Noventa y ocho

La luz de la mañana se filtraba a través de las cortinas de encaje de mi fría y ventosa habitación, atrapando las motas de polvo en hilos dorados. Me senté en el pequeño tocador, mirando mi reflejo con los dedos entrelazados en mi regazo. Mi piel estaba pálida, demacrada por una noche inquieta, y la...

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