doscientos setenta y cuatro

La pequeña antílope de madera estaba sobre mi almohada como si siempre hubiera pertenecido allí. Sus curvas eran suaves, desgastadas por manos cuidadosas, la veta de la madera capturando la luz matutina que se filtraba tenuemente a través de las paredes de lona de la tienda de lujo. Me quedé congela...

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