Ciento cuarenta y cinco

Pasó una semana.

Siete días.

Ciento sesenta y ocho horas.

Cada una arrastrándose más lenta que la anterior.

James se había ido.

Otra vez.

No se había despedido—no es que lo esperara. Después de la noche en que me senté junto a su cama, enfriando su frente y susurrando palabras de consuelo que no rec...

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