Capítulo 7

Punto de vista de Vivienne

Su olor se dispara; no la versión contenida, sino algo más oscuro debajo. El ozono y la menta se vuelven cortantes, agresivos, presionándome el pecho como un peso físico.

Me tiemblan las rodillas. Cada instinto me grita corre.

Mierda. Esto es de lo que Helena me advirtió.

Pero obligo a mis pies a quedarse plantados. Sea lo que sea que está pasando en mi pecho —ese aleteo de pánico, la forma en que mi respiración quiere volverse superficial— lo aplasto y lo empujo hacia abajo.

Sus ojos se entrecierran, estudiándome la cara como si intentara entender por qué sigo aquí de pie en vez de salir disparada hacia la puerta.

El olor agresivo se desvanece, reemplazado por algo que se siente casi como… ¿confusión?

Sí, bienvenido al club.

—Estás sangrando a través del acolchado —consigo decir, orgullosa de que no me tiemble la voz—. Ese es mi trabajo arreglarlo.

—Dije que te largaras.

Qué encanto. Pero no se mueve para detenerme cuando dejo el botiquín sobre el mostrador. Solo observa con esos ojos color óxido y oro, como si estuviera calculando cuánto esfuerzo le tomaría sacarme a la fuerza.

—Mira, lo entiendo. No te caigo bien. Lo dejaste claro con todo eso de “sin lobo” —empiezo a sacar cosas del botiquín: antiséptico, gasas, cinta médica—. Pero si te desmayas por pérdida de sangre durante el partido de práctica de mañana, el entrenador va a preguntar por qué no hice mi trabajo.

—Tu trabajo es capturar datos.

—Mi trabajo es lo que sea que mantenga a este equipo funcionando —me giro para encararlo, con las manos en la cintura—. Y ahora mismo, tú no estás funcionando.

Algo cambia en su expresión. No es ira; es algo más afilado. Como si acabara de decir algo que no esperaba.

—No tienes idea de lo que estás diciendo.

—Puedes hacerlo tú mismo si quieres —le extiendo el hisopo—. Pero tu mano izquierda no alcanza tu hombro ahora mismo, y el ángulo desde tu lado derecho va a abrir más la herida. Tú decides.

Cinco segundos. Me mira fijamente, evaluando mis dedos firmes, mi tono parejo… mientras mi pulso se desboca, sin saber muy bien dónde debería posar la mirada.

Está escuchando mi corazón. Lo sé. No puedo controlar eso. Pero mis manos no tiemblan. Las manos sí las puedo controlar.

Sostiene mi mirada un largo instante y luego deja la camiseta sobre la encimera y empieza a quitarse las hombreras: sin palabras, sin dar permiso, solo la ausencia de una negativa.

Oh. Oh, mierda.

El equipo cae al suelo con un golpe sordo. Su camiseta de práctica va después… y tengo que trabar las rodillas para no dar un paso atrás.

Su torso es puro músculo fibroso y cicatrices.

Entonces mis ojos se deslizan. Una pulgada hacia abajo. Dos.

No mires. No mires no mires no mi—

Miro.

Cada línea muscular bajo la luz fluorescente, tallada como si alguien le hubiera pasado una hoja al mármol. Clavículas lo bastante afiladas como para cortar. La piel enrojecida y caliente por el esfuerzo.

Bien. Anotado. Sigo.

Obligo a mis ojos a volver arriba, pero es el daño reciente lo que de verdad me corta la respiración. El hombro izquierdo es un desastre de moretones morado-negros que se extienden desde la clavícula hasta la mitad del pecho. Hay una hemorragia activa donde el acolchado rozó: no es profunda, pero sí persistente.

Lo hizo a propósito. Usó el hombro lesionado para golpear a Carter. Jesús.

Y en sus costillas izquierdas… una cicatriz. Blanco plateada, irregular, con forma de río dibujado por una mano temblorosa.

Mi nariz capta algo en ese tejido cicatrizado. Antiguo. Femenino. Empapado en un dolor tan hondo que se volvió parte de la piel misma.

¿Quién le dejó eso?

El pensamiento no llega a ninguna parte. Él me está mirando mientras me quedo ahí, clavada.

—¿Feliz? —Su voz es plana—. ¿Todavía crees que es tu trabajo arreglarlo?

Me obligo a mirar su cara en vez de los moretones. Grave error. De cerca, esos ojos son devastadores: ámbar oscuro con motas de algo que parece metal fundido.

—Quédate quieto. Esto va a doler.

—Todo duele.

Qué dramático. Pero hay algo en cómo lo dice: no es autocompasión, solo un hecho. Como si el dolor fuera el clima y él me estuviera dando el pronóstico.

Me acerco con el antiséptico.

—Esto va a arder.

—Sé lo que hace el antiséptico.

Qué borde. Presiono el algodón contra el corte. Se le tensa la mandíbula, pero no se estremece.

—¿Por qué lo hiciste?

—¿Hice qué?

—Golpeaste a Carter con tu hombro malo. Podrías haber usado el derecho. Probablemente habría sido más efectivo.

Sus ojos encuentran los míos. Por un segundo, creo que de verdad va a contestar. Luego su expresión se cierra.

—Mal ángulo.

—Mentira.

—¿Perdón?

—Me escuchaste. —Presiono la gasa contra el corte, quizá un poco más fuerte de lo necesario—. Lo vi todo. Cambiaste de dirección a propósito para mandar a Carter de espaldas. Y lo hiciste justo después de que me llamara una…

—Basta.

La palabra le sale baja, controlada. Pero hay algo debajo que me eriza el vello de los brazos.

—¿Basta de qué?

—De hablar.

¿Así de grosero? Pero sigo trabajando, pegando con cinta los bordes de la gasa. Mis dedos rozan su piel, apenas, lo justo para sentir lo caliente que está, y él se queda completamente inmóvil.

No tenso. Inmóvil. Como si hubiera dejado de respirar.

Levanto la vista. Está mirando el lugar donde mi mano tocó su hombro, con una expresión ilegible.

—¿Estás bien?

—Bien. —Pero su voz suena forzada—. ¿Ya terminaste?

—Casi. —Alargo la mano hacia la cinta médica—. Solo necesito…

Mi teléfono vibra. El tono de Maisie. Lo saco del bolsillo y veo la vista previa del mensaje: Por favor, dime que no estás a solas con él.

—Tu amiga está preocupada por ti —dice Kael.

Levanto la vista, sorprendida.

—¿Puedes leer al revés?

—Puedo leer el miedo. —Su mirada salta a mi teléfono y vuelve a mi cara—. Ella cree que soy peligroso.

—¿Lo eres?

La pregunta se me escapa antes de poder detenerla. Estamos a menos de un metro, lo bastante cerca como para oler su aroma a través del supresor. Lo bastante cerca como para ver el instante exacto en que se le dilatan las pupilas.

—Sí.

Bueno. Eso es honesto.

—Menos mal que yo no te tengo miedo, entonces.

Algo le cruza el rostro: sorpresa, tal vez. O algo completamente distinto.

—Deberías.

—Probablemente. —Termino de fijar la gasa con cinta, pero no me aparto—. Listo. Procura no usarlo como ariete al menos durante doce horas.

—No prometo nada.

Dios, él es… ¿qué? ¿Desesperante? ¿Atractivo? ¿Ambas cosas?

Empiezo a guardar los suministros médicos, demasiado consciente de cómo me observa. No como suelen mirar los chicos, no evaluándome ni echándome el ojo. Más bien como si intentara averiguar de qué especie soy.

—¿Por qué te volviste la mánager del equipo?

La pregunta me toma por sorpresa.

—¿Y a ti qué te importa?

—No me importa. —Pero sigue mirándome. Sigue esperando una respuesta.

Porque estoy buscando a alguien que podría destruir a mi familia.

—Necesitaba el crédito de actividades extracurriculares.

—Claro. —No suena convencido—. Y el hecho de que tu prima te advirtiera específicamente sobre mí no tuvo nada que ver.

Mierda.

—¿Estabas escuchando?

—Escucho todo. —Se baja de la camilla de exploración, haciendo una mueca leve—. La pregunta es qué es lo que tú de verdad estás escuchando.

Se me acelera el pulso.

—No sé de qué hablas.

—Claro que no. —Agarra su camisa y se la pone con movimientos cuidadosos—. ¿Un consejo? Sea lo que sea que creas que estás haciendo aquí… déjalo.

—No estoy haciendo nada.

—Todo el mundo está haciendo algo. —Sus ojos se encuentran con los míos y, por un segundo, veo algo que podría ser preocupación—. Solo que algunos lo esconden mejor.

Se dirige a la puerta, pero se detiene.

—Gracias. Por el… —Hace un gesto vago hacia su hombro—. Lo que sea.

Qué agradecimiento tan generoso.

—De nada.

Casi está en la puerta cuando oigo pasos en el pasillo. Varias personas. Acercándose.

Kael se queda helado.

—Mierda —murmura.

Antes de que pueda responder, las voces se cuelan por la puerta abierta. Femeninas. Familiares.

—…te dije que los vi entrar ahí juntos. La chica sin lobo y Kael.

Se me hunde el estómago. La expresión de Kael se vuelve cuidadosamente neutra, pero noto la tensión en sus hombros.

Está evitando a alguien.

Otra voz desde el extremo del pasillo. Tacones afilados repiqueteando contra el suelo.

—¿Dónde está? Alguien dijo que lo vio venir por aquí.

Serena Blackwell.

Kael se queda completamente inmóvil.

Más tacones. Varios pares. Cada vez más cerca.

—Revisen cada sala. No pudo haberse esfumado así como así.

Kael claramente se estaba escondiendo de Serena, y la irritación en su expresión anterior de pronto tuvo todo el sentido.

Se me endureció el corazón con determinación: si salía y distraía a Serena, quizá Kael me debería un favor y por fin me daría pistas sobre el suplente que mi padre estaba financiando.

Me preparé para actuar y me lancé hacia la puerta. Mi mano se detuvo en la manija apenas un instante: ¿de verdad estaba a punto de ponerme en el camino de una depredadora para proteger a alguien que no me había mostrado más que fría indiferencia?

Sí. Porque ahora mismo, él es mi única pista.

Azoté la puerta al abrirla, pasando rozando a Kael, con una sola frase urgente:

—¡Quédate escondido!