Capítulo 6

Lirael

La puerta del frente de la cabina se abrió, y una mujer con un uniforme blanco impecable entró. Treinta y tantos, cabello rubio recogido en un moño tirante y severo, expresión profesionalmente neutra… pero alcancé a captar el destello de desdén en sus ojos cuando me miró, la ligera curvatura de su labio que decía basura con más claridad de la que jamás podrían tener las palabras.

Oh, esto va a ser divertido, pensé con un sarcasmo sombrío.

—Señorita —dijo, y hasta esa sola palabra rezumaba un desprecio apenas disimulado—. Soy Isabella, la asistente personal del señor Blackwood. Me han indicado que me encargue de sus… necesidades.

La pausa antes de “necesidades” lo decía todo. También la forma en que miró mi uniforme de prisión, el collar alrededor de mi garganta, la manera en que yo estaba acurrucada en el sofá como un perro apaleado.

Sí, eso es, quise gruñirle. Mira bien. Grábatelo. Porque algún día seré yo quien te mire desde arriba, y ya veremos quién lleva el collar entonces.

Pero mantuve la boca cerrada y la expresión en blanco, porque eso era lo inteligente. Eso era sobrevivir.

—El amo ha solicitado que la limpien y la alimenten —continuó Isabella, con un tono que sugería que consideraba ambas cosas un desperdicio de recursos—. Hay un baño privado tras esa puerta. Haré que le traigan ropa limpia. En cuanto a requisitos alimentarios… —Se detuvo, evaluándome como si pudiera morder—. ¿Los elfos tienen alguna necesidad especial? ¿Alergias? ¿Preferencias que debamos conocer?

Ay, ¿por dónde empiezo?, pensé, histérica. A ver… prefiero que no me electrocuten, ni me torturen, ni me traten como un maldito experimento científico. Soy alérgica a que me llamen “eso” y “espécimen” y “mercancía”. Y mi preferencia alimentaria es comida que no esté mezclada con sedantes o supresores mágicos, muchísimas gracias por preguntar.

La miré en silencio, manteniendo el rostro cuidadosamente vacío, y observé cómo se le tensaba la mandíbula de frustración.

—Ya veo —dijo con frialdad—. Sigues haciéndote la muda. Qué… encantador. —Hizo un gesto brusco hacia la puerta del baño—. Ve. Límpiate. Estás dejando agua por toda la cubierta del amo.

La cubierta de él. No “la cubierta”. De él. Como si todo en este yate, como todo en su mundo, le perteneciera a él y solo a él.

Como yo, pensé, y tuve que tragarme las ganas de gritar.

Me puse de pie con las piernas temblorosas y me encaminé al baño, dolorosamente consciente de los ojos de Isabella clavados en mi espalda. El yate se mecía suavemente bajo mis pies: un recordatorio sutil de que nos movíamos, poniendo distancia entre yo y la isla, entre yo y cualquier posibilidad de escapar. En cuanto la puerta se cerró detrás de mí, me dejé caer contra ella, apoyé la frente en la madera fría e intenté respirar a través del pánico que me arañaba la garganta.

Estás viva, me recordé. Estás fuera de la Fundación. Estás…

Estás en otra jaula, terminó la voz cruel en mi cabeza. Una jaula más bonita, quizá. Una jaula más cara. Pero sigue siendo una jaula.

Me aparté de la puerta y miré a mi alrededor. El baño era obscenamente lujoso: mármol por todas partes, grifería dorada y una ducha en la que habrían cabido cinco personas sin problema. Había toallas gruesas calentándose en barras térmicas, jabones caros que seguramente costaban más que el sueldo mensual de la mayoría, un espejo que ocupaba media pared. A través de una pequeña ventana de ojo de buey no se veía nada más que agua oscura y un cielo todavía más oscuro.

Evitando mirarme en el reflejo, me quité el uniforme de prisión empapado. Sabía lo que vería: moretones de los guardias de la casa de subastas, el pálido tejido cicatricial de tres años de “procedimientos médicos”, los ángulos demasiado marcados de mis clavículas y costillas por la alimentación irregular. No necesitaba verlo para saber que parecía exactamente lo que era: una prisionera. Una víctima. Una cosa que habían usado, roto y vuelto a usar.

Ya no, me prometí, metiéndome bajo el chorro hirviente de la ducha. Nunca más.

El agua caliente se sintió como el cielo contra mi piel, lavándome el agua de lluvia y el olor químico persistente de la Fundación y la sensación fantasma de demasiadas manos agarrando, inmovilizando, tomando. Me quedé allí hasta que el agua se enfrió, frotándome la piel como si pudiera borrar los últimos tres años, el collar, el candado genético, el recuerdo de los dedos de Sebastian en mi rostro.

Cuando por fin salí, envuelta en una toalla más suave que cualquier cosa que hubiera tocado en años, había ropa extendida sobre la encimera. No mi uniforme de prisión: se lo habían llevado mientras me duchaba; seguramente lo tiraron o lo quemaron. En su lugar, había un vestido negro sencillo, ropa interior aún en el empaque y unas flats de cuero suave que parecían, de verdad, de mi talla.

El vestido era lo bastante recatado: mangas largas, dobladillo a media pantorrilla, escote alto que casi cubría el collar. Casi. El metal dorado seguía brillando contra mi garganta, visible y condenatorio.

Propiedad de Sebastian Blackwood, bien podría decir. Devolver al dueño si se encuentra.

Me vestí de manera mecánica, con la mente ya tres pasos adelante, catalogando información, buscando puntos débiles, planeando mi siguiente movimiento. El baño tenía un ojo de buey pequeño, demasiado pequeño para escapar por ahí, y seguramente estaba cerrado con llave de todos modos. La puerta tenía una manija sencilla, sin seguro por dentro. La rejilla de ventilación estaba demasiado alta como para alcanzarla sin una silla, y aun si pudiera llegar, ¿a dónde iría? Estábamos en un yate en medio del océano, a millas de la costa.

Paciencia, me aconsejé. Espera. Observa. Aprende. Al final cometerá un error. Siempre lo hacen.

Abrí la puerta y encontré a Isabella esperando, con una expresión todavía más agria que antes. Me recorrió de arriba abajo, y vi el destello de algo feo en sus ojos: celos, crudos y viciosos, mezclados con un resentimiento que hacía que el aire entre nosotras crepitara de hostilidad.

—Mejor —dijo, cortante—. Ven. El amo ha ordenado que te preparen comida en el salón principal.

Me condujo por el yate, y yo tomé notas mentales de cada detalle. Salidas de emergencia. Cámaras de seguridad. La ubicación del puente de mando. La cantidad de tripulantes que alcanzaba a ver. El suave vaivén de la cubierta bajo mis pies, el sonido amortiguado de los motores, el aire con sabor a sal que se colaba por la ventilación. Todo quedó archivado para usarlo después.

El salón principal era aún más lujoso que el baño: cuero por todas partes, madera oscura y esa clase de elegancia discreta que gritaba dinero de vieja alcurnia. Había una mesa de comedor puesta con porcelana de verdad y plata, un sofá que probablemente costaba más que la mayoría de los autos, ventanales de piso a techo que no mostraban nada salvo oscuridad y, de vez en cuando, el destello de la luz de la luna sobre el agua.

Y allí, al fondo del salón, había otra puerta. Cerrada. Probablemente conducía a los aposentos privados de Sebastian.

La guarida del amo, pensé con humor negro. Donde duerme la bestia.

Isabella señaló la mesa.

—Siéntate. Come. Y procura no hacer un desastre.

Había comida servida: sencilla, pero de gran calidad. Pollo asado, verduras al vapor, pan recién hecho que todavía estaba tibio. Se me rugió el estómago al verlo, un recordatorio mortificante de que lo último que había comido había sido una barra de proteína en mi celda esa mañana.

Esta mañana, caí en cuenta con un sobresalto. Solo han pasado doce horas desde que desperté en mi celda. Doce horas desde que pensé que hoy sería como cualquier otro día. Doce horas desde que toda mi vida se volteó al revés.

Me senté y tomé un tenedor, demasiado consciente de los ojos de Isabella sobre mí, juzgando cada movimiento. El yate se mecía con suavidad, y oí el sonido distante de las olas contra el casco. La comida estaba deliciosa; por supuesto que lo estaba, porque al parecer Sebastian Blackwood no hacía nada a medias, pero me sabía a ceniza.

Comiendo de la mesa del amo, pensé con amargura. Como una mascota a la que premian por portarse bien.

Iba a la mitad de la comida cuando Isabella volvió a hablar, con la voz empapada de una dulzura falsa.

—¿Sabes? El amo nunca ha traído a nadie a su yate privado. No así.

Se recargó en la pared, con los brazos cruzados, estudiándome con una malicia descarada.

—Ha tenido... compañías, claro. Mujeres hermosas. Mujeres sofisticadas. Mujeres humanas que saben comportarse en la buena sociedad.

Ahí vamos, pensé, cansada. El numerito de la sirvienta celosa.

—Pero tú... —se le curvó el labio—. Tú eres solo una novedad. Una mascota exótica que recogió por capricho. Se aburrirá de ti en una semana; probablemente antes. Y entonces volverás a ser un animal en una jaula, y yo seguiré aquí, como siempre he estado.

Sigue diciéndotelo, cariño, pensé, dando otro bocado de pollo. Lo que sea que te ayude a dormir por las noches.