poco de letra a mano —mi voz es tranquila—. Diecisiete segundos tarde en cada rotación de tercera línea. Tu cruce derecho se queda corto por cinco centímetros… por eso Jensen te rebasó en el último ejercicio. ¿Ese golpe a Reeves? Entraste con el codo porque se te está colapsando la rotación del core —inclino la cabeza—. ¿Quieres que siga? Tengo material para noventa minutos.
Silencio de muerte.
Edge da un paso atrás. Carter no se mueve. Su olor se espesa, se oscurece; una acidez territorial se dispara hasta volverse amenaza.
—Tú, pequeña…
Suena el silbato. Tercera rotación.
Carter sostiene mi mirada —prometiendo algo— y luego se da la vuelta.
Me tiemblan las manos debajo de la mesa. Valió la pena.
Tercera rotación. Carter y Edge se deslizan hacia el centro del hielo. No están corriendo jugadas; patinan con esa soltura enroscada que dice a alguien lo van a reventar.
Están mirando mi mesa.
Kael cambia de dirección.
No de forma obvia. Ajusta el ángulo diez grados, gana velocidad en lo que parece un ejercicio estándar de escapada, y se cruza en la línea de Carter a toda velocidad.
Su hombro izquierdo —el lesionado— se estrella contra el pecho de Carter como un tren de carga.
Carter sale volando. Edge intenta frenar y el impulso de Kael atraviesa la jugada: el impacto secundario lo manda girando contra las tablas con tanta fuerza que el vidrio tiembla.
El silbato chilla. Ambos jugadores en el hielo. Carter boqueando boca arriba. El entrenador pita dos veces —corto, de advertencia—, pero no lo saca. Nadie saca a Kael Thorne. Los otros diez jugadores siguen patinando, la vista al frente, como si no hubiera pasado nada.
Kael da la vuelta y regresa. La expresión perfectamente en blanco: aburrida, casi.
—Mal ángulo —su voz se oye—. No esperaba que se cayeran tan fácil.
En la banca, la cabeza de Jensen gira de Kael a mi mesa y de regreso. Frunce el ceño.
Edge ayuda a Carter a ponerse de pie. Mira a Kael. Luego a mí. Luego otra vez.
Se lo está preguntando. No puede probarlo. Pero se lo está preguntando.
Kael patina junto a mí sin mirarme. Pero su hombro izquierdo cuelga distinto: más bajo, más tenso, con el rango visiblemente reducido. Usó el lesionado. No tenía por qué. El lado derecho es más fuerte.
Usó el que yo le dije que estaba herido.
Mi glándula se dispara con tanta fuerza que se me resbala la pluma.
¿Por qué haría…? Ni siquiera me miró cuando dijo que no tenía lobo. Para él soy un mueble.
Un mueble por el que acaba de romperse el hombro protegiéndolo.
Fin del entrenamiento. Los jugadores avanzan hacia el túnel. Carter me da un margen enorme al pasar.
Kael es el último en salir. Más lento. Pálido de dolor. Su supresor se afinó por el esfuerzo; debajo del ozono capto algo metálico. Sangre. No superficial.
Pasa junto a mi mesa. No pienso hablar. Las palabras me salen igual.
—Tu hombro izquierdo. Estaba peor antes de que decidieras jugar a los carritos chocones con Carter.
Se detiene. Todos los jugadores cerca del túnel se congelan, porque Kael Thorne no se detiene por nadie. Jensen se da la vuelta.
—No decidí nada. Mal ángulo.
—Tú y yo sabemos que eso es una estupidez.
Silencio. Gira la cabeza —solo la cabeza, el cuerpo todavía orientado hacia el túnel—. Esos ojos me golpean con algo nuevo. No ira. No desdén.
Curiosidad. Curiosidad cruda, renuente, hostil. Como si intentara entender por qué un mueble le está contestando.
—Me estás observando.
—Estoy observando datos —mi voz sale más suave de lo que quiero—. Solo que tú eres el punto de datos más interesante.
Se le tensa la mandíbula. Por una fracción, el muro del supresor cae… no por el esfuerzo, por otra cosa. Ozono y menta me inundan los sentidos con tanta intensidad que la vista se me blanquea y los dedos se me clavan en el borde de la mesa.
Luego se va. Sellado. La expresión se le cierra como una puerta que se azota.
—Quédate en tu carril.
Se vuelve hacia el túnel. Esta vez no dice “sin lobo”. Me doy cuenta.
Jensen pasa junto a mi mesa, en voz baja.
—No deja que nadie se le acerque cuando está herido. Nadie.
El mensaje de Maisie vibra contra mi palma.
Por favor dime que no lo estás siguiendo.
NO te acerques a él a solas.
Recojo el botiquín. Me guardo el teléfono en el bolsillo sin contestar.
La puerta de la sala médica está entreabierta. Adentro, Kael está sentado en la camilla, todavía con el equipo de práctica puesto; la hombrera izquierda cuelga en un ángulo que me aprieta el estómago. No por la lesión. Por cómo se está sosteniendo. Como si cada respiración le costara.
Sus ojos encuentran los míos antes de que toque la puerta.
—Fuera.
