Capítulo 1 Tu Sangre Es Moneda De Cambio

Elena.-

El olor a puros caros y vodka añejo siempre me revolvía el estómago en la finca Makarov, era el aroma de una fatalidad inminente.

—  Estás exagerando, hermana, bebe tu vino.

Mi hermano Kiril ni siquiera me miró, ​​estaba de pie junto al ventanal de su estudio.

Su silueta, enmarcada por el paisaje nevado y árido de las afueras de Moscú, parecía el típico Pakhan: frío, inmóvil y completamente desprovisto del amor fraternal que había muerto el día del entierro de nuestro padre.

—  ¿Exagerada? –escupí la palabra con sabor a bilis, me temblaban las manos. Así que me aferré al respaldo del sillón de terciopelo hasta que se me pusieron los nudillos blancos.

—  Me estás vendiendo a Viktor Drachev, tiene cincuenta años, Kiril, ha enterrado a tres esposas y todo el mundo en la ciudad sabe que no murieron de causas naturales –Kiril finalmente se giró, sus ojos verdes tan afilados como la hoja que guardaba en su guante.

—  Él controla los puertos de Sebastopol, tiene la influencia política que necesitamos para mover los cargamentos sin que el FSB nos pise los talones. Eres una Makarov, tu sangre es moneda de cambio. Es hora de que la gaste.

—  Soy tu hermana –dije, con la voz quebrada–, me quedé después de que papá muriera, hice todo lo que me pediste, hice de anfitriona, sonreí para las cámaras, miré hacia otro lado cuando el suelo estaba manchado de sangre, pero no seré un sacrificio por tus negocios.

Kiril se movió con la velocidad de una víbora, antes de que pudiera pestañear, estaba encima de mí, su mano apretando mi mandíbula con una fuerza brutal. El olor a tabaco era ahora abrumador.

—  Te casarás con él el sábado –siseó su voz resonando con pura autoridad.

—  Llevarás encaje blanco, caminarás por ese pasillo y le darás un heredero. Si te resistes, Elena, no solo te encerraré en tu habitación. Me quedaré con tu criada, ¿cómo se llamaba? ¿Dasha? ¿me entiendes?

Sentí que me faltaba el aire. La amenaza no era vacía.

Kiril hacía tiempo que había cambiado su alma por la Corona de la Bratva; me miraba no como a una persona, sino como a una propiedad que estaba cansado de mantener.

—  Entiendo –susurré entre dientes, me soltó moviendo los dedos como si despidiera a un sirviente.

—  Bien, sal, el vestido de novia llega al amanecer.

Decidida fui a mi habitación, no lloré. Solo tomé lo que necesitaba.

El tiempo de las lágrimas había pasado hacía meses, desde que sentí por primera vez cómo las paredes de esta jaula dorada se cerraban sobre mí.

En cambio, caminé hacia la cocina, mis pasos silenciosos sobre el mármol.

Encontré a Dasha, la única persona en esta casa que aún me miraba con amabilidad.

—  Ya está hecho –susurró, con los ojos desorbitados por el terror.

—  No te hará daño –le prometí, apretando un pesado sobre con dinero en efectivo que había estado robando de la caja fuerte oculta en el despacho de mi hermano durante dos años.

—  Toma el tren a casa de tu tía en el sur, no mires atrás si te pregunta, di que no viste nada.

—  Elena, ¿y tú? –Miré por la ventana, la nieve caía con más fuerza formando un manto blanco sobre el mundo.

—  La princesa morirá esta noche, Dasha, solo quedará la mujer.

La transición fue visceral.

Cambié el camisón de seda por unas mallas térmicas y un abrigo grueso.

Me corté el pelo en la oscuridad, las largas ondas rubias cayeron al suelo como recuerdos desechados.

Mi corazón latía con fuerza contra mis costillas, un pulso frenético y rítmico que gritaba.

Tomé las escaleras traseras, las que los guardias ignoraban porque llevaban al viejo sótano.

Llevaba semanas memorizando los turnos de seguridad.

Conocía el intervalo de tres minutos en el que las cámaras perimetrales se activaban.

Cuando sentí el aire frío, fue como una bofetada. Escalé el muro de piedra al borde de la finca, con los dedos sangrando mientras la roca afilada me desgarraba los guantes.

Al otro lado, me esperaba un sedán negro sin rasgos distintivos, un coche que había pagado con criptomonedas imposibles de rastrear, días atrás, escondido detrás de una vieja construcción abandonada a pocos metros de distancia.

Conduje hasta que el sol comenzó a asomar por el horizonte, una luz púrpura amoratada que anunciaba el fin de mi vida en Rusia. En una pequeña pista de aterrizaje cerca de la frontera, un hombre con el rostro marcado por las cicatrices y un corazón codicioso esperaba junto a un avión de carga.

—  ¿Papeles? –gruñó.

Le entregué la carpeta. Contenía un pasaporte estadounidense falsificado y un certificado de nacimiento de una tal Lena Brown.

—  Un boleto a Chicago –dije, con la voz firme por primera vez esa noche.

—  Ciudad dura para una chica como tú –comentó, mirando mi caro abrigo.

—  No soy la chica que crees que soy –respondí sin que me temblara la voz.

Me entregó el boleto sellando mi pasaporte, mirándome aún con sospecha.

Rápidamente me subí al avión, con los nervios comiéndome el estómago a un paso de la libertad. Elena Makarova muere para siempre.