Capítulo 2

EVE

Seis años después

La enorme pantalla LED dominaba el distrito financiero de Manhattan; el rostro de Sean se alzaba sobre la calle abarrotada. Me detuve frente a una empresa, con otra carta de rechazo hecha bola en mi bolso.

—Señor Winters, ¿a qué atribuye su éxito sin precedentes? —preguntó el entrevistador en la pantalla.

Los ojos de Sean —más duros y fríos de lo que recordaba— atravesaron la cámara.

—El odio es un excelente motivador.

La multitud a mi alrededor aplaudió. No podían saber que esos ojos antes se le arrugaban cuando reía. Que esos labios solían susurrarme promesas contra el cabello por la noche.

El entrevistador insistió.

—Ha habido rumores sobre su pasado. Sus tres años en prisión y la mujer que testificó en su contra…

Sean lo interrumpió, con el gesto endureciéndose.

—A veces, la curiosidad no es algo bueno.

Se me hizo un nudo en el estómago. Seis años, y aún no podía ni siquiera mencionarme directamente.

Me lo merecía. Cada gota de su odio. Cada segundo de su desprecio.

—Podrías haber dicho la verdad —me gritaba la mente—. Podrías haberlo salvado.

Pero no pude. No con la vida de mi madre en juego. No con el cuchillo de Jessica en su garganta.

Mis dedos tocaron el anillo de plata que me colgaba del cuello. S&E grabado por dentro. Seis años, y todavía lo llevaba.

Seguí caminando, con la carta de rechazo en la mano. Haber sido despedida de NBC New York me había dejado en una lista negra en todas partes porque había ofendido a Sean. Sin trabajo, sin ingresos.

Revisé mi cuenta bancaria: 214,63 dólares. Pensé en Grace, nuestra hija. Nació con una afección cardíaca, una vida frágil desde el principio; un eco aterrador del día en que me desplomé, sangrando, en la sala de espera de aquella prisión tras darme cuenta de que estaba embarazada de ella. Y además, la colegiatura vence la próxima semana y la renta, la siguiente.

Sin trabajo. Sin ahorros. Sin opciones.

Saqué la tarjeta que Natalie me había dado. «Mirage Lounge» en letras plateadas, con «Bob Johnson» y un número de teléfono.

—Pagan quinientos por noche a los intérpretes de música clásica —me había dicho ayer—. No es la Filarmónica, pero pagan en efectivo.

Tragué saliva. Por Grace. Todo por Grace. Mi bebé me necesitaba.

—Tocas precioso —dijo Bob, mirándome mientras afinaba el violín en la trastienda del Mirage Lounge—. Nuestros clientes pagan un dineral por la clase.

Luego continuó:

—Empieza en el salón principal. Esta noche hay un pedido VIP. Un tipo que gasta a manos llenas. Trabajo fijo si lo apruebas.

Me temblaron las manos al ajustar las cuerdas. Este ya no era mi mundo. Pero la medicación para el corazón de Grace no se pagaría sola.

El salón gritaba dinero: candelabros de cristal, cabinas de cuero, personal con uniformes impecables. Toqué dos horas seguidas; Bach y Vivaldi fluyeron mientras hombres ricos observaban por encima de vasos de whisky caro.

A las diez, un empleado se acercó.

—Sala VIP. Sígame.

Tomé mi violín y lo seguí por un pasillo hasta una suite privada. Se me aceleró el corazón cuando llamó.

—Caballeros, su entretenimiento ha llegado.

La puerta se abrió, y mi mundo se vino abajo.

Nathan Hall: el incondicional de Sean y el esposo de Natalie en su matrimonio por conveniencia. Lucas James: el compañero de cuarto de Sean en la universidad, el segundo mayor accionista de su empresa, un chico que conocía de la preparatoria y la mano derecha de Sean. Y estaba el propio Sean, de espaldas, como si yo no existiera.

Nathan sonrió con sorna; el reconocimiento le encendió los ojos.

—Bueno, miren nada más quién es. La princesa caída de LR City.

Se me cerró la garganta cuando Sean se giró.

Seis años lo habían endurecido. El éxito había tallado al chico que yo amé, dejando a este hombre frío y poderoso. Sus ojos se clavaron en los míos, con un destello de algo —¿rabia?, ¿dolor?— antes de volverse por completo vacíos.

—Debería irme —susurré, retrocediendo hacia la puerta.

—Quédate. —Lucas se levantó, claramente incómodo—. Eve, yo no sabía…

—Está bien —lo corté—. Estoy aquí para trabajar.

Mis dedos apretaron el estuche del violín con tanta fuerza que dolía.

—Claro que sí —se burló Nathan—. De presentadora de NBC a entretenimiento de club nocturno. ¿Qué sigue, Eve? ¿Pedir limosna en el metro?

Mantuve la mirada baja, preguntándome si algún dinero valía esta humillación. El rostro de Grace cruzó mi mente. Sí. Lo valía.

Toqué a Tchaikovsky; mis dedos se movían de forma mecánica mientras mi mente gritaba. Seis años evitándolo, y ahora ahí estábamos.

Tras veinte minutos, guardé el violín.

—Gracias por su tiempo, caballeros.

Me giré para irme.

—Quédate quieta.

La voz de Sean cortó el aire. Grave. Imperiosa.

Me congelé, incapaz de volver a enfrentarlo.

—Señor Winters, ¿tiene otra petición? —pregunté, y de algún modo mantuve la voz firme.

—Podrías decirlo.

Lo escuché moverse detrás de mí, lo bastante cerca como para que su colonia me llegara; seguía siendo la misma después de todos estos años.

—Mírame —exigió.

Me giré despacio.

—¿Qué puedo hacer por usted, señor Winters?

La boca de Sean se curvó en algo que no llegaba a ser una sonrisa.

—Bebe con nosotros.

—Estoy trabajando —dije automáticamente.

Sus ojos se entrecerraron.

—Te pagaré.

Agarró de la mesa una botella de Grey Goose. Se me desplomó el estómago. Recordaba mi alergia. Claro que la recordaba.

Sean arrojó sobre la mesa un grueso fajo de billetes de cien dólares.

—Acaba con esta botella. El dinero es tuyo.

—Sean —empezó Lucas—, eso es…

—No te metas —lo interrumpió Sean, sin apartar la mirada de mí.

El corazón me martillaba. Necesitaba ese dinero desesperadamente. Pero el alcohol me provocaba un shock anafiláctico… algo que Sean sabía mejor que nadie.

—Señor Winters, soy alérgica al alcohol —dije en voz baja.

Su expresión se mantuvo fría.

—¿De verdad? No lo recuerdo.

Mentiroso. Él me llevó a urgencias en Princeton cuando, por accidente, bebí ponche adulterado. Se quedó toda la noche. Prometió que jamás volvería a dejar que me acercara al alcohol.

Me quedé mirando el dinero. Tres mil cubrirían la medicación de Grace durante meses.

—¿Cuánto? —pregunté.

—Tres mil quinientos —respondió Sean, seco—. Una botella. Vaya pago.

La medicación de Grace. Sus cuotas escolares. Nuestra renta atrasada.

—Bien —dije, forzando una sonrisa—. Beberé.

Extendí la mano hacia la botella, pero Lucas me agarró la muñeca.

—Eve, basta. Podrías morir.

—Lucas —espetó Nathan—, ¿desde cuándo los asuntos de Sean con Eve son tuyos?

Me zafé, destapando la botella.

—Está bien.

El primer trago me quemó la garganta y el pánico se me instaló de inmediato en el cuerpo. La garganta se me cerró, el calor me subió a la cara.

—Feliz cumpleaños, señor Winters —alcancé a decir, dando otro trago.

Sean observó, inexpresivo, cómo aparecían ronchas rojas en mi cuello y en mis brazos. Ya no quedaba nada del hombre que una vez me sostuvo toda la noche en una sala de urgencias.

Para el cuarto trago, la vista se me nubló. Lucas me arrancó la botella de las manos.

—¡Basta! Está teniendo una reacción. Esto es una locura.

Me tambaleé y me aferré al borde de la mesa.

—Gracias por su generosidad. Debería irme.

Sean no respondió, pero tampoco me detuvo.

Nathan me lanzó el dinero; los billetes se desparramaron por el piso.

—Aquí tienes tu efectivo, princesa.

Me dejé caer de rodillas, recogiendo billetes con las manos temblorosas.

—Gracias, señores.

El zapato pulido de Sean cayó sobre el último billete de cien dólares cuando yo estiré la mano para agarrarlo. Levanté la vista, con las lágrimas acumulándose.

—Señor Winters —susurré, y una lágrima cayó sobre su cuero—. Por favor.

—¿Dándote lástima? —preguntó Sean, con una voz peligrosamente baja.

Negué con la cabeza.

—No. Nunca. Me lo merezco.

—¿Ah, sí? —Sus ojos se clavaron en los míos—. Esos tres años en prisión… 1,095 días… yo viví exactamente así. Humillado. Desesperado. Luchando por sobrevivir.

Levantó el pie, dejándome tomar el último billete.

—Considera esto intereses de lo que me debes. Un regalo de cumpleaños.

Apreté el dinero y me puse de pie con dificultad. La garganta se me estaba cerrando con un dolor punzante.

—Feliz cumpleaños, Sean —murmuré, agarrando el estuche de mi violín.

En la puerta, la voz de Sean me detuvo.

—El collar. Quítatelo.

Me llevé la mano al aro de plata en mi cuello.

—Yo… no puedo.

—Es mío —dijo, tajante.

Negué con la cabeza, retrocediendo.

—Lo he usado seis años. Por favor, solo déjeme quedarme con esta única cosa.

—Lárgate —espetó Sean—. Lárgate antes de que te quite más que solo lo que es mío.

Hui, dinero en una mano y el violín en la otra. Detrás de mí, un vidrio se hizo añicos contra una pared.

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El departamento estaba oscuro cuando entré tambaleándome, aún luchando contra los efectos del alcohol. Había vomitado dos veces de camino a casa y me había tragado antihistamínicos que no eran lo bastante fuertes.

—¿Grace? —llamé, encendiendo las luces—. Mamá ya llegó, cariño.

No hubo respuesta.

El pánico me atravesó como un disparo.

—¡Grace!

Corrí a su habitación. Estaba hecha un ovillo, la cara enrojecida por la fiebre.

—Mami —gimoteó, con su vocecita débil—. Me duele mucho el pecho.

Le toqué la frente. Ardía. Sus labios tenían ese tono azulado que había aprendido a temer.

—Está bien, mi amor —dije, levantando su cuerpecito—. Vamos al hospital.

Afuera, llovía a cántaros. No había taxis. Ni autos. Mi teléfono estaba muerto.

Envolví a Grace en su cobija y eché a correr calle abajo con su peso en los brazos. La lluvia nos empapó a las dos mientras yo les gritaba a los autos que pasaban.

—¡Por favor! ¡Mi hija necesita ayuda!

Los coches pasaron a toda velocidad, salpicándonos agua sucia.

—¡Por favor! ¡Alguien! ¡Necesita un hospital!