Capítulo 5

Punto de vista de Olivia

El taxi chirrió al detenerse en seco, sacándome de mi trance provocado por la ansiedad. Miré por la ventana el hotel imponente; su fachada reluciente me hizo sentir más pequeña de lo normal.

—¿Está segura de que este es el lugar correcto, señorita? —preguntó el taxista, mirando el edificio con escepticismo.

Tragué saliva.

—Dios, espero que no.

Pero no había forma de confundirse. El Hotel Regal Plaza estaba frente a mí en toda su gloria opulenta, como si lo hubieran arrancado directamente de un set de filmación. Y, de algún modo, eso parecía apropiado, considerando que estaba allí para reunirme con un productor de cine multimillonario.

Pagué la tarifa y dejé una propina generosa porque, seamos sinceros, después del desastre de esta noche quizá no volvería a tener dinero de sobra.

Entré al ascensor, intentando encarnar a una estrellita de Hollywood. Al ver mi reflejo, me dio vergüenza. El maquillaje se me había corrido de los nervios y un mechón suelto se había escapado del recogido. Las puertas se abrieron y salí a un pasillo. Seguí los letreros hacia el restaurante, con el corazón latiéndome tan fuerte que cualquiera podía oírlo.

Me acerqué a la entrada, donde un maître engreído me evaluó como si llevara un saco de papas.

—¿Tiene reservación? —preguntó, con un tono que sugería que ya conocía la respuesta.

—Yo… eh… voy a reunirme con alguien —tartamudeé—. ¿Christopher Wallace?

—¿El señor Wallace? Por supuesto. Por aquí, señora.

Me condujo por el restaurante, zigzagueando entre mesas llenas de personas que parecían dueñas de países pequeños.

Cuando nos acercamos a una mesa apartada en un rincón, vi a Christopher Wallace y se me cortó la respiración. Él era… no era lo que esperaba. En vez de algún productor viejo y estirado, allí estaba un hombre que parecía haber salido de una revista de moda. Su cabello oscuro estaba perfectamente peinado con un corte moderno, y su traje entallado color carbón costaba más que todo mi guardarropa. No podía tener mucho más de treinta y tantos. Por un instante se me olvidó cómo respirar, y ni hablar de cómo hablar.

Nuestras miradas se encontraron y sentí un sacudón inesperado. Había algo magnético en él, un aura de poder y seguridad que me aflojó las piernas. Maldije en silencio a mis hormonas por escoger el peor momento posible para descontrolarse.

—Por favor, siéntese —dijo, con una voz de barítono profundo.

Me dejé caer frente a él, intentando verme elegante y fracasando de manera miserable.

—Entonces, ¿tú eres la cosita linda?

Parpadeé, confundida.

—¿Perdón?

—Eres Cutiepie69, ¿no?

—¡Ah! Eh… ¿sí? —chillé, sin tener la menor idea de qué estaba aceptando. La mente me iba a toda velocidad, tratando de entender si aquello era algún tipo de código de Hollywood que yo debería conocer.

—Mmm. Te ves bastante diferente a tus fotos.

¿Fotos? ¿Qué fotos? ¿Thomas le había enviado mis retratos? Y, si era así, ¿por qué de pronto yo tenía un nombre de usuario que sonaba como el de una gamer adolescente?

Christopher no notó mi confusión. Se inclinó hacia mí, como si compartiera un secreto, y bajó la voz.

—Ahora, ¿sabes cuáles son las reglas para ser una chica mantenida?

¿Chica mantenida? ¿CHICA MANTENIDA? Esta no era la audición para la que me había anotado.

Pero cuando abrí la boca para corregirlo, una vocecita en mi cabeza susurró: «Espera un segundo, Olivia. ¿Y si este malentendido tan raro de verdad pudiera llevar a algo? ¿Y si de algún modo me abriera puertas en el mundo de la actuación si le sigo la corriente?». Me mordí el labio, dividida entre aclarar la verdad y ver adónde podía llevarme este escenario tan extraño.

Así que, en lugar de soltar la verdad de golpe, dije:

—¿Podrías... refrescarme la memoria sobre esas reglas? Solo para asegurarme de que estamos en la misma sintonía.

—Por supuesto, cariño. Siempre es bueno establecer expectativas claras.

Se inclinó hacia mí, susurrando con aire conspirativo y, a la vez, autoritario.

—Ahora, presta atención, porque no voy a repetirme.

Asentí, intentando mantener el rostro neutral mientras el corazón se me desbocaba.

—Bien, preciosa, aquí está el trato. En privado me llamas “Papi”, pero en público soy el señor Wallace. Sin excepciones. Te voy a colmar de regalos: ropa de diseñador, cenas elegantes, quizá hasta un auto si eres una buena chica. Pero recuerda: primero eres adorno de brazo, y después compañera. Cuando estemos afuera, te ríes de mis chistes, cuelgas de cada una de mis palabras y me haces quedar bien.

—Ahora, lo de la recámara. Me gusta salvaje. Quizá un poco de ataduras ligeras, si te va. Espero que seas flexible... y lo digo tanto en sentido figurado como literal. Quiero que participes con ganas, con entusiasmo, en la cama. Sin contenerte. Espero que iguale mi energía... o incluso que empujes un poco los límites. Me gusta un toque de picante. Darte unas nalgadas, un poco de sexo rudo... Quiero que seas expresiva y me hagas saber cuando lo estás disfrutando. No te guardes tus gemidos y tus quejidos.

—Yo me encargo de ti económicamente, pero no te pongas codiciosa. Pide demasiado y estás fuera. Y una cosa más: la discreción es clave. Nada de andar contándoselo a tus amigas, nada de publicaciones en redes sociales sobre nuestro arreglo. Para el mundo, eres solo mi novísima novia con suerte, a la que consiento porque soy un tipo muy generoso.

—Ahora, ¿alguna pregunta, o pedimos champaña y cerramos el trato?

Me quedé boquiabierta, luchando por asimilar la avalancha de detalles. La mente se me iba a toda velocidad entre el impulso de salir corriendo del restaurante gritando y la necesidad desesperada de salvar este desastre.

—Yo, eh... —balbuceé, ganando tiempo—. Eso es... bastante exhaustivo.

—¿Demasiado para ti? Pensé que tenías experiencia en este tipo de cosas.

Tragué saliva con fuerza.

—¡Oh, no! Para nada. Es solo que... eres mucho más... impresionante en persona.

Sonrió con suficiencia, claramente complacido consigo mismo.

—Bueno, por algo soy el papi, ¿no?

Forcé una risa, rogando que no sonara tan histérica como me sentía.

—¡Claro! Por supuesto... Papi.

La palabra me resultó extraña en la lengua.

Los dedos de Christopher juguetearon alrededor del borde de su copa de champaña; sus ojos no se apartaron de los míos. Me sentía como un venado paralizado por las luces, excepto que esas luces estaban pegadas a un auto carísimo —y muy atractivo— a punto de atropellarme.

—Bueno, cariño —ronroneó—. ¿Nos vamos a algún lugar más... privado?

Esto era. El momento de la verdad. La parte en la que debía ponerme de pie, lanzarle mi bebida a la cara y salir hecha una furia con la dignidad intacta.

En cambio, dije:

—Guía el camino... Papi.

Qué. Demonios. De verdad.

Cuando nos levantamos, mi cerebro me gritó:

“¡Olivia! ¿Qué estás haciendo? ¡Así no consigues un papel de actuación!”

Pero otra parte de mí susurró:

“Quizá esta sea tu entrada. Síguele la corriente y puede que después saque el tema de la película”.

Así que dejé que me condujera hacia el elevador, con mi conciencia y mis aspiraciones profesionales peleándose a golpes dentro de mi cabeza. Y, mientras tanto, noté lo bien que olía y cómo se sentía su mano en la parte baja de mi espalda.

¿Estaba en problemas?