Trescientos veinticinco

El aire de fin de semana en París era diferente a cualquier cosa que hubiera sentido antes—suave, fragante con las flores que brotaban de las pequeñas macetas en nuestro balcón, y llevando el leve zumbido de la ciudad despertando abajo. La luz del sol se derramaba sobre la terraza, proyectando larga...

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