CAPÍTULO CIENTO CUARENTA Y OCHO

DAMIEN

La ciudad se desdibujaba al otro lado de las ventanillas, pero apenas la veía.

Conducía en automático, con el sabor a sangre y a scotch todavía pegado al paladar desde el despacho de Thomas Lancaster. Me latían los nudillos donde lo había golpeado, pero el dolor físico no era nada comparado...